part-143

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»Wahrscheinlich solltest du sie mir lieber nicht erzählen. Denn …« Denn er tut nur so, als hätte er eine Beziehung mit mir, und will bestimmt nicht, dass ich meine Nase allzu tief in seine Angelegenheiten stecke. Außerdem ist er wahrscheinlich in eine andere verliebt.
»Oh, selbstverständlich. Damit werde ich warten, bis er dabei ist. Schließlich möchte ich sein Gesicht sehen, wenn du alles über seine Zeitungsjungen-Mütze erfährst.«
Olive blinzelte. »Seine …?«
Aber Holden nickte nur feierlich, verließ das Labor, schloss die Tür hinter sich und ließ Olive allein im kalten Halbdunkel des Labors stehen. Sie musste mehrmals tief Luft holen, bevor sie sich wieder auf die Arbeit konzentrieren konnte.
Als sie die E-Mail bekam, dachte sie zuerst, es handle sich um einen Irrtum. Vielleicht hatte sie nicht richtig gelesen – sie hatte schlecht geschlafen, und wie sich herausstellte, führte es zu allen möglichen Arten von Zerstreutheit, wenn man sich ungewollt und unerwidert in jemanden verliebte –, aber nach einem zweiten Blick und dann einem dritten und vierten wurde ihr klar, dass es nicht so war. Womöglich lag der Fehler beim SBD-Kongress. Denn es war unmöglich – absolut unmöglich! –, dass man Olive tatsächlich darüber informieren wollte, dass der Abstract, den sie eingereicht hatte, für einen Vortrag im Forum ausgewählt worden war.
Ein Forum mit Teilnehmern aus dem Lehrkollegium.
Das war unmöglich. Doktoranden wurden extrem selten für Vorträge ausgewählt, ihre Beiträge beschränkten sich im Regelfall auf ausgehängte Dokumentationen ihrer Forschungsergebnisse. Vorträge waren fast immer Wissenschaftlern mit fortgeschrittener Laufbahn vorbehalten. Doch als Olive sich auf der Kongressseite einloggte und das Programm herunterlud, entdeckte sie tatsächlich ihren Namen. Und von allen Referenten war ihr Name der einzige, dem keine Buchstaben folgten. Kein MD. Kein Ph. D. Kein MD-Ph. D.
Ach du Scheiße.
Den Laptop an die Brust gedrückt, rannte sie aus dem Labor. Als sie auf dem Flur fast mit Greg zusammenstieß, warf er ihr einen bösen Blick zu, aber sie ignorierte ihn und stürmte atemlos in Dr. Aslans Büro. Auf einmal fühlten sich ihre Knie an wie Wackelpudding.
»Können wir reden?«, keuchte sie und schloss die Tür hinter sich, ohne eine Antwort abzuwarten.
Besorgt blickte ihre Betreuerin von ihrem Schreibtisch auf. »Olive, was ist denn …?«
»Ich möchte keinen Vortrag halten. Ich kann keinen Vortrag halten.« Um der Sache Nachdruck zu verleihen, schüttelte sie heftig den Kopf, versuchte, vernünftig zu klingen, was jedoch über panisch und verzweifelt nicht hinauskam. »Ich kann das nicht.«