O progresso e Chesterton

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O progresso e Chesterton 
Gustavo Corção 
Janeiro de 1940 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 éon Bloy fez na "Exegese des lieux communs" a 
perseguição impiedosa dessas expressões amoedadas 
que andam por aí, nas ruas e nas cátedras, como 
restos ensebados duma sabedoria que a preguiça e a 
conveniência prostituíram. Bloy não escolhia muito, nem 
perdia muito tempo em olhar mais de perto os frangalhos 
que impetuosamente desbaratava. 
Numa linguagem viva e desesperada, sem medida, 
sem precauções, ele fazia um chicote estalar em cada frase... 
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Chesterton não foi menos inimigo do lugar comum, 
nem menos tenaz, mas especializou-se numa certa espécie, 
naqueles que contêm verdades de pernas para o ar. 
Passou a vida invertendo os quadros que o jornalismo 
moderno pendura com o Céu para baixo. Fez isso escrupulo-
samente e corretamente, com a satisfação que um bom in-
glês deve ter em corrigir as desordens de seu interior. 
Foi um D. Quixote gentleman e conseguiu sempre ins-
crever uma ardorosa combatividade no recato britânico, no 
horror ao impróprio; mas foi sempre, fundamentalmente, 
um "redresseur des torts". 
Por isso, a cada instante, o leitor comum, habituado às 
sentenças de Carrel e ao jornalismo moderno, estaca descon-
fiado na Ortodoxia ou em A Esfera e a Cruz. 
Mas um sorriso vagamente divertido resolve a dificul-
dade daquele leitor que acha afinal uma saída, ainda e sem-
pre por um lugar comum, decretando que aquilo tudo que o 
Chesterton diz é paradoxo. 
Já ouvi essa apreciação em meia dúzia de tentativas 
que fiz de tornar lido um daqueles livros por diversos ami-
gos, engenheiros, negociantes, dentistas, todos homens de 
boas roupas e ótimas famílias. Dizem que é paradoxo, assim 
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como quem diz que certo indivíduo cego de nascença, com 
escamas nos olhos, ficou vendo de repente, por sugestão. 
Dizendo assim uma palavra ávida de definição, seden-
ta de exegese, parece que o assunto está definitivamente 
encerrado e que é melhor falar noutra coisa. 
Paradoxo tem dois sentidos, muito diferentes. 
Pode ser o sinal de crucificação, o emblema da dialéti-
ca divina que criou as coisas atravessadas pelas coisas, pode 
ser a vida da inteligência, pode ser todo o cristianismo. Mas 
para aqueles leitores o paradoxo é um truque de salão, uma 
escamoteação engraçada, um tirar ovos do nariz, e segura-
mente pensam que Chesterton escreveu a Ortodoxia "for 
fun". 
Para responder a essa opinião é preciso buscar inspi-
ração no próprio Chesterton e dizer que, naquele sentido, 
não há um só paradoxo em todos os seus livros, e que o riso 
da ortodoxia é extremamente sério. 
Por isso tudo e principalmente pensando nos leitores 
católicos, tive a ideia de tentar aqui uma modesta propa-
ganda. 
Recomendo o Chesterton como se recomenda o quini-
no, principalmente para aqueles que por dever de ofício fre-
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quentam os mangues da inteligência, as paragens enchar-
cadas de lugares comuns, as baixadas do pensamento: para 
aqueles que possam confundir catolicismo com sisudez e 
cultura com academias. 
Quando, por exemplo, em roda de intelectuais, um se-
nhor bem vestido dissesse pausadamente que a Igreja tem 
feito resistência ao Progresso, algum de nós, católico, antigo 
aluno distinto de apologética, seria capaz de aceitar uma 
educada controvérsia, tentando improvisar uma advocacia 
da Igreja, toda ela miudamente construída com fatos e in-
terpretações. 
Iria discutir o caso de Galileu, citar Copérnico, lem-
brar que também a revolução se opôs a Lavoisier, e que 
Einstein foi desterrado pela cruz gamada. Ficaria tudo cris-
talizado num ambiente acadêmico, tudo impregnado da 
mais educada idiotia. Seria uma marcação de pontos como 
no bridge, a saber quem tinha encarcerado mais astrônomos 
ou queimado mais químicos. 
Ora, quem tivesse o Chesterton na mão, como um vi-
dro de sais, poderia simplesmente responder que, pensando 
bem, a Igreja é a única coisa que realmente tem progredido. 
A maior parte dos católicos presentes a tal reunião, ficaria 
assustada, a tal ponto nós os católicos nos educamos no há-
bito de defender, de justificar, de desculpar a Igreja, e a tal 
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ponto receamos espantar o adversário com palavras cristãs 
demais. 
Parece que numa discussão inteligente é preciso calar 
o amor ao Pai para não ficar como testemunha suspeita, e 
por isso às vezes se nos afigura, a nós católicos, preferível 
adotar um tom mais mundano do que cristão. Já ouvi turbu-
lentas gritarias cosmogônicas em que cada um tem sua ideia 
para as origens e para as leis, e numa dessas gritarias lem-
bro-me que um transbordante católico, no auge do entusi-
asmo, tão fácil lhe pareceu atacar o darwinismo que chegou 
a gritar: — Para isso nem preciso de Deus... 
Esses católicos costumam praticar a contabilidade da 
Verdade. 
Julgam meio caminho andado quando os seus oponen-
tes acabam concordando que são a favor de Jesus. Julgam 
que a Igreja cresce subitamente e o Cristo ressuscita quando 
se consegue apurar uma safadeza de Rousseau; julgam que 
é um verdadeiro apostolado contar que Diderot ensinava o 
pelo-sinal à filha como se toda a Verdade, todo o Cristo, es-
tivesse à espera de Diderot. 
Preferem em presença dos adversários e dos indiferen-
tes não cheirar demais a incenso, e, sempre que possível, se 
colocar no próprio plano fazendo um miúdo inventário de 
fatos e anedotas a favor dos Papas. Têm satisfação em citar 
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Psichiari, não por ele mesmo, mas especificamente porque 
Psichiari responde a Renan e assim, numa espécie de intri-
ga em família, desfaz a má impressão da vida desregrada do 
avô. 
Por isso tudo Chesterton aparece um pouco brusca-
mente perturbando a diplomacia filandrosa que julgam ne-
cessária para salvar os restos da Igreja. É como se na mais 
solene sessão de Júri alguém se lembrasse de se perguntar 
ao réu se o Juiz era culpado. 
Depois do susto vem o alívio, o sorriso e a classificação 
de paradoxo. E o julgamento do Cristo pelos jornalistas con-
tinua para a delícia das galerias... 
Será preciso ler algumas páginas da Ortodoxia para 
mostrar que aquele aparente paradoxo não foi feito com 
propósito. O autor vinha perseguindo a ideia de progresso, 
vinha cercando o conceito, invertendo aqui e ali os lugares 
comuns que são os monumentos da cultura moderna, quan-
do subitamente a apologia da Igreja apareceu, sozinha, ex-
plodiu por assim dizer, sem ser preparada, como chave de 
ouro de soneto. 
Prefiro citar aqui algumas passagens mais caracterís-
ticas: 
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O Progresso deveria significar que estamos sempre 
querendo mudar o mundo para adaptar a uma 
visão definida. Realmente, hoje, significa que 
estamos mudando constantemente de visão. 
Deveria significar que conseguimos devagar, mas 
de modo seguro, a justiça e a piedade entre os 
homens: significa na verdade que estamos prontos 
a duvidar se a justiça e a piedade são desejáveis; 
uma página louca de um sofista prussiano qualquer 
faz os homens duvidarem. 
O Progresso significaria talvez que estamos sempre 
em marcha para a nova Jerusalém. Significa que é 
a nova Jerusalém que está em marcha longe de 
nós. Não modificamos o real para o adaptar ao 
Ideal, modificamos o Ideal: é mais fácil. 
Exemplos vulgares são sempre mais simples. 
Suponhamos que um homem queira um certo 
mundo, digamos um mundo azul. Não teria 
nenhuma razão de se queixar da lentidão ou 
rapidez da tarefa; poderia se fatigar nessa 
transformação, poderia se esgotar até que tudo 
ficasse azul; passaria por aventuras heroicas, nos 
últimos retoques de azul sobre um tigre. Haveria 
sonhos feéricos de um lugar azul... Mas se ele 
trabalhasse com afinco, esse reformador cheio de 
altasideias deixaria, segundo seu ponto de vista, 
um mundo melhor e mais azul do que tinha 
encontrado. 
Se cada dia ele pintasse uma folha de erva, 
avançaria lentamente. Mas se cada dia modificasse 
sua cor favorita, então não adiantaria 
absolutamente. Se, depois de ter lido um novo 
filósofo, ele se pusesse a pintar tudo de amarelo, 
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então o seu trabalho estaria perdido: nada teria a 
mostrar senão aqui e ali algum tigre azul, 
lembrança desagradável de sua primitiva maneira 
[...] 
[...] senti mais uma vez que uma coisa estava 
presente na discussão: como um homem ouve um 
sino de Igreja dominar o tumulto da rua. Alguma 
coisa me dizia: — Meu ideal está fixado, ele foi 
fixado antes da fundação do mundo. Vocês todos 
podem mudar o lugar para onde querem ir, mas 
não aquele de onde vieram. Para o ortodoxo deve 
existir sempre um motivo para revolução, porque 
no coração dos homens Deus está sempre sob os pés 
de Satã. No mundo do alto o Inferno se revoltou 
contra o céu, mas neste mundo o céu se revolta 
contra o inferno. Para o ortodoxo pode sempre 
haver uma revolução que é uma restauração. A 
cada instante podemos fazer para a perfeição um 
progresso tal que nenhum homem viu, desde Adão." 
É muito fácil falar em progresso quando se pensa uni-
camente, com uma concentração demente, num modelo de 
escarradeira, fazendo uma momentânea abstração de todo o 
Universo e toda a história. Vê-se nitidamente um progresso 
de escarradeiras, mas quando se torna a admitir a presença 
de tudo, do universo e dos homens, é preciso convir que a 
escarradeira é insuficiente, é forçoso convir também que, 
falando em Progresso, subentende-se um mundo ora mais 
azul ora mais amarelo. É fácil gritar que é paradoxo, mas 
realmente só pode progredir o que permanece, o que é fiel a 
si mesmo, o que não se destrói. Só vale a pena usar esse 
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termo, pensar nele, como um equivalente de crescer. E so-
mente em cima de um chão que permanece, que fica, que é 
desde o princípio et semper et nunc, pode realmente crescer 
a árvore da Igreja. 
E cresce. Cresce em torno do que não muda, do que era 
antes de Abraão ser. Cresce na vertical da liturgia e na 
fronde do apostolado. Está em todos os tempos. Preocupa-se 
com Marx ou Nietzsche nas cartas paternais de Pio XI que 
previnem os povos contra os excessos de azul ou de amarelo, 
e guarda na Missa o grito de um soldado romano. Vem de 
sempre. Já era desde o princípio. Traz todos os profetas e 
todos os salmos; surge de repente na Encarnação emergindo 
de um oceano de prefigurações e promessas; absorve tudo na 
passagem: a palavra do soldado, uma impaciência de Marta. 
Dá flores prodigiosas de aroma e suco para um vinho que há 
de correr por todos os séculos. É a árvore do pão e do vinho; 
o tronco se simplifica; os galhos se simplificam; um se atra-
vessa no outro e o pão e o vinho se prendem na cruz. E a 
Igreja cresce conosco, apesar de nós, espalha em torno, 
quando floresce, as auréolas dos eleitos, sofre todos os gol-
pes, todos os doutores, todos os Papas. E cresce, e progride, 
porque é sempre a mesma.