Ficção Nevoeiro de Guerra no Desertor

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Ficção: Nevoeiro de Guerra no Desertor
Comandante geral da União, tenente-general Ulysses S. Grant esperava roubar uma marcha no general
Robert E. O Exército de Lee do Norte da Virgínia, quando o Exército do Potomac deixou seus
acampamentos de inverno perto da Estação Brandy, Virgínia, e dirigiu-se para o rio Rapidan no início de
maio de 1864. Os olhares confederados de olhos afiados observaram o movimento, no entanto, e logo
as legiões do sul endurecidas pela batalha estavam indo para o leste de seus acampamentos perto de
Orange Court House para fazer a batalha.
Combates horríveis eclodiram em 5 de maio em um grande emaranhado de pequenas árvores
atrofiadas, videiras e arbustos que um soldado da União chamou de “classe e pesada ... selva” e que os
moradores se referiam a “o deserto”. A Batalha do Deserto, como veio a ser chamado, foi um tipo
particular de inferno que durou até 7 de maio, reivindicando quase 30.000 vítimas e temporariamente
parando a ofensiva da União. O crescimento denso interrompeu as linhas de batalha, tornou quase
impossível ver além de alguns metros e, pior de tudo, pegou fogo de explosões de conchas e flashes de
mosquetes, adicionando fumaça opressiva à confusão surreal.
PORQUE A LUZ NO SEU SALA, Summerfield Hayes, de 19 anos, sabia que o tempo estava passando.
Em todas as representações de batalha que ele ouviu de veteranos, ele nunca conheceu ninguém para
descrever um engajamento de tanta ferocidade e duração implacáveis. Ele não testemunhou nenhum
soldado ferido recuando ou sendo levados para a retaguarda por carregadores de maca, sem guardas
de cor, sem cores visíveis à frente ou atrás. Nenhum rebelde acusou a linha da União, e ainda assim ele
sentiu, de costas, a alguma distância, um fluxo caótico e refluxo de tropas, novos regimentos chegando
aos poucos quando a infantaria gasta se retirou.
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Uma coisa permaneceu clara - levantar-se significava morte certa, e assim Hayes ficou parado e
disparou suas duas armas 67 vezes.
Enquanto ele estava carregando o 68o, uma corneta soou em algum lugar na floresta à sua direita, e as
dezenas de soldados mortos se espalharam no chão antes que ele se levantasse em uníssono em todos
os quatro e começasse a rastejar para a frente. Hayes sentiu a pele na parte de trás do contrato do
pescoço. Ele começou a rir e virou-se para conversar com Clahane sobre essa visão extraordinária -
mas Clahane, sem chapéu agora, estava esticado e pacífico, sua arma abaixo dele, sua bochecha
descansando contra o cano. O menino pode estar dormindo, mas por um sulco ensanguentado que
incisou um lado do couro cabeludo e os dedos de sangue que fluíram para baixo da ferida e estriado seu
rosto.
Apenas um truque da mente: quando Hayes olhou para frente
novamente, os soldados mortos estavam devidamente mortos mais
uma vez, e estacionários. A própria floresta, por outro lado, animada
por tiros, continuou a pulsar e tremer. Uma chuva cinza-verde de
folhas quebradas flutuava do dossel, uma coisa de beleza e horror
simultâneos, e Hayes ficou impressionado com a frieza com que ele a
observou. Algo no fundo dentro dele tinha ido entorpecido, e então, por
um momento ou dois, ele perdeu o contato com todas as certezas,
pequenas e grandes, que o fez conhecido a si mesmo. Era uma
espécie de vazio, com certeza, o resultado do ruído obliterativo, mas
não inteiramente sem caráter: nada no mundo importava, nada na vida
possuía qualquer valor, e todo o esforço humano era tão sujo e
ameaçador quanto o descapotecimento de porcos selvagens na rua.
E assim, como as simanações abriram algum tipo de canal, ele ouviu sua irmã falar seu nome, e o
mundo era mais uma vez bizarro e reconhecível. As folhas quebradas choveram das árvores. O país
estava em guerra consigo mesmo. Lutou pelo exército do Potomac.
Na fumaça e confusão, seu esquadrão havia se desviado, e ele havia sido pego nas entrelinhas. Ele
tinha ido desamorizado; era o melhor que ele poderia fazer para se colocar em um lugar como uma peça
de artilharia e travar sua singular ofensiva. Mas agora ele ansiava por encontrar seus próprios
camaradas, seus próprios oficiais, e descansar no auto-abandono que vinha com ordens seguintes. Ele
não podia ir em direção a nenhuma linha sem ser levado para o inimigo e atirar, então ele resolveu tentar
um movimento lateral e ver onde isso o levaria.
Quando ele reuniu seu equipamento, veio uma calmaria na luta, e a barragem ensurdecedora diminuiu
lentamente para o estouro esporádico que ele associou com escaramuças de piquete. Ele pensou que a
crepúsci agora, mas um crepúsculo como nenhum outro, um fracasso de luz que não tinha a promessa
de escuridão. Ele podia ouvir o enorme trovão de combate mais distante e, em seguida, o estrondo
profundo de mais combate mais longe ainda. O que lhe parecia tão convincentemente o coração da
guerra era apenas uma única lesão no corpo leproso de um gigante. Ele começou a se infiltrar no mata.
Os vapores sulfurosos que encheram seus pulmões causaram um formigamento quente dentro de seu
peito. O chão antes dele afundou gradualmente e, em seguida, gradualmente subiu sob uma confusão
de videiras e arbustos, repleto de corpos. De vez em quando, ele rastejou ao lado de um par com
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membros misturados de várias maneiras. Embora ele não tenha feito nenhuma tentativa de identificar
qualquer um dos caídos – na de fato, ele manteve os olhos meio fechados na maior parte do tempo – ele
reconheceu o cadáver mutilado de seu sargento descansando contra o tronco de uma tulipa.
Ele reuniu munição dos mortos, bem como armas, treliça com cintos um feixe de mosquetes e
arrastando-o como um companheiro deficiente. Fumaça de madeira misturada com fumaça de arma, e o
ar escuro ficou mais quente e mais escuro ainda. Ele pegou uma cantina de um camarada morto, bebeu
dele e derramou o resto sobre sua própria cabeça. Ele avançou para a frente, às vezes através de
espinheiros espinhosos e manchas de lodo. Seu pacote de armas de fogo foi furado repetidamente, e
ele se viu cultivando paciência em relação a isso, como ele sempre tentou fazer com aqueles que
fumavam bolas no campo de jogo. Por um tempo ele estava de volta a Nova York, entre seus
companheiros de clube depois de uma partida - música, discursos e risos, potpie de frango e
champanhe.
Ele subiu o CREST OF AN INCLINE, assim como um jovem
tenente coronel saiu da fumaça - baixando a cabeça para limpar
um galho, balançando na sela - e parou a cerca de 10 metros de
distância. Hayes não conseguia pensar se ele tinha visto o
homem antes, pois muitos dos jovens oficiais de cabelos escuros
pareciam iguais. Ele observou enquanto o homem (obviamente
bêbado) tirava um frasco do bolso do casaco e tomava uma longa
bebida. Ele limpou o bigode com a parte de trás de sua mão e,
em seguida, lutou tão à força para aparafusar a tampa de volta,
ele quebrou a dobradiça e a enviou em espiral para o chão. Em
vez de olhar para baixo, o homem lançou seu olhar para o céu,
como se para reprovar um Deus cansativo e tentando, e naquele
momento uma bala o atingiu na orelha esquerda, batendo seu
chapéu em um conjunto de vinícolas próximos, onde estava
cockeyed, suspenso. Ele caiu violentamente para a frente, com o rosto batendo a juba da bela
montagem cor de mel, que dançou dois passos para a frente e para trás.
Uma segunda bala atingiu a testa do cavalo, cujas pernas dianteiras cedeu, catapultando o oficial de
cabeça sobre a enquete: uma boneca de pano, uma pilha imprópria, sustentada por uma espada. A
terceira e quarta balas atingiram o cavalo no peito, e estremerou e girou seus quartos traseiros em um
arco, de modo que, quando finalmente desmoronou, todo o peso de sua circuntir arrasou o tenente-
coronel para o chão. A longa e final expiração da besta enviou folhas secas escorregando em direção a
Hayes, e então seu lábio inferior se abriu, descarregando uma trança colada de spigue.
Hayes rastejou para a frente e eretava o frasco do oficial antes que todo o conteúdo tivesse se
espalhado. Ele encontrou o boné, cheirou-o e estragoutudo: bourbon, que ele nunca cuidou.
Um BREEZE SWEPT ATRAVÉS DA floresta, agitando a fumaça, e o ar ficou mais cinza, mais branco e
mais grisalho novamente. Hayes ouviu um rato-um-tat de tambores, em seguida, um som como chuva
forte, aproximando-se rapidamente, e meio minuto depois ele estava sendo levado para a frente por uma
grande onda de tropas da União, homens da Pensilvânia de sua própria brigada, que foram
acompanhados por um súdio de artilharia alguma distância em direção ao seu flanco direito. Dois
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veteranos rapidamente levantaram o pacote de armas de Hayes (um gritou: “Bem feito!”), e logo a linha
escavava e um novo inferno estava em andamento.
Através das árvores até a direita, Hayes podia ver barras verticais de luz mais pálida que indicavam uma
clareira, provavelmente uma estrada, onde as conchas assobiavam e explodiam acima do rugido do
mosquete. O homem mais próximo de Hayes, um cavalheiro mais velho com bigodes cinzentos, gritou
para ele: “Como você chegou tão longe na frente, filho?”
"Por acidente!" gritou Hayes, e o homem mais velho riu.
Hayes esqueceu de manter a contagem de seus tiros, mas ele não se importava. Ele pensou neles
agora como incontáveis, e ele tinha certeza de que tinha desenvolvido hematomas para cima e para
baixo de seu braço direito. A bolha em sua mão estourou, e uma nova se formou ao lado dela.
Eles CONTINUADAm e avançaram de vez em pequenos incrementos, mas cada centímetro de terreno
que lhes custou; homens ficaram feridos, gemendo ou em silêncio, meio escondidos na escova
subterrânea. Hayes podia dizer que nenhum progresso significativo estava sendo feito, e ele pensou que
o suprimento aparentemente infinito de soldados da União trabalhavam quase em desvantagem - as
tropas estavam presas umas contra as outras muito perto na floresta e resultaram em uma atmosfera de
caos. Como a floresta continuou a crescer mais escuro e eles se aproximaram cada vez mais da linha
oposta, ficou claro que os rebeldes ocupavam um terreno mais alto. Mesmo que as tropas da União os
superassem em número, desde que os confederados tivessem munição, eles manteriam sua posição.
Cada vez que eles pareciam estar enfraquecendo – e alguma pequena esperança surgiu de que um
verdadeiro avanço poderia ser feito contra eles – eles vivificavam com vigor renovado, sempre, sempre
pontuado com o grito rebelde hediondo.
O soldado de apistardo cinza que perguntou a Hayes como ele ficou tão longe na frente levou uma bala
pelo pescoço e sangrou até a morte em questão de segundos. Cuidado para manter a cabeça baixa,
Hayes arrastou o corpo para a parte traseira, onde os mortos estavam sendo empilhados. Muitos anos
atrás, ele assistiu estivadores nas Docas do Atlântico arrasarem grandes sacos de grãos pela prancha
de uma barcaça e os levavam para vagões. Agora, enquanto colocava o cavalheiro de apida, ele se
lembrou de como admirava a compostura muscular e cotidiana com a qual os estivadores haviam se
arrastado e como, por algum tempo, ele aspirava a se tornar um fazedor.
Logo depois que ele voltou para a linha, um irlandês com um nariz escorrendo caiu ao lado dele. Seu
rosto vermelho brilhante, ele olhou para Hayes, limpou o nariz na manga de seu casaco, e disse: “Cristo
Jesus, eu gostaria que a noite viesse!”
Dennis McFarland escreveu sete romances, incluindo The Music Room. Sua ficção curta apareceu no
American Scholar e na New Yorker. Este trecho é de seu romance mais recente, Nostalgia. Direitos
autorais ? 2013 por Dennis McFarland. Publicado por acordo com a Pantheon Books, uma marca do The
Knopf Doubleday Publishing Group, uma divisão da Random House LLC. Todos os direitos reservados.
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