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02   A Donzela Feroz (rev PRT)

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Sarah Mckerrigan
A Donzela feroz
Captive Heart
Donzelas Guerreiras 02
Suas intenções são as melhores...
Helena de Rivenloch se recusa a autorizar um Normando, Pagan Cameliard, a forçar sua irmã mais ao casamento. Mas quando ela tenta para assassinar o noivo, é acaba sendo detida pelo tenente normando Colin du Lac. Inteligente, Helena administrar voltar o feitiço contra o feiticeiro, levando Colin como refém e mantém ele escondido em uma cabana enquanto ela espera uma resposta a sua demanda de resgate. Mas Colin sabe que não haverá resposta. De fato, o rapto dele por uma mulher irá, provavelmente, divertir Pagan. Assim Colin passa os dias com Helena, em crescente curiosamente por sua bela e encantadora seqüestradora. Apesar da paixão que começa a nascer entre eles, Colin não tem interesse em uma esposa e Helena não tem interesse em casamento. Mas pode esses dois lutadores declarar uma trégua antes de conquistarem o coração um do outro.�
Disponibilização, Tradução e Revisão: Rosie 
Revisão Final: Amanda Souza
Formatação: Clara
Projeto revisoras traduções
Capítulo 1
 Escócia, Verão 1136 
Helena estava ébria. Mais ébria do que jamais tinha estado em sua vida. Por isso, não importava quanto lutasse contra o maldito bruto Normando que a arrastava pelas escadas do castelo, não podia soltar-se de seu aperto. 
"Basta, moça!" seu captor murmurou entre dentes, tropeçando-se com um degrau na escuridão. "Maldição matará aos dois." 
Ela haveria forcejado ainda mais forte, mas seu joelho direito de repente se afrouxou. Portanto, se o Normando não a tivesse agarrado contra seu peito largo, teria caído pelos degraus de pedra. 
"Merda," ele murmurou contra seu ouvido, seus braços maciços apertando-se ao redor dela. 
Seus olhos se deram volta quando um enjôo a invadiu. Se só seus músculos cooperassem, ela pensou, poderia soltar-se e empurrar a esse maldito bastardo pelas escadas. 
Mas também estava realmente ébria. 
Não se tinha dado conta quão ébria até que se encontrou a si mesma no quarto do noivo de sua irmã, Pagan Cameliard, com uma adaga em sua mão, preparada para matá-lo. 
Se não tivesse estado ébria. Se não tivesse tropeçado na escuridão com o homem de Pagan, caindo ao pé da cama como um maldito cão, ela poderia ter tido êxito. 
Jesus era um pensamento coerente: Helena, a filha do Lorde, e uma honorável Guerreira de Rivenloch, quase tinham matado a um homem de uma maneira bastante desonrada: estando dormido. 
Não era completamente sua culpa, ela decidiu. Tinha estado acordada até altas horas da madrugada, lamentando-se sobre uma taça de vinho, na verdade muitas taças, em companhia de sua irmã mais velha, Deirdre.
 Lamentando-se pelo destino de Miriel, sua irmã menor, comprometida em matrimônio com um estrangeiro contra sua vontade. E sob a influência de grande quantidade de vinho, elas tinham jurado assassinar ao homem se ele se atrevesse a pôr uma mão sobre Miriel. 
Tinha-lhe parecido uma idéia tão nobre nesse momento. Mas como Helena tinha passado de fazer esse juramento de bêbada a realmente entrar no quarto do noivo com uma faca, não podia compreendê-lo. 
De fato, ela havia estado atônita ao descobrir a adaga em sua mão. Sir Colin du Lac, o temerário tenente com quem ela tropeçou, o homem que nesse mesmo momento a arrastava escada abaixo. 
Uma vez mais, Helena se tinha convertido em vítima de sua própria impulsividade. Deirdre freqüentemente desafiava a Helena por sua tendência a atuar primeiro e fazer perguntas mais tarde. 
Entretanto, os rápidos reflexos de Helena a haviam salvado mais de uma vez de malfeitores, assassinos e homens que a confundiam com uma rapariga vulnerável. Enquanto Deirdre perdia tempo pensando nas conseqüências de castigar a um homem por seus insultos, Helena não vacilava em tirar sua espada e marcar sua bochecha com uma cicatriz que ele levaria até sua morte. 
Sua mensagem era clara. Ninguém devia se meter com as Donzelas Guerreiras de Rivenloch. 
Mas desta vez, ela temia ter chegado muito longe. 
O homem de Pagan grunhiu enquanto a carregava até o último degrau. Maldito Pagan! Apesar de seu inferior sangue Normando, ele tinha provado ser tão forte e determinado como um touro. Com um suspiro final, ele a depositou na soleira do grande salão. 
A habitação parecia cavernosa iluminada pela débil luz do fogo, seu teto alto escurecido pelas sombras, e suas paredes desaparecendo na escuridão. De dia era um alegre salão decorado com os estandartes de seus inimigos vencidos. Mas de noite as bandeiras balançavam no ar como almas penadas. 
Um gato miou e passou correndo. Em um canto, um cão se moveu brevemente com essa perturbação, tossiu uma vez, e logo baixou sua cabeça para pô-la entre suas patas outra vez. Mas os outros habitantes do grande salão, dúzias de serventes roncando, seguiram dormindo profundamente. 
Helena lutou de novo, esperando despertar a um deles. Eram seus serventes, depois de tudo. Qualquer um vendo a lady do castelo sendo seqüestrada por um Normando daria o alarme. 
Mas era impossível fazer ruído com sua boca porque seu captor tinha amordaçado sua boca. Ainda se conseguisse fazer ruído, duvidava que alguém despertasse. As pessoas do castelo estavam exaustos por ter feito os trabalhosos preparativos para esse casamento que ocorreria à manhã seguinte. 
"Quieta, moça," Sir Colin murmurou, "ou te terei que te atar e te enforcar como um presunto.”. 
Certamente era uma ameaça vazia de sua parte. Esse Normando não podia enforcá-la. Não em seu próprio castelo. Não quando seu único crime tinha sido proteger a sua irmã. Além disso, ela não tinha matado Pagan. Ela somente tinha tentado matá-lo. 
Ainda assim, ela sentia o amargo sabor da dúvida. 
Esses Normandos eram vassalos do rei da Escócia, e o rei tinha ordenado que Pagan se casasse com uma das filhas de Rivenloch. Se Helena tivesse conseguido matar ao homem do rei, teria sido considerada alta traição, punível com um enforcamento. 
Essa idéia a fez mover-se inquietamente nos braços de Colin. 
"Uh. Quieta, Diabinha." O sussurro dele contra seu ouvido enviou um desagradável estremecimento ao longo de sua espinha dorsal. "Não desmaie aqui, diabinha." 
Ela franziu o cenho e arrotou. Diabinha! Ele não sabia a metade de tudo o que significava essa palavra. E como se atrevia a sugerir que ela poderia desmaiar. As Donzelas Guerreiras não desmaiavam. Eram só seus pés enredando-se na manta enquanto caminhavam pela palha que cobriam o piso do grande salão. 
Logo, enquanto se aproximavam das escadas do porão, uma diferente, mas muito familiar sensação instantaneamente a pôs em alerta. 
Mãe de Deus!, ia vomitar. Seu estomago teve uma náusea. Duas vezes. Seus olhos se fizeram maiores com horror. 
Um olhar à testa coberta de suor da donzela e de seu rosto pálido disse a Colin por que ela se deteve abruptamente. 
"Merda!" ele murmurou entre dentes. 
Seu corpo se arqueou outra vez, e ele conseguiu lhe arrancar a mordaça de sua boca. Inclinou-a para frente bem a tempo. 
Felizmente, ninguém estava dormindo ali. 
Sustentando sua nuca enquanto ela vomitava o jantar, ele não pôde evitar sentir pena por essa miserável assassina. Ela obviamente não teria tentado matar a Pagan dormindo se não tivesse estado tão ébria. 
E por certo ele não tinha intenção de enforcar-la pelo crime de traição, sem importar no que ele tinha feito ela acreditar. Executar a irmã da futura esposa de Pagan destruiria a aliança que eles tinham conseguido formar com os escoceses. Ela obviamente tinha feito o que tinha feito para proteger a sua irmã menor. Além disso, quem poderia pôr uma corda ao redor de um pescoço tão bonito como o dela? 
Ainda assim, ele não podia permitir que a donzela pensasse que ela podia atacar a um Homem do Rei sem conseqüências. 
O que Colin não podia compreender era por que as três irmãs de Rivenloch odiavam tanto a seu comandante. Sir Pagan Cameliard era um guerreiro feroz, sim, um homem