03 - Killing Eve - Die For Me

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com pessoas reais, vivas ou mortas, é coincidência e não é pretendida
pelo autor.
Direitos autorais © 2020 por Luke Jennings
Arte da capa © 2020 BBC America. Todos os direitos reservados.
Direitos autorais da capa © 2020 da Hachette Book Group, Inc.
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Primeira edição norte-americana do e-livro: abril 2020
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Conteúdo
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Folha de rosto
direito autoral
Dedicação
Capítulo 1
Capítulo 2
Capítulo 3
Capítulo 4
capítulo 5
Capítulo 6
Capítulo 7
Capítulo 8
Capítulo 9
Capítulo 10
Capítulo 11
Capítulo 12
Capítulo 13
Capítulo 14
Agradecimentos
Descubra mais
Sobre o autor
Também por Luke Jennings
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1
À medida que a luz diminui, um vento gelado aumenta. A sudeste,
correndo do Golfo de Riga através do Mar Báltico e encontrando o
bordo do navio, de modo que os contêineres gemem e se esticam
contra suas hastes de amarração. Todos os dias, enquanto viajamos
para o leste em direção à Rússia, a temperatura cai.
O contêiner que Villanelle e eu compartilhamos nos últimos cinco
dias é uma caixa de aço corrugado do tamanho de uma cela de
prisão. Tem pouco mais de dois metros e meio de altura, contém
uma carga parcial de fardos de roupas e fica no topo de uma pilha
de cinco contêineres no lado de estibordo do navio. Lá dentro, é tão
frio quanto a morte. Nós dois vivemos como ratos, nos
aconchegando juntos em busca de calor, mordiscando nosso
estoque cada vez menor de pão velho, queijo e chocolate, bebendo
nossa água racionada e urinando em um balde de plástico. Estou
constipado desde que o navio deixou o porto na costa nordeste da
Inglaterra, e Villanelle caga em uma série de sacolas plásticas
compradas em uma loja de animais, que ela então ordena e
armazena.
Na extremidade frontal do contêiner, há uma escotilha de
emergência, talvez trinta centímetros por trinta, que pode ser
destrancada por dentro. Isso admite um fino raio de luz e uma rajada
de ar salgado e congelante. De pé sobre os fardos de roupas, meus
olhos esvoaçando, observo o constante aumento e queda do
horizonte e o salto em câmera lenta da onda do arco, branco contra
cinza, até que meu rosto perde toda a sensação. Quando o vento
baixar, vou derramar o balde de mijo para fora da escotilha. Vai
congelar enquanto escorre pelo contêiner. Pedi a Villanelle que
jogasse suas sacolas de merda também, mas ela está preocupada
que alguém possa pousar no convés.
Ela pensou em tudo. Coletes e perneiras térmicas, roupas íntimas,
papel higiênico, material para lavar roupas, tampões, luvas de neoprene,
tochas de luz vermelha , uma faca de comando, plásticos, munição de 9
mm para ela Sig Sauer e minha Glock, e um rolo pesado de dólares
usados. Não temos telefones, laptops ou cartões de crédito. Não há
documentos de identificação. Nada para deixar um rastro. Ninguém,
exceto Villanelle, sabe ao certo que estou vivo, e Villanelle está
oficialmente
morta ela mesma. Seu túmulo, marcado com uma pequena placa de
metal fornecida pelo estado russo e com a inscrição Оксана
Воронцова, fica no cemitério Industrialny, em Perm.
Dois anos atrás, eu não sabia que Villanelle, ou Oxana Vorontsova,
existia. Eu estava no comando de uma pequena inter-Serviço de
serviço de ligação em Thames
House, a sede do MI5 em Londres, e a vida estava, em geral, boa. O
trabalho estava no lado opaco: eu tinha um mestrado em criminologia e
psicologia forense e esperava uma implantação mais desafiadora com o
Serviço de Segurança. No lado positivo, eu tinha uma renda estável,
embora não espetacular, e meu marido Niko era um homem gentil e
decente que eu amava e com quem esperava começar uma família. Eu
disse a mim mesma que havia coisas piores do que rotineiras, e se eu
passasse todo momento livre no escritório construindo um arquivo de
assassinatos políticos não atribuídos, era apenas uma coisa particular.
Apenas eu, mantendo minha mão. Um hobby, na verdade.
No decorrer dessa pesquisa não oficial, fiquei convencido de que
vários desses assassinatos haviam sido realizados por uma mulher
e quase certamente pela mesma mulher. Normalmente, eu teria
mantido essa teoria para mim. Meu papel no MI5 era administrativo,
não investigativo, e haveria sobrancelhas levantadas e sorrisos
condescendentes se eu tivesse trazido o assunto aos meus
superiores. Eu teria sido considerado um oficial de ligação em
pista lenta ficando acima de si mesma. Então, um ativista político de
extrema-direita russo chamado Viktor Kedrin foi morto a tiros em
um hotel de Londres, junto com seus três guarda-costas. Fui
acusado de não organizar uma proteção adequada para Kedrin e fui
demitido.
Isso era amargamente injusto e todos os envolvidos sabiam
disso. Mas também sabia que quando o departamento estragou
como regiamente como este, e não ficar muito pior do que o
assassinato de um alto perfil principal Gosta Kedrin, alguém tinha
que levar a culpa. Idealmente, alguém mais experiente o suficiente
para contar, mas não tão experiente que não pudesse ser facilmente
substituído. Alguém dispensável. Alguém como eu.
Pouco depois que eu limpei minha mesa e entregou em minha
passagem em Thames House, I foi discretamente contactado por um
longo servindo oficial MI6 chamado Richard Edwards, que, ao contrário
dos seus homólogos norte do Rio, foi preparado para ouvir minhas
idéias. Destacado em sua equipe off-the-books , e
incumbida de encontrar o assassino de Kedrin, persegui Villanelle em todo o
mundo. Ela provou ser uma pedreira espectral e ilusória, sempre um passo
impecável à frente. Tudo o que eu pude fazer foi seguir a trilha de sangue. E,
sem querer, admire sua arte sombria. Ela era ousada, livre de culpa ou medo,
e provavelmente um pouco entediada com a facilidade com que evitava a
detecção. Lisonjeado por descobrir que eu a estava perseguindo, Villanelle
começou a fazer o mesmo comigo. Uma noite em Xangai, ela subiu do lado
de fora do meu hotel para o meu quarto e roubou minha pulseira como
troféu. Para fazer as pazes, e por sua pura aflição, ela invadiu minha casa em
Londres em plena luz do dia, para me deixar um bracelete diferente (e muito
mais caro) que ela havia comprado para mim em Veneza. Essas invasões
eram tão paqueradoras quanto aterrorizantes. Sussurrou lembretes de que
ela gostava de mim, mas poderia me matar a qualquer momento que ela
escolhesse.
Embora eu tenha me recusado a admitir na época, mesmo para mim,
esse namorodistorcido teve seu efeito. A obsessão não é imediata. Isso
te persegue. Assusta-te até que seja tarde demais para escapar. Quando
vi Villanelle pela primeira vez em pessoa, foi por acaso, e novamente em
Xangai. Eu estava em uma scooter, presa no trânsito, e ela estava
andando na calçada em minha direção, vestida inteiramente de preto,
com os cabelos louros escorregados para trás do rosto. Nossos olhos
se encontraram, e eu sabia que era ela. Villanelle pode ser doçura
quando escolhe, mas naquela noite seu olhar era tão plano quanto o de
uma cobra. Ela afirma que me reconheceu naquela ocasião, assim como
eu a reconheci, mas não acredito nela. Ela mente. Ela mente
compulsivamente, o tempo todo. Mais tarde naquela noite, ela atraiu
meu colega Simon Mortimer para um beco e o cortou até a morte com
um cutelo. A selvageria do ataque chocou os investigadores experientes
do esquadrão de homicídios de Xangai, que haviam visto sua parcela de
assassinatos na Tríade e outros horrores.
Nossa segunda reunião, no acostamento de uma rodovia na
Inglaterra, foi orquestrada com um brilho arrepiante. Eu estava voltando
para Londres de um centro de interrogatório dos Serviços de Segurança
em Hampshire. Meu passageiro era Dennis Cradle, um oficial sênior do
MI5 que, mais cedo naquela manhã, havia me admitido que estava
pagando pelos Doze, a organização que empregou Villanelle para matar.
Eu tentei ligar Cradle, fazer com que ele informasse os Doze em troca de
imunidade, e ele respondeu tentando me recrutar, o que era bastante
atrevido, considerando todas as coisas.
Vinte minutos depois, fomos apanhados por uma policial feminina
em uma motocicleta. Era Villanelle, é claro, mas na época
Eu tinha percebido isso, era tarde demais. Villanelle me disse que sentira
minha falta. Tocou meu cabelo e falou sobre meus "lindos olhos". Era tudo
bastante romântico, a seu modo. Então ela desativou meu carro e
sequestrou Cradle, deixando-me preso ao lado da estrada. Cradle
provavelmente pensou que estava sendo resgatado. De fato, Villanelle o
levou a um local isolado nos arredores de Weybridge, esmagou a parte de
trás do crânio com um instrumento contundente - acho que é um
bastão da polícia - e o jogou no rio Wey.
Villanelle não era o material ideal para uma namorada, mas eu não estava
procurando uma namorada. Eu era casado, pelo amor de Deus. Felizmente
casado, com um homem. E se o sexo com Niko nunca foi
transcendente - sem trilhas de cometas em chamas ou supernovas
explosivas, sem uivos de lobisomens - eu não tive queixas. Ele era o mais
raro dos seres, um cara genuinamente bom. Ele me amava quando ninguém
mais me deu uma segunda olhada. Ele elogiou minha comida sem
esperança, ficou encantado com minha cegueira da moda e regularmente
me garantiu, com os dentes da evidência em contrário, que eu era linda. Em
troca, tratei-o de maneira terrível. Eu sabia exatamente o quanto eu iria
machucá-lo, e eu fiz de qualquer maneira.
Foi assim que Villanelle me fez sentir. Por todo o meu horror
congelado pelo que ela havia feito, fiquei impressionado. Seu foco,
sua meticulosidade, sua pureza implacável de propósito. Eu estava
sonâmbulo pela vida e de repente lá estava ela, minha perfeita
adversária.
Mais tarde soube que Villanelle se sentia da mesma maneira. Que,
enquanto trabalhava como a estrela assassina dos Doze, teve suas
recompensas profissionais e materiais, ela começou a almejar uma
emoção que os assassinatos políticos de rotina não traziam. Ela
desenvolvera um apetite por perigo. Ela queria atrair um perseguidor em
sua trilha, alguém digno de sua coragem. Ela queria dançar no fio da
navalha. Ela me queria.
Niko me amava, e eu sempre me senti seguro em seus braços, mas os
jogos que Villanelle jogava eram satanicamente viciantes. Foi preciso o
assassinato de Simon para me despertar para o alcance ilimitado de sua
psicopatia. Eu a odiei depois disso, que era o que ela pretendia. Ela queria
me mostrar o pior de si mesma, para ver se eu recuaria. É claro que só fui
atrás dela com mais força, o que a encantou, mas Villanelle nunca fez
nenhuma distinção entre ódio e desejo, entre perseguição e namoro, e no
final, nem eu.
Quando eu perdi a perspectiva? Foi em Veneza, quando descobri que
ela estava lá um mês antes com outra mulher, uma amante, e me vi
paralisada pelo ciúme? Ou foi antes, ao lado do
auto-estrada, quando ela me disse que depois de subir no meu
quarto de hotel naquela noite de monção em Xangai, ela se sentou e
olhou para mim enquanto eu dormia? Não importa mais. O que
importa é que, quando Villanelle me pediu para ir com ela, sair da
minha vida e deixar para trás tudo e todos que eu já conheci, o fiz
sem hesitação.
Eu sabia, então, que estava vivendo uma mentira. Que desde o momento
em que fui abordado por Richard Edwards, eu fui brilhantemente,
artisticamente enganado. Quando Richard me pediu para investigar Villanelle
e os Doze, lisonjei-me que ele estivesse impressionado com minhas
habilidades intuitivas e dedutivas. De fato, ele sempre foi um ativo
totalmente pago dos Doze e queria me usar para testar a segurança da
organização. Era uma operação clássica de bandeira falsa e, conduzindo-a
dos livros, por razões que faziam todo sentido para mim na época, ele
garantiu que ninguém no MI6 soubesse disso.
Comecei a suspeitar que tinha sido usado dessa maneira, mas foi
Villanelle quem finalmente confirmou. Ela é uma psicopata e uma
mentirosa habitual, mas foi a única que me disse a verdade. Ela me
mostrou, desapaixonadamente, quão facilmente eu tinha sido
manipulada. Ouvi-la era como assistir a um elaborado cenário sendo
desmontado e de repente vendo cordas, polias e alvenaria em bruto. Ela
me disse que tinha recebido seu próximo alvo e que era eu. Eu tinha
descoberto mais do que deveria. Eu não era mais idiota dos Doze, eu era
uma obrigação.
O encontro, e suas conseqüências, foi o clássico Villanelle.
Acabara de voltar de alguns dias horrendos em Moscou e, quando
voltei ao meu apartamento, encontrei-a no banho, lavando os
cabelos. Uma Sig Sauer de 9mm estava entre as torneiras e ela
usava luvas de látex. Eu tinha certeza que ela pretendia me matar.
Villanelle é tímido sobre quantas pessoas ela matou. Ela apenas diz
"quantidade normal", mas eu acho que o número é dezenove, talvez
vinte vítimas.
Tivemos que encenar minha morte. Então tivemos que desaparecer.
Então foi isso que fizemos, e logo estávamos correndo a noite toda
em sua motocicleta Ducati, meus braços em volta dela, indo para o
norte. Villanelle realmente não me deu uma escolha, mas então eu não
queria que ela fizesse. Eu estava pronto para cortar o chão debaixo de
mim. Eu estava pronto para voar.
Eu sempre me perguntei, desde aquele dia, o que teria acontecido se eu
tivesse ficado. Se eu tivesse implorado o perdão de Niko e ido à polícia, ou
talvez até aos jornais, com a minha história. Eu teria sobrevivido? Ou seria
foi o carro que não parou, o ataque cardíaco a caminho do
supermercado, o aparente suicídio? E se os Doze finalmente decidissem
que eu não valia a pena matar, e tivessem planejado as coisas para
parecer e parecer um teórico da conspiração, apenas mais um recruta
para o triste exército crepuscular dos iludidos, Niko jamais confiaria em
mim ? Ou eu sempre sentiria seus olhos em mim, assistindo e
imaginando, enquanto conversávamos durante o jantar ou passávamos
noites intermináveis no clube da ponte?
Nós nos escondemos em Immingham, um porto em Lincolnshire.
Custou-nos a motocicleta e os restos da minha dignidade. O cara era
marinheiro, em terra com visto de tripulação. Ficamos com ele em um
pub do lado de fora do terminal, um estabelecimento irlandês falso tão
deprimente que era quase engraçado. Tínhamos bebido duas cervejas
durante quase uma hora quando o cara entrou. Villanelle olhou para ele
como russo imediatamente, virou-se para a mesa e foi trabalhar. Seu
nome era Igor e seu navio, como esperávamos, era o Kirovo-Chepetsk,
um navio porta - contêineres da classe Panamax com destino a São
Petersburgo. Villanelle não perdeu tempo.Despejou uma vodca tripla
nele e a fez arremessar. Igor não pareceu muito surpreso.
Quando o levamos para fora para ver a bicicleta, ela começou a
nevar. Villanelle abriu o zíper da capa e Igor deu um assobio baixo. Não
conheço uma ponta de uma motocicleta da outra, mas a Ducati era uma
coisa bonita e andar atrás de Villanelle tinha sido um sonho.
"Quer experimentá-la?" Villanelle perguntou, sua respiração vaporosa.
Igor assentiu, passando lentamente as mãos sobre os controles do
guidão e o tanque cinza-vulcão . Depois passou a perna por cima da
sela, apertou o botão da ignição e partiu em um circuito silencioso do
estacionamento, flocos de neve girando no facho do farol. Quando ele
desmontou, claramente ferido, Villanelle aproveitou sua vantagem em
russo rápido e idiomático. Ele respondeu em um murmúrio, mudando
seu peso inquieto.
"Ele nos contratará amanhã à noite", disse ela. “Mas a bicicleta
não será suficiente. Ele fará prisão se for pego.
"O que mais ele quer?"
"Ele quer ver o seu ..." Ela assentiu com a
cabeça no meu peito. “Meu ... não . De jeito
nenhum!"
“Apenas uma foto, para uso particular. Ele diz que você o lembra
da tia Galya.
"Você está brincando comigo?"
"Não. Ela dirige um bonde em Smolensk. Tire eles daqui.
Olhei em volta do estacionamento. Não havia ninguém, exceto
nós três. Abrindo o zíper da minha jaqueta de couro, levantei meu
suéter, camiseta térmica e sutiã. Porra, estava frio.
Olhando fixamente, Igor remexeu na parte de baixo da trilha em
busca do telefone. Levou a melhor parte de um minuto de agachamento
e tecelagem para conseguir a chance que ele queria.
"Apenas verifique se meu rosto não está na foto", eu disse,
tremendo. A neve estava borrando as lentes dos meus óculos.
“Ele não está interessado na sua cara. Ele diz que você tem seios
bonitos, no entanto. E eu concordo."
“Bem, é bom que vocês dois estejam se divertindo muito, mas
estou literalmente congelando meus peitos aqui. Posso me vestir,
por favor?
“Sim, nós estamos bem. Ele vai nos ajudar.
"Quando eles carregam esse contêiner no navio?" Eu sussurrei,
quando nos esvaziamos em um ninho nos fardos de roupas.
“Amanhã, o motorista disse. Provavelmente por
volta do meio dia. "Você acha que alguém vai
checar o interior primeiro?" "Eles podem. Você
está com medo?"
"No momento, eu simplesmente não
quero que sejamos pegos." Ela não disse
nada.
"Há quanto tempo você planeja isso?" Eu disse.
“Eu sempre soube que um dia as coisas podem mudar e talvez eu
precise correr. Então eu trabalhei nas rotas de fuga. O que eu não
planejei foi você também.
"Me desculpe por isso."
"Está certo. Seu russo falado é uma merda, então, quando
chegarmos a São Petersburgo, você pode ficar mudo. Talvez fraco
na cabeça. Talvez ambos. Tire seus couros e botas.
"Por quê?"
“Então você tem algo para vestir amanhã quando acordar. Também
temos que nos manter aquecidos, compartilhar o calor do corpo. Faça o
que eu digo."
"Por favor", eu disse.
"Por favor, o que?" "Por
favor, faça o que eu
digo."
Ela se afastou do meu lado. “Foda-se 'por favor', suchka . Você
quer permanecer vivo, me obedece.
"Eu vejo."
“Obviamente você não vê. Este é o meu mundo,
ok? “É meu também, agora. Quer eu queira ou
não.
"Você quer partir? Bem. Veja quanto tempo você dura, yebanutaya .
Eu não pude vê-la. Mas senti sua fúria, irradiando através da
escuridão. "Villanelle", comecei. "Oxana"
" Nunca me chame
assim." "OK, desculpe,
mas-"
“Mas nada, Polastri. Espero que você congele. Quero dizer,
espero que você morra.
Desabotoei minha jaqueta, calça e botas e coloquei-as onde pudesse
encontrá-las no escuro. Ao meu lado, eu ouvia Villanelle fazendo o mesmo.
Tremendo, me acomodei nos fardos, a cerca de um metro de distância dela.
Enquanto os minutos passavam, e o frio envolvia cada vez mais forte ao
meu redor, eu ouvi a calma subir e descer de sua respiração. Vadia odiosa.
O que eu estava fazendo? Por que, sabendo tudo o que eu sabia,
confiava nela? Apertei os dentes, mas não consegui impedi-los de
tagarelar. Pressionei minha mão sobre a boca, piscando para afastar
lágrimas de fúria desesperada e abjeta, e sabia que havia destruído tudo
na minha vida que tinha valor. Que eu tinha ignorado a voz interior que
poderia ter me salvado, e jogado no meu lugar com um monstro
insensível que matou pessoas sem pensar duas vezes e que
provavelmente, mais cedo ou mais tarde, me mataria.
Limpei o nariz com a manga e cheirei. Um batimento cardíaco
depois, senti Villanelle mudar. Ela se moldou contra mim, seus
joelhos atrás dos meus, seus seios nas minhas costas. Afastando
meu cabelo do caminho, ela pressionou o rosto contra o meu
pescoço. Então ela cruzou o braço sobre o meu e colocou os dedos
em volta do meu pulso. Eu ainda estava tremendo, e ela se
aproximou mais de mim.
Finalmente, como o calor do corpo dela me possuía, eu estava quieta.
O silêncio nos cercou e imaginei a neve batendo nas paredes e no teto
do contêiner. Meu braço se contraiu, como às vezes acontece à noite, e a
mão de Villanelle se fechou em torno da minha, o polegar firme na minha
palma. Tomando uma mecha do meu cabelo entre os dentes, ela
gentilmente o mexeu, depois lambeu a nuca como se fosse uma leoa. E
me mordeu com força.
Eu me afastei dela, ofegando, mas ela agarrou meus ombros, me
jogou de costas e puxou-se em cima de mim para que fôssemos
cara a cara na escuridão, seu hálito azedo de cerveja, seu nariz frio
na minha bochecha . Então sua língua estava na minha boca,
serpenteando e sondando. Eu torci minha cabeça para longe. "Pare."
"Por quê?"
"Apenas fale comigo."
Ela rolou para o lado. "A respeito?"
"Você realmente se importou, realmente sentiu alguma coisa,
por outra pessoa?" "Você acha que eu não posso sentir?"
"Eu não sei. Você pode?"
“Eu sinto como você se sente, Eve. Eu não sou uma aberração.
Ela pegou minha mão e a colocou na calcinha. “Sinta minha boceta.
Molhado."
Isso foi. Deixei minha mão lá por um único e vertiginoso
batimento cardíaco. "Isso não é o mesmo que cuidar de alguém", eu
me ouvi dizer.
"É um bom começo."
Eu segurei minha respiração. "Então você já se
apaixonou?" “Mmm ... mais ou menos. Uma vez."
"E?"
"Ela não me queria."
"Como você se
sentiu?"
“Eu queria me matar. Para mostrar
a ela. "Então, onde eu estou, em
tudo isso?"
“Você está aqui, idiota. Comigo." Seus dedos encontraram meu
cabelo. "E se você não me beijar agora, eu realmente vou te matar."
Ela começou a me puxar em sua direção, mas eu já estava lá,
procurando sua boca com a minha.
Então estávamos um sobre o outro, nariz tropeçando, manchando os
lábios e beijando cegamente, desesperadamente. Senti os dedos dela
prenderem na cintura das minhas leggings e calcinha térmicas e arrastá-los
sobre os tornozelos. Quando ela voltou ao meu corpo, tentei tirar a blusa,
mas o pescoço estava tão apertado que ela caiu em cima de mim. , rindo e
sussurrando que eu estava sufocando ela. Sentada em mim, ela avançou o
suéter por cima da cabeça. Escovou meu rosto - lã quente , suor velho - e
depois sumiu, e a camiseta e o sutiã dela depois. Ela puxou a minha e eu
estremeci quando o frio me tomou. - Precisamos te fortalecer, pupsik - ela
sussurrou, se contorcendo.
de suas próprias perneiras e calcinha.
Tudo foi uma descoberta extasiada. Sua pele e minha pele, seu
cheiro e meu cheiro, sua boca e minha boca. Villanelle assumiu o
comando, como eu precisava dela, e senti sua mão alcançar com
confiança entre minhas coxas. Ela matou um homem com um
golpe de faca através da artéria femoral. Um ataque tão delicado,
tão cirurgicamente preciso, que sua vítima provavelmente não
percebeu imediatamente que ele havia sido esfaqueado. Ela podia
sentir o latejar da minha artéria femoral? Quando ela deslizou os
dedos dentro de mim, ela estava se lembrando de outras
penetrações mais sangrentas? As explorações quentes de sua
língua recordavam cortes mais letais de carne?
Depois colocamos nossas blusas e jaquetas em cima de nós, e
eu as dobrei nas costas dela, como uma colher. Por vários minutos,
fiquei lá no escuro, sobrecarregado, meuslábios tocando o cabelo
macio em seu pescoço, que se mexeu quando eu respirei.
"É estranho", disse ela. "Não me lembro como você é."
"De modo nenhum?"
"Não. Você poderia ser qualquer um.
Eu me levantei em um cotovelo. "Porque você gosta de
mim? Sinceramente? "Quem disse que eu gosto de você?"
"Você não?"
"Talvez. Talvez eu só queira entrar nas suas calças. Que, a
propósito, não são bonitos.
Ah.
Ela mexeu sua bunda contra mim. “Sinceramente, tenho uma
queda por mulheres idiotas. Especialmente em copos.
"Muito obrigado."
“ Pozhaluysta . Preciso de urinar."
Ela o fez, ruidosamente, no balde, que havia alojado nos fardos
de roupas em um canto. Eu a segui até lá e fiz o mesmo, não fácil no
escuro, depois nos vestimos - estava muito frio para não fazer - e me
enrolei atrás dela novamente, com o cheiro forte de seus cabelos no
meu rosto. - Admita, pupsik - ela murmurou, quase inaudível -, esta é
uma lua de mel muito mais romântica do que a sua primeira.
Acordamos na manhã seguinte quando o caminhão estremeceu e
começou sua jornada para as docas. Ficamos imóveis, o único som é o
deitar a urina no balde. Vinte minutos depois, paramos e senti
O corpo de Villanelle relaxa e sua respiração fica lenta e calma. Este
foi o momento de perigo máximo. Se houvesse uma inspeção no
contêiner e em sua carga, seria agora. Tentei imitar o estado zen de
Villanelle, mas comecei a tremer incontrolavelmente. Meu coração
estava batendo tão forte que eu pensei que ia desmaiar.
Um barulho surdo ecoou por todo o contêiner. Enterrei-me
desesperadamente nos fardos, ignorando uma breve explosão de dor
quando meu nariz atingiu a testa ou o ombro de Villanelle. O caminhão
começou a se mover novamente, mas eu fiquei submersa, inalando o
cheiro espesso de algodão não tratado. Desta vez, a jornada foi mais
curta, o nosso progresso de parada-partida indica que estávamos em
uma fila de veículos se aproximando do compartimento de carga. Com a
parada final, o motor do caminhão ficou em silêncio. Houve uma forte
raspagem de metal sobre metal, um baque pesado, e começamos a
subir. Eu temia o momento em que o contêiner foi içado da costa para o
navio, imaginando-o balançando doentiamente sob os guindastes. Nada
disso aconteceu, é claro. O processo foi suave e hábil, com apenas um
breve beijo de aço para indicar o momento em que estávamos trancados
no lugar, e uma leve batida quando nossa casa temporária foi fixada nas
pessoas abaixo dela.
Horas se passaram, durante as quais o cheiro de urina ficou mais
forte, e Villanelle manteve um silêncio inacessível, de transe . Ela
estava dizendo a si mesma que tinha cometido um erro de cálculo
fatal ao me levar com ela? A noite anterior não significou nada para
ela? Eu fiquei lá, olhando para a escuridão fria. Finalmente eu dormi.
I acordou com o thrum constante do Kirovo-Chepetsk de motores e o
rangido fraco dos recipientes em torno de nós. Quando me recuperei, a
mão de Villanelle alcançou a escuridão e encontrou a minha.
"Você está bem?" ela
sussurrou. Eu assenti, ainda
não completamente lá. "Ei.
Estamos vivos. Fugimos. "Por
enquanto."
"Agora é tudo o que existe, pupsik ." Ela apertou minha palma na
sua bochecha gelada. "Agora, tudo o que existe."
2
Estou começando a aprender os caminhos de Villanelle.
Ela se retira. Ela se tranca na cidadela secreta de sua mente.
Estou sentada ao lado dela, sua perna quente contra a minha, nossa
respiração se misturando, mas ela pode estar a milhares de
quilômetros de distância, tão ártica é a sua solidão. Às vezes
acontece quando nos deitamos para dormir e ela se enterra em mim
para se aquecer. Parte dela simplesmente não está lá. Anseio lhe
dizer que ela não está sozinha, mas a verdade é que ela está
completamente sozinha.
Esse estado congelado pode durar horas e, então, como o
amanhecer, ela acorda com a minha presença. Nesses momentos,
aprendi a esperar e ver para que lado o gato salta, porque ela é tão
imprevisível. Às vezes, ela é pensativa, apenas querendo ser abraçada,
às vezes, é tão sombria e rancorosa quanto uma criança. Quando ela
quer sexo, ela chega para mim. Depois de quatro dias e noites no mar,
isso se tornou um negócio cru e feroz. Precisamos da água que temos
para beber, a lavagem é impossível e nosso corpo está rançoso. Não que
nenhum de nós se importe. Villanelle sabe o que quer e vai direto a isso,
e com a última das minhas inibições dissipadas pela escuridão e pela
desesperada incerteza da nossa situação, logo estou dando o melhor
que posso. Villanelle gosta disto. Ela é muito mais forte do que eu e
pode facilmente me jogar fora quando eu a prendo e rolo em cima dela,
mas ela deixa acontecer e fica lá enquanto acaricio seu peito, e minha
língua e meus dentes procuram o tecido da cicatriz no lábio dela. E
então ela pega minha mão e a puxa para baixo, apertando meus dedos
dentro dela, e mói contra o calcanhar da minha palma até que ela esteja
ofegando, e às vezes rindo, e eu posso sentir os músculos de suas
coxas tremendo e tremendo.
"Você nunca esteve com outra mulher?" ela diz. "Eu sou realmente o
seu primeiro?"
Esta é uma conversa que tivemos antes. "Você sabe que eu sou", digo a ela.
"Eu não sei ."
“Querida, aceite minha palavra. Você é o
primeiro." "Mmm."
“Eu pensei muito sobre isso. Como seria com você. O que
podemos fazer.
“Isso é o que você estava fazendo naquele escritório de merda o
dia todo? Pensando em fazer sexo comigo?
“Eu estava principalmente tentando pegá-lo, se você se lembra.
Uma equipe inteira do MI6 estava tentando pegá-lo.
“Você nunca chegou perto, pupsik . Como eles foram chamados,
aqueles perdedores com quem você trabalhou?
"Billy e Lance."
"Está certo. Billy e Lance. Você pensou em fazer sexo com eles?
“Literalmente nunca. Billy era um viciado em computadores que
morava com a mãe e Lance parecia um rato. Um rato super astuto e
bem treinado , mas ainda assim, você sabe ...
"Um
rato?"
"Exatamente."
Ela considera isso por um momento. "Você sabia que quando eu
estava entediado, em Paris, eu costumava invadir seu computador."
"Você me disse isso, sim."
“Não foi interessante. Sempre. Eu esperava encontrar e-mails de
um amante ou qualquer outra coisa. Mas foram apenas pedidos de
sacos de lixo, armadilhas para traças e roupas horríveis e feias.
"Desculpa. Isso se chama vida.
“A vida não precisa ser tão triste. Você não precisa comprar
blusas de acrílico, por exemplo. Até as mariposas pensam que são
nojentas.
"Você mata pessoas para ganhar a vida e está criticando minhas malhas?"
“Não é a mesma coisa, Eve. Roupas importam. E o que é
abrilhantador? É para o seu cabelo? Algum tipo de organização de
caridade?
"Querida, você nunca usou uma máquina
de lavar louça?" "Não. Por quê?"
Eu beijo o nariz dela. "Não importa."
“E agora você está rindo de mim.
Novamente." "Eu não estou.
Realmente não estou.
A respiração dela diminui. “Eu poderia ter matado você, Eve. Tão
facilmente. Mas eu não fiz. Salvei sua vida e arrisquei a minha, o que,
para ser sincero com você, era uma coisa estúpida de se fazer. Mas
porque eu me importo com você, eu te afastei de Londres e dos Doze, e
daquele marido imbecil que você nunca amou, e eu estou te levando
para o meu país. Então, o que você faz? Você ri de mim porque não sei o
que é o maldito abrilhantador .
"Querida, eu sou"
“Não me chame de 'docinho'. Eu não sou sua querida e você não
é minha. Você sabe que minha namorada está em uma prisão de
Moscou por sua causa?
- Se você quer dizer Larissa Farmanyants, ela quase não está lá
por minha causa. Ela tentou me matar em uma estação de metrô
lotada, errou, matou um velho inofensivo e foi presa.
“E agora ela está trancada em Butyrka. Bem, você sabe o que? Eu queria
que você estivesse lá e Lara estivesse aqui. Ela costumava lamber minha
buceta por horas a fio. Ela tinha as mandíbulas mais poderosas de qualquer
mulher que eu já conheci, como um pit bull.
"Ela parece
adorável." "Ela é."
"Estou emocionado. Você
terminou?" "Terminou o que?"
"Sendo uma putinha tão mimada e manipuladora."
“Eu serei qualquer tipo de puta queeu quiser. Eu criei você,
Polastri. Mostre alguma porra de gratidão.
Ela é um conjunto tão irregular de contradições. Eu não tinha ideia de que
alguém pudesse ser tão ferozmente auto-suficiente e, ao mesmo tempo,
emocionalmente instável. Um momento ela é paqueradora e terna, cobrindo
meu rosto com beijos, no outro ela está cuspindo as coisas mais feridas
para mim que ela consegue pensar. Eu sei que a crueldade dela é apenas
uma fachada, uma maneira de proteger seu senso de identidade frágil, mas
isso sempre me perfura como uma faca. Porque agora, se eu não a tenho,
não tenho nada. E ela sabe disso.
Talvez eu não deva me surpreender com o comportamento de
Villanelle, porque, embora seja louco ficar chateado com o
abrilhantador, isso me faz perceber o quão completamente solitária
sua existência tem sido. Ela nunca usou uma máquina de lavar
louça porque nunca precisou de uma: ela sempre viveu e comeu
sozinha. Ao escolher salvar minha vida, e ao fazê-lo arriscando a
sua, ela foi contra sua própria natureza.
Por que ela está fazendo isso? A encenação da minha morte e nossa fuga de
Londres era tão ousada, tão meticulosamente executada. Por que
Villanelle está com tantos problemas em meu nome? Ela realmente
se importa comigo, ou eu sou apenas uma fixação, uma coceira que
ela tem que coçar? E quanto a mim? O que sinto, além do fato de que
a desejo desesperadamente e de viver pelos momentos em que nos
procuramos na escuridão?
Nós falamos. No início e no início, mas logo por horas a fio. Falar me
distrai das dolorosas contrações estomacais que comecei a
experimentar. Quando eles começaram, como uma cobra enrolando
cada vez mais forte em minhas entranhas, eu tinha medo de ter
gastroenterite ou intestino com nós. Eu disse a Villanelle e ela riu,
cutucou meu estômago com um dedo duro e me disse que estava
com fome. “Tive isso frequentemente quando criança. Vai ser ruim
por um dia ou dois e depois vai embora.
"E então o que?"
"Então seus órgãos internos começam a
se dissolver." "Ótimo."
"Estou brincando. Você vai ficar bem. Eu conhecia uma modelo
de moda em Paris cuja dieta diária era um único biscoito ladurée. ”
"Uau. Que sabor?"
"Pistache."
"Meu Deus. Eu venderia minha alma por um biscoito de
pistache agora. "Muito tarde."
"O que você quer dizer?"
“Sua alma é minha agora. Não está à venda. Você tem
que morrer de fome. "Merda. OK, continue falando.
"A respeito?"
"Conte-me sobre Paris."
"Eu amei. Eu era une femme mystérieuse . Ninguém sabia quem
eu era, mas eu via pessoas me encarando e pensava, merda, se você
soubesse. Mas é claro que eles não sabiam. E isso foi tão bom.
Havia esse cara, muito rico ... ”
Ela sempre começa se vangloriando. Ela gosta de descrever a
vingança que visitou sobre aqueles que a subestimaram (uma longa
lista) e a facilidade com que ela superou aqueles que tentavam prendê-
la.
Sua tendência de ficcionalizar sua vida torna difícil estabelecer um
história definitiva, mas eu já conheço os fatos básicos e, gradualmente,
encaixo as peças. Ela nasceu Oxana Borisovna Vorontsova em Perm,
uma cidade industrial de segunda linha perto dos Urais. Sua mãe morreu
de câncer quando era jovem, seu pai era um soldado, muitas vezes
ausente. Diagnosticado com um distúrbio anti-social da personalidade,
Oxana sofreu uma infância solitária e sem amigos. Ela se destacou em
seus estudos, mas muitas vezes estava com problemas por
comportamento violento e perturbador. Enquanto cursava o ensino
médio, ela se apegou muito à professora de francês, uma mulher
chamada Anna Leonova. Uma noite, depois da escola, Anna foi agredida
sexualmente em um ponto de ônibus. Um jovem local era suspeito de
realizar o ataque e, pouco depois, ele foi descoberto incoerente e
sofrendo de uma enorme perda de sangue. "Eu o castrei", Villanelle me
diz com um toque de presunção. “Fingi que ia lhe dar um boquete,
depois cortei suas bolas com uma faca. Ninguém imaginou que era eu.
De fato, a polícia local tinha uma boa idéia de quem era o
responsável. Eles já tinham um arquivo juvenil em Oxana
Vorontsova, mas abandonaram a investigação por falta de
evidências. Eles ficariam mais tenazes quando Oxana, agora na
universidade, fosse preso por assassinato. As vítimas eram três
bandidos locais que, segundo ela, mataram o pai. Isso está de
acordo com o que Vadim Tikhomirov me contou do FSB, embora a
versão dos eventos de Villanelle difira substancialmente do relatório
oficial. Segundo ela, o pai trabalhava disfarçado para os serviços de
segurança e havia se infiltrado na gangue. Segundo a polícia, ele era
um executor de baixo nível da gangue e fora pego roubando seus
chefes.
Enquanto ela aguardava julgamento, a libertação de Oxana da prisão
foi projetada por um homem chamado Konstantin. Ela nunca sabia o
nome completo dele, mas é provável que fosse Konstantin Orlov, um ex-
oficial de inteligência de considerável distinção e reputação. Orlov
administrou por alguns anos a Diretoria S do FSB, um escritório secreto
cuja missão operacional incluía a eliminação de inimigos estrangeiros
do estado russo. Quando Oxana encontrou Orlov, parecia que ele estava
prestando um serviço semelhante para uma organização chamada
Doze. "Ele sabia tudo sobre mim, desde a minha infância", lembra
Villanelle com orgulho. "Ele me disse que eu nasci para mudar a história."
O que isso significava em termos práticos era que ela se tornou uma
assassina paga
para os doze. Orlov supervisionou seu treinamento e, mais tarde,
tornou-se seu treinador, instalando-a no apartamento em Paris e,
periodicamente, enviando-a em missões matadoras.
Villanelle amou sua nova vida. O apartamento arejado com vista para
o Bois de Boulogne, o dinheiro, as roupas bonitas. Ela até fez uma amiga,
uma jovem rica chamada Anne-Laure, com quem compartilhava
almoços em restaurantes da moda, viagens de compras e ocasionais
ménages à trois. Eu acho que o que ela amava mais do que essa
existência dourada, porém, era a emoção secreta de saber que ela não
era a pessoa que o mundo pensava que era. Quando se olhou no
espelho, viu não uma jovem socialite chique, mas um anjo sombrio, um
portador da morte. Ela era viciada tanto no sigilo quanto no próprio
assassinato.
Ela ainda é. Ela não me diz seus planos para quando chegarmos
à Rússia, porque reter esse conhecimento lhe dá poder sobre mim.
Se eu posso convencê-la a relaxar, não sei. Espero que sim, porque
se não podemos confiar um no outro, não vamos conseguir.
Eu não sou a pessoa que eu era. Os eventos da semana passada
me mostraram o eu sombrio que eu sempre neguei e me forçaram a
ouvir a batida que sempre fingi que não estava lá. Todas as minhas
certezas evaporaram. Villanelle os excluiu.
"Porra, Villanelle." "O
que?"
"Você me chutou literalmente a
noite toda." "Você peidou a
noite toda."
―Eu não fiz. Você está inventando
isso. "Eu não estou. É porque você
não caga. "Certo, você é médico
agora?"
"Eve, desde que deixamos Londres, você não
cagou nenhuma vez." "Shat."
“O passado de merda é cagado? Você
está me cagando. “Garota engraçada.
Sim, é irregular.
“Como você, pupsik . E você sabe por que você não cagou por
uma semana? Porque você está reprimido.
Um psicólogo também. Isso é fascinante.
“Você está envergonhado. Então
você o segura. "Eu não faço essa
merda."
“Você deveria matar algumas pessoas. Tire-o do seu sistema.
Então você pode não estar tão tenso em cagar na frente de sua
namorada.
"Diga isso de
novo." "Diga o que
de novo?"
"Namorada."
"Namorada. Namorada, namorada, namorada.
Suficiente?" "Não. Nunca pare."
"Você é tão
chicoteado." "Eu sei.
Venha aqui."
A última noite no contêiner é a pior. O vento grita através do nosso
arco, batendo contra as pilhas de contêineres, de modo que elas
rangem e gemem. Na escuridão, minhas dores de fome e o tom e o
rolar da embarcação unem forças para um efeito nauseante. Coloco
meus joelhos contra o peito e fico de olhos abertos quando o ácido
sobe na minha garganta. Então eu estou de mãos e joelhos,
vomitando incontrolavelmente, mas não há nada no estômago para
surgir. O vento continuaseu ataque por horas, até que meu corpo
seja torcido e minha garganta crua por causa do ar seco.
Ao longo de tudo, Villanelle não diz uma palavra, não faz um
único gesto de simpatia. Um toque faria isso, mas nenhum está por
vir. Não sei se ela está dormindo ou acordada, zangada ou
indiferente. Ela simplesmente não está lá. Sinto-me tão
completamente abandonado que meio que espero me encontrar
sozinho quando a manhã chegar, se alguma vez chegar.
De alguma forma, eu vou embora. Quando acordo um tempo não
quantificável mais tarde, o vento diminuiu, minhas cãibras estomacais e
o corpo adormecido de Villanelle estão quentes nas minhas costas. Fico
ali imóvel, seu braço pesado no meu, sua respiração assobiando através
da minha orelha. Cuidado para não acordá-la, manobro-me em uma
posição em que posso ver meu relógio. Já se passaram 6 horas da
manhã, hora do Báltico. Lá fora o dia está amanhecendo, frio e perigoso.
Finalmente, Villanelle mexe, boceja, se estica como um gato e
enterra o rosto no meu cabelo. "Você está bem? Você parecia
horrível ontem à noite.
Você estava acordado? Por que você não disse nada? Eu pensei
que ia morrer.
- Você não ia morrer, pupsik, estava enjoado. Não havia nada que
eu pudesse dizer para fazer você se sentir melhor, então fui dormir.
"Eu me senti sozinho."
"Eu estava bem aqui."
"Você não poderia ter dito algo?" "O
que eu deveria ter dito?"
“Porra, eu não sei, Villanelle. Apenas algo para me dizer que você
sabia como eu estava me sentindo?
"Mas eu não sabia como você estava se sentindo." Ela se levanta e
tropeça nos fardos de roupas até a escotilha de segurança. Um minuto
depois, o interior do recipiente é iluminado com uma fina luz matinal.
Puxando as leggings e as calças, Villanelle se agacha sobre o balde. No
suéter grosso, ela parece disforme e desarrumada, os cabelos
destacando-se da cabeça em pontas. Eu a sigo até o balde, faço xixi na
minha vez, depois o carrego até a escotilha e despejo. A urina congela
imediatamente, espessando a cascata de gelo amarelado que mancha o
exterior do recipiente.
Apoiando-me contra a explosão abaixo do zero do vento, procuro o
horizonte. Cortar entre o mar e o céu é uma lâmina de faca cinza e fraca.
Não tenho certeza se é um truque da luz, então encontro meus óculos no
bolso do casaco da bicicleta e olho de novo. É terra. Rússia. Olho pela
escotilha, tentando focar meus pensamentos, e então Villanelle está ao meu
lado, sua bochecha fria pressionada na minha.
Fungando, ela limpa o nariz com a manga. "Quando chegamos lá,
você faz exatamente o que eu digo, ok?"
"ESTÁ BEM." Observo como a silhueta de São Petersburgo
endurece lentamente. Villanelle?
"Sim."
"Eu estou assustado. Estou realmente aterrorizado.
Ela desliza a mão sob o meu suéter e sobre o meu coração. "Isso
não é um problema. Ter medo quando você está em perigo é
normal.
"Você está assustado?"
“Não, mas eu não sou normal. Você
sabe disso." "Eu faço. E eu não quero te
perder.
- Você não vai me perder, pupsik . Mas você tem que confiar em mim.
Eu me viro para ela, e nos abraçamos, meus dedos em seus
cabelos oleosos, os dela nos meus. "Tem sido uma boa lua de mel,
não é?" ela diz.
"Tem sido perfeito."
"Você não se importa que eu seja
psicopata?" Eu endureci. “Eu nunca te
chamei assim. Sempre."
"Não na minha cara." Ela morde o lóbulo da minha orelha. “Mas é
o que eu sou. Nós dois sabemos disso.
Olho pela porta de segurança. Outros navios porta-contêineres
são visíveis agora, convergindo para o porto distante.
“Escute, Eve. Eu sei que você quer que eu tente sentir as coisas
que você sente ...
Seja por fome, falta de sono ou apenas pelo vento gelado,
lágrimas brotam nos meus olhos. “Querida, está tudo bem,
realmente está. Eu ... estou feliz com como você está.
“Vou tentar ser mais normal, tudo bem, mas se vamos sobreviver,
você terá que ser um pouco mais como eu. Um pouco mais…"
"Mais Villanelle?"
Ela escova meu pescoço com os lábios rachados. "Um pouco mais de
Oxana."
3
Sentimos o Kirovo-Chepetsk desacelerando. Um olhar através da
escotilha nos diz que a aproximação a São Petersburgo está
congelada, com o gelo se estendendo por pelo menos três
quilômetros no mar. Pelas próximas horas, mal nos movemos e, em
seguida, um navio quebra-gelo aparece na proa do porto e começa a
abrir um caminho para nós. É um negócio desesperadamente lento, e
alternamos entre ficar deitado em silêncio frustrado nos fardos de
roupas e encarar o vento glacial na escotilha enquanto o quebra-gelo
se move, metro a metro, através do gelo rangendo e protestando.
Quando o Kirovo-Chepetsk atraca no terminal no porto de Ugolnaya, e
as vibrações do motor finalmente diminuem por completo, já está
escuro há horas. Na caixa de aço que é nossa casa há quase uma
semana, o ar está denso com o cheiro de nossos corpos. Nós comemos
o último queijo e chocolate e a fome está rasgando minhas entranhas.
Estou exausta, apavorada e aterrorizada, principalmente com o
pensamento de me separar de Villanelle. Qual é o plano dela? O que
acontecerá quando as portas do contêiner forem abertas? Onde
estaremos e o que enfrentaremos?
O descarregamento começa algumas horas após o encaixe. Somos
um dos primeiros contêineres a serem levantados do Kirovo-Chepetsk, e
meu coração dispara enquanto balançamos no ar e nos prendemos ao
trailer que espera. Nos bolsos internos da minha jaqueta de moto estão
o Glock, que pressiona desconfortavelmente minhas costelas, e três
cartuchos de munição de 9 mm. Se o contêiner for examinado quanto ao
calor do corpo ou pesquisado durante uma verificação de segurança,
Deus sabe o que acontecerá. Igor nos garantiu em Immingham que tais
verificações não seriam feitas e que nosso trânsito seguro para um
depósito industrial de São Petersburgo seria resolvido, mas agora
estamos muito longe de Immingham. Quando o caminhão se afasta,
pego Villanelle e toco sua bochecha. Ela se encolhe irritada.
"O que?"
"Suponha que estamos parados?"
Ela boceja. "Pelo amor de
Deus, Eve." "Bem?"
"Se pararmos, faça o que eu digo."
"Você sempre diz isso. Isso não
ajuda.
“Eu não dou a mínima. Pare de me magoar.
Ela vira as costas para mim e eu deito lá, rangendo os dentes. No
momento, eu gostaria de ser preso se envolvesse uma refeição quadrada e
para o inferno com Villanelle e o futuro. Imagino um escritório acolhedor,
uma tigela fumegante de borsch, pão integral crocante, suco de frutas, café
... Estou tão furiosa e tão atada de fome e ansiedade que não consigo
perceber que deixamos a área portuária para trás. .
O progresso do caminhão contêiner nos arredores de São
Petersburgo é sem pressa, e sentimos que todas as trituradoras
mudam. Quando finalmente descansamos, há um silêncio absoluto.
Então, uma vibração estrondosa toma conta do contêiner e ele se
inclina bruscamente, de modo que tudo dentro escorrega ladeira
abaixo e se encosta nas portas traseiras. Eu vou com ele e acabo
com o joelho de Villanelle na minha cara. Apressadamente, braços e
pernas se arrastando, arrastamos os fardos em cima de nós. Eu me
enterro tão fundo que consigo sentir o piso de aço frio do contêiner
abaixo de mim. As portas da carga provavelmente serão abertas a
qualquer momento, e meu coração está batendo tão violentamente
que eu tenho medo de desmaiar.
Com uma raspagem agonizada, o recipiente desliza para o chão. Os
minutos passam, e há um ruído abafado quando as hastes de trava são
liberadas e as portas se abrem. Sob os fardos eu congelo, minha
mandíbula apertou e meus olhos se fecharam, tão assustados que não
consigo pensar. O momento se estende, mas não consigo ouvir nada.
Vagamente, tomo consciência de um dos braços de Villanelle nas
minhas costas. E então, a poucos metros de distância, algo se fecha, um
motor de caminhão ronca para a vida, e há um guincho distante de
portões sem óleo .
Por vários minutos, nenhum de nós se move. Então sinto o braço
deslizar para longe e os fardos se mexendo. Mesmo assim,
permaneço congelado no chão do contêiner, sem ousar esperar que
estejamos sozinhos. É só quando ouço a voz de Villanelleque abro
os olhos e olho para cima.
"Ei, idiota", ela sussurra, direcionando o facho de uma lanterna de
luz vermelha para o meu rosto. "Está certo. Não há ninguém aqui.
"Você tem
certeza?" "Sim.
Sair."
Hesitante, sinto meu caminho até as portas abertas do recipiente,
encontro meus óculos e olho em volta de mim. Estamos no cais de
carregamento de um armazém do tamanho de uma catedral. Acima de nós,
as luzes suspensas das vigas enferrujadas emitem um brilho sulfuroso e
doentio. À nossa esquerda estão os contornos escuros das portas de aço,
agora fechadas, através das quais o caminhão contêiner entrava e saía. Um
corte nítido de luz aparece ao redor de um portão de judas que entra em
uma das portas. À nossa frente, desaparecendo nas sombras, estão fileiras
serradas de trilhos de roupas industriais, todos segurando vestidos de noiva.
Parece um exército de noivas fantasmagóricas.
Villanelle acena e eu a sigo. Paro depois de alguns passos, tonta e tonta.
Sinto-me inchada, e há uma dor aguda atravessando minhas entranhas.
"Você está bem?"
Eu fico lá por um momento, balançando. "Só preciso me
equilibrar." Ela franze a testa, depois se vira e coloca um
dedo no meu lado. "Dolorido?" "Sim, como você soube?"
"É obvio. Você não pode simplesmente não cagar por uma semana.
- Tenho certeza de que chegarei a isso em breve. De qualquer
forma, parou de doer, então vamos.
Andamos pelo perímetro do armazém, mas não há saída rápida. Há duas
portas corta-fogo de aço, ambas trancadas de maneira imóvel. As janelas
estão fora de alcance, a pelo menos dez metros do chão, e a clarabóia que
percorre toda a extensão do edifício é ainda mais alta. Um pequeno
escritório, acessível por uma escada, está suspenso acima do chão da loja.
Subimos as escadas. A porta está destrancada e na mesa há faturas e
outros documentos indicando que o armazém pertence a uma empresa
chamada Prekrasnaya Nevesta. Noiva linda. A mesa também possui um
telefone TeXet barato e um saco de papel contendo um sanduíche de
linguiça velho.
"Tenha", diz Villanelle. "Eu não estou com fome."
Ela está mentindo, obviamente, mas eu devoro
mesmo assim.
"Só não espere que eu te beije tão cedo", diz ela, puxando um par
de luvas de látex que ela sempre parece carregar consigo. “Essa
coisa fede. Provavelmente é carne de burro.
"Eu não vou", digo a ela. "E eu não ligo."
Ela liga o telefone. Tem 1% de duração da bateria restante. Antes
que morra em suas mãos, eu verifico as horas no meu relógio. Vinte
para seis.
"A que horas você acha que as pessoas começam a trabalhar aqui?"
“Vi um relógio de ponto na entrada. Vamos voltar e ter um
veja os cartões dos funcionários. "
Acontece que os primeiros membros da força de trabalho
chegam às seis ou pouco depois. Mal temos um quarto de hora.
"Quando eles entram, é quando precisamos agir", diz Villanelle. "Se
tentarmos permanecer ocultos, definitivamente seremos pegos."
Enquanto procuro no contêiner, removendo as evidências de nossa
estadia - mochilas, garrafas de água vazias, embalagens de comida,
sacos de merda - Villanelle ronda o armazém, examinando as fileiras dos
vestidos de noiva. Aquecedores elétricos maciços montados sobre
rodas ficam em intervalos no corredor central do piso, e um deles parece
interessá-la particularmente. Depois de alguns minutos, ela volta para o
contêiner, recolhe os sacos cuidadosamente atados de sua própria
merda e me leva a um esconderijo entre os trilhos da roupa, a cerca de
dez ou doze metros do portão. "Espere aqui", diz ela, passando-me as
mochilas. "E não se mexa."
Os minutos passam com lentidão agonizante. Estou com medo
de que as pessoas cheguem cedo, Villanelle seja pego em campo
aberto, e eu serei descoberto agachado entre os vestidos de noiva.
Eventualmente, no entanto, ela reaparece ao meu lado. "Quando eu
der a palavra, corra como uma merda para o portão", ela me diz,
enquanto colocamos nossas mochilas. "Não fale, não olhe para trás
e fique perto de mim."
"Esse é o plano? Correr como uma merda?
"Esse é o plano. Lembre-se, eles são civis. Operários. Eles terão
muito mais medo de você do que você deles. Eles não têm idéia do
que está acontecendo.
Eu olho para ela duvidosamente, e naquele momento ouvimos o
rangido do portão do judas se abrindo. Tão rapidamente quanto posso,
tiro meus óculos e os enfio no bolso. Depois, há um murmúrio de vozes
e uma série sem pressa de clunks eletrônicos, enquanto os funcionários
de Prekrasnaya Nevesta começam a perfurar seus cartões de ponto. As
luzes do teto acendem, há um cheiro de fumaça de cigarro e, quando
figuras invisíveis passam pelo nosso esconderijo, a distância entre nós
dois e o portão parece aumentar cada vez mais. Acalme-se, digo a mim
mesma, tentando firmar minha respiração. Será como subir a Tottenham
Court Road por um ônibus número 24. Mole-mole.
Uma série de estrondos vibrantes anuncia que as unidades de
aquecimento foram ligadas. Apertando as alças da mochila, Villanelle se
agacha. "Prepare-se", ela sussurra, e eu a imito, de boca seca
com apreensão. O barulho dos aquecedores se torna um zumbido e,
em seguida, há um som de respingos, gritos irregulares, uma
explosão de palavrões e o som de pés passando por nós em direção
ao centro do armazém. "Ir!" Villanelle murmura e corre em direção à
entrada do armazém, sua mochila saltando nas costas.
Estou lá no ombro dela, correndo para aquele ônibus. À nossa
direita, estou ciente de uma confusão de figuras gritando e rostos
raivosos girando em nossa direção. De alguma forma chegamos ao
portão do judas. Oscilações Villanelle-la aberta, que pulam através e
raça sobre o áspero, solo congelado em direção a uma
cadeia de ligação cerca. Esperando por nós na saída está um
segurança com uma jaqueta de alta visibilidade . Ele estende os
braços em uma tentativa de nos bloquear e Villanelle tira seu Sig
Sauer da jaqueta e aponta para o rosto dele. Ele mergulha de lado, e
eu passo por Villanelle para encontrar a trava do portão de saída e a
abra. Ela empurra, me arrastando atrás dela, mas meu pé torce no
chão congelado e eu caio pesadamente no meu quadril. Tento me
levantar, mas meu tornozelo explode de dor.
"Levante-se, Eve", Villanelle diz com urgência silenciosa, quando
uma multidão gritando começa a sair do armazém.
"Eu não posso."
Ela olha para mim, seus olhos sem expressão. "Desculpe,
querida", diz ela, e corre.
Dentro de instantes, eu estou cercado. Todo mundo está discutindo,
xingando, olhando para mim e gritando perguntas. Eu me enrolo em
uma posição fetal no chão, meus joelhos esticados até o peito e
meus olhos fechados. Eu posso sentir meu tornozelo inchando. DOI
como um inferno. Esse é o fim
“Otkryvay glaza. Vstavay. Abra seus olhos! Levante-se! Uma voz
masculina, áspera e acusatória.
Eu olho para cima. Caras zangadas contra um céu cinza-ferro . O
orador é um homem mais velho, com a cabeça raspada e feições
parecidas com um crânio . Ao seu lado está uma mulher, quarenta anos,
com uma aparência espectralmente pálida e dentes descoloridos, e um
rapaz com uma tatuagem no pescoço de teia de aranha . Outros, talvez
uma dúzia deles, andam por aí. Eles estão vestindo moletons, macacões
e botas de trabalho. Suas vozes são estridentes, mas a maioria parece
confusa.
"Ty kto?" Quem é Você?
Eu não respondo. Talvez, como Villanelle esperava, eles pensem que
eu sou doente mental. Que fui levado por vozes na minha cabeça a
cometer atos aleatórios de invasão e destruição. Talvez, e este seja um
tiro no escuro, alguém me leve a um hospital, de onde posso entrar em
contato com as autoridades britânicas. Comportamento errático como
consequência do estresse pós-traumático , sugiro desculpas, e isso não
estará longe da verdade. Vou voar para casa e descansar prescrito. Niko
vai ganhar muito, mas mais cedo ou mais tarde ele vai me levar de volta
e me perdoar. E então os Doze vão me matar. Porra.
"Ty kto?"
Olho de volta para o rosto de caveira e ele emite uma série de
diretrizes. Estou de pé, minha mochila é levantada das minhas
costas e duas das mulheres me apóiam enquanto eu andomeio , meio salto de volta para o armazém. Enquanto isso, o jovem
com a tatuagem no pescoço fala com urgência em um telefone
celular. Agora que estou desamparado e totalmente incapaz de
controlar os eventos, descubro que não tenho mais medo.
As duas mulheres me ajudam a passar pelo degrau e pelo portão
de judas, e sou imediatamente atacado por um fedor de estômago .
Está por toda parte, enchendo minhas narinas, garganta e pulmões,
e piora à medida que avançamos para dentro do prédio.
"Zdes vonyayet", diz uma das mulheres, segurando um lenço no
nariz, e não posso deixar de concordar. Cheira mal.
Na frente de um dos aquecedores, tudo foi borrifado com uma névoa
fina de merda. O piso é escorregadio, assim como o teto e as luminárias,
e uma dúzia dos vestidos de noiva mais elaborados, anteriormente rosa-
concha, branco perolado ou marfim, são unromanticamente salpicados
de marrom.
O desvio improvisado de Villanelle se mostrou chocantemente
eficaz. Quando ela estava montando, eu estava tensa demais para
prestar muita atenção, mas agora vejo o que ela estava fazendo.
Tendo antecipado que uma das primeiras coisas que a força de
trabalho de Prekrasnaya Nevesta faria na chegada ao armazém era
aquecer o local, ela embalou o interior de uma das unidades de
aquecimento com o valor de uma semana de sua própria merda,
cuidadosamente seis sacos biodegradáveis. As malas teriam
derretido rapidamente, e os fãs teriam feito o resto. O aquecedor em
questão foi desligado, mas ainda está cozinhando e pingando.
Villanelle nojento, mas clássico. Uma peça de assinatura, você pode dizer,
carregado com o brilho e o horror que ela traz ao seu melhor trabalho.
Enquanto eu engasgava com o cheiro, reconheço o talento que me levou
a persegui-la em primeiro lugar. Também não posso deixar de ler a cena
como uma mensagem pessoal. Se você está esperando um
feliz para sempre, ela está dizendo, então esqueça, isso é uma merda.
Ela claramente quis dizer isso, porque ela se foi. Dada a escolha entre
me resgatar e salvar a si mesma, ela conseguiu.
Claro que sim. Ela é psicopata.
As duas mulheres me levam ao centro do andar do armazém,
onde a cabeça do crânio está esperando, e uma cadeira foi puxada
para mim. Minha mochila está colocada ao meu lado. Considerando
tudo, estou impressionado com a civilidade e consideração deles.
"Ty kto?" Me perguntam de novo, e de novo olho devagar.
"Kto ona takaya?" Quem é ela? Skullhead aponta na direção que
Villanelle foi, e eu franzo a testa como se não entendesse a
pergunta, ou a quem ele está se referindo.
“Ona bolnaya na golovu”, diz a mulher com o lenço na cabeça e,
por sugestão de que tenho problemas de saúde mental, olho para
ela com piedade e, para minha surpresa, descubro que estou
chorando.
Depois de começar, não consigo parar. Inclino-me para a frente na
cadeira, enterro o rosto nas mãos e soluço. Sinto meus ombros tremerem e
as lágrimas correm pelos meus dedos. Perdi meu marido, minha casa e, para
todos os efeitos, minha vida. Estou preso em um país que mal conheço,
forçado a usar um idioma que falo mal, fugindo de um inimigo que não
consigo identificar. Niko pensa que estou morto, mas os Doze não serão tão
facilmente enganados. A única pessoa que poderia me manter em
segurança era Villanelle, e agora eu a perdi também.
Quanto tempo eu permaneço nesse estado de autocomiseração ,
não sei, mas quando finalmente levanto a cabeça, o cara com a
tatuagem no pescoço está baixando o telefone. "Dasha Kvariani está
chegando", ele anuncia sombriamente. "Ela estará aqui a qualquer
minuto."
Limpando os olhos com as costas da mão, olho para os rostos
ao meu redor. Quem quer que seja esse Dasha, sua chegada
claramente não é uma boa notícia.
Existem cinco deles. Os quatro homens são jovens, bandidos e bem
vestidos. Eles param de morrer quando entram, apertam o nariz e olham
para
um ao outro com descrença. A mulher ignora o cheiro e os funcionários da
fábrica, caminha até o centro do chão do armazém e olha em volta. Nesses
arredores, ela é uma visão. Casaco preto de tosquiadeira na garganta, olhos
verdes frios, cabelos castanhos lustrosos cortados em um corte na
altura do queixo .
Ela acena para os homens. Dois deles se aproximam de mim,
precedidos por uma rajada vertiginosa de colônia. O primeiro me
levanta e me submete a uma busca desdenhosa do corpo, o
segundo esvazia minha mochila no chão e separa a Glock e as
revistas dos suéteres amassados e das meias e calcinha sujas. A
mulher olha para a arma. Colocando as mãos nos joelhos, ela se
inclina para a frente e me olha pensativa. Então ela me dá um tapa,
muito forte.
Eu quase caio da cadeira. Não é a força do golpe, é a suposição de
que eu sou alguém que pode e deve ser atingido que realmente me
choca. Eu olho para ela, e ela me dá um tapa novamente. "Então, qual é o
seu nome, sua prostituta rançosa?" ela pergunta. Os insultos russos
podem ser coloridos.
Algo muda em mim e eu lembro das palavras de Villanelle. Sua
exigência de que eu fosse mais parecido com ela. Mais como
Oxana. Ela não ficaria deitada em uma cadeira, chorando esperando
o pior. Ela estaria ignorando o medo, sugando a dor e planejando
seu próximo passo.
Eu nunca bati em ninguém na minha vida. Então, quando me
levanto da cadeira e dou um soco em Dasha Kvariani na ponta do
nariz bonito, fico quase tão surpreso quanto ela. Há uma crise de
biscuidade, jatos de sangue nas narinas e ela se vira bruscamente,
segurando o rosto.
Todo mundo congela, e os dois homens que me revistaram
agarram meus braços. Estou com tanta adrenalina que não sinto
nada. Até meu tornozelo está anestesiado. A mulher Kvariani está
xingando vingativa, com uma voz cheia de sangue e muco. Não
consigo acompanhar tudo, mas pego as palavras "ogromnaya blyat
oshibka", que significa "enorme erro de merda". Ela emite uma série
de pedidos, e dois funcionários do armazém fogem, um retornando
com uma longa bobina de barbante industrial, o outro carregando
um dos altos cabides de aço.
Os dois homens me colocam na frente do cabide e amarram meus
pulsos atrás das costas com o barbante, amarrando-o com dedos
experientes. Minha confiança oscila e não tenho certeza de que meu
tornozelo ruim vai continuar me apoiando por muito mais tempo. Quando
meus joelhos começam a tremer, os dois homens me levantam pelas axilas
e me colocam na barra horizontal na base do cabide, a um metro de
distância.
o chão. Então sinto meus pulsos puxados com força para cima e
suspensos na barra superior. Caio para a frente, meus braços
verticais, a dor cortando irregularmente meu pescoço e ombros.
Luto para manter o equilíbrio, sabendo que, se meus pés
escorregarem da barra, meus ombros serão arrancados das órbitas,
mas meus joelhos estão grudentos e meu tornozelo torcido está
pegando fogo.
A dor piora e se torna inseparável do som dos meus suspiros e soluços.
Dasha Kvariani fica na minha frente, para que tudo que eu possa ver dela
sejam suas botas de cano forrado de pele . Em seguida, um balde plástico
de água é colocado ao lado de uma das botas, as mãos dela levantam, e um
momento depois eu estou ensopada e ofegando com o choque gelado. Eu
me sacudo e me contorço tão violentamente que o cabide se inclina para o
chão. Estou a uma fração de segundo de um rosto esmagado quando mãos
invisíveis pegam o cabide e o colocam de volta na vertical. Não há nenhum
sentimento em meus braços e ombros agora. Eu tenho que lutar para
respirar, arrastando o ar para os meus pulmões contraídos. Estou com tanto
frio que não consigo pensar.
Há um tiro, chocantemente alto, seguido por uma diminuição das luzes e
um tamborilar de vidro caindo. Depois, há um estalo de carne e um baque.
Dasha Kvariani. Você está bem, suchka . É Villanelle, sua voz
mortalmente calma. Estou tão aliviada que começo a chorar. Ela voltou
para mim.
"Vorontsova?" A voz de Kvariani é grossa e instável. Oxana
Vorontsova? Eu pensei que você estava morto."
"Errado. Leve-a de lá agora, cadela, ou você estará morto.
As mãos me desamarram e me ajudam a sentar em uma cadeira.
Sento-melá por um momento, pingando e tremendo de frio.
Villanelle está de pé, com as pernas afastadas, sobre o corpo
inconsciente de um dos bandidos que me amarrou à barra de
roupas. Ele está sangrando de um ferimento grave na cabeça
infligido, suponho, com a bunda de Sig Sauer de Villanelle. Não sou
solidário e fico satisfeito ao ver que a arma em questão está
apontada sem vacilar entre os olhos de Dasha Kvariani.
“Enviar alguém para levá-la algumas roupas secas,” ordens
Villanelle, olhando para mim, e gestos Kvariani para a mulher pálida,
que se apressa nervosamente longe, o vidro do tiro-out teto luz
trituração e estalando sob suas botas.
"Você pode me explicar o que diabos você está fazendo aqui?"
Kvariani pergunta a Villanelle. “E guarde o Sig. Nós dois somos
Dobryanka
afinal de contas. ”
Lentamente, Villanelle abaixa a
arma. Kvariani aponta para mim.
"Ela é sua?" "Sim."
“Desculpe se nós fomos duros com ela. Mas preciso perguntar
novamente, Vorontsova, que porra está acontecendo? O dono desse
negócio me paga para garantir que não haja problemas aqui, e
recebo uma ligação dizendo que duas mulheres loucas cobriram o
local com merda humana, danificaram máquinas e destruíram
centenas de milhares de rublos em estoque. Quero dizer, o que devo
fazer?
A mulher pálida volta e me leva pela mão a um banheiro sujo de
mulheres. Ela me encontrou uma camiseta, um suéter rosa sujo e um
macacão desbotado, como os usados pelos funcionários da Prekrasnaya
Nevesta. Uma toalha de mão imunda está pendurada na parte de trás da
porta. Gesticulando vagamente para as roupas, a mulher desaparece.
Quando mudei para a roupa seca e voltei mancando para os outros,
Villanelle e Dasha Kvariani estão conversando e rindo juntos. Onde estava o
bandido com o ferimento na cabeça agora é apenas uma longa mancha de
sangue. Ao me aproximar, Villanelle e Dasha erguem os olhos.
"Você parece fofo", Villanelle me diz em inglês. "Chique proletário
combina com você."
“Sim, muito engraçado. Você notou, há apenas cinco minutos,
que sua nova melhor amiga estava me torturando?
“Ei, ela se desculpa, sente muito por isso. E ela é uma velha
amiga, não uma nova. Nós nos conhecemos da prisão.
"Mundo pequeno."
Sim, bem. Dasha era famosa em Dobryanka, todo mundo a chamava
de 'Gargantilha'. Seu pai era um respeitado líder de gangue no vorovskoy
mir . Ele era tão poderoso em São Petersburgo que os promotores não
ousaram julgar Dasha em um tribunal local, eles a mandaram a mil e
quinhentos quilômetros de distância para Perm. E a família dela ainda
conseguiu consertar tudo.
"Ótimo."
"Anglichanka?" pergunta Dasha, piscando os dentes para mim. "Você é
inglês?" Eu a ignoro. Meus músculos do ombro ainda estão em agonia.
"Então, por que ela estava
tentativas?" Eu pergunto a Villanelle em inglês. "O que ela fez?"
“Ela estava no metrô uma noite, voltando da faculdade para casa.
O trem estava superlotado, e um cara começou a senti-la.
"No meu bumbum", diz Dasha. "Então eu ..." Ela mima pegando a cabeça
do cara nos braços e torcendo violentamente. "Seu pescoço fez parecer
como ... pipoca ."
"Jesus."
"Eu sei direito?"
"Não havia testemunhas?"
"Sim, mas meu pai falou com eles." Ela muda para o russo. "Ela diz
que foi o momento Me Too", explica Villanelle.
4
"Eu acho que você deveria começar a me chamar de Oxana", diz
ela, um pouco arrependida. “Eu acho que deveria. Gostei de
Villanelle.
"Eu sei. Nome legal. Mas perigoso demais para
usar agora. “Mmm. OK ... Oxana.
Estamos deitados em lados opostos de um enorme banho de
esmalte velho no apartamento de Dasha. Janelas altas dão para
uma estrada larga da qual o ruído e o assobio do tráfego e o ruído
dos bondes são pouco audíveis. Oxana, escusado será dizer, tomou
o final do banho sem as torneiras, mas a água quente é uma benção
depois do nosso confinamento no recipiente.
O apartamento fica no terceiro andar de um enorme bloco
neoclássico em uma área chamada Avtovo. O prédio já deve ter sido
muito grande, o tipo de propriedade em que altos oficiais do Partido
Comunista e suas famílias viviam, mas claramente está em declínio há
décadas. Os acessórios estão gastos, o elevador range, os barulhos do
encanamento e resmungos.
"Veja a cor dessa água do banho", diz Oxana, brincando com os
dedos dos pés. “Eu sei, nojento. E você peidar o tempo todo não
ajuda.
“Isso ajuda. É divertido. Ver. Aperte imbecil, pequenas bolhas.
Relaxe imbecil, bolhas maiores.
"Impressionante."
"Quando você mora sozinho, você fica bom em
coisas assim." "Tenho certeza. Então, qual é o
problema com Dasha?
"Como assim, qual é o problema?"
"Quero dizer, somos seus convidados, seus prisioneiros ...?"
“Dasha e eu estávamos juntos na prisão de Dobryanka e, sob o
código criminal, o vorovskoy zakon, somos irmãs. Irmãs do
assassinato. Isso significa que ela tem que me ajudar. Eu disse a ela
que era um torpedo, um atirador, para uma família poderosa na
Europa, e que tinha que sair rápido. Ela não precisa saber mais do
que isso nesta fase. ”
"E eu?"
"Ela não perguntou sobre você."
"Sou apenas a namorada do torpedo ?"
“Você quer que eu diga que trabalhou no MI6? A sério? Eu disse a ela
o que tinha que dizer para conseguir sua confiança, porque agora
precisamos dela. Precisamos de novas identidades, novos passaportes,
toda essa merda, e ela pode consertar isso. Ou pelo menos ela está
conectada com pessoas que podem consertar isso. Basicamente,
podemos ficar aqui o tempo que for necessário, ela vai nos ajudar e não
vai desistir de nós. Mas ela também espera que eu faça algo por ela em
troca. Algo grande. Então, temos que esperar e ver o que essa coisa
acaba sendo. ”
"Então, o que eu devo fazer?"
"Nada. Podemos ter mais água quente? Está ficando frio neste
final.
“Não há mais água quente. Como assim, nada?
“Quero dizer, você simplesmente, eu não sei, sair ou algo assim.
Dasha sabe que você é minha mulher. Ela não o envolverá em nada
criminoso.
"Uau. Isso parece ... Porra, eu não sei como é.
Ela dá uma mordida experimental no meu dedão do pé. "Você
quer ser um gangster, pupsik ?"
"Eu quero estar do seu lado. Não vim até aqui apenas para fazer
compras.
"Eu fiz. Vou fazer você parecer tão incrível.
Estou falando sério, Oxana. Eu não sou apenas
seu bebê.
"Sim você é. Você conhece o gosto dos pés de queijo Emmental?
O tipo com os grandes buracos?
"Você é seriamente estranho, sabia?"
"Sou estranho? Você é quem está no banho com o psicopata.
Tento acostumar minha cabeça às torneiras. - Em que tipo de
material criminoso é usado o Dasha?
“O de sempre. Contrabando, cartões de crédito, proteção, drogas
... Provavelmente principalmente drogas. Seu pai Gennadi liderou
uma brigada para o Kupchino Bratva, que controla o comércio de
heroína em São Petersburgo, e quando ele se aposentou, passou a
liderança da brigada para Dasha. É quase desconhecido para uma
mulher manter uma posição nas gangues, mas ela já era uma vor
totalmente iniciada e as pessoas a respeitavam. ”
"Eu aposto. Ela é uma porra de sádica.
“Eve, pupsik, você tem que seguir em frente a partir desta manhã. Veja dela
ponto de vista. Aquele armazém de Prekrasnaya Nevesta paga a ela
para protegê-los, e nós fizemos uma bagunça lá. Dasha tinha que
ser visto assumindo o controle da situação.
"Ela não teve que me torturar."
"Ela só te torturou um pouco."
"Ela teria me torturado muito se você não tivesse aparecido."
“Ela estava apenas fazendo seu trabalho. Por que quando uma
mulher é assertiva no local de trabalho, ela sempre é vista como
uma cadela? ”
"Uma pergunta enorme."
"Eu vou te dizer. É porque esperamos que os homens torturem e matem
pessoas, mas quando as mulheres o fazem, isso é visto como uma violação
dos estereótipos de gênero. É ridículo."
"Eu sei, querida, a vida é injusta."
"É realmente. E apenas para sua informação”, ela chutes água do
banho no meu rosto-‘Eu aprecio um agradecimento de emergência
esta manhã’.
"Obrigado à minha namorada protetora e
feminista." "Você é tão cheio de merda."
Dasha, devo admitir, cuida muito bem de nós. O apartamento é
impessoal,e o quarto que ela nos atribui tem uma sensação injusta
e não utilizada. As janelas, que estão trancadas, têm a aparência
grossa e esverdeada do vidro à prova de balas. Mas a cama é
confortável o suficiente e, após o café da manhã, trazido a nós por
uma jovem que se apresenta como Kristina, nós dois caímos no
sono novamente.
Quando acordamos, é quase meio-dia e estamos famintos novamente. O
apartamento parece estar vazio, exceto Kristina, que claramente estava
esperando nossa superfície. Entregando um casaco quente para cada um de
nós , ela nos leva para fora do apartamento e descemos para a rua no
elevador trêmulo. Meu tornozelo está menos inchado do que era e, embora
ainda esteja dolorido, posso andar.
É bom estar sob luz solar direta. O céu é azul-celeste escuro e a neve
da manhã congelou, polvilhando os imundos edifícios marrom-amarelos
com um branco cintilante. O almoço é um Big Mac e batata frita, e então
Kristina nos leva a uma curta distância pela Stachek Prospekt até uma
loja de segunda mão em um cinema convertido, o Kometa. Os assentos
foram removidos do auditório, que agora ocupa posto após posto de
barracas de roupas. Eles oferecem tudo, desde modas góticas e punk a
roupas de teatro antigas, roupas militares
e artigos policiais, roupas de fetiche e jóias caseiras. O lugar cheira
a mofo e enjoativo, como sempre acontece, e é estranhamente
pungente passear pelos corredores sob os lustres art déco,
escolhendo o resíduo esfarrapado da vida de outras pessoas.
"Nessas roupas, você parecerá ter vivido em São Petersburgo
para sempre, como pessoas da subcultura", diz Kristina. Alta e
de pernas longas, com cabelos da cor do trigo e um jeito gentil e
hesitante, ela é um membro improvável de uma família de
gângsteres. Ela não fala com frequência, e quando o faz é tão
silenciosamente que nos esforçamos para ouvi-la.
Oxana aperta minha cintura. “Reinvente-se, pupsik . Ficar louco." Nesse
espírito, faço questão de escolher coisas que nunca teria considerado na
minha vida anterior. Um casaco de veludo azul-meia-noite , seu forro de
seda em farrapos, seu rótulo identificando-o como propriedade do
Teatro Mikhailovsky. Uma jaqueta cravejada pintada com slogans
anarquistas. Um suéter de mohair listrado em preto e amarelo como
uma abelha. Ocorre-me que estou me divertindo, algo que nunca senti ao
comprar roupas antes. Oxana parece estar se divertindo muito também.
Ela é tão cruel nas compras quanto em todas as outras áreas de sua
vida, sem hesitar em rasgar uma peça de roupa das minhas mãos
se ela quiser por si mesma.
Uma visita a um salão de cabeleireiro e unhas nas proximidades
completa nossa reforma. Kristina paga por tudo, desde um grande
rolo de dinheiro, que eu acho que é do Dasha. No salão, ela senta-se
em silêncio, olhando para o espaço, enquanto Oxana e eu somos
atendidos. O estilista me dá um corte curto e ondulado, enquanto
Oxana recebe um corte pontiagudo de duende. Minhas unhas
acabam em turquesa, as dela pretas. Quando terminamos, Kristina
nos dá um sorriso raro e tímido. "Agora você parece russos
apropriados", ela nos diz.
Depois, pegamos um táxi para o parque Aviatorov. Por que Kristina quer
nos levar até lá, não tenho certeza. Talvez seja a coisa mais próxima de uma
atração turística que o Avtovo tem a oferecer. À medida que o céu escurece
e as rajadas de neve nova rodopiam em torno de nós, atravessamos o
parque quase deserto até um lago congelado cercado por árvores escuras e
esqueléticas. Na margem oposta, um monumento soviético fica em um
promontório. Um avião de combate MiG pulando no céu, preso no momento
da decolagem. Kristina indica superficialmente antes de continuar seu
caminho fantasmagórico pelo caminho gelado do lago. Só então me ocorre
que ela foi ordenada a nos manter afastados do apartamento o maior tempo
possível, para que Dasha possa vasculhar nossas posses e decidir o que
fazer
sobre nós. O que pode incluir nos vender.
Pergunto a Oxana sobre isso, e ela é duvidosa. "As únicas
pessoas que estariam interessadas em mim, em nós, são as Doze, e
elas operam em um nível muito mais alto do que roupas como a
Kupchino Bratva."
“Dasha pode ter ouvido falar deles, no entanto. Presumivelmente,
ela tem acesso a todos os tipos de fontes de informação do
submundo. ”
"Tenho certeza que sim, mas eles não a levariam aos Doze."
“Supondo que ela tenha feito a conexão. Só por uma questão de
argumentação. “Como ela entraria em contato com eles? No
Facebook?"
Concordo, não muito convencido.
“Olha, Dasha não chegou a ser um brigadeiro em uma bratva por
ser estúpida. Se ela quebrar o código do vory e me trair para os Doze
ou qualquer outra pessoa, ela nunca mais será confiável. Além
disso, eu a mataria. Talvez não imediatamente, mas um dia eu vim
buscá-la e ela sabe disso.
Os dias passam e eu começo a me sentir mais forte. Meus ombros
ainda estão doloridos, especialmente de manhã, e não consigo
andar muito longe sem protestar meu tornozelo. Mas Dasha nos
alimenta bem, e os efeitos de viver em um recipiente em rações de
fome estão começando a diminuir. Oxana corre todos os dias, às
vezes por duas ou três horas, e passa por uma rigorosa rotina de
exercícios ao voltar. Passo o tempo tentando melhorar meu russo
lendo as edições anteriores de Dasha da Vogue e ouvindo a Radio
Zenith, o canal local de assuntos atuais.
Dormir com Oxana é muito diferente de dormir com Niko. Onde o corpo
de Niko era inequívoco, tão familiar que fazia parte do meu estado de vigília
e sono, o corpo de Oxana é enigmático. Quanto mais eu o exploro, mais
misterioso parece. Duro e macio, flexível e predatório. Ela me atrai cada vez
mais fundo. Há momentos em que ela desliza em um silêncio impenetrável,
ou me afasta dela, tensa de raiva por algo que se imagina ser leve, mas na
maioria das vezes ela é nervosa e sensível. Ela é como um gato, bocejando,
alongando e ronronando, todos os músculos magros e garras embainhadas.
Quando dormimos, ela olha para o exterior e eu me afundo nela. Ela ronca.
Ela mantém os detalhes de nossa partida da Inglaterra vagos e está
confiante de que Dasha acredita nela, mais ou menos. Ela perguntou a
Dasha sobre nos consertar com passaportes russos e novas identidades.
Isso aparece
para ser possível, por um preço.
O que Oxana ainda não levantou com Dasha é a questão de Lara
Farmanyants, atualmente definhando na prisão de Butyrka em
Moscou. Pessoalmente, eu ficaria feliz em ver a cadela apodrecer lá
para sempre. Ela não é apenas a ex de Oxana, ela também tentou
me matar. Mas Oxana quer que ela saia dali e planeja perguntar a
Dasha se é possível, através de suas conexões vorazes , fazer isso
acontecer.
Tento não deixar que a idéia de Lara me chateie, mas Oxana sabe
o quão vulnerável me sinto em comparação com sua ex-namorada e
não perde a oportunidade de deixar referências ao incrível físico,
atletismo e virtuosismo sexual de Lara. Há uma parte racional de
mim que sabe que ela não pode sentir falta de Lara da maneira que
ela afirma, e provavelmente não dá a ela um momento para pensar
de um dia para o outro. Mas o amor não é racional e, apesar de
todas as crueldades casuais de Oxana, parei de fingir que não estou
apaixonada por ela.
Eu sei que nunca posso dizer isso a ela, assim como tenho certeza
de que ela nunca vai me dizer que me ama, porque essas palavras não
têm significado para ela. Eu sei que tenho apenas a mim mesma a
culpar. Eu acreditava que poderia, de alguma forma, refinar sua natureza
sem afetação e, na fria luz do dia, vejo que isso é impossível. No entanto,
os dias de inverno em São Petersburgo são curtos e as noites são
longas. Em nossa cama compartilhada, envolta em trevas, sonhos e o
cheiro quente de seu corpo, eu me pego acreditando novamente.
Uma semana após a nossa chegada, Kristina direciona Oxana e eu para uma
loja de departamentos onde há uma cabine de fotos. Quando voltamos,
Dasha pega as impressões e nos diz que deveríamos ter nossos
passaportes internos russos e outros documentos de identidade dentro de
uma semana. No total, para nós dois, o custo