Caos e Comentários na Ponte

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- Onde é que vais? - perguntou um oficial de infantaria, que comia uma maçã, e que 
também estava de olhos arregalados, todo sorridente, para a mocetona. 
O alemão, cerrando os olhos, fazia menção de não perceber. 
- Queres? - disse o oficial, oferecendo uma maçã à rapariga. 
A moça sorriu e pegou na maçã. Tanto Nesvitski, como os demais em cima da ponte, 
não perderam de vista as mulheres enquanto elas não passaram. Atrás delas continuaram a 
passar os mesmos soldados, dizendo sempre as mesmas coisas, e finalmente houve uma 
paragem geral. Como costuma acontecer frequentemente à saída das pontes, os cavalos 
embaraçaram-se nas viaturas do regimento e toda aquela massa de tropa ficou detida. 
- Que diabo de paragem é esta? Não há ordem? - gritavam os soldados. - Vê lá onde 
pões os pés! Cos demónios, não sei porque é que esperam! O bom e o bonito seria se ele 
deitasse fogo à ponte. Olha, lá fica esmagado aquele oficial... - E de todos os lados choviam 
comentários deste género: cada um olhava para o vizinho e ia fazendo pressão no sentido 
da saída da ponte. 
Estando a olhar para as águas do Erms, que corriam por debaixo da ponte. Nesvitski 
sentiu, de repente, um ruído novo para ele, fosse o que fosse que se aproximava muito 
depressa.., qualquer coisa muito grande veio cair com estrondo nas águas. 
- Hem! Boa pontaria! - exclamou, carrancudo, um soldado, ali a dois passos, que se 
voltara ao ouvir o estampido. 
- Dá-nos coragem para andarmos mais depressa - disse outro soldado com 
inquietação. 
A multidão voltou a mover-se. Nesvitski compreendeu que aquilo fora bala de 
canhão. 
- Eh! Cossaco! O cavalo - gritou. - Vamos, rapazes, afastem-se! Mexam-se! Deixem 
passar! 
Foi com dificuldade que conseguiu chegar até ao pé da montada. Sem nunca deixar 
de gritar à multidão, conseguiu avançar. Os soldados cerravam fileiras para lhe dar lugar, 
mas acabavam por se comprimir contra ele de tal modo que lhe imobilizavam as pernas, 
sem querer, eles próprios vítimas da compressão dos outros. 
- Nesvitski! Nesvitski! Eh, malandro! - exclamou, nessa altura, atrás dele uma voz 
rouca. 
Nesvitski voltou-se e viu, a uns quinze passos de distância, separado dele pela massa 
viva da infantaria em marcha, uma criatura muito vermelha, muito negra, a barretina atirada 
para a nuca, com um dólman garbosamente aos ombros: era Vaska Denissov. 
- Diz-lhes que nos deixem passar, a esses demónios, a esses filhos do Diabo! - gritava 
Denissov, visivelmente num dos seus acessos de fúria. Os olhos negros e brilhantes como 
carvão rolavam-lhe nas órbitas inflamadas. Brandia o sabre, que não tirara da bainha, na 
pequena mão nua, tão vermelha como a cara. 
- Ah! Vaska! - volveu-lhe, alegremente. Nesvistski. - Que fazes aqui? 
- É impossível fazer avançar o esquadrão - gritava Vaska Denissov, mostrando os 
dentes brancos e esporeando o belo murzelo, um beduíno de puro sangue, que, ao picar-se 
nas baionetas, eriçava as orelhas, resfolgado, espargindo de espuma tudo à sua volta, 
escarvava com as patas as tábuas da ponte, pronto a saltar por cima do parapeito se o 
cavaleiro que o montava consentisse. 
- O quê? Como carneiros, sim, como autênticos carneiros! Ao largo!... Deixem 
passar!... Façam alto, viaturas! Com mil diabos! Esperem, que eu lhes digo, vai à 
espadeirada... - E, com efeito, arrancando o sabre da bainha, pôs-se a agitá-lo no ar. 
Os soldados, aterrorizados, encolheram-se uns contra os outros, e Denissov pôde 
aproximar-se de Nesvitski. 
- Quê, que dizes tu? Ainda hoje não bebeste nada? - exclamou Nesvitski para 
Denissov, assim que o viu perto dele. 
- Que queres, eles nem para isso nos dão tempo! - replicou Vaska Denissov - Todo o 
dia temos andado com o regimento em bolandas, de um lado para o outro. Se é preciso que 
a gente se bata, vamos a isso. Mas, assim, que é que isto quer dizer? 
- Que elegante estás hoje! - observou Nesvitski, olhando para o seu dólman novo e 
para a gualdrapa do seu cavalo. Denissov sorriu-se, tirou o lenço da algibeira, todo 
perfumado, e levou-o ao nariz de Nesvitski. 
- Claro que não pode ser de outra maneira, vamos para o campo de batalha! Barbeei-
me, lavei os dentes e perfumei-me. 
A imponente estatura de Nesvitski, acompanhada do seu cossaco, assim como o ar 
decidido de Denissov, que espadeirava para a direita e para a esquerda, em altos gritos, 
deram tal resultado que os dois conseguiram esgueirar-se para o outro lado da ponte, 
detendo os peões. Nesvitski, à saída, foi encontrar o coronel a quem devia entregar a 
mensagem, e, depois de cumprida a sua missão, voltou para trás. 
Denissov, que tinha conseguido abrir caminho, deteve-se à entrada da ponte. 
Segurando, negligentemente, o seu cavalo, que escoicinhava e resfolgava, via passar diante 
dele o seu esquadrão. Sobre as pranchas da ponte ressoavam ferraduras; eram alguns 
cavalos que vinham a trote. O esquadrão, com os oficiais à frente, alinhado a quatro, surgiu 
na ponte e começou a sair do outro lado. 
Os homens da infantaria, obrigados a parar em cima da lama espezinhada da ponte, 
olhavam para os hússares, asseados e elegantes, que diante deles iam desfilando 
galhardamente, com essa hostilidade especial, misto de inveja e de troça, que em geral se 
observa entre os vários corpos de um exército. 
- Isto é que é uma tropa catita! Parece mesmo que vai a caminho da parada de 
Podnovinskoie! 
- Para que serve esta gente? Só para vista! - exclamou outro soldado. 
- Eh!, infantaria! Isso não é poeira? - zombou um hússar, cujo cavalo, caracolando, 
salpicara de lama um dos peões. 
- Gostava de te ver depois de duas boas marchas de mochila às costas. Deviam ficar 
bonitos os teus alamares! - ripostou o soldado de infantaria, limpando a lama da cara com a 
manga. - Aí empoleirado pareces mais um pássaro do que gente! 
- E tu. Zikine, devias ficar bem a cavalo. Tens boa figura - dizia, trocista, um cabo a 
um pobre soldado de infantaria, muito magro, ajoujado ao peso da mochila. 
- Monta num pau e já terás cavalo - zombou um hússar. 
 
 
 
 
Capítulo VIII 
 
O resto da infantaria dava-se pressa em atravessar a ponte, comprimida à entrada, 
como num funil. Por fim, tendo passado todas as viaturas, houve menos precipitação, e o 
último batalhão penetrou na ponte. Apenas os hússares de Denissov permaneciam na 
outra, extremidade, frente ao inimigo. Este, que se via perfeitamente ao longe da colina 
oposta, ainda não era visível do nível da ponte, pois, na ravina por onde corriam as águas 
do rio o horizonte era limitado pelas cumeadas vizinhas a uma meia versta de distância. Ali 
defronte ficava um baldio, onde evolucionavam, por aqui e por ali, patrulhas de cossacos. 
De súbito, nos cabeços em frente da estrada surgiram soldados de túnica azul e artilharia. 
Eram os Franceses. A patrulha de cossacos, a trote, retirou-se do sopé das colinas. Oficiais 
e soldados do esquadrão de Denissov, procurando falar sobre outra coisa e olhar para 
outro lado, não deixavam de pensar no que ali estava, naqueles cabeços, e a todo o 
momento olhavam as manchas que se iam formando no horizonte, e que sabiam 
perfeitamente serem soldados inimigos. O tempo, para a tarde, clareara, o Sol dardejava os 
seus raios sobre as águas do rio e as montanhas sombrias que o cercavam. Tudo estava 
sereno; dos montes vizinhos chegavam, de quando em quando, toques de clarins e vozes 
do inimigo. Entre o esquadrão e os Franceses nada mais havia além de algumas pequenas 
patrulhas. Um espaço vazio de cerca de trezentas sagenas (Medida russa, equivalente a 2,1336 
metros. (N, dos T.) os separava. O inimigo tinha cessado fogo, e isso mesmo ainda tornava 
mais agudo o sentimento da grave ameaça que representava aquela inacessível e insondável 
faixa de terreno entre os dois adversários. 
«Um passo para além daquela linha que lembra a que separa os vivos dos mortos e 
eis-nos no mundo desconhecido do sofrimento e da morte. E lá adiante que é queestá? Lá 
adiante, para além deste campo e desta árvore e daquele telhado iluminado pelos raios do 
Sol? Ninguém sabe e ninguém o deseja saber. Toda a gente tem medo de transpor aquela 
linha e ao mesmo tempo há como que uma tentação de o fazer; e o certo é que todos 
sabem que mais tarde ou mais cedo haverá que transpô-la e que conhecer o que lá existe, 
do outro lado da linha, exactamente como é inevitável virmos a saber o que fica do outro 
lado da morte. E no entanto todos nós nos sentimos fortes, saudáveis, cheios de vida.» Eis 
o que sente, sem dar por isso, todo o soldado diante do inimigo, e esta sensação, naquele 
instante, dá um brilho particular, um sentimento de rude alegria ao mais pequeno incidente. 
Sobre o outeiro ocupado pelo inimigo surgiu o fumo de um tiro de peça e a bala 
passou, assobiando, por cima da cabeça dos soldados do esquadrão de hússares. Os 
oficiais, que estavam em grupo, retomaram os seus lugares. Os homens procuraram fazer 
alinhar as suas montadas. O silêncio reinou. Todos olhavam o inimigo, ao longe, 
aguardando uma ordem. Passaram uma segunda e uma terceira balas. Era evidente que 
faziam pontaria sobre os hússares: mas os projécteis, com um assobio monótono, 
passavam-lhes sobre as cabeças e iam cair, algures, lá para trás deles. Os hússares não se 
voltavam, mas de cada vez que se ouvia o sibilar da, bala, todo o esquadrão, como a uma 
voz de comando, todas aquelas feições, tão variadas ria sua uniformidade, retinham a 
respiração enquanto o projéctil passava, e viam-se os homens fincar-se nos estribos e 
depois encurvar-se. Os soldados, sem mexer a cabeça, entreolhavam-se de viés, 
examinando, curiosos, a impressão que sentiam os camaradas. Todos os rostos, desde o de 
Denissov até ao do clarim, denunciavam, por qualquer coisa, de nervoso nos lábios e no 
queixo, um desejo de luta, certo enervamento, certa emoção. O sargento franzia as 
sobrancelhas fitando os soldados, como se os ameaçasse de os castigar. O junker Mironov 
curvava-se sempre que o projéctil passava. Rostov, no flanco esquerdo, no seu Gratchik, 
um belo cavalo, apesar do seu casco fendido, tinha o aspecto feliz de um colegial chamado, 
a prestar provas de exame diante de uma grande assembleia e confiante no seu triunfo. 
Olhava para todos com os seus olhos claros e luminosos, como se quisesse mostrar a toda 
a gente a sua perfeita serenidade sob a metralha. Mas o certo é que, sem que desse por isso, 
também ele, como os demais, mostrava, na expressão, que qualquer coisa de novo e de 
grave se estava a passar. 
- Quem é que está a fazer sinais lá em baixo? Junker Mironov! Não está certo! Olhem 
para mim! - gritou Denissov, que, não podendo sossegar, evolucionava, no seu cavalo, à 
frente do esquadrão. 
O rosto de nariz esborrachado e os cabelos negros de Vaska Denissov, a sua 
minúscula pessoa já bastante trabalhada pela vida, as suas mãos nodosas, de dedos curtos e 
peludos, empunhando o sabre nu, eram os mesmos de sempre, sobretudo quando à noite já 
tinha despejado duas ou três garrafas. Apenas parecia um pouco mais corado que de 
costume. Erguendo a cabeça hirsuta, como as aves quando bebem, e esporeando 
impiedosamente, com as pernas curtas, o seu bom beduíno, ei-lo que se põe a galopar, o 
corpo atirado para trás, ao longo do outro flanco do esquadrão, e, numa voz rouca, grita 
que preparem as pistolas. Aproximou-se de Kirsten. O capitão, sobre a sua égua vasta e 
majestosa, veio, a passo, ao encontro de Denissov. De grande bigodeira, estava sério, como 
sempre; só os olhos lhe brilhavam mais que habitualmente. 
- Então! - exclamou - Parece-me que isto não dá nada. Vais ver, acabamos por bater 
em retirada. 
- Não sei que diabo é que eles estão a fazer! – resmungou Denissov. - Ah! Rostov! - 
gritou para o junker, ao ver o ar jovial. - Ah! Até que enfim, não tiveste que esperar muito! 
E sorria, como para o encorajar, vendo-se que estava contente por vê-lo. Rostov 
sentia-se feliz. Nessa altura na ponte o coronel. Denissov dirigiu-se para ele a galope. 
- Excelência, deixe-me atacar! Dou cabo deles. 
- É de atacar que se trata, realmente - volveu o coronel numa voz enfadada, 
franzindo as sobrancelhas, como quem sacode uma mosca importuna. - Que diabo estão 
vocês aqui a fazer? Bem vê que os flancos já retiraram. Leve o esquadrão. 
O esquadrão voltou a atravessar a ponte e saiu da zona de fogo sem perder um único 
homem. Atrás dele seguiu, igualmente o segundo esquadrão, exposto também ao fogo do 
inimigo, e os últimos cossacos evacuaram a margem. 
Depois de terem passado a ponte, os dois esquadres de Pavlogrado bateram em 
retirada, um atrás do outro, para as cumeadas. O comandante do regimento. Karl 
Bogdanitch Schubert, aproximou-se do esquadrão de Denissov e seguiu a passo não longe 
de Rostov, sem lhe prestar a mais pequena atenção, embora fosse a primeira vez que o via 
desde o caso de Telianine. Rostov, consciente do seu papel, na dependência do homem 
perante o qual agora se sentia culpado, não perdia de vista a estatura atlética, a nuca loura e 
o pescoço vermelho do comandante do regimento. Ora se convencia de que Bogdanitch se 
fingia indiferente e que não pensava senão em experimentar a sua bravura de junker, e 
então empertigava-se e lançava em tomo de si um olhar jovial; ora supunha que Bogdanitch 
fazia de propósito, conservando-se junto dele, para assim lhe mostrar o quanto era 
corajoso; ora ainda pensava que o seu inimigo enviava deliberadamente o esquadrão a um 
ataque duro para o castigar a ele. Rostov, e de si para consigo ia dizendo que depois da 
refrega iria ter com ele e generosamente lhe estenderia a mão, a ele, ferido, em sinal de 
reconciliação. 
Jerkov, cuja alta estatura e largos ombros eram bem conhecidos dos hússares de 
Pavlogrado, regimento que ele abandonara havia pouco, aproximou-se do coronel. Depois 
de ter sido expulso do estado-maior, tinha deixado o regimento dizendo que não era tão 
parvo que fosse condenar-se a trabalhos forçados nas fileiras quando podia ganhar muito 
mais sem fazer coisa alguma nas ordenanças, e tivera artes de conseguir ser nomeado oficial 
de ordenança do príncipe Bagration. Era portador de urna ordem para o seu velho coronel 
da parte do comandante da retaguarda. 
- Coronel! - exclamou, com um ar sério e sombrio, dirigindo-se ao inimigo de Rostov 
e trocando um olhar com os camaradas. - Há ordem para voltar para trás e lançar fogo à 
ponte. 
- Ordem? E quem a deu? - perguntou o coronel, num tom grosseiro. 
- Não sei, meu coronel, não sei quem deu a ordem - replicou Jerkov, muito sério. - O 
príncipe só me disse: «Monta e vai dizer ao coronel que os hússares devem retirar o mais 
depressa possível e queimar a ponte.» 
Depois de Jerkov chegou um oficial de ordenança com a mesma ordem. Atrás deste 
oficial aproximou-se igualmente o corpulento Nesvitski, montado num cavalo de cossaco, 
que só muito a custo fazia galopar. 
- Que é isto, coronel?! - exclamou assim que chegou. Eu disse-lhe que queimasse a 
ponte, e agora diz que não sabe quem deu esta ordem? Está tudo doido, ninguém percebe 
nada. 
O coronel, sem pressa, deu ordem ao regimento para fazer alto, e dirigindo-se a 
Nesvitski: 
- Falou-me em matérias inflamáveis – disse - Mas, quanto a deitar fogo à ponte, nada 
me comunicou. 
- Que me diz, camarada? - exclamou Nesvitski, que tinha refreado o seu cavalo, 
tirando a barretina e passando a gordurosa mão pelos cabelos ensopados de suor. - Que me 
diz? Não lhe comuniquei que queimasse a ponte depois de derramar as matérias 
inflamáveis? 
- Eu não sou seu «camarada», senhor oficial do estado-maior, e o senhor não me 
disse que deitasse fogo à ponte! Sei muito bem o que estou a fazer e tenho por hábito 
cumprir rigorosamente as ordens que me dão. O senhor disse que se queimaria a ponte, 
mas não quem o faria. Ora eu não poderia sabê-lo por obra do Espírito Santo, 
- Ah! É sempre a mesma coisa - volveu Nesvitski comum gesto de indiferença. - 
Que fazes tu aqui? - interrogou, dirigindo-se a Jerkov. 
- O mesmo que tu. Estás encharcado! Deixa, que eu torço-te a roupa. 
- O senhor disse, senhor oficial do estado-maior... - continuou o coronel, num tom 
ofendido. 
- Coronel - interrompeu o oficial de ordenança -, é preciso agir, de outra maneira o 
inimigo acaba por colocar a sua artilharia ao alcance da ponte. 
O coronel olhou sem dizer palavra o oficial de ordenança, o corpulento oficial do 
estado-maior Jerkov, e franziu as sobrancelhas. 
- Deitarei fogo à ponte - volveu ele, num tom solene, como se com isso quisesse