O_cemit_rio_das_palavras_que_eu_nunca_disse_-_Julia_Coelho PDF;filename_= UTF-8''O cemiterio das palavras que eu nunca disse - Julia Coelho

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editor: Thiago Regina
revisão: Julia Coelho
projeto gráfico e diagramação: Viseu Studio
capa: Viseu Studio
e-ISBN 978-85-5454-493-5
Todos os direitos reservados, no Brasil, por
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Poesia de abertura
Eu nunca sei se o poema vai ser bom posteriormente, até escrevê-lo.
como pode ser um coração cheio de amor, ser tratado com tanto
desmazelo?
tenho me embriagado com palavras.
perdendo-me em romances fictícios;
tudo parece mais fácil,
quando noto que meu coração não é o único antigo.
mas todas as circunstâncias me levaram a isso,
sucumbi quando constatei as evidências.
eu havia me tornado uma maldita sentimental,
que suspira ao ouvir músicas dos anos 50.
esse sentimentalismo é meramente vil,
palpável para todos que me veem.
me deslumbro ao contemplar o clima frio,
que me trás saudades do que já não convém.
cada pessoa carrega uma história,
mas quem somente olha, não pode ler e nem se aprofundar.
até mesmo que a beije,
há muito mais em uma pessoa do que se possa imaginar.
e nessa rua, na qual ando tristemente
vago sem ter onde chegar.
presa em memórias que enfeitam as calçadas,
e onde nos bancos de praça
observo casais a se sentar.
esse costume de ver o que é oculto
ainda vai me matar.
mesmo que o leitor queira bancar o
super-herói
não é possível me salvar.
eu nunca sei se o poema vai ser bom posteriormente, até escrevê-lo.
mas morrer no alvorecer das emoções,
ainda será o clímax de um poema
sem reflexões.
MELANCOLIA OCULTA
Cemitério
oi amor,
é mais uma madrugada e me sinto capaz de escrever os versos mais
tristes do mundo todo.
eu não estou chorando,
não, eu não estou.
mas eu estou tremendo,
e meu corpo inteiro está agonizando.
amor, eu guardo lápides ininteligíveis dentro desse corpo.
guardo um cemitério de palavras que eu nunca disse
dentro do peito.
amor, eu prefiro ficar quietinha
do que planejar cada detalhe do meu enterro.
Olhar vulgar
Sei que eu não posso me esconder por toda eternidade.
há assuntos que preciso debater com a paixão.
que me encara com seu olhar vulgar,
sem compaixão.
eu não quero precipitar um eu te amo
com alguém que não está disposto
a me amar.
Eu faço questão de te contar
Você não entende porque dói
e eu faço questão de te contar.
é que eu sou verdadeira e os outros insistem em se enganar.
estou cansada de ouvir palavras bonitas,
elas desgastam.
o melhor que você sabe dizer é que sou linda?
porque de certa forma, eu acredito.
e eu acabo por ver algo a mais,
no que é tão vazio.
eu me lembro das lágrimas em meus olhos,
ao ver as pessoas que eu amava
saindo da minha vida.
era mais fácil quando elas iam rápido,
era mais fácil sem os rodeios.
mas é tão triste ver alguém, ir aos poucos te esquecendo.
e eu permaneço escrevendo,
escrevo como é a sensação,
de ver alguém revirando os olhos e te dizendo “não”.
te dizendo que cansou,
te dizendo que enjoou,
te dizendo que vai ir embora.
eu me recordo do meu coração doendo quando vi você saindo pela porta.
você de certa forma sente quando o fim está próximo;
eu senti,
eu sempre sentia.
e agora todos que se aproximam de mim
enxergam essa figura insegura.
mas ela quer se manter forte;
ela quer fingir que não se importa,
e vestir uma armadura falsa de cobre.
o medo de ser deixada me consumiu.
eu lido bem com a solidão,
e ela já não me deixa com frio.
esse negócio de amor já me confundiu.
então prefiro negar,
qualquer arrepio.
e este agora é um dos meus piores medos,
o medo de me apegar e depois ser jogada.
ser jogada por um dos piores motivos
que você possa imaginar.
por ser uma pessoa
“fácil de enjoar”.
você não entende porque dói
e eu faço questão de te contar.
As luzes se apagaram
As luzes se apagaram.
depois de um forte temporal,
só me restou a
escuridão.
e a chama dessa vela
tão medíocre,
suscita minha melancolia.
grande ironia,
essa escuridão se enaltecer.
imensa agonia,
a noite de domingo ao obscurecer.
mas quem poderia,
essa noite prever?
sempre tive essa mania intrínseca de ficar me perguntando o porque das
coisas.
é pueril, mas não posso evitar.
estou perplexa.
o silêncio presente em casa me tortura
e encarar essa chama ardente
que ilumina ao meu redor
está se tornando cada vez mais
monótono.
meus sombrios devaneios distorcem a realidade de tudo que é óbvio.
justamente hoje,
a insônia me priva de dormir.
o vento que entra pelas frestas da janela,
enlouquecem-me ao grunhir.
e o pior de tudo é não saber,
quando essa escuridão irá decidir partir.
e por enquanto,
não posso simplesmente fugir.
essa mistura de pusilanimidade com pequenos arrepios me arranca
lágrimas.
minha situação chega a ser digna
das tuas lástimas.
bem que o café amargo,
o qual bebo repleta de desespero,
poderia se tornar doce.
bem que essas palavras,
pronunciadas com tamanha estupidez,
poderiam se tornar sábias.
porém basta.
tudo aqui está
involuntariamente
sem graça.
e com um toque de clichê melodramático pro fim,
as luzes se apagaram
dentro
de
mim.
Elogio repentino
Quando você me chamou tão graciosamente de linda,
um sorriso de canto se formou em meus lábios.
eu não esperava
o elogio repentino.
mas para mim,
não foi um dos melhores adjetivos.
quando se tratava de aparência,
eu não enxergava muita graça.
e foi naquele dia,
que as incontáveis dúvidas surgiram.
você ficava comigo,
apenas por ter um
rostinho bonito?
pois bem,
eis que questionei.
você ao menos se importava comigo?
por que ao invés de linda,
não poderia ser interessante?
meu mundo desmoronou.
será que eu era tão entediante?
falava demais de poesia,
de música e de café.
falava do mundo, da vida
e do cotidiano intrigante.
você provavelmente não enxergava nenhuma novidade,
me perguntei se os nossos beijos eram de verdade.
quando você me chamou tão graciosamente de linda,
desculpa,
eu me senti ofendida.
no ápice do momento,
eu carregava sentimento.
não conteve nada de intenso.
eu esperava mais.
Cafeteria
eu soube que agora você trabalha em uma cafeteria,
talvez eu vá pedir um café qualquer dia desses.
“é o de sempre” eu lhe diria,
e um café forte e sem açúcar
você me levaria.
um sorriso automático surgiria em meu rosto ao ver você trazendo o café
até a mesa.
e educadamente
eu te agradeceria.
nenhuma pontada no coração ao te ver sorrir,
nenhum arrepio pertinente se instalando.
é, você sempre soube bem das minhas preferências.
mas eu me acostumei com o gosto amargo do café,
assim como me acostumei com a tua ausência.
Carnaval
O carnaval está chegando
mas dessa vez eu não irei dançar.
confetes e serpentinas,
em alguns instantes
viram cinzas.
e meu coração que estava em festa
não consegue
se animar.
Eu nunca te disse adeuS
Eu nunca te disse adeus.
o seu retraimento foi consequência de tudo que não fomos capazes de
consertar com uma simples conversa a sós.
e a verdade é que não posso te culpar,
por algo que só dependia de nós.
a aurora do nosso relacionamento foi quase um suicídio,
por conter tamanha intensidade
e causar em nossos corpos
um exuberante vício.
parecia que implorávamos por mais;
por mais um beijo.
mais um toque.
mais um abraço.
mais um momento.
e se eu relembrar o que passamos nessas linhas?
a verdade é que relembrando posso acabar chorando todas as águas que
Deus fez cair sobre a terra,
quando as chuvas duraram em torno de quarenta dias e quarenta noite
completas.
quanto tempo Noé permaneceu dentro da arca?
não me importa.
eu apenas gostaria de saber quanto tempo você irá permanecer dentro do
meu coração.
e se continuar chovendo talvez a minha arca se quebre em incontáveis
pedaços,
em razão de uma interação;
que nos deixou insanos e apaixonados.
mas que se dane as lágrimas e todos os pertences guardados!eu me lembro do alvorecer que nos prendia deliciosamente.
era como se o destino quisesse nos estudar.
era como se a realidade quisesse nos deixar doentes.
lembro de quando nos beijamos pela primeira vez, e a propósito, eu
lembro da última também.
quando seus lábios tocaram os meus levemente, como se fossem uma
pena.
era como se não quisessem me torturar.
ah, se você apenas soubesse...
o ultimo toque dos lábios pode ser o mais leve dos toques,
mas não é o suficiente para curar um coração destroçado
que se esforça quase todos os dias para pulsar.
eu nunca te disse adeus.
e você optou por me dizer da pior maneira existente.
a sua ideia tenaz de dizer olhando diretamente nos meus olhos foi o que
fez meus sentidos ficarem dormentes.
minha capacidade de ser altruísta não me deixou retribuir essa palavrinha
que tanto me doeu.
e a verdade é que eu nunca serei capaz de te pronunciar,
algo tão rudimentar,
como um melancólico adeus.
Sempre fui eu
Você me abraçou de olhos fechados, desejando estar abraçando ela.
mas não era ela, sempre fui eu.
eram os meus braços que te envolviam,
mas teu abraço nunca
me pertenceu.
você me puxou para perto,
acariciou meus cabelos como se fossem os únicos que quisesse acariciar.
mas não eram, nunca foram.
porque meus cabelos eram tingidos de preto e os dela eram castanho
natural.
você me beijou com força,
com tanta força que quase acreditei que era real.
mas enquanto eu sentia que tínhamos uma conexão,
você só queria uma distração.
você olhou fixamente em meus olhos,
e por alguns instantes eu achei que você estava se apaixonando.
mas meus olhos são azuis e os dela
são cor de mel.
você desejou com toda sua força estar olhando nos olhos dela.
mas não era ela,
sempre fui eu.
seu olhar apaixonado nunca me pertenceu.
O último poema
Eu sempre achei bobeira,
essa história de existir um
“último poema”.
no entanto,
minhas promessas acabam por ser improcedentes,
e eu suspiro essa saudade
incessantemente.
meu peito aperta, e eu nem sequer arrisco olhar em teus olhos.
eu não conseguiria, eu não posso.
minha vontade seria te encarar com ódio,
e só iria de haver ternura em meus tristes e brilhantes olhos.
não posso estancar esse sangramento incoerente, e não há de haver dor
para quem excessivamente não sente.
meu coração implora para ser libertado, mas as constelações instáveis que
nele você despertou criaram bolor, apodreceram e criaram um terrível odor.
eu estou presa nesse
interminável filme de terror.
como pude acreditar nas tuas mentiras
tão reais?
não sei como expulsar
essa consternação.
o vinho barato que comprei na esperança de ser bom,
era enjoativo e exorbitantemente doce
a garrafa já está jogada no chão.
os estilhaços são parecidos com os pedaços do meu coração.
estou confusa,
ou talvez louca.
sinto como se estivesse desaparecendo em uma névoa de indecisão.
estou caindo,
na ruína de ser quem eu sou.
mas com um sorriso nos lábios,
reconheço minha própria escuridão.
me falta o ar,
as borboletas no estômago não me deixam respirar.
eu não posso mais escrever sobre você,
eu não quero contribuir para minha própria destruição.
hoje quando te vi achei que tinha superado, mas já soava ofegante
e não sentia frio,
apenas uma onda intensa de calor.
coração disparou,
não consegui olhar teu rosto.
o sentimento é abstrato,
mas o que sinto é tenebroso.
eu nunca mais irei voltar para você.
eu mereço mais que uma paixão tosca e banal.
e depois de tanto sangrar, o que me basta é manter longe,
alguém que tanto me fez mal.
meu cego amor por ti,
me fez ir às nuvens e depois cair.
de tanto voar eu quebrei meus ossos,
e vi que o melhor era partir.
eu me mantenho vigilante, afirmo com todas minhas certezas mais
hesitantes, que me afoguei no teu perfume inebriante.
seu abraço serviu melhor em mim
que minha jaqueta de couro
favorita.
e mais um beijo seu poderia tirar meu fôlego.
me lembraria do teu gosto;
porém seria o suficiente,
para arrancar
minha própria vida.
A DOÇURA
Caos
Não irei fugir quando estiver perante o teu caos.
a minha única intenção
é prová-lo.
Eu escrevo sobre teus olhos
Ai ele me pergunta sobre o que eu tanto escrevo.
de imediato pensei nas incontáveis poesias fixadas em minha mente sobre
aqueles olhos verdes e eu não pude evitar sorrir.
ás vezes me sentindo tão triste,
ás vezes me sentindo tão feliz.
aqueles olhos me faziam despertar
por um triz.
“eu escrevo sobre teus olhos”
disse com a voz meio embargada.
e ele deu um beijo na minha testa e sorriu tão profundamente,
que formaram pequenas rugas perto daqueles olhos verdes.
e vocês sabem o que costumam dizer,
os olhos nunca mentem.
cada par de olhos é inimaginável,
e eu nunca encontraria olhos
iguais aos dele.
Eu o chamei de lindo
Então eu o chamei de lindo,
mas não tinha certeza se ele realmente sabia o que significava.
aquele elogio não tinha nada ver
com a beleza externa.
o chamei de lindo porque admirava
a maneira de cada conversa;
o chamei de lindo porque amava as teorias que ele criava sobre assuntos
idiotas ou sobre como éramos pequenos em comparação á galáxia.
o chamei de lindo porque amava o som
das nossas risadas se misturando.
o chamei de lindo querendo
dizer que ele era um
universo gigantesco.
o chamei de lindo esperando que ele soubesse o quanto eu o amava.
o chamei de lindo
esperando que ele me achasse linda também.
Ricky Nelson
Tudo começou naquele banco de praça.
eu coloquei uma música dos anos 50 para tocar,
e ele me olhava como se eu fosse louca.
“você não deveria ouvir sertanejo ou as músicas que todos escutam
ultimamente?” ele perguntou irônico.
“cale-se, é nosso primeiro encontro. eu escolho a música. você a sente.
nós a sentimos”
“eu não disse que não gostava de música antiga. eu só fiz uma
observação.” disse ele.
revirei os olhos instintiva e em seguida os fechei sentindo a doce melodia
e deixando a magnífica nostalgia tomar conta do meu ser.
inesperadamente ele se levantou do banco
e eu já imaginava que aquilo iria acontecer.
é claro, ele acharia que eu estava alucinando.
é claro, ele iria ir embora.
mas quando eu abri os meus olhos
ele estava sentado na grama sorridente.
me encarando como se me chamasse;
fui até ele e me sentei ao seu lado,
tudo ocorreu meio de repente.
eu sei que pode parecer exagero escrever sobre esse instante,
e eu sei que vocês esperavam algum tipo de beijo.
mas ao som de Ricky Nelson ele segurou minha mão,
e apenas esse ato congelou meu corpo inteiro.
Poesia
Sua boca
tem sabor de poesia.
quero ser poeta;
todo
santo
dia.
Se eu te abraço
Se eu te abraço,
consigo sair do chão.
seus braços me rodeiam,
então perco a noção;
do horário
da realidade
e da emoção.
se eu te abraço,
não existe nada de ruim.
viajo para outra dimensão
onde só existe eu e você
e os suspiros ao ouvir
teu coração.
se eu te abraço,
imediatamente disfarço;
essa maneira frenética na qual
os calafrios surgem,
e minhas pupilas se dilatam.
se eu te abraço
minhas dores desaparecem.
a alma se derrete,
o corpo ferve.
e a vontade de te abraçar
demasiadamente
cresce.
Verso favorito
A nitidez estampada em tuas falas,
quando recita alguma
poesia qualquer.
e nem sequer repara, tu poeta já és.
já faz um tempo
que se tornastes
meu verso favorito.
esbanjando um sorriso desajustado.
cristalinidade em teu olhar,
olhar penetrante e abstrato.
como poderia ser,
assim tão admirável?
e se ressurgiram diversos porquês,
despertará uma timidez constante.
no meu corpo e em minha insipidez,
em um mero e magnífico instante.
e entre a certeza,
e o talvez.
depois daquela noite,
eras tu,
e mais ninguém.
tua boca não precisava de um porém.
era nossa sede por ter alguém,
mas não sede de
ser refém.
era a sede de receber um cafuné,
passar a tarde inteira conversando
e bebendo café.
com uma boa companhia,
para se conhecer.
e uma tarde que simplesmente não daria,
para se esquecer.
coisa que falta atualmente
gente que realmente
diz o que sente.
gente que é transparente,
que não esconde e nem guarda,
o que transmite no próprio olhar da alma.
a claridade invadia o quarto,notei seu cabelo cacheado.
agora estava tão bagunçado,
e eu pensava no quão fácil era
me perder,
quando se tratava de ti.
a noite anterior,
carregava intensidade e sentimento.
foi como um tiro no peito,
despertando a proposta de vivermos
aquela nossa liberdade.
e eu só conseguia pensar no quão lindo eras,
aquela sensação incerta deveras.
é simplesmente quando meu coração acelera
é quando você vem;
e vem para ficar,
no meu coração ocupando
um imenso espaço
de uma dimensão
que resplandecera.
Sensações
Estar com você é como colher amoras em um dia ensolarado.
estar com você é como ouvir a minha música favorita repetidamente.
estar com você é como aquela foto,
que nunca foi tirada,
mas ficou capturada na memória.
estar com você é como aquela dorzinha na barriga, depois de
uma gargalhada.
estar com você é uma mistura das melhores sensações do mundo.
Escuridão
Eu não preciso de todo azul do mar.
se na escuridão dos seus olhos,
eu posso
v a g a r.
Eu nunca deixaria de amar você
Eu nunca deixaria de amar você.
você é como uma peça,
que Shakespeare escreveu apaixonado e nunca teve coragem de divulgar.
não por ser covarde,
mas é que seria uma peça tão apaixonante, que todos iriam
se encantar.
no entanto, por amor,
ou simplesmente por puro egoísmo,
ele preferiu guardar.
eu não vou deixar de amar você.
meu amor só irá morrer,
quando todos os poetas deixarem de escrever.
você é poesia por inteiro e escreve
em todo o meu ser.
eternizando em minha alma,
o que eu gostaria
de poder ler.
depois de tanto tempo, é só contigo que quero me envolver,
cuidarei de ti.
quando quiser poderá deitar sua cabeça no meu ombro.
do seu lado quero envelhecer.
não sei explicar o que sinto,
é como se fossem nos tempos antigos.
o arrepio está presente em todo meu corpo
quando seguro a sua mão.
eu quero ter debates com você todos os dias da minha vida.
conhecer teus pensamentos, e quebrar tua rotina.
não consigo enjoar de alguém tão interessante,
que me instiga e diz coisas que ninguém
me disse antes.
não há tédio,
e não há remédio,
para acabar com esse vislumbre.
de quando você fala sobre poesia e eu só penso em te beijar (...)
Queria escrever uma poesia
Queria escrever uma poesia
que contasse sobre nós.
que contasse sobre o perfume que impregnou,
da saudade que se alimentou,
e do arrepio que facilmente se instalou.
queria escrever uma poesia,
que contasse a maneira tão linda
na qual você chegou.
queria escrever uma poesia,
que não fala de quadrinhos de super-heróis,
mas sim de como você me salvou.
e me salva,
em todo momento
sem perceber.
é como se te conhecesse há anos,
as conversas não acabam.
não tem espaço para uma pausa,
existe uma sintonia de almas.
quero que me conte dos teus planos,
eu nunca liguei para os danos.
sussurre seus desejos
mais insanos.
segurando tua mão, escutarei sobre teus sonhos.
seu sorriso me atingiu em cheio,
me fez entender que tudo é passageiro;
mas não essa vontade que habita em meu peito,
de estar sempre com você.
te contarei alguns segredos,
aos poucos saberá meus medos.
seu olhar transmite segurança,
não blefo e nem temo.
queria escrever uma poesia,
que exibisse a minha respiração ofegante,
em tamanha exposição.
queria escrever uma poesia,
que pudesse lhe mostrar
sem nenhuma hesitação.
para você saber,
que o caos não predomina mais.
que você me trás uma paz,
que ninguém nunca foi capaz
de me trazer.
Se você estivesse aqui
Se você estivesse aqui eu ignoraria
todos os sons ao fundo;
eu ignoraria o funk estridente
as conversas vazias
os gritos ardentes
eu ignoraria tudo.
e gritam novamente.
“truco!”
se você estivesse aqui,
eu seguraria sua mão e falaria sobre algum assunto fortuito.
e segurando sua mão, eu poderia sentir tudo.
porque você é uma pessoa tão boa de prosa
e todo mundo aqui me parece
tão mudo.
se você estivesse aqui,
eu faria metáforas envolvendo sepulcros e escutaria seus discursos
solenes.
junto com flores amarelas,
juro que guardaria cada discurso lealmente em meu túmulo.
se você estivesse aqui,
eu te abraçaria como quem abraça
o que mais quer no mundo
e mesmo estando frio,
tudo ficaria quente.
se você estivesse aqui,
eu esqueceria minha dor lancinante.
mas você não está,
por isso penso em como seria
se você aparecesse por acaso e me salvasse
dessa gente desinteressada e vazia.
O amor chegou
O amor entrou pela porta - e quando o amor chegou eu estava ocupada
lendo um livro da Jane Austen. - Assim me apaixonando por um
personagem literário, ao invés de me apaixonar por alguém da realidade.
se apaixonar tem se tornado excruciante, especialmente quando sabemos
que estamos nos apaixonando por pessoas que dizem palavras bonitas, mas
tão vazias quanto o ar.
quando o amor chegou,
eu percebi logo de cara que não iria ser como o amor que eu havia
assistido do sofá.
tal amor que fora constantemente idealizado;
nos livros de poesia, nos filmes e nos cenários de uma peça de teatro.
o amor chegou e quebrou toda aquela idealização que eu havia montado.
o amor chegou e veio sorrateiramente em minha direção.
ele não fez nenhuma poesia sobre meus olhos e nem escreveu sobre a
maneira que eu tremi quando ele se aproximou.
mas o amor me fez dar risada,
quando eu tinha certeza que não poderia achar nada engraçado.
o amor chegou e ele não me deu um beijo chocante como acontece nos
cinemas.
o amor chegou e viu que perto do mundo eu era pequena;
ele sabia o quanto meu coração estava machucado.
ele sabia dos pés que já tinham me pisoteado.
o amor chegou e me deu um beijo na bochecha,
para mostrar que não era precipitado.
o amor chegou calmo;
o amor não me pediu pressa,
mesmo sabendo que todos estavam correndo exaustos e amontoados.
o amor me ouviu reclamar do meu cabelo, dos meus defeitos, da minha
mania de falar demais e de ser eventualmente afobada - e ele segurou minha
mão pela primeira vez – o amor disse que gostava da minha confusão e até
mesmo da minha cama bagunçada.
enquanto todos me olhavam e me apontavam em busca de reprovações,
o amor disse que achava especial, cada uma de minhas feições.
o amor tinha uma personalidade diferente da minha,
e nossas diferenças eram surpreendentemente evidentes.
mas o amor não se importou;
o amor veio e se fez presente.
o amor viu o pior estado da minha alma,
viu minhas forças acorrentadas e meu grito suplicando para a dor passar.
mas o amor se adiantou,
dizendo que nenhum calabouço de horror
iria nos separar.
o amor não me levou em um restaurante chique com luzes reluzentes.
o amor me pagou um açaí,
e me chamou pra comer um cachorro quente.
o amor chegou.
e o amor foi mais bonito que qualquer romance que já tinha lido em toda
minha existência conturbada.
o amor não me trouxe dor.
o amor entrou triunfantemente por aquela porta,
e fez o que nenhum outro teve coragem de fazer.
o amor
ficou.
COTIDIANO EM CHAMAS
Qual é a doença de vocês?
Todos estão doentes e sendo comidos pelo cotidiano.
todos estão tossindo e não parecem perceber que é a rotina que provoca
tal tosse.
já não me admira ter me acostumado com o gosto amargo do café,
tenho tomado sem reclamar e dou uma boa gorjeta, pro funcionário que o
leva até a mesa, cujo nome é André.
qual a doença de vocês?
todos estão sendo infectados pela superficialidade.
vejo gente descontente, com medo de sentir.
eu não faço parte daqui.
eu não faço parte daqui!
são chamas ardentes que estão queimando meus olhos,
tampo meus ouvidos que sangram com tantos risos eufóricos.
vejo o amor de canto com medo,
vejo a virtude com tamanho receio.
qual foi a desconhecida doença,
que nos deixou com desprendimento?
todos estão doentes e com os ossos fracos,
quem ama nesses tempos é esculachado.
e eles problematizam os amores,
problematizam os sabores.
problematizam os livros rabiscados.
problematizam os tragos,
dados em cigarros baratos
para tentar esquecer
a quantia enorme de estragos.
qual a doença de vocês?
vocês problematizam até mesmo a senhora que bebe vinho barato.
e eu cancelo o contrato,
o rasgo em minúsculos pedaços!
me pego dando uma gargalhada ardente.o documento dizia ter a cura,
para essa geração de doentes.
e eu sei que não sou inteligente.
até porque é impossível ser esperta quando
se tem empatia
por gente.
é o que quem
me conhece
diz sempre;
quem é esperto não
se entrega ao amor.
então eles me julgam burra.
e eu aceito o xingamento, não perco meu tempo, eu nem debato.
mas o mínimo de instinto me sobra,
para saber a farsa que estavam propondo,
naquele estúpido contrato!
não há cura para esses destroçados.
nunca teve cura e nunca terá.
na antiguidade Cristo foi crucificado.
e meu pensamento gritante,
pelo leitor é exaltado.
não é como se eu fosse assinar um pacto com o diabo.
carrego desesperanças,
mas não o suficiente para tal ato.
e eu prefiro chorar,
prefiro me descabelar
escutando Tom Jobim.
e eu prefiro escrever cartas,
prefiro ser nomeada tola,
do que perder as emoções.
eu prefiro ser a romântica incurável que sou,
do que sentir um orgulho indecente,
por sair por ai partindo corações.
Maré
Quis eu poder justificar,
a maré de cinismo que afoga os apaixonados.
quando percebem que não se pode mergulhar no raso,
e entendem o quão sufocante é;
um diálogo rico, ir se desgastando, até se denominar escasso.
e o sorriso que te alegrava no corredor,
se transformou em um vazio perturbador.
e o abraço que te esquentava antes,
já não apresenta nenhum resquício de calor.
{olho no olho,
mão sob mão,
vísceras se beijando.}
quanto mais incoerente a definição,
mais bonita fica.
mas qual é a graça,
da reciprocidade que nunca existiu?
ou de um sentimento brando,
que nasceu e se esvaiu?
o pranto não importa mais.
a aparição do que era luz,
agora é escuridão.
e todos os gestos sublimes e bem intencionados,
foram jogados no vaso.
indo em direção ao esgoto,
se transformando em poluição.
foram embora junto com a descarga,
foram embora junto com o amor.
se bem que não podemos descrever como amor,
o que nos arranca o sono e nos causa espasmos.
o amor é simplesmente o que há de melhor;
em nossos corpos cansados.
Os poetas sangram
Os poetas sangram,
os cortes são fundos e demoram a cicatrizar.
quando escrevem, insistem em cutucar;
aquelas feridas que a vida
insistiu em deixar.
os poetas sangram,
não enxergam com clareza o cotidiano.
a poesia acaba por cegar os olhos,
ficando difícil não notar
poesia em tudo.
os poetas sangram,
encantam-se com tão pouco.
o mundo já não assusta tanto.
mas fazem os poetas
explodirem em
prantos.
os poetas sangram,
quando amam ardem em fogo.
as queimaduras saram com o tempo
mas no papel,
se eterniza o sufoco.
Flores
Não,
flores não são feitas para serem entregues depois da morte.
flores são feitas para os vivos,
mesmo sabendo que depois elas também murcham e morrem.
flores,
que dependendo da garota
ao recebê-las um sorriso em seus lábios aparece.
flores,
que deixam o perfume guardado na memória
e em seu coração a saudade
permanece.
vejo as rosas,
que os garotos ousam em comprar
tão tolos e apaixonados.
e vejo também as flores de campo,
que lembram dum beijo
com sabor de pecado.
não há nada de errado em entregar flores,
mas lembre-se disso antes da morte.
porque quando você se apaixona,
você quer que aquela pessoa te note.
agora lhe conto um segredo,
não é pelas flores de campo
muito menos pelas rosas.
as pessoas que recebem flores se encantam,
porque vocês se lembraram delas em alguma determinada hora.
Apenas mais uma
eu sou apenas mais uma.
mais uma com um coração partido.
mais uma apaixonada, que acabou sendo quebrada.
mais uma que se trancou no quarto e não conseguiu desligar o rádio.
maldito rádio!
as canções de amor não param de tocar.
elas soam lentas e me fazem desabar.
e eu soco o travesseiro, na esperança que alivie algo,
mas não alivia.
a dor se expande e eu quero esquecer.
mas por que diabos eu não paro de lembrar?
eu não consigo esquecer aqueles olhos castanhos e o efeito que causaram
em mim.
sob a luz do sol, a cor que ficava;
olhos castanhos
que me deixaram assim.
e eu ainda consigo sentir aquele beijo,
era assombrosamente como poesia.
eu sentia tudo e mais um pouco.
suspirava, e em chamas ardia.
desde o primeiro beijo senti que
você era encrenca.
senti que tinha capacidade para triturar meu coração em minúsculos
pedaços.
mas não imaginei que seria possível
alguém como você
me magoar tanto.
vai ver eu nunca
te conheci
bem.
e quando você sorria, eu apenas te olhava e admirava.
quando me abraçava, eu me sentia em casa.
eu transbordava e não tinha nada ver
com achar uma metade.
e quando ria,
aquela risada gostosa,
parecia me preencher de felicidade.
agora estou com tanta agonia,
que lembrar da tua voz me faz acabar em lágrimas.
porque eu lembro de tudo que você dizia,
e da sua voz que me deixava tão calma.
a última vez que nos vimos,
você não queria que eu lesse aquele poema.
eu não entendi o porquê no princípio.
e quando as fichas caíram,
eu percebi que você não queria que eu sentisse tanto.
você parecia sentir medo do que estava escrito.
isso que estou escrevendo não é um poema bonito.
conto com clareza que me apaixonei por cada detalhe seu.
e é triste dizer,
como isso pode ter
me destruído.
o fato é que eu te entenderia e aceitaria.
exatamente como é.
eu sabia que amaria até o caos estampado,
sem ter medo.
e você desistiu e me transformou em algo distante.
em uma fotografia rasgada, em algo do passado.
para você não pareci ter significado.
eu tremia com o que lia,
as palavras da
minha boca
se esgotaram;
você não queria
mais nada,
por isso eu só pude
permanecer calada.
Desordem
Em meio á solidão e ideias escassas
percebi que há mais
que apenas desgraças.
existem pessoas com mentes
extraordinárias,
que fazem da nossa vida uma espécie de
desordem
rara.
A voz
É estranho e muitas vezes complexo o poder da voz,
a voz que nos despe
nos prende e
nos conforta.
a maneira que o silêncio paira sobre dois corpos;
fazendo os contemplar.
quando a conversa é proferida com tamanha eloquência
a formosura nas falas que encanta,
é a mesma que teima.
quando você pronuncia a palavra “magia”.
não saberá se ela é boa
ou se é negra.
mas quando uma pessoa te enfeitiça,
tua alma
sai ilesa?
Seis da manhã
São seis horas da manhã e me mantenho acordada para mais um dia
hesitante,
onde as vontades são ligeiramente passageiras e os perfumes inebriantes.
meu semblante taciturno se recusa a mudar de turno,
e o que me resta é transcrever todas as reflexões poéticas tremidas e
desgastadas pela noite anterior.
onde o sentimentalismo consumiu meu corpo e alma,
onde o amor presente em mim persuadiu a minha calma.
e eu sei que por mais que hoje eu carregue uma expressão amarga,
ninguém que me conhece verteria uma lágrima.
e se meu humor sarcástico se alastrar, sei que tudo só irá piorar.
mas por qual razão estranha, de mim iriam se aproximar?
minha fama é de escritora meio louca,
fama de melancólica acabada.
é de drogada que eles me chamam;
chamam minha arte de
idiotice acumulada.
assim continuará.
por longos séculos os “sabem tudo” que não sabem nada irão se
proliferar.
peço ao senhor que tenha piedade,
pois raramente uma lagarta que passou tempo num casulo quer se privar
da tão esperada liberdade.
posso induzir uma sensação estranha aos que leem o que escrevo,
mas quem eu sou eu não mudo,
o que já fui não comento,
e o que eu serei em breve ainda é um segredo.
não estou com medo.
minha visão segue meio ofuscada e no relógio vejo os minutos se
estendendo.
“é 6:30” minha consciência berra e eu saio correndo.
a sociedade não me surpreende, mas me deixa com um pouco de receio.
Eles
E eles dizem que tem tudo.
roupas de marca
relógios
correntes
tênis
e milhares de outros pertences.
e é só isso que eles querem manter,
enquanto assistem a própria alma
a p o d r e c e r.
Cenário indefinido
Ás vezes você simplesmente sente quando está em um cenário indefinido
você não sabe ao certo como chegou
e não sabe como deveria se sentir.
você não conhece
todos ao seu redor.
você não vê
as estrelas
claramente.
você sabe que é um cenário indefinido
d e f i n i t i v a m e n t e
mas apesarde tudo,
você não tem medo.
seu coração guarda um tipo satisfatório
de paz.
e você se sente vivo,
a cada pulsar infinito.
eu ouço risadas,
vejo pessoas andando,
elas estão indo e voltando.
sinto o cheiro forte de cigarro.
sinto o gosto puro do cotidiano.
mas quando seu foco é outro,
até mesmo seus olhos não são mais os mesmos.
até mesmo seus desejos mais obscuros
tornam-se puros.
Motivação
não ache que tudo se baseia em estudos
trabalho
e dinheiro.
muitos são ambiciosos e lutam apenas por isso,
esquecendo dos detalhes mais bonitos,
esquecendo do que realmente é infinito.
Abracei a solidão
Você tem atração apenas pelo meu físico e eu me recuso a aceitar algo tão
simplório.
te vejo de mãos atadas e efetivamente te ignoro.
porque teu desejo é fugaz,
e minhas mãos permanecem cálidas enquanto as tuas congelam
no próprio cais.
eu já passei da fase em que beijar por beijar era sinônimo de diversão.
o período em que estive na farra foi uma tentativa falha
de preencher os vazios.
os vazios que só meu amor próprio poderia preencher.
e eu me sentei sobre o chão frio do meu quarto e chorei rios.
refleti sobre todas as atividades ininterruptas das quais não me orgulho.
eu gostava de música dos anos cinquenta e de bailes que não costumam
ser inaugurados;
e de todas as baladas que fui recentemente
só posso dizer que os “tum tum tum” não me entusiasmaram.
eu não posso fingir ser alguém que eu não sou e desde que nasci eu já não
tinha mais salvação.
cada retrato pendurado na parede sussurra que escrever é uma maldição.
e meus planos para o sábado é abrir um caderno e escrever até formar
calos em minha mão.
eu sou uma das românticas incorrigíveis
e meu peito carrega um aperto em razão das circunstâncias do mundo
atual.
e eu nunca farei parte dessa
definição banal
que fizeram do amor.
me falaram alguns dias atrás que o que eu fazia era careta,
e eu mantive um sorriso em meu rosto;
pensando silenciosamente
que talvez ser careta
seja bom.
em meio a um abraço eu chorei e percebi,
que por mais que tentasse disfarçar não dava mais.
chorei disfarçadamente
naqueles ombros
como quem chora as lágrimas de um mundo todo.
sou uma sentimental que é conhecida por carregar tamanha indulgência.
e nada posso fazer se sou julgada por minha transparência.
mas eu me lembro do que ouvi quando naqueles ombros eu chorei:
“tá tudo bem, você é uma das sentimentais e ser sentimental é algo que
me convém”
e eu abracei a solidão.
e chorei ainda mais.
de onde vem tantas lágrimas?
eu já nem sei.
talvez o meu problema seja gostar do que já não gostam.
talvez o problema seja a intensidade e os excessos constantes.
lendo o diário de Dorian Gray percebi que a beleza mais pura e
indescritível pode ser ofuscada quando sua alma apodrece.
e ver a maioria se perdendo nos padrões de beleza é algo que francamente
me entristece.
Desesperança
Não sei se consigo explicar toda essa minha desesperança em relação à
humanidade.
não importa o quanto eu tente,
e quantas análises minuciosas eu invente;
só consigo ver
decadência.
o romance se tornou inusitado,
e a vasta ideia de que temos que seguir um padrão sobreposto pela
sociedade tem consumido a nossa geração.
tem deixado às pessoas
cada vez mais
doentes.
as pessoas estão cada vez mais empenhadas á ir atrás de dinheiro,
não importa de qual forma seja.
e se prendem a bens-materiais,
de um modo equivocado
e tolo.
e agora passo a me questionar,
do que vale tudo isso?
hoje em dia falta sagacidade.
todos estão acomodados e não notam
que estão perdendo o que realmente
vale a pena.
a poesia, o amor, a arte, e a paixão.
o que é bom está se perdendo entre a multidão.
tenho imensa admiração por quem é ousado,
e não se importa em sacrificar
uma vida por amor.
sou tomada de um êxtase profundo e alegre ao ouvir falar,
de alguém que morreu jovem
mas que soube aproveitar.
viver sem arrependimentos me faz ter uma espécie de pudor,
e nessa geração tão mesquinha e acomodada
passo a me sentir perdida,
e de certa forma dissimulada.
eu infelizmente faço parte dela
e não posso negar meu medo sobre o desconhecido.
porém nunca deixei de dizer
o que realmente sinto.
nunca fui de ser orgulhosa e digo isso sem pestanejar.
ser sensata nunca foi meu forte,
e demonstrar afeto nunca foi razão de me envergonhar.
trago comigo desesperança,
mas ao mesmo tempo um misto de curiosidade com uma grande dose de
insanidade.
sei que almas frequentemente se pertencem,
sei que deve haver alguém que realmente me compreende.
só sei que já cansei desse excesso de desamor.
e tenho certeza,
que a única já não sou.
Café da manhã
Neblinas espessas e tráfego intenso.
o dia começa como
qualquer outro.
o vapor do banheiro e as olheiras marcantes de segunda feira.
“o café está pronto”
e esse é meu primeiro resquício
de felicidade.
alguma coisa arranha minhas vísceras e me desespera.
mas eu não sei ao certo o que.
que coisa
é essa?
uma parte de mim me diz que tudo irá ficar devidamente no seu lugar.
e eu tento escutar essa parte,
porque ela me interessa.
subitamente há um acidente de carro,
e todos se perguntam se tudo ficará bem.
e está obvio que não.
há muito sangue.
e eu prefiro ter uma visão pessimista,
do que me contentar com falsas teorias.
todos ao meu lado sussurram sobre o acontecimento.
com uma expressão seca, eu lamento.
mas não dá para duvidar do incontestável;
a morte chega para todos.
de todo modo,
isso não me assusta.
por todos os lados vejo olhares atormentados,
e a minha fisionomia continua a mesma.
vejo o sangue pelo asfalto,
e o corpo de uma mulher estendido ao chão.
tal fato deixaria muitos preocupados;
e eu só consigo pensar se essa realmente seria uma boa forma de partir.
bebo um gole de café e sinto o vento no meu rosto,
como quem sente a loucura do cotidiano lhe tomando.
você também
já se sentiu assim?
EMPOEIRADOS NA ESTANTE
Vestida de noite
Ela se vestiu de preto,
como se escondesse
um segredo.
vestido longo e decotado,
cada detalhe dela
admirável.
ela vestiu a noite,
sua pele estrelada e faiscante.
olhos negros e reluzentes,
dona das metáforas mais quentes.
ela sentou ao meu lado,
me beijando o pescoço em pequenos segundos.
seu cheiro doce me entorpeceu
levando-me rapidamente para os fundos.
sua boca transmitia arte,
o beijo que ela me deu semelhante á obra de Van Gogh.
não a chamei de linda,
a chamei de extraordinária e seu rosto enrubesceu.
e para não perder sua extravagância,
uma dose ela desceu.
e o vinho que bebíamos, típico de 1889.
ela sorriu e me disse que não iria se revelar.
até o fim da noite ela precisava fugir,
e sem entender nada
eu quis fingir que não ouvi.
enxerguei constelações ao ouvir o riso
dela bêbada.
e a sensação que ela me dava,
era esbelta e incerta.
antes de ir embora sem sequer se despedir,
no meu ouvido com voz rouca
sussurrou uma promessa.
mas por que
aquela pressa?
ela foi embora;
vestida como a noite,
quieta e misteriosa.
a sua promessa me fez pensar,
era difícil de compreender.
um dia ela iria voltar;
mas para me fazer
morrer.
me apaixonei pateticamente
seria suicídio ou bravura?
era impossível de resistir,
ao provar da insanidade dela.
vi algumas cores
numa tela.
me recordei
dos toques dela.
mudei minha cor preferida para preto.
e a noite
era ela (...)
Me diz
Me diz,
que mistério se esconde no seu olhar?
me diz,
o que há atrás das tuas palavras pronunciadas com tamanha força?
você diz,
tudo que eu preciso escutar.
e quando digo isso é literalmente,
você fala o que der na telha,
instantaneamente.
eu percebo as falhas e a maneira de tu pronunciar,
e você já disse que esses detalhes podem me machucar.
mas cá estou eu,
abertamente despreocupada.
te conto baixinho que isso
não irá me afetar.
já não me importo com arranhões e tapas na alma,
lido bem com seu jeito que diz que sente.
mesmo sendo praticamente oposto ao meu modo de sentir,
eu não creio que suas palavras sejam capazes de me ferir.
agora é a hora de ser a desgraçada que sou,
atirando os versos mais ousados em sua direção.
minhas armas são as palavras,
eu tenho muitamunição.
todos os argumentos estão se transformando em balas.
você me diz que não gosta de poemas,
eu te digo que há poesia em tudo.
você me pede para escrever sobre você,
e isso é uma grande ironia, sinto muito.
você me diz que não gosta de poemas
e nesse exato momento faço de ti poesia pura.
e agora, como irá se vingar?
me diz,
de qual maneira poderá se salvar?
você sabe que
não pode.
eu sou essa alucinada poética
e maluca.
sou uma escritora absolutamente doente
e não há cura.
ninguém nunca irá me salvar.
terminarei esse poema da forma mais desprezível possível e você poderá
enfim me odiar.
você ainda é um enigma pra mim,
e eu não posso escrever sobre alguém que não consegui mapear.
mas há muito
tempo.
tempo suficiente
para te decifrar.
Sem título
Então de repente eu me sinto tonta.
olho para todos os cantos e observo essa fumaça densa;
essa fumaça faz parte de meus devaneios diários,
ela some e depois volta
mas sempre aparece.
serás que fostes meu eu lírico que me tornastes tão maluca?
creio que não.
mas surge certa dúvida.
sei que ele é apenas minoria em relação a minha decadência.
será que a música clássica
está alta demais?
Franz Liszt.
estou ouvindo uma de suas faixas
e me encontro com uma espécie de melancolia perigosa.
a melancolia sempre foi um risco para mim.
ela insiste em me acordar,
em me fazer existir,
em me fazer fugir do que é vazio.
sempre detestei e amei a melancolia.
sei que quando chegar o fim ela que irá me acolher,
e não haverá nada que poderei fazer.
não terá como me locomover ou protestar,
ela estará lá.
ela sempre esteve lá.
acontece que minha arte é feita quando quero e quando preciso.
não é por conta da melancolia,
não tem nada ver com a doçura do vinho.
meus sonhos não estão extintos, estão guardados em meu peito.
e quando recebi aquele doce beijo, a amargura que um dia se acumulou
no meu coração, se esvaiu tão rapidamente como surgiu.
meus pensamentos estão confusos,
mas meus olhos brilham.
o piano está sendo tocado de forma inebriante.
música clássica
me faz pensar.
estou apaixonada?
eu já me perguntei incontáveis vezes e não consigo nem por uma vez
negar.
eu escrevo porque não há outra saída.
eu escrevo para ninguém em teoria ler.
minhas ideias não são organizadas de forma clara,
e os leitores não iriam compreender.
mas alguns, os mais raros e apaixonados
talvez eles possam sentir,
mesmo sem poder entender.
Doses
As doses de loucura que você bebe
tão rapidamente,
vão te fazer vomitar
m o m e n t o s
apaixonantes.
A arte de te amar
ás vezes acabo por entrepensar sobre você.
a empatia que tenho é nítida;
e eu fico frustrada porque eu não consigo fazer as coisas como tanto
queria.
eu não posso te concertar como se eu tivesse todas as ferramentas
necessárias;
eu não sou nenhuma especialista
e nem tenho a cura pro seu coração.
eu só tenho algumas frases motivadoras e essa mania desconcertante de
fazer jus a vida.
estou certa de que meus conselhos acabam não adiantando nada e que o
mundo está te engolindo cada vez mais.
e eu já não ficaria surpresa, se te visse caindo no seu próprio cais.
e eu sei que a pressão deve te fazer sentir um fracasso, e que muitas vezes
a ideia de morte já passou pela sua cabeça.
e, sabe de uma coisa? eu realmente sinto muito por isso.
a juventude tem se tornado desesperadora.
quando te observo, eu vejo um potencial avassalador e creio que se eu te
dissesse isso,
conhecendo-te como tão pouco certamente conheço.
você negaria e diria algo totalmente oposto e ofensivo.
mas não é por isso que deixarei de admirá-lo.
só a arte tem me interessado,
eu amo a arte,
mas você é também é arte
e eu amo você.
todo esse sentimento em meu peito é doce,
e sei que poderia dar um tempo de todos ao redor e cuidar de mim
mesma, porque eu também estou sendo engolida pelo mundo.
mas eu quero te fazer sentir importante,
nem que seja por um mero instante.
mesmo que você seja totalmente rudimentar comigo, eu vou ser boa.
porque eu vejo no seu olhar que você precisa disso.
encontro no meu âmago à força de vontade que preciso para ter mãos
generosas que carreguem o perfume de todas as flores que colhi durante a
trajetória para um novo recomeço.
e por isso eu vou te abraçar forte
e vou te dar um beijo na testa.
você deve se sentir amado.
porque você é.
Aretha
Aretha,
sentia-se perdida e achava que assim se encontraria.
Aretha,
absolutamente linda
além do que a própria palavra significa.
Aretha,
destemida e guerreira
indo para a guerra sorrindo
erguendo sua cabeça.
Aretha,
dançava delicadamente
exalando sua essência.
Aretha,
mais alma
do que aparência.
Aretha,
sentia-se completa e sonhadora,
ninguém faria
sua cabeça.
Aretha,
chorava arco íris,
e vomitava algodão doce.
Aretha,
ao rir
conquistava o mundo com suas cores.
Aretha,
não se sentia sozinha,
pois sabia que tinha
a si mesma.
Aretha,
Enquanto alguns á chamam de estranha, outros vibram em sua presença.
A nostalgia do meu espirito
Decerto estou enlouquecendo.
eu enxergo poesia em tudo o que vejo - nas ruas, nas flores, no alvorecer
do cinema em cores, nos senhores que passeiam pelo asfalto fumando seus
cigarros, nos carros, na imensidão do céu e nos casais inesperados - o que
está acontecendo?
eu ando me remoendo,
eu vejo o que ninguém anda vendo.
meus olhos derramam lágrimas de sangue lendo poetas que transbordam
talento, mas nem por um segundo recebem tal reconhecimento.
há beleza nos detalhes ocultos, os que quase não reparam.
eles se cansam de me ouvir falar da mesma coisa repetidamente.
eu falo sobre poesia como se não pensasse em outra coisa.
eu falo sobre poesia como se isso estivesse me deixando doente.
“não se aproxime dela, ela é terrivelmente insuportável” ouvi alguém
dizer.
mas não compreendem o que a arte é capaz de fazer.
eu acho que a arte é o que realmente importa
e a poesia que escrevo é remédio pra minha alma aflita.
e quando alguém olha no fundo dos meus olhos,
provavelmente nota que meu espirito está submergindo em nostalgia.
A pior espécie
Tudo que faziam eram críticas o tempo todo,
Apontando o dedo para os outros.
Com as unhas encardidas de terra,
Esperando para suscitar o próprio egocentrismo de novo.
Eram eles e aquelas conversas intermináveis sobre a vida das pessoas que
não tinham nada a ver com a vida deles.
Uma espécie escrota e repugnante,
Que só se sente bem ao falar mal da vida alheia.
E o pior;
Se achando os maiorais
Se achando os “interessantes”
O jogo
As cartas estavam na mesa.
e isso não é nenhuma poesia lírica e
muito menos uma metáfora bem estruturada.
nós iriamos jogar.
e embora eu achasse que era boa o suficiente,
eu não o via escondendo as cartas para poder ganhar.
eu estava cega.
eu estava loucamente apaixonada.
enquanto jogávamos eu não me importava muito com o fato de que
estava perdendo,
só significava que tinha encontrado alguém tão bom quanto eu.
nunca fui de ser competitiva,
então qual era o problema?
essa fora a questão central;
tornava-se difícil ser competitiva quando no final de cada rodada você se
aproximava e me beijava.
sendo o tipo de beijo que te faz ver estrelas
e esquecer tudo ao redor.
assim
deixando-me
despreocupada.
sem me importar,
quando todas as cartas haviam sido bagunçadas.
e quando eu já estava derrotada,
te vi levantando em direção a cozinha para pegar uma cerveja,
e em seguida um monte de cartas
caíram ao chão.
“fui enganada”
pensei.
em meio aos beijos você não pensava unicamente em mim,
pensava na sensação de estar ganhando também.
e isso era no mínimo uma contradição.
de início não parecia algo grave, aliás,
quase todos quando veem uma oportunidade de ganhar, de imediato o
fazem.
mas roubar
era algo
diferente.
e eu só percebi a gravidade,
quando na sua expressão vazia cogitei que você não levaria somente as
cartas do jogo.
eu estava errada.
completamente errada.
como pude ser tão ingênua?
a tão esperada metáfora,
era que ao sair por aquela porta;
você roubou meu coração
esgotou com minhas palavras
e me deixou fadada á ser uma desconfiada.
e daí pordiante me tornando o que mais temia;
uma fanática competitiva.
que em todas as partidas jogadas,
jamais deixaria de constatar
todas as cartas escolhidas.
O boxe dos melancólicos
Não gosto de expor minhas fraquezas.
e elas já são tantas, que acabo por me contradizer.
assim me tornando vítima,
de um crime hediondo,
que um dia prometi resolver.
outrora pensei que o problema fosse a ausência de equilíbrio.
mas o maior dos problemas suponho que seja a minha intensidade.
ser intensa se tornou uma transmutação árdua e nessas metamorfoses
acabo por derramar sangue fresco dos meus ombros;
o fardo anda me pesando.
e quem um dia admirou o batom em tom de escarlate nos meus lábios,
hoje nem deu a mínima a me ver sangrando.
por vezes, eu abaixei minha guarda.
deixando minha face exposta e permitindo-me sentir todas as emoções
que o amor e suas contradições me proporcionavam.
mas enquanto eu me sentia protegida, na verdade estava em uma missão
masoquista;
na qual eu só levava incontáveis pancadas.
e foi assim que a defesa se tornou inalcançável.
meus golpes já não eram tão avassaladores e meu semblante se tornará
debilitado.
e eu havia me tornado refém de um crime bem estruturado;
um coração partido não é tão facilmente concertado.
e foi assim que a minha ternura resultou na minha tão esperada
destruição.
meus olhos não tinham senso de estética e não me contentava com almas
anoréxicas.
mas nada posso dizer do altruísmo que me contaminou;
e por conta da obesidade da minha alma,
muita gente veio e me julgou.
mas eu estava motivada a voltar à luta.
e quando voltei me encontrava com tamanha precisão.
com golpes ágeis,
e acompanhada de todos meus sentimentos mais selvagens.
jamais esqueci de levantar minha guarda outra vez e de constatar os
olhares dos meus adversários.
para as quedas, é preciso atenção.
e se esquivar de quem tenta te derrubar
faz bem pro coração.
aprendi que ao mesmo que o que eu sentia era sutil era também
monstruoso o suficiente
para poder corromper almas violentamente.
e há quem diga que me afoguei em brasas e meu corpo agora queima,
mas eles não sabem o que ocorreu quando finalmente retomei minhas
forças.
não sabem do beijo que senti em meus lábios depois da minha tão
famigerada descoberta.
não sabem da melhor sensação que já me tomou o corpo;
ao saber que sentir em excesso pode prejudicar,
mas a capacidade de sentir trouxe-me armas,
para assim poder me curar.
Festa
Pego caneta e papel.
deixo as palavras que tanto queria dizer
jorrarem do meu ser
como se fossem mel.
são palavras doces e puras.
são palavras dedicadas especialmente para ninguém.
e nessa folha de papel eu eternizo as flores que cresceram em minhas
mãos
e fizeram de mim poeta.
não seria esse um bom tema
para se realizar uma festa?
Poesia de agradecimento
Quando eu te encontrei,
sorri com gratidão.
quando eu te encontrei,
transbordei admiração.
ser poeta trás dores,
ser poeta me proporciona noites insones,
mas há toda minha alma em cada poema escrito,
mesmo com os incontáveis temores.
obrigada por me trazer forças para escrever,
obrigada por ler os pedacinhos do meu coração.
obrigada por ler até o final,
obrigada por lidar com a minha luz e escuridão.
só tenho que agradecer por ter entrado em meu mundo de forma tão
singela,
só tenho a agradecer por essa imensidão, que por vocês leitores, eu sinto.
saiba que a poesia és minha salvação
minha ruína,
e meu delicioso castigo.
Sobre a autora
Julia Coelho é escritora e poeta sorocabana (Tem preferência pelo termo
poeta ao invés de poetisa). Se encontra atualmente no segundo ano do
ensino médio e seu maior sonho, no entanto, sempre fora publicar uma obra
de sua autoria.
Com seus dezesseis anos, carrega dentro de si uma visão poética aguçada
e sentimentalismo excessivo. O drama sempre caiu bem para a poeta, pois a
indignação pela realidade na qual vive nunca será bem aceita pela mesma.
Somente depois de um longo tempo teve a ousadia de dar os primeiros
passos para publicar sua obra “O cemitério de palavras que eu nunca disse”.
Desde cedo criara hábito pela leitura, tornando-se uma leitora ávida, e
apesar de ter começado a escrever aos 9 anos, a escritora tem a sensação de
ter sido destinada desde que nasceu a escrever, como se algo lhe faltasse e
tivesse demorado uma quantia de tempo para finalmente concretizar suas
ideias.
Assim, Julia se tornou uma degustadora da arte e uma espectadora do
cotidiano, escrevendo sobre o que vê da forma que a agrada, mesmo soando
um pouco peculiar.
A poeta crê que até seus últimos dias de vida haverá uma caneta em sua
mão.
Sumário
Poesia de abertura
MELANCOLIA OCULTA
Cemitério
Olhar vulgar
Eu faço questão de te contar
As luzes se apagaram
Elogio repentino
Cafeteria
Carnaval
Eu nunca te disse adeuS
Sempre fui eu
O último poema
A DOÇURA
Caos
Eu escrevo sobre teus olhos
Eu o chamei de lindo
Ricky Nelson
Poesia
Se eu te abraço
Verso favorito
Sensações
Escuridão
Eu nunca deixaria de amar você
Queria escrever uma poesia
Se você estivesse aqui
O amor chegou
COTIDIANO EM CHAMAS
Qual é a doença de vocês?
Maré
Os poetas sangram
Flores
Apenas mais uma
Desordem
A voz
Seis da manhã
Eles
Cenário indefinido
Motivação
Abracei a solidão
Desesperança
Café da manhã
EMPOEIRADOS NA ESTANTE
Vestida de noite
Me diz
Sem título
Doses
A arte de te amar
Aretha
A nostalgia do meu espirito
A pior espécie
O jogo
O boxe dos melancólicos
Festa
Poesia de agradecimento
Sobre a autora
Disciplina da mente
Sabongi, Jorge
9788530010942
400 páginas
Compre agora e leia
A forma como você pensa determina ou não se será bem sucedido.
Ofereça o alimento correto para sua mente e tome a dianteira do
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seu destino. O momento é agora. Disciplina da mente é a solução
para encontrar meios de promover seu autogerenciamento,
conduzindo seu pensamento e ação de forma versátil e objetiva,
como um diretor de cinema que orienta seus passos durante sua
atuação. A partir de agora, você será seu diretor interior. Temos um
belo trabalho pela frente. Surpreenda-se com você mesmo!
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Entusiasmo
Sabongi, Jorge
9788554546298
320 páginas
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Como acionar a automotivação e reverter o desânimo em tempos de
crise? Passamos por diversas flutuações de humor todos os dias.
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Isso, por si só, tira parte de nossa energia vital. Muitos de nós vivem
escravos das vaidades humanas (entre elas a vontade de querer
estar em todas as partes do mundo ao mesmo tempo), a
necessidade de status, a sede do poder, as posições sociais no
culto ao sucesso, a paixão pelo consumismo desenfreado, ânsia por
ostentação e popularidade, as frivolidades estéticas e os desejos
impossíveis e utópicos. Vivem à procura de seu próprio eu sem
perceber que tudo o que realmente precisam para uma vida
equilibrada está muito próximo, dentro deles mesmos. Diversas
pessoas vivem à margem da realidade nesta era de tecnologia,
inserindo-se numa cultura do narcisismo, insuflada pelas redes
sociais. Temos uma geração sem equilíbrio para tanto desânimo e
desalento. Seus vínculos estão quebrados. Sua energia emocional é
sugada. Faltam-lhes ferramentas para acessar seu interior. A
"Administração do Entusiasmo" é fundamental por envolver a busca
pelo autoconhecimento por intermédio do entendimento e da
sofisticação das sensações. Através de exemplos das experiências
de vida das antigas gerações, podemos alicerçar as próximas.
Iniciamos o trabalho de reconstrução emocional. Em uma época de
desconstrução dos valores e princípios, a ideia é reverter este
processo nesta leitura. O entusiasmo é um aliado. Basta saber
acessá-lo e mantê-lo. Bem estruturado, esse aliado pode criar novas
imagens e mapas mentais para nos colocarna dianteira da
condução das sensações de prazer. Ele pode ser acessado por
duas vias: interna e externa. No acesso interno, criamos intimidade
para que possamos pinçá-lo quando desejarmos. Cada vez que isso
acontecer, acenderemos a centelha que favorecerá nosso equilíbrio
psíquico. Compreender este processo norteará nossa
automotivação. Saber alimentar nosso entusiasmo trará uma nova
concepção de vida e novas sensações para alicerçar o
desenvolvimento nas mais diversas áreas. Escrito e dirigido para
todas as idades, este livro fornece amplo repertório de exemplos
enriquecedores e alusões às questões relativas à busca de conforto
e segurança em suas atividades. Trabalharemos o
autoconhecimento: sua mente nunca mais será a mesma.
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Você empreendedor
Regina, Gilclér
9788593991431
100 páginas
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Recheado de histórias de empreendedores de sucesso, onde
acertaram, onde erraram, também a minha própria história. Um livro
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muito gostoso e inspirador pra quem é empresário, líder e todo
aquele que deseja empreender. São páginas para o leitor ler,
aprender e por em prática em sua vida. Garantia ao leitor que se
dedicar ao conteúdo, momentos agradáveis e de reflexão para
profunda transformação de seus negócios!
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Tempo de Oportunidades
Regina, Gilclér
9786556740355
100 páginas
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Um livro que faz uma reflexão sobre o tempo que estamos vivendo e
um futuro que já chegou e está ao alcance de sua mão. Uma obra
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de quem passou dificuldades, superou e mostra que as
oportunidades estão ao seu redor e vêm disfarçadas. É preciso ter
mentalidade e foco para transformar tudo isso em sucesso e
resultados.
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Psicologia Positiva
Antunes, Joel
9788554542085
130 páginas
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O livro Psicologia Positiva – PNL e Coaching Pessoal contém
informações relevantes, abordando comportamento,
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relacionamentos interpessoais, desenvolvimento pessoal e
educação, resultado da experiência do autor em 25 anos no
atendimento em psicoterapia breve. O diferencial desse livro de auto
ajuda, se fundamenta nos conhecimentos da psicologia, da
psicanálise e da PNL e sugere exercícios práticos e objetivos na
busca da melhoria da qualidade de vida pessoal do leitor,
otimizando seu potencial de relacionamento e realização. (A Viseu
pode mudar, sugerir e torna-lo melhor).
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	Poesia de abertura
	MELANCOLIA OCULTA
	Cemitério
	Olhar vulgar
	Eu faço questão de te contar
	As luzes se apagaram
	Elogio repentino
	Cafeteria
	Carnaval
	Eu nunca te disse adeuS
	Sempre fui eu
	O último poema
	A DOÇURA
	Caos
	Eu escrevo sobre teus olhos
	Eu o chamei de lindo
	Ricky Nelson
	Poesia
	Se eu te abraço
	Verso favorito
	Sensações
	Escuridão
	Eu nunca deixaria de amar você
	Queria escrever uma poesia
	Se você estivesse aqui
	O amor chegou
	COTIDIANO EM CHAMAS
	Qual é a doença de vocês?
	Maré
	Os poetas sangram
	Flores
	Apenas mais uma
	Desordem
	A voz
	Seis da manhã
	Eles
	Cenário indefinido
	Motivação
	Abracei a solidão
	Desesperança
	Café da manhã
	EMPOEIRADOS NA ESTANTE
	Vestida de noite
	Me diz
	Sem título
	Doses
	A arte de te amar
	Aretha
	A nostalgia do meu espirito
	A pior espécie
	O jogo
	O boxe dos melancólicos
	Festa
	Poesia de agradecimento
	Sobre a autora
	Sumário