Pecador - Charlotte Featherstone

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Ele deve encontrar a redenção no mais improvável dormitório... 
 
Na Inglaterra Vitoriana, depravações de todos os tipos podem ser compradas e Matthew, o Conde de 
Wallingford, certifica — se de beneficiar — se de cada prazer possível. Entediado e cansado, ele é tão 
famoso por sua frieza, quanto por seus relacionamentos imorais com belas mulheres. 
Enquanto esses numerosos flertes preenchem as necessidades físicas de Matthew, eles secretamente o 
deixam embotado e emocionalmente vazio. Até uma noite, quando se vê espancado, com os olhos 
enfaixados e aos cuidados de uma enfermeira com uma voz de anjo – e um toque gentil que acalma a 
escuridão dentro dele e o faz ansiar por mais. 
E Jane Rankin é uma humilde enfermeira, considerada tímida e sem atrativos pela maioria. Não há lugar 
para ela entre os lordes e ladies da aristocracia – apesar do crescente desejo de Matthew pelo fogo que 
queima por debaixo da fachada séria. E então há o segredo de Matthew. Um segredo tão humilhante e 
escandaloso que poderia destruir a todos os quem ama. Um pecado, ele teme, que nem mesmo o amor de 
uma boa mulher poderá apagar… 
 
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Inspiração Pecaminosa: 
 
 
Muitos anos atrás, eu fui para a Inglaterra e passei o dia na Stourhead, que é famosa pelos seus jardins 
formais e loucuras. Eu sabia que enquanto caminhava pelos caminhos, e me sentava ao lado de uma 
casinha catita gótica que eu um dia definiria um livro lá. Esse livro era Pecador, e os jardins se tornaram a 
razão da propriedade Wallingford's. 
Eu pensei que iria incluir algumas fotos para que você possa ver o que eu vi quando estou descrevendo a 
casa de Wallingford. 
Como assim, quando eu escrevi Addicted, Wallingford já estava plenamente desenvolvido. Eu sabia os 
seus segredos, seu funcionamento interno, e o que ele precisava para o seu ‘felizes para sempre’. Ou pelo 
menos eu pensei que fiz. A verdade é que eu tinha a sua heroína toda errada. Após ter escrito mais de 200 
páginas, eu joguei todos elas fora e comecei de novo, eu até mudei o nome da heroína. Nada sobre ela foi a 
Wallingford necessário para crescer e derramar a escuridão que o destruía. 
 
 
 
 
Eu realmente desespero neste momento. Eu estava apenas a algumas semanas longe do meu prazo, e 
eu não tinha uma ideia da heroína. Até... Eu estava no meu caminho de casa para a Conferência de 
Escritores de Romances da América. Lembro — me sentada no ônibus, com a cabeça encostada à janela, e 
meu Ipod ligado, eu estava mentalmente remoendo o que diabos eu ia fazer para este livro. E então eu ouvi 
uma das minhas canções favoritas, Uninvited de Alanis Morrissette. Enquanto a música começou a tocar as 
letras realmente me bateram. Imediatamente eu estava imaginando uma mulher muito forte, 
independente, mas uma mulher com algumas vulnerabilidades. 
As palavras eram tão inspiradoras que até ao momento em que a canção acbou, eu tinha mais do que 
uma idéia sobre Jane, a heroína de Wallingford. 
Jane, como Wallingford é cheia de segredos. Ela guarda a sua alma, e ela sabe que Wallingford, tem a 
capacidade de erguer os segredos dela. Ela teme por isso e, como consequência, ela sabe que é prudente 
correr e nunca olhar para trás. 
É incrível como uma música pode ter um significado tão profundo. Aqui estão as letras mais inspiradoras 
da canção de Alanis, "Uninvited". 
 
Como alguém seria 
Estou lisonjeada por sua fascinação comigo 
Como qualquer mulher de sangue quente 
Eu simplesmente quis um objeto para desejar 
Mas você, você não está permitido 
Você está convidado 
Uma infeliz ligeira 
 
Deve ser estranhamente excitante 
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Para assistir aos estóicos sofrendo 
Deve ser um pouco animador 
Para assistir a necessidade pastor 
Mas você não é permitido 
Você está convidado 
Uma infeliz ligeira 
 
Como qualquer território inexplorado 
Eu devo parecer muito intrigante 
Você fala do meu amor como 
Você tem experimentado o amor como o meu antes 
Mas isso não é permitido 
Você está convidado 
Uma infeliz ligeira 
 
Eu não acho você indigno 
Eu preciso de um momento para deliberar 
 
Eu espero que você a ouça, enquanto você lê Pecador! 
 
 — CHARLOTTE FEATHERSTONE — 
 
 
 
Capítulo 1 
 
Com uma perspectiva saturada e um coração negro, Matthew, o Conde de Wallingford, sabia 
exatamente o que a natureza humana consistia. Tentação e prazeres físicos. Pelo menos ele tinha 
reconhecido em si a falha. Diferentemente de tantos de seus pares, ele não fingiu ser o contrário. Ele era 
um vagabundo irresponsável, imoral e insensível. Um ancinho com apetites insaciáveis. Um destruidor de 
corações infame, diziam as mulheres com desgosto, enquanto ele passeava por perto. No entanto, foram 
estas mesmas mulheres que o entretiveram em casas dos seus maridos, com qualquer coisa exceto 
desgosto. 
 Ah, a fachada de moralidade vitoriana. Que brincadeira. 
 Era uma época maravilhosa, para alguém como ele estar vivo. Alguém que não acredita que a natureza 
inata do ser humano era nada mais do que do auto — serviço. Ele viu muito pouca bondade em sua vida. 
Entretanto ele tinha estado o mais longe possível de amável ou bom ele mesmo. 
 Todo dia ele era confrontado com a avareza surpreendente do homem. E em nenhuma parte na Terra 
havia a confirmação das maneiras egoístas, da busca do prazer, mais evidente que em Londres, entre a elite 
da aristocracia. 
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 Atrás de fãs de seda esvoaçantes, e além dos salões de baile elegantes onde o champanhe e 
conversação educada fluíam, estabelecia um fosso de imoralidade e vício. Foi essa dicotomia que Matthew 
achava tão divertido. Ele apreciava assistir os membros da nobreza trabalhando febrilmente para vivenciar 
as visões morais da rainha na religião, família e sexo. Estes eram os homens que casaram, tiveram filhos e 
elogiaram em demasia os méritos do estado casado para lá e acolá. Eles eram os líderes quem a rainha 
respeitada, quem ela acreditava. As pessoas que defendiam a reforma social, que reuniram vigorosamente 
e vocalmente no parlamento para manter as prostitutas fora da rua e o sexo enterrado em baixo de um 
manto de devoção. Foram estes mesmos homens, pensou com cinismo divertido, que ele saudou à noite 
quando ele visitou os bordéis, as salas de jogos e os clubes noturnos. Inferno, ele mesmo, na ocasião, 
compartilhou um charuto e um cálice de porto com eles enquanto assistia o desfile das dançarinas nuas, 
sacudindo seus seios e as nádegas onde elas dançavam sedutoramente uma melodia obscena. 
Piedosos e morais, realmente. Mesmo agora, o secretário do prefeito tinha o rosto de uma mulher em 
seu colo e os seios de outra em sua mão. E o prefeito? Ele tinha deixado o recinto alguns minutos mais 
cedo com sua amante de longa data agarrada a seu braço. Matthew perguntou se se o prefeito deu à sua 
jovem esposa e ao filho de dois dias um segundo pensamento hoje à noite. Não é provável. 
 O espaço desgostoso onde seu coração e alma uma vez estiveram riram os lados sempre opostos. A 
moralidade e Londres não eram simbiônticas. A natureza humana e a tentação, agora eram sinônimas. Ele, 
mais que ninguém, entendia isto. 
Olhando em torno do clube noturno esfumaçado ele de repente percebeu que nunca cessou de se 
espantar, a variedade de tendências oferecidas na metrópole. O vício de todo tipo estava disponível na 
Londres vitoriana. Não se precisava nem sequer de uma fortuna para se assegurar do prazer. Alguns vícios 
eram baratos. Outros, nem tanto. Alguns homens desfazem-se de suas almas poruma chance de saborear 
o néctar doce de prazeres proibidos. Era aquele fato, em dupla com seu conhecimento do que seus pares 
cobiçavam que o teve aqui hoje à noite. 
 Ele sabia uma ou duas coisas sobre a luxúria e a venda da alma. Uma dolorosa lição o assombrando, 
mas que o serviu bem. Uma que pagaria a ele de volta hoje à noite. 
 Considerado um conhecedor dos vícios mais aprazíveis, Matthew era líder em coisas como depravação 
e escândalo, e hoje à noite ele estava usando sua reputação para promover suas metas. 
 Enquanto grande quantidade de cavalheiros praticava a moralidade de dia enquanto favoreciam o 
pecado de noite, Matthew não podia ser aborrecido por fingir ser o primeiro. Ele nunca favoreceu a 
hipocrisia. Por que agir como cavalheiro quando ele nada era mais que um desgraçado? Ele nunca 
entendeu a necessidade para agir com duas personalidades separadas. Parecia muito trabalho, e para que? 
Ele respeitava estes homens não mais do que ele faria a um ladrão ou um condenado. Talvez, ele pensou 
com um sorriso pequeno, ele os respeitasse até menos. Existia certa honra no meio de ladrões, e estes 
homens, em seu vestido de gala e sorrisos lisos, não tinham nenhuma honra. 
 Então, não desejando ser um hipócrita, ele viveu sua vida em pecado, dia e noite. E ele não seria de 
nenhuma outra maneira. 
 Ele provavelmente deve ter sentido uma medida de mortificação que ele podia muito facilmente 
admitir tal falha, mas era incapaz de vergonha. Ele não tinha nenhuma consciência ou alma. Nenhum 
coração, nada. Isso quebrou e morreu anos atrás. As peças tinham ficado petrificadas em seu tórax, 
deixando estilhaços de pedra em um lugar negro e vazio que não sentia nada. Apenas um vazio abismal, 
de... Nada. E ele gostava dessa forma. 
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Ele não chegou perto de quaisquer das mulheres de quem tomou seu prazer. E nunca as levou a sua 
casa, qualquer uma, e preferiu bramar em qualquer coisa exceto uma cama. Inclinações, ele lembrou a si 
mesmo. Londres podia fornecer até as mais estranhas perversões. Encontrar mulheres que dariam a ele o 
que ele queria não era nenhum esforço. A única dificuldade real estava em evitar aqueles embaraços 
sentimentais irritantes que mulheres gostavam de enredar com o ato. Transa era transa até onde ele 
estava preocupado. O ato era nada além de pênis, vagina e os grunhidos de prazer. Não existia nada mais 
para ele que uma conexão física em que os órgãos masculinos e femininos se encontravam. Claro, os 
poetas defendiam ferozmente o contrário, e seu melhor amigo, Lorde Raeburn trabalharia ativamente para 
dissuadi-lo de sua visão inclinada. Mas Matthew conhecia bem. Ele nunca tinha estado com uma mulher 
que espalhou suas coxas por nada. Existia sempre uma razão: Moeda, benefícios, até algo tão mundano 
quanto fazer um marido ou outro amante ciumento. Existia sempre uma motivação atrás disto. 
 Não levou muito para Matthew descobrir que as mulheres manipulavam os homens com sexo. Era a 
arma mais letal e efetiva de uma mulher. E sendo um homem que apreciava sair, ele não teve nenhum 
recurso além de se submeter a elas, apesar de suas manipulações. 
 — Boa noite, patrão. 
 A voz sensual foi seguida pelo roçar de um peito amplo junto a seu braço. Ele endureceu, esforçando-se 
em pôr a ansiedade e antigo desgosto de volta naquele vazio nulo onde sua alma uma vez residiu. E não se 
importava em ser posto sobre uma mulher que tomou a iniciativa. Nesta perseguição, ele preferia a parte 
de predador. Mas esta aqui, com seus olhos de corça e fazendo beicinho com boca facilmente não seria 
corrida para moer. Seu ar de inocência era uma ilusão. Ela tinha calculado a aproximação, e qualquer 
submissão da sua parte seria fingida. 
 — Eu podia chupar até secar o Tamisa, sabia. 
 Centrando-se no palco, onde as dançarinas estavam pavoneando em ceroulas e seios nus, Matthew 
ignorou sua voz gutural e os sons sutis que eram projetados para imitar lábios em sucção. 
 — Eu não estou com disposição pra brincar com bocas. 
 — O que você está com humor então, patrão? 
 Ela sussurrou enquanto ajuntou sua mão pelo cabelo. 
 Um pacote de dinheiro, ele pensou barbaramente, odiando enquanto teve que se sentar lá e suportar 
sua atenção. Seu perfume o estava sufocando. Assim como estavam seus seios, que ela continuou 
empurrando em seu rosto. 
 — Aquele cavalheiro ali diz a mim que você pintou um retrato malcriado, e ele vai ser leiloado hoje à 
noite. 
 Matthew olhou o cavalheiro em questão. Broughton. Seu amigo nunca pode manter sua boca fechada. 
Broughton pegou sua carranca. O bastardo realmente sorriu. 
 — Por que você não dá a mim uma chance, patrão? 
 Ela ronronou, correndo sua mão junto a sua coxa. 
 — Eu podia ser malcriada. 
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 Ele a ignorou, enquanto as pontas dos dedos viajavam perna abaixo de sua calça comprida. 
 — Uau, é duro, ela arrulhou. Coxas grandes e fortes, eu aposto que é potente como um touro não é? 
 Palavras erradas. Qualquer ereção que estava montando apesar de seu desgosto mental esvaziou como 
um balão de ar quente. 
 — Com licença. 
Ele rosnou quase a tombando para o chão quando ele saltou de cima da cadeira. 
 — Volte patrão, ela chamou. Nós podemos ter uma festa alegre. 
 Com uma sensação de alívio, ele viu que a mulher agora concentrava suas atenções em Broughton. Ela 
estava rastejando por toda parte quando Broughton se debruçou de volta em sua cadeira permitindo a sua 
atenção. 
 Matthew nunca tinha sido alguém para aquele tipo de jogo, preferindo algo mais direto, como seu 
pênis em uma vagina sem preâmbulo. Qual era o ponto de preliminares quando não o interessava? Quando 
ele queria foder, ele queria seu prazer. Tudo o resto podia ir para inferno. 
 Agarrando uma taça de champanhe de uma bandeja de passagem, Matthew fez seu caminho para o 
quarto de parte de trás onde o retrato que ele pintou iria ser leiloado. Ele ouviu observações 
suficientemente cruas esta noite, e viu suficiente palhaçada para saber que este era o local perfeito para 
seu leilão de arte. A clientela do clube noturno era uma mistura de dinheiro velho e novo. Eles pagariam 
uma fortuna por seu retrato, e em retorno ele usaria seu dinheiro para financiar sua galeria de arte. 
Tomando o champanhe, ele sentiu a queimadura lenta junto a sua garganta, desejando que fosse algo 
mais forte, embora ele já estivesse bem a caminho de estar embriagado. Cada vez mais, ele encontrava seu 
próprio caminho, ele sombriamente pensou. Mas quando se vivia o tipo de vida que ele tinha, dissoluto e 
isolado, se entendia depender da sociedade. 
 Tomando outra taça, observou os homens que fervilhavam no quarto com as meninas do clube e suas 
amantes. Não existia nenhuma esposa aqui esta noite, um fato que Wallingford não insistia. Ele estava aqui 
pelo dinheiro para financiar sua galeria de arte. Claro e simples. 
 — Tudo está indo bem, Raeburn disse quando bateu no ombro de Matthew. Que esmagamento 
sangrento. 
 Matthew resmungou e tomou um gole de seu champanhe enquanto olhou sobre o quarto. Era um 
esmagamento sangrento. Não existia um canto livre de homens luxuriosos esperando por uma chance de 
ver o retrato que ele pendurou e arreliou ante eles. Esperava que a peça estivesse inspirando suficiente 
para forçar os homens a ofertar fortemente. Ele fosse cego se ele não iria conseguir sua galeria aberta. E a 
galeria tinha sido a única coisa de importância em sua vida por um tempo muito grande. 
 Finalmente ele rasgou seu olhar longe da multidão e mirou em seu melhor amigo. 
 — Eu não estava ciente que sua cela tinha uma rota de fuga. 
Ele murmurou. 
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Raeburn riu, apontando longe uma menina de serviço quando ele fez isso.— Prisão? Ele disse seus olhos brilhando. 
 — Se você chama ter uma mulher bonita à minha disposição e chama prisão, então assim seja. Eu 
morrerei um condenado. 
 Matthew arqueou sua sobrancelha em aborrecimento. Raeburn estava loucamente apaixonado, um 
fato que ele não podia decidir se era uma bênção ou uma maldição. 
 — Eu chamo monogamia de prisão. 
Ele murmurou quando ele olhou o vislumbre nos olhos de Raeburn. 
 — Para mim, seria uma sentença de morte passar minha vida amarrado a uma mulher. 
 — Você não encontrou o caminho certo ainda. 
 Ele bufou. 
 — Depois de numerosas amostragens, eu acho que eu teria encontrado se de fato ela existisse. Admita 
isto, Raeburn, você é uma raridade. 
 Seu amigo encolheu os ombros. 
 — Existem muitos homens que se encontram no amor. 
Não é assim, pensou Matthew com má vontade. Ele nunca tinha visto um amor como de Raeburn 
compartilhado com Anäis. Até ele, um depravado caçador oportunista, tinha se maravilhado com a beleza 
disto. E se ele estivesse sendo honesto com ele mesmo, que ele raramente, ou nunca foi, existiam 
momentos, como agora, quando os dedos mindinhos maus de ciúme rastejavam até o sufocar. 
 — Então, eu nada ouvi além de excitação desde que eu entrei no clube. Todo mundo está perguntando 
— se que coisa escandalosa você fez. 
Matthew agitou a si mesmo livre de todos os pensamentos de amor e fidelidade. 
 — Por que não fica e vê por você mesmo? 
 — Eu não oferecerei lances, claro. Eu duvido que seja algo que a minha futura esposa daria boas-vindas 
em nossa casa. Porém, eu tive que vir para dar só uma olhada. E que moça muito atraente era. Sortudo 
bastardo. 
 Raeburn olhou de soslaio. 
 — Imagine estar debruçado em seu pequeno estúdio com aquelas mulheres nuas espalhadas na sua 
frente. Como você deve ter estado em sua glória. 
 Matthew ouvia enquanto mantinha o olho no pessoal. O champanhe estava sendo passado tão 
livremente quanto água de manancial. Logo os homens estariam bêbados e coçando para começar o leilão. 
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 — Não é que eu teria feito tal coisa, claro, Raeburn continuou, eu sou bastante feliz com Anäis. Não 
existe outra mulher que pudesse me seduzir. 
 — Eu estou bem ciente de seu irritante apego à sua pretendida. Eu acho isso bastante aborrecedor, se 
você quer saber. 
 — Não, você não acha. Raeburn sorriu enquanto ele balançava sobre os calcanhares. Você está 
somente com inveja. 
 — O inferno eu estou. Ele rosnou. 
 — Miserável novamente hoje à noite, Raeburn zombou. Não se preocupe com isso menino. Eu tenho 
um pressentimento que o leilão continuará por algum tempo. Todo mundo está ofegante para conseguir 
um vislumbre do retrato infame. 
 — Nunca me preocupo, ele murmurou. Mas seu interior estava apertado e ele sentiu como se não 
pudesse recuperar o fôlego. Não era como se estivesse nervoso. 
 — Eu tive que convidar lady Burroughs para meu casamento com Anäis, Raeburn disse, conversando. 
Pensamos que poderia fazer o fim de semana mais agradável para você. Eu sei como você se sente sobre os 
casamentos e tal. Não há necessidade de me agradecer, Raeburn adicionou quando Matthew franziu a 
testa. Bem então, eu acho que devo me colocar a caminho. Anäis, sabe, está em casa só. 
Raeburn balançou suas sobrancelhas para ele. Matthew revirou seus olhos. 
 — Você tem o resto de sua vida para a cama da garota. Por que você não acha a idéia de monogamia 
sufocante, eu nunca entenderei. 
 — Com a mulher certa, Wallingford, Raeburn demorou, você nunca conseguirá o bastante dela. Na 
cama da mulher certa, você nunca ficará chateado. 
Ele podia ser monógamo mesmo se ele quisesse? Ele não pensa assim. Ele era um homem diferente que 
Raeburn. Frio. Distante. Ele não era o tipo para fazer uma mulher feliz. Com ele, uma mulher só acharia 
solidão e vazio, pouco propicio à satisfação conjugal. 
 — Eu vou saindo, então. Raeburn disse quando deixou sua taça na bandeja do criado de passagem. 
 — Não esqueça que você é o padrinho de casamento do noivo. Não existe qualquer outro que eu 
quereria por do meu lado quando eu me caso com a mulher de meus sonhos. 
 — Eu estarei lá. 
 — Eu pensei que casamentos dessem a você erupções cutâneas. 
Matthew encolheu os ombros e agarrou outra taça de champanhe. 
 — Eu simplesmente instruirei meu camareiro para pôr uma pomada em minha mala. 
 Raeburn sorriu. 
 — Boa sorte hoje à noite. 
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Matthew saudou seu amigo com sua taça e passeava pela sala. Ao lado de uma mesa estava o retrato 
infame que estava ainda estava envolto em lona. Um canto estava começando a deslizar, e Matthew viu a 
moldura dourada que espreitava em baixo da folha. As velas em cima chamejaram, fazendo o clarão de 
ouro na luz, como diamantes em um colar. 
 — Cavalheiros, a voz alta do leiloeiro expandiu. 
A cacofonia de vozes e risos imediatamente morreu para uma calma assustadora. 
 — Raios me partam Wallingford, você dependurou esta pequena peça ante nós tempo suficiente. Dê-
nos um vislumbre, homem. Senhor Ponsomby disse irritado quando ele lançou mais conhaque abaixo de 
sua garganta gorda. 
 — Sim, você teve sua diversão, agora dê-nos uma olhada. Gritou alguém próximo à parte dos fundos da 
sala. 
 — Cavalheiros. O leiloeiro gritou, batendo seu martelo de juiz contra o pódio de madeira. 
 — Tudo no seu devido tempo, Cavalheiros. Agora, nós começaremos o leilão para esta peça excepcional 
em quinhentas libras. 
 — Vamos ver isto primeiro, gritou Frederick Banks, um banqueiro de investimento. Matthew se achou 
sorrindo. O dinheiro velho nunca se importou o que eles compravam, mas novo dinheiro, eles queriam 
esperar por isto, assistindo avultar, certificando-se que eles teriam bom retorno para seu investimento. Old 
Banks era dinheiro novo, tentando investir um pence e lucrar dois. 
Matthew estava razoavelmente certo que Banks acharia seu retrato um investimento infinitamente 
prudente, se realmente, a reputação de velho libertino era pra ser acreditada. 
 — Cavalheiros e ladies… eu dou a vocês a Dança dos Sete Véus. 
Com um whoo, a cobertura foi puxada para fora do retrato pelo mordomo do clube. Um murmúrio 
coletivo de avaliação ondulou fora do centro da multidão para as margens da sala. Existia um temor 
silencioso, um tipo de reverência em seu silêncio que fez Matthew girar sua cabeça e olhar o retrato. 
Era tão impressionante quanto era erótico. Bonito, elegante, ainda excitantemente explícito. 
Ele ouviu uma série de murmúrios apreciativos. Simplesmente atordoante. Sensualmente bonito como 
também eroticamente elegante. Todas as palavras que o fizeram imensamente orgulhoso. 
Quando ele teve a idéia do leilão, ele sabia que a peça precisaria causar um frisson. Algo que faria os 
ricos desfazer-se de seu dinheiro, preferencialmente montes de seu dinheiro. 
Ele tinha começado com peças de retratos obscenos, mas tinha mudado e transformado em algo de 
bom gosto, mas decadente. Qualquer homem que adorasse a forma feminina derramaria seu próprio 
sangue para possuir esta pintura. 
Voltando atrás, Matthew tentou dissecar seu trabalho. Para analisar e enfocar nas imperfeições, ainda 
que ele não pudesse achar qualquer coisa para criticar. Era perfeito, até mesmo o modo que os seios nus 
das mulheres estavam sendo exibidos e como um pouco de seus tornozelos e pulsos foram atados com 
seus véus. 
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Cada mulher, branca, negra, asiática, árabe, indiana, foi retratada em repouso elegante com véus de 
seda colorida brilhante que dividiu o matiz de sua pele brilhando. Todas estavam nuas e espalhadas para a 
admiração dos voyeurs masculinos diante delas. Algumas foram esparramadas em uma espreguiçadeira de 
veludo vermelho. Outras estavam ajoelhando.Duas mulheres foram unidas por um véu vermelho-sangue 
amarrado em torno dos seus seios, suas bocas presas em um beijo apaixonado. Duas outras mulheres 
explorando um dos outros órgãos, enquanto olhavam, se tocando, seu rosto inundado de prazer. 
Ao todo, as sete mulheres incrivelmente bonitas, bem formadas, e acima de tudo, extremamente 
confortáveis foram posar para ele. Não era vaidade, mas a verdade, assim como também a marca de um 
bom artista. A confiança fácil brilhava em seus rostos, no modo como seus olhos pareciam brilhar e o modo 
como seus lábios curvavam em sorrisos secretos, provocativos e fazendo beicinho. 
 — Mil libras. Alguém gritou. 
 — Dois mil. Banks, o investidor frugal, refutou. 
Os números continuaram a ser gritados, subindo em um ritmo mais agradável. Com esta quantia, ele 
podia comprar o edifício que desejava numa pequena loja antiga em Bloomsbury com uma janela de arco 
adorável. Precisava trabalhar, e enquanto ele era um velhaco sem vergonha, ele não estava acima do suor 
do trabalho. Ele queria a galeria. Tinha sido a única coisa que ele quis nos últimos dezesseis anos. 
 — Seis mil libras. O leiloeiro gritou. 
 — Temos uma... Temos duas. Vendido ao Sr. Banks. 
Com um sorriso satisfeito, Matthew assistiu Frederick Banks pressionar pela multidão, em direção a ele. 
Maldito, que bonito retrato. Disse Banks animadamente enquanto ele apertava a mão de Matthew com 
a sua mão úmida. 
 — Eu farei um depósito em sua conta de manhã. 
Com um aceno com a cabeça, Matthew olhou mais uma vez em sua pintura. 
 — Eu terei um de meus criados o entregando para você. Talvez o banco fosse o melhor lugar? 
Banks arregalou os olhos. 
 — Sim, sim. Ele riu. Minha esposa teria um ataque de nervos, embora pudesse lhe ensinar um truque 
ou dois, não é? 
De tudo que ele ouviu, a Sra. Banks estava bem versada em vários deliciosos pequenos truques. 
 — Obrigado, Sr. Banks. Matthew murmurou, querendo afastar-se da crescente multidão que parecia 
inchar ante ele. 
 — Eu penso que eu devo pedir licença. 
Ele nunca suportou ser sufocado por corpos. E ele não tinha nenhum interesse em continuar a conversa. 
 — Você olha como se precisasse de uma bebida. Uma bebida de comemoração. 
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Ele conhecia aquela voz. Seu pênis endureceu em sua calça comprida quando ele tomou o copo com o 
misterioso líquido verde e olhou fixamente abaixo em um rosto adorável que olhou nele com fome. 
 — Ah, a fada verde. Como você soube? 
 — Uma mulher nunca diz seus segredos. 
A mulher disse com um sorriso modesto quando ela o serviu. 
 — Absinto, faz maravilhas à mente, não é? 
 — Mmm, ele murmurou, bebendo. Nada o fazia esquecer quem e o que ele era como o absinto. 
 — Que pintura maldosamente debochada, ela disse. Seus olhos piscaram sobre o retrato com 
apreciação. 
 — Eu apostaria que aquelas mulheres realmente gostaram de posar para você. 
 — Talvez, ele murmurou, olhando-a. Ele a tinha visto algumas vezes antes, mas nunca a abordou. Hoje à 
noite ela estava vestindo um vestido vermelho, com um corpete baixo de corte quadrado. Ele gostou do 
que ele viu cair do vestido barato. 
 — Eu gostaria de posar para você, ela sussurrou. Você está pronto para esta noite? 
 Cristo, ele já era estava duro e teso. Os efeitos do absinto e a euforia de conseguir seis mil por sua 
pintura só fez a dor mais insuportável. 
 — A pergunta é, minha querida, você está pronta para ele? 
Seus cílios vibraram, escondendo olhos quase tão cínicos quanto os dele. 
 — Isto, meu senhor, depende de que você quer. 
 — Você. Amarrada. 
Tomando o copo vazio agora dele, ela o colocou no braço de uma cadeira. 
 — Isso terá um custo extra, claro. 
Ele sorriu um sorriso que só poderia ser descrito como cansado do mundo. 
 — Sempre tem. 
 — Eu tenho um quarto em cima. Com uma deliciosa cama grande. 
 — O de uma parede? Ele inquiriu quando ele arrastava atrás dela, avaliando seus quadris, que 
balançava eroticamente sob o cetim vermelho espalhafatoso. 
 — É minha preferência habitual. 
A mulher olhou atrás para ele enquanto se dirigia para as escadas. 
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 — Por outras dez libras. 
Ele movimentou a cabeça de acordo. O que era dez libras quando transamos na cama? Era um 
investimento em prazer e que pouco de sua sanidade ainda permanecia. 
 — Você é um pato estranho, ela disse para ele, seu abrandamento de olhos pintado no brilho do 
candeeiro de parede. 
 — Perdido, eu penso. 
 — Perdido? E riu. 
 — Senhora, eu estou completamente e inequivocamente danificado além de conserto. Não se aborreça 
tentando me consertar. Eu estou totalmente arruinado e ajustado só para a caixa de lixo. Agora, onde suas 
chamas você estão me levando? 
Ele perguntou quando o absinto começou a achar seu caminho para seu cérebro, fazendo seus 
pensamentos difusos. Talvez uma cama estivesse certa hoje à noite. Ele tinha bebido o suficiente, ele 
supôs. 
 — Só um pouco mais em cima, ela sussurrou. 
 — Isto é a saída, ele vociferou, tentando limpar sua visão. 
 — Eu pensei que você disse que tinha um quarto de cima? 
 — Bem, eu menti, ela retrucou em uma voz de sereia que virou de solteirona. 
 — Eu estou perdida, também. Agora me dê seu dinheiro e suas jóias e seja rápido. 
 Ele riu do absurdo de sua tentativa de roubá-lo, então rosnou quando alguém veio das sombras escuras 
e o empurrou para fora do clube e no beco. Agora, patrão, veio o sotaque de habitante pobre de Londres, 
seguido por um braço espesso ao redor de sua garganta e o fedor de mau hálito e dentes podres. 
 — Dê a nós os bens e nós deixaremos você viver. 
 — Oh, o que é um tratamento, ele retrucou. 
 — Outra manhã. Um dia novo mundano. Você conhece como deprimir um homem, não é? 
 Ele sentiu o homem girar para olhar na mulher silenciosamente, sem dúvida, questionando o estado 
mental de Matthew. 
 — Eu não sei se seu candidato a atribuiu. 
 — Ele é tão louco quanto um chapeleiro, mas rico como Creso. 
 — Certo e errado, amor. Louco, realmente. Rico? Receio que não. 
 O homem segurando ele pausou e soltou sua alça um pouco, permitindo que Matthew entrasse com 
seu gancho de esquerda de surpresa. 
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 — Ow! E me quebrou nariz. O homem chorou, tropeçando de volta. Matthew estava nele, usando as 
habilidades que ele afiou ao longo dos anos estudando pugilismo. Ele era tão grande quanto um boi com a 
fibra de um garanhão, o frágil habitante pobre de Londres indigente não seria páreo para seus punhos. 
 — Temo que tenha escolhido o objetivo errado, companheiro. Eu não sou nenhum patrão fraco. Eu 
treinei nos últimos dez anos. 
 Houve um grito de raiva do fundo do beco, seguido por mais três rufiões que emergiram pela escuridão. 
Os punhos voando, pernas chutando, Matthew lutou com eles, mesmo através de sua névoa bêbeda. 
Espere até ele conseguir colocar suas mãos naquela cadela, ele pensou selvagem quando conseguiu um 
soco na garganta de um dos ladrões. 
Ele estava pronto para despachar o último plantando seu punho em seu rosto quando um vislumbre 
branco passou por seu olho direito. Em um redemoinho ofuscante, ele sentiu algo impactar contra sua 
testa. A última coisa que ele sentiu foi o calçamento coberto de limo da ruela em sua bochecha rachada 
contra eles. 
 — Passe-o a limpo. A mulher ordenou. 
 — Eu vi o comprador premiado vir até ele. Eu estou certa que ele lhe passou algum dinheiro. Uma vez 
que você encontre, derruba-o assim ele não poderá me identificar. 
 
 
 Capítulo 2 
O fedor das enfermarias era sempre um pouco avassalador no princípio do turno. Mas hoje à noite 
estava particularmente pútrido. O odor de excremento, vômito, morte e doença estavam literalmente 
roubando a respiração.Dois baldes cheios da água e um par de esfregões foram colocados a seus pés, a água muito limpa tinha 
sido posta para qualquer uso. 
 — Vocês já limparam as camas e as paredes? Jane perguntou as duas enfermeiras petulantes de pé 
diante dela. 
 — Para que? Para eles urinaram nelas novamente. 
Jane olhou para cada uma, uma morena com um rosto gracioso e corpo de pecaminosas curvas. Ela veio 
do hospício depois de ter sido presa por prostituição. Ficou claro que a idéia de enfermagem aos doentes e 
moribundos era menos atraente do que vender seu corpo por uma moeda. Mas para Jane Rankin, uma 
mulher de nascimento suspeito, uma oportunidade para ter qualquer tipo de trabalho respeitável era sua 
idéia de céu. 
 — Quando você chegou aqui, eu expliquei as suas funções completamente. No princípio da noite você 
limpa as camas e as paredes antes de você começar a ronda. 
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 — E o que está fazendo, Senhorita arrogância, quando nós estamos quebrando nossas costas 
limpando? 
 Jane endireitou sua espinha. Ilegítima ou não, ela ainda tinha uma parte de arrogância do seu pai 
aristocrático. 
 — Eu sou irmã do chefe da ala. Sua superior. Jane declarou, picada pela insolência da mulher. 
 — Eu tomo esta profissão muito seriamente. Se você não tiver nenhum respeito por isto, então você 
pode partir. 
 A nova enfermeira parecia engolir sua raiva, embora ainda passasse ocasionalmente em seus olhos. 
 — Eu gosto do pagamento. Com ele eu como. Além disso, nada além de prostitutas estropiadas e velhas 
lavadeiras fazem este trabalho. Não é como ser um arcanjo salvador de vidas. Mais mortos que vivos. 
 Ela bufou com diversão. 
 — E todos os homens querem um banho de esponja de um pence. Não vejo que isto seja mais 
respeitável que se prostituir. 
 — Pare a conversa. Jane comandou. 
 — Se nós formos fazer isso, então nós devemos aderir um código rígido de moralidade e respeito. Se 
nós quisermos que outros vejam as enfermeiras como algo diferente de mulheres estropiadas, então nós 
devemos primeiro acreditar na profissão nós mesmas. 
 O par bufou. 
 — E gostaria de saber o que é estar nas ruas, ganhando seu dinheiro abrindo suas pernas? 
 Jane suavizou um pouco. 
 — Eu sei o suficiente. Minha mãe era uma serviçal. 
 — Sim? Bem não é o mesmo de quando você for apalpada por um pence. 
 — Eu estou bem ciente disso. E aqui é sua chance de fazer sua vida melhor. Você verá, em algumas 
enfermeiras de anos serão respeitados. Tanta como uma governanta, ou um… um tutor. Agora, continue e 
veja sua missão. 
 — O que dizeis irmã. Abigail zombou. 
 — Mas nada resultará disto. Você verá. É só outra forma de escravidão para mulheres. 
Jane observava as duas novas empregadas do Hospital de Academia de Londres passear pelas alas, que 
hoje à noite, estava transbordando. Elas podiam pensar a profissão de enfermagem ligeiramente. Elas 
poderiam ridicularizar e rir disto, mas Jane não podia. Como podia uma menina, nascida na sarjeta e criada 
por uma mãe que se prostituiu a ser qualquer coisa exceto agradecida por uma chance de emprego como 
este? Não, enfermagem, enquanto que na sua infância, tinha um longo caminho a percorrer, mas já, no ano 
curto que ela trabalhou aqui, forneceu tanto para ela. 
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 Ela não era mais uma ilegítima bastarda rejeitada. Ela tinha um propósito. Conhecimento. E o poder de 
saber que quando seu empregador, lady Blackwood, deixasse esta Terra, ela não ficaria desamparada e 
sozinha incapaz de se sustentar. 
Era do conhecimento como esse, que lhe deu um poder de mulher. Ela não seria dependente de um 
homem para sua sobrevivência. Ela podia alugar um quarto pequeno e mobiliá-lo em uma casa com outras 
mulheres que estavam fazendo seu caminho no mundo. Mulheres independentes, ela pensou com 
satisfação. Existia uma nova geração de mulheres como ela. As mulheres que acreditavam que podiam 
fazer isto por conta própria. Mulheres que não contavam com ninguém para a sua sobrevivência ou 
felicidade, mas apenas consigo mesmas. 
 O mundo estava mudando, embora lentamente. Muito lento, até onde Jane estava preocupada. Mas 
ela tinha conforto em saber que existiam outras pessoas lá fora como ela, tentando viver uma vida 
respeitável sem a ajuda de um homem. 
Era o que lady Blackwood estava fazendo, Jane pensou com um sorriso saudoso. Foi discípula de sua 
empregadora deste pensamento novo e radical. Muitas pessoas riam de Lady Blackwood. Ela tinha sido 
banida por mais de uma anfitriã nos últimos anos, mas Jane sabia que se alguém como lady Blackwood 
poderia fazer seu caminho num mundo dominado por homens e suas leis, então Jane podia, também. Lady 
B. cresceu em um mundo onde tinha tudo a perder. Jane cresceu com nada, e tudo para ganhar. 
 Não, enfermagem era muito melhor que se rebaixar em vender seu corpo nas ruas. Ou pior, sendo uma 
amante. Existia algo tão detestável para Jane sobre o pensamento de um homem possuindo uma mulher 
para seu prazer. Para Jane, seria mais que a troca de seus favores, seria a venda de sua dignidade, sua 
identidade, sua alma. Ela pode ter muito pouco em termos materiais, mas as coisas que realmente 
importavam pra ela, seus ideais e convicções, lhe faziam mais rica que a maioria das mulheres que 
conhecia. 
 Como era sua rotina noturna, Jane deu uma volta pelo corredor escuro, lanterna na mão, calmamente 
fazendo do seu modo de cama em cama, se assegurando que todos os pacientes estavam deitados. A 
maioria dividia com outro uma cama. Os cobertores, puídos e alguns comidos por traça, eram muito finos 
para repelir a umidade da noite de Abril. Dentro da enfermaria, o ar estava repleto de doença e a 
melancolia da morte. Ar ruim, pensou quando suavemente cobriu uma criança que estava com sua mãe. 
Ela queria abrir uma janela, mas sabia que o frio faria os pacientes sofrerem mais. Ainda assim, o fedor 
doentio não era muito melhor que um desenho úmido. 
Existiam sessenta pacientes hoje à noite, todos sofrendo de uma variedade de doenças, e não estavam 
incluindos os cinco que já morreram desde que chegou para o seu turno. Tais eram as noites no Hospital de 
Academia de Londres. A princípio, tinha ficado horrorizada com o que testemunhava noite após noite. Os 
espancamentos, as doenças, o ar de desespero. Mas Jane cresceu em força estes últimos doze meses, 
aprendendo mais sobre ela mesma e a natureza humana que nunca pensou ser possível. A alma humana 
era uma coisa surpreendente, a força de vontade para sobreviver, humilhante. A capacidade de amar, 
assustadora. 
 Ela, sozinha, nunca tinha amado, não um amor apaixonado. Claro que ela sentiu o amor de lady 
Blackwood que a salvou das ruas e deu a ela uma vida. Mas isso era um tipo diferente de amor familiar. Às 
vezes, Jane assistia as outras enfermeiras com os pacientes do sexo masculino, paquerando e ostentando a 
si mesmas. Ela não era boba; Ela sabia o que se passava em certas alas. Ela não tinha sido nenhuma 
estranha para a baixeza de homens. Ela viu prostitutas com seus clientes. Ela sabia dos atos. Sabia que o 
sexo podia ser aprazível. Mas o que ela nunca tinha sido capaz de entender era como uma conexão 
apaixonada podia ser forjada entre duas pessoas. Uma conexão que ia além dos poucos minutos de sexo. 
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 Talvez houvesse algo de errado em sua maquilagem. Alguma falha que impediu de sentir o calor. Não 
era que ela não ansiou por aquele sentimento, ou desejou descobrir tudo sobre o sexo, era só que ela 
nunca se sentiu abalada suficientemente por um homem para iniciar a jornada que poderia muito bem a 
iluminar sobre os aspectos do prazer e paixão. 
 Ela era velha pelos padrões da época. Vinte e sete, para ser precisa. Ela tinha sido beijadasó uma vez, e 
ele deixou um sentimento de brio dentro dela. Claro, que sendo dama de companhia de dia e uma 
enfermeira de noite não exatamente provocava pretendentes ardentes. Não ajudou que a maioria a 
achasse tímida e simples, dois fatos que Jane nunca se aborreceu em se preocupar. Ela não podia deixar o 
modo que ela nasceu. Ela estaria mentindo, é claro, se ela dissesse que não questionou por que não nasceu 
com beleza da sua mãe. Sua mãe, apesar de nascer nos guisados, conseguiu capturar o interesse do filho do 
conde, que decidiu ali mesmo que ela devia ser sua amante. Aquele aristocrata tinha sido o pai do Jane. 
Rústico, ele tinha sido um prêmio para alguém como Lucy Rankin. Mas sua vida tomou um horrível espiral 
descendente quando Jane tinha seis anos e seu pai casou com outra. Lucy ainda tinha sido sua amante, mas 
suas visitas eram cada vez menos frequentes, e Jane tinha sido forçada a assistir a beleza de sua mãe, e 
também seu espírito, declinar. Quando seu pai chutou ambas para a rua sem nada para viver, ou um 
telhado sobre suas cabeças, Jane, na idade tenra de sete anos, fez sua primeira promessa para si mesma. E 
isso era, nunca seria uma amante, e nunca permitiria a um homem ditar sua vida ou sua felicidade. 
 Aos vinte e sete, ela estava orgulhosa de dizer que cumpriu o que prometeu, e sem quaisquer 
remorsos. Ainda assim, seria uma mentirosa se recusasse em admitir que pelo menos, ocasionalmente, em 
sua cama, que acabou se perguntando o que seria compartilhar uma cama e seu corpo com um homem. 
 — Como está a criança tísica que chegou hoje à noite? 
 A voz sussurrada sobre seu ombro, puxando-a para fora do indesejado, ainda assombrando, lembranças 
de seu passado e os anseios ávidos que recentemente começaram a atormentá-la. Virando-se, Jane 
segurou a lanterna no alto, iluminando o rosto inteligente do Dr. Inglebright, o mais jovem. Dr. Inglebright, 
o idoso, era um urso velho mal-humorado, com um rosto enrugado e uma profunda desconfiança do novo 
fenômeno das enfermeiras. Inglebright, o mais jovem, era um homem com um sorriso amável, e olhos 
cinzentos cheios de verdadeira preocupação e respeito. 
 — Ela dorme finalmente, senhor. Embora sua respiração não esteja tão fácil. 
 — Dê-lhe um dracma de quarto de láudano então. 
 — Sim, Doutor. Ela murmurou incapaz de examinar seus olhos. No último mês, Dr. Inglebright tinha 
estado olhando para ela mais estranhamente, e fez sua parte interna virar do avesso. Por que, ela não 
sabia. Ela só sabia que sua resposta à presença de Richard Inglebright tinha mudado dramaticamente ao 
longo do ano que ela tinha passado sob sua proteção, ensinando-lhe sobre medicina, e mostrando-lhe 
como cuidar do doente. Talvez fosse apenas gratidão. Afinal, sem Richard, ela nunca teria tido a 
oportunidade de se tornar uma enfermeira. Quisera fosse amizade. Eles conversavam muito facilmente e 
livremente entre si. 
 — Como está Lady Blackwood? Ele perguntou a preocupação evidente em seus olhos. 
 — Eu queria parar esta manhã, mas eu me vi envolvido na sutura de um rapaz depois de remover o 
apêndice. 
 Richard Inglebright era muito mais dedicado à busca da cura que seu pai. Se ela tivesse alguma palavra 
a dizer sobre tudo, ela, sem piscar, pediria ao jovem Inglebright, apesar do fato de que seu pai fosse muitas 
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vezes chamado para cuidar da elite da cidade. Eram episódios assim, com Richard permanecendo na 
instituição após seu plantão para cuidar dos outros, que o tornou querido para Jane. 
 — Você deve estar totalmente exausto. Ela disse com preocupação. — Você realizou quatro cirurgias 
ontem à noite. 
 Os olhos de Inglebright brilharam. 
 — Sua preocupação aquece-me. 
Ele murmurou em uma voz profunda que a agitou e a fez olhar. 
 — Ninguém se importa com minhas necessidades como você faz Jane. 
 A declaração pareceu extremamente intima, e Jane, insegura dela mesma ao redor dos homens, fez a 
única coisa que ela podia, ela retrocedeu atrás de seu véu de frieza. 
 — Como você perguntou, Lady Blackwood está muito bem. 
Ela disse, tropeçando para começar a conversa em terreno seguro. 
 — Aquela tintura que você mandou pra ela ajudou imensamente com sua artrite. 
Ele sorriu, fazendo Jane perguntar-se se ele estava rindo dela. 
 — Bom, muito bom. Ele murmurou, seu olhar viajando sobre seu rosto e o avental branco que ela 
costumava cobrir seu vestido. 
 — O crédito é seu, Jane. Eu conheço poucas damas de companhia que se dignariam a se tornar uma 
enfermeira. 
 — Você me dá crédito demais, senhor. Você sabe muito bem que eu vim para o hospital para livrar-me 
de meu, como também da Lady Blackwood, endividamento de seu pai. 
 Seu sorriso suavizou quando ele chegou mais perto dela. 
 — Mas você não tinha que ficar uma vez que foi quitado. 
 Um pequeno frisson de excitação serpenteava junto à sua espinha com sua proximidade. Era muito 
impróprio o quão perto eles estavam. 
 — Descobri que gostava de ajudar os doentes. E o que é mais próximo da verdade, eu vi isto como um 
meio para futuro emprego. Nós dois sabemos que Lady Blackwood não ficará comigo para sempre. E aonde 
eu iria? Não existe outra Lady Blackwood lá fora que esqueceria minha ascendência e me receberia em sua 
casa para atuar como dama de companhia. 
 — Há muitos que ignoram sua educação, Jane. 
Seu sorriso era como um beijo cheio nos lábios. Jane sentiu em cada célula do ser. 
 — Doutor, nós temos algo para o senhor. 
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A Irritação brilhou em seus olhos, e Jane segurou a lanterna mais alta. O aborrecimento passou 
rapidamente quando ele viu dois homens fortes da noite levando o corpo do que viu estar um homem 
inconsciente. Um homem bastante grande, Jane pensou. 
 — E está sangrando. Golpeado na cabeça a pauladas. 
 — Meu cenário. Richard comandou, tomando o controle. 
 — Jane, lave suas mãos e me ajude. 
 — Sim. 
Ela disse, obedecendo-o com uma mesura leve. Ela correu para o fim da sala onde uma pia de porcelana 
e um lançador da água limpa, saponácea a aguardava. 
Despejando a água agora tépida sobre suas mãos, ela esfregou suas palmas juntas, usando de fricção 
para limpar entre seus dedos e em baixo de suas unhas. Richard era fastidioso sobre lavar, um fato que seu 
pai zombava. Mas Jane notou ao longo dos meses aqui que os pacientes de Richard contraíram menos 
infecções que aqueles de seu pai. 
Secando suas mãos em uma toalha limpa, Jane caminhou vivamente para as portas de madeira já 
abertas. A bainha de seu vestido preto estava assobiando ao redor suas pernas, o avental branco 
engomado coçando contra seu pescoço, que começou a suar. Não era medo que fez seu suor, mas 
excitação. 
 — Nós temos um ferimento de cabeça significante, Jane. 
Richard anunciou quando ela entrou no quarto onde Richard realizava suas operações. 
 — E talvez alguns ossos quebrados. 
As mãos de Richard, cobertas de sangue, procurando pelo tombo de cabelo preto na cabeça do homem. 
 — Tem berço nobre, com certeza. 
O mais forte dos homens da noite disse. — Olhe para suas roupas e aquele casaco. 
 — Não importa agora. Richard rosnou. 
 — Me ajude a despi-lo assim eu posso ver se existe mais dano. Jane traga de sobre a bandeja o éter. Eu 
tenho um pressentimento de que quando este gigante despertar, ele não estará em humor agradável. 
 Os dois homens começaram a tirar a jaqueta e jaleco manchado de sangue. Jane voltou-se, preparando 
a bandeja de prata com o éter e um sortimento de instrumentos que pensou que Inglebright poderia 
precisar. Com certeza, este homem exigiria agulha e linha para fechar o ferimento aberto em sua cabeça. 
 — Maldição, o homem aguentou mais de uma rodada! 
 Girando ao redor, Jane viu por um momento um tórax e braços muito musculosos. Nas costelas do 
homem havia manchas pretas, que ela sabiaeram contusões. 
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 — O baço e fígado parecem intatos, e não existe qualquer inchaço ou dureza. 
Richard murmurou quando ele apalpou a barriga do homem, que era cauterizado em músculo. 
 — Seus membros parecem estar intatos, também. Eu não sei como ele administrou isto, mas parece ter 
evitado quebrar quaisquer ossos. Traga um pano e água, Jane. Vamos descobrir de onde vem todo esse 
sangue. 
 Jane trouxe a bandeja de prata sobre uma mesa de madeira, e começou a tocar de leve no ferimento. O 
ferimento do escalpo, enquanto grande, não era profundo demais. Mais que um corte superficial, 
realmente. O sangue já estava começando a ficar seco, e o ferimento não mais sangrava. 
Limpando o pano na água, Jane o torceu, vendo a água clara ficar vermelha. Ela voltou para seu rosto, 
curvando sobre ele para trabalhar. Ele resmungou, seus dentes brancos trancados como de animal acuado 
quando ele agarrou seu pulso. 
 — Givens e Smith, por favor, ajudem-na. 
Richard disse apontando para onde o homem a segurou. 
 — Nada disso agora, senhor. Disse. — A jovem só está tentando ajudar. 
 O homem saiu da mesa, balançando e batendo, enquanto os homens lutavam para segurá-lo. 
 — Larguem-me. Ele gritou. Como um louco, ele acertou em qualquer coisa que se movia. 
 — Sai de perto de mim, seu bastardo! 
 — E não conversa como um cavalheiro. 
 Sr. Smith grunhiu quando ele torceu o braço do homem, forçando seu torso atrás sobre a mesa. 
 — As palavras são dos que nasceram na colônia. 
 O homem soltou repentinamente um rosário de palavrões sobre ser amarrado. Ele se esforçou, sua 
força era incrível considerando seus ferimentos. 
 — Dê a ele duas gotas de éter, Jane. 
 Com um conta-gotas, ela administrou duas gotas do líquido sobre um pano dobrado e apertou isto 
firmemente contra o rosto do homem. 
 Ele lutou, rugindo, mas ele não era um grito de ira, Jane pensou quando ela o assistiu , era de terror. Ele 
lançou sua cabeça de lado tentando desalojar a toalha, mas Jane segurou firme. 
 — Não. Ele disse, amortizado em baixo do pano, sua voz enfraquecendo, quando sua força se foi. 
 — Não faça isto. Não amarre… 
 Jesus Cristo, não novamente. Ele estava sendo dominado, seu corpo despido, mãos frias e úmidas, 
golpeando sua carne. Ele vomitou, tentando lutar com a névoa que nublou seu cérebro. Movimentações 
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em sua cintura disseram a ele que sua calça comprida estava sendo removida, e ele juntou o último fôlego 
de força para rechaçar seu atacante. 
 O antigo medo o ocupou e ele começou a agitar e respirar muito rápido. 
 — Shh. Veio uma mulher falar. 
 — Você está seguro. 
 Ele acalmou, ficando mole, então percebeu era um truque. Este não era nenhum anjo disfarçado. 
 Violentamente ele lançou sua cabeça, tentando lançar fora o pano que o estava sufocando. 
 — Está tudo bem. Veio a voz falando suavemente, diretamente em sua orelha. — Respire lenta e 
profundamente e segure. Está bom. Agora deixa ir. 
 Seu corpo pareceu ficar lânguido. Ele sentiu as mãos em seu cabelo. Elas eram gentis e calmantes. Não 
gostava das outras mãos que tiveram sempre incomodando seus sonhos. As mãos que agarravam e 
apertavam. As mãos que o acordaram muitas vezes em seu sono. As mãos que o arruinaram. 
 — Você está sangrando, e nós só queremos ajudá-lo. 
A voz sussurrando novamente. 
 — Você está seguro aqui. Eu prometo. 
 O mundo estava escurecendo. Ele sentiu desincorporar, leve. Ainda que sua audição permanecesse 
quase perfeita. 
 — Isso, ela acalmou, sua respiração acariciando sua bochecha. 
 — Não existe nada para temer. O pano caiu longe de sua boca quando seu corpo tranquilizou. 
 — Durma agora, ela encorajou. 
 — Você verdadeiramente é um anjo Jane, chegou a voz de um homem. 
 Antes que a escuridão se estabelecesse, seus dedos agarraram seu pulso, que ele sentiu estava próximo 
do seu quadril. Ele a agarrou, segurando-a como uma ancora no fundo do mar. 
 — Esteja aqui, ele riscou por seu lábio rachado e garganta seca. 
 Ela gritou no choque de saber que ele não estava adormecido, entretanto ela rapidamente recuperou. 
A tensão em sua mão diminuía, e Matthew enlaçou seus dedos com os seus, esperando pela única coisa 
que parecia segura. 
 — Eu estou aqui, ela disse, falando como um anjo. 
 — Não, ele rosnou. — Mais tarde. Esteja aqui… mais tarde. 
 — Ele está inconsciente finalmente. Jane dê-me o escalpelo. 
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 Jane fez como foi treinada. Agradecida estava quase automática agora, ela não conseguia desviar o 
olhar do estranho. Ele era bonito, ela percebeu, permitindo o seu olhar vagar ao longo do comprimento de 
seu corpo despido. Ele era muito alto e largo. Com músculos afiados e esculpidos, lembrando a Jane de um 
diagrama que ela uma vez estudou enquanto ela aprendia anatomia. Ela se manteve quieta quando ela o 
examinou em termos anatômicos. Peitorais. O seu era grande e firme, seus mamilos pequenos e marrons. À 
esquerda, sobre seu coração havia uma tatuagem. Uma crista de algum tipo. Abdômen reto. Estomago 
musculoso. Todos os seis gomos estavam proeminentemente exibidos. Então havia uma trilha muito 
atormentadora de cabelo preto suave que desaparecia em baixo do lençol. 
 — Jane. 
 A voz afiada chamou sua atenção e ela corou. Correndo seus óculos sobre o nariz, Jane encontrou o 
olhar aborrecido de Richard. 
 — Agulha e linha, ele repetiu. 
 — Sim, Doutor. 
 Ela foi pega olhando fixamente. Ela era não melhor do que as duas novas empregadas que ela ralhou 
pouco tempo atrás. Mas realmente, como podia uma mulher de sangue quente normal não notar o homem 
deitado a sua frente. Ele era másculo, e seu rosto, enquanto sumamente bonito, segurava uma beleza que 
era escura e sensual. 
 Ela notou que seu lábio estava rachado e manchado com sangue. Ela foi enxugá-lo. 
 — Não agora, Jane, Richard comandou. 
 — Eu preciso de sua mão. 
 Na luz, ele segurou um objeto brilhante entre um par de pinças. 
 — De uma garrafa de gim provavelmente. Richard murmurou como ele segurou a pinça até a luz. 
 — Estava alojado no canto de seu olho. Você precisará suturar a pele junta. É disso que está sangrando. 
Você tem uma mão fixa, delicada, Jane. Você conseguirá uma cicatriz menor se fizer isto. 
 — Sim, Dr. Inglebright. 
 Richard movimentou a cabeça e agarrou a toalha. Suas mãos estavam encharcadas em sangue nos seus 
pulsos. 
 — Ele é um aristocrata, ele murmurou quando lançou a toalha na cesta de vime que eles usavam para 
lavar. 
 — Eu não o quero voltando descontente comigo porque eu estraguei sua aparência. 
 Jane escondeu seu sorriso. Ela conhecia a opinião de Richard sobre os nobres. Não era cortês. 
 Curvando sobre seu paciente, ela tentou esquecer que Richard a estava assistindo, e que o rosto de seu 
paciente está deitado apertado contra seu seio amplo quando ela curvou acima de seus olhos. 
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 Concentrada em firmar sua mão, Jane tentou ignorar o modo que a respiração morna do homem 
acariciou sua pele exposta acima da extremidade de seu decote. Nunca antes ela ficou descomposta por 
estar perto de um homem. Ele estava adormecido pelo éter, ainda assim seu corpo estava ciente dele como 
se ele estivesse acordado, acariciando-a com seu olhar, suas mãos, e sua boca bonita. 
 — Ele precisará de uma bandagem em sua cabeça. Nós não queremos que o corte infeccione, ou seus 
olhos. Você pode ver isso, não é, Jane? 
 — Sim. 
 — E Smith achará uma cama para ele. Eu acho melhor se ele ficar a noite aqui em meu quarto. Ele não 
precisa estar fora com os outros. Sendo quem é, ele tem dinheiro. Eu penso que ele ficaria bastantedesalentado por se encontrar no meio das tuberculoses e febres tifóides. 
 Apertando seu ombro, Richard passou atrás dela, estudando sua habilidade com a agulha. 
 — É uma desgraça que a academia não permita mulheres, Jane. Você seria uma cirurgiã soberba. 
Sortudo bastardo, eu duvido que ele até tenha uma cicatriz. 
 Isso era um elogio, realmente. Nenhum outro elogio podia ter maior significado para Jane. Tinha muito 
mais substância que uma baseada nas superficialidades de beleza e astúcia feminina. Ela não era uma 
beleza. Ela sabia e aceitava isto. Mas ela era esperta, e ávida para aprender tudo que pudesse. Ela era uma 
mulher de valor, e continuaria a ser, apesar da sua aparência. 
 — Como você faz isto? Richard perguntou, perscrutando acima de seu ombro. — Seus pontos são tão 
leves. 
 Ela riu apesar da proximidade de Richard atrás dela, e o rosto do estranho à sua frente. 
 — É a recompensa por ser uma mulher, ela sussurrou, sorrindo secretamente para ela mesma. 
 — Nós iremos ter em você uma mão boa, e uma mente rápida, Jane. Eu estou contente que a encontrei 
primeiro. 
 
 
Capítulo 3 
 
A água morna jorrou do pano sobre a grande extensão dos ombros e tórax do homem. A água voltou à 
bacia, tendo as sobras de sangue seco, longe de sua pele. 
Seu tom de pele era bem mais escuro e quase bronzeado, ela meditou quando imergiu o pano mais uma 
vez na bacia e apertou isto acima de seu peitoral. A água vislumbrada acima da tinta azul da tatuagem, e 
ela se curvou mais perto tentando ver o que a imagem era. 
 Ela ainda não podia fazer isto. Localizando isto com seu dedo, ela o viu vacilar e ela se afastou, com 
medo de acordá-lo, com medo de tocá-lo. 
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 Como uma criança pega roubando uma doçura, Jane se sentiu totalmente culpada por estar encantada 
em lavar este estranho. 
 Até com sua cabeça e olhos enfaixados, ele era bonito. Seu nariz, reto e refinado, falava de sua 
ascendência aristocrática. Seu lábio, porém, cheio e suave ainda que masculino, falava de prazer. 
 Jane não ousou tocar neles. Ela quis, mas não se permitiu ao prazer perverso de tal coisa. Ele era seu 
paciente. Estava errado. Ela não há muito tempo deu às suas duas novas ajudantes o diabo por sua conduta 
imprópria? Responsabilidade moral, Jane se lembrou. Responsabilidade. 
 Ainda assim, Jane não podia parar de pensar sobre o quão duro ele estava sob as pontas dos dedos e 
como seu corpo pareceu suavizar quando suas mãos suavemente o tocaram. E nunca tinha sido fisicamente 
afetada por um paciente. Nunca sentiu a queimadura funda lenta dentro dela, apertando sua região lombar 
e seu útero. Nem mesmo Richard teve este efeito nela. Ela sabia que as palavras a fizeram ela sentir deste 
modo, mas estava perdida em explicar por que elas de repente a consumiam. 
 Desejo. A atração compulsiva. Desejo e atração eram o que ela sentiu neste momento preciso. A 
compulsão era o que ela estava tentando muito diligentemente combater. 
 Seu olhar fixo em seu tórax, vendo quão lentamente subia e descia. Ela permitiu-lhe as mãos 
atravessarem a largura de seu torso, sob o pretexto de contar suas respirações. Ela ouviu a respiração 
entrar em seus pulmões, sentiu sua batida de coração lento e constante contra sua palma. Viu sua parte de 
lábio quando o ar escapou por eles. 
 Mesmo quando ela estava certa de que ele estava respirando facilmente, ela não podia se afastar. Suas 
mãos simplesmente não deixariam. 
 Estava errado estar tão perto dele, se sentar na extremidade de sua cama pequena, estar debruçando 
sobre ele enquanto ela assistiu ele dormir. Ele estava limpo agora, ainda quieto enquanto lhe dava o banho, 
se recusando a tirar as mãos de seu corpo. 
 Ele mexeu contra ela, sob as bandagens de sua sobrancelha e expressões faciais. De vez em quando, ele 
tremia, e sua boca move como se ele estivesse tentando falar. Sua cabeça então começou a mover e seu 
corpo tenso apesar do sono fundo produzido pelo éter. 
 Que demônio o agarrou? Ela soube que era algo de mal que o segurava agora. Ele devia estar pacífico 
do éter, não fazendo caretas e tenso, como se estivesse tentando lutar. 
 Talvez estivesse sonhando com seu ataque. 
 Ele clamou sua cabeça arqueando em volta enquanto seu torso e nádegas erguiam da cama. O lençol 
branco deslizou abaixo, expondo a linha de cabelo preto, bom que continuamente captava a sua atenção. 
 — Shh. 
Ela o acalmou, empurrando ele suavemente pra trás com suas mãos em seus ombros. 
 — Você está seguro aqui. 
 Ele acomodou facilmente, retirando-se lentamente, até a respiração de antes. Seu corpo estava quieto. 
Seus músculos quietos. 
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 Como Jane se sentou de volta e assistiu ele, ela permitiu que se levasse ela encher de seu tórax 
desnudo. Ela nunca viu um homem gostar disto antes. Um que era tão grande e musculoso. Um barbeado 
de água-de-colônia suave agarrando a sua pele. 
 Seu tórax era liso e calvo, todo com exceção da linha de ônix abaixo que rodou ao redor de seu umbigo 
e trabalhou seu modo mais baixo. Sem pensar, Jane correu seu dedo indicador ao longo do cabelo, 
maravilhando na suavidade e os músculos de aços em baixo de sua pele. Era uma contradição, como algo 
podia parecer tão suave e inocente, ainda só em baixo de tão duro e inflexível. 
 Ela estava totalmente cativada por ele, pelo segredo de sua identidade, não mencionando os mistérios 
por serem encontrados em seu corpo. Como uma criança com uma nova boneca, ela não podia parar de 
olhar para ele, ou se prevenir de correr sua mão junto a seu tórax. 
 O que sentiria como ter seu comprimento sobre ela? Para ser encaixada por seus braços fortes? A 
sensação da sua cabeça em seu tórax e escutando a cadência fixa de sua batida de coração quando ela 
localizou o esboço de sua tatuagem? 
 Como seria ela, se perguntou, ter um homem como este, bonito e viril enterrado fundo dentro dela? 
 Como se ele pudesse discernir seus pensamentos cabeçudos, o lençol moveu quando seu pênis 
começou a inchar, no esboço do qual era urgentemente apertado contra o magro, acinzentado algodão. 
 Jane não era uma inocente. Ela não sufocou um grito de horror e se lançou da cama. Ao invés, ela 
permitiu que se abaixasse o lençol, lentamente expondo o homem para seus olhos curiosos. 
Ele era tão grande e bonito lá quanto ele era em todos os outros lugares. 
 Sua ereção continuava a inchar, e Jane assistiu hipnotizada com o abastecimento da barra rosada com 
sangue. Ele era longo e espesso. O prepúcio puxando de volta, revelando um forte corpo venoso e 
engolindo a cabeça. 
 Ela foi consumida pelo pensamento de senti-lo, tocando a dureza que ainda crescia. O diabo sussurrou 
em sua orelha, e ela obedeceu, alcançando rapidamente sua ponta do dedo ao longo da seta venosa. 
 Ele gemeu, e apressadamente Jane parou a ação, envergonhada por suas ações. Ela não tinha nenhuma 
idéia do que deu nela. Ela vira muitos pacientes desnudos antes, e nunca ela teve vontade de tocá-los, 
aprender sobre se a pele era enrugada e aveludada como parecia. 
 Talvez ela tivesse o sangue de rameira da sua mãe afinal, poderia ser a única razão para estes novos 
pensamentos que de repente começaram a nublar seus pensamentos e julgamento. 
 — Tudo pronto? 
O homem da noite perguntou quando entrou no quarto. 
 — Nós trouxemos uma cama e nós o acomodaremos para você. 
 — Sim. 
Jane disse em uma voz que desmentiu seus pensamentos. 
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 — Eu já acabei. Mas seja cuidadoso, ele tomou um golpe sólido na cabeça. Eu temo que tenha de 
verificá-lo frequentemente hoje à noite para me assegurar que acorde. 
 Ela viu muitos pacientes morrerem dormindo por golpes menos severos. Hoje à noite ela teria que 
retornar aele de hora em hora e o despertar, assegurando que ele não deslizou na inconsciência e em 
última instância na morte. 
 Um dos homens agarrou seus tornozelos, e o outro, seus pulsos. O terceiro empurrou a cama mais 
próxima de forma que o colchão ficasse apertado contra a mesa operacional de madeira. Sob seu peso, eles 
grunhiram quando eles o ergueram, dando a Jane um vislumbre do quão alto ele era. Bem mais de um 
metro e oitenta e sólido como mármore. 
É melhor tomar cuidado com esse aqui , acredito,grunhiu com o esforço. — 
 — É capaz de começar a delirar , e não existe nada aqui pra o prender caso se confunda e resolva 
continuar a brigar e colocar isso de pernas pro ar. 
Eu estou ciente disto. — 
Jane assistiu enquanto eles o instalaram abaixo sobre a cama pequena. O colchão era magro, mas era 
limpo. Então, também, era seu travesseiro. Era o melhor que o Hospital de Academia de Londres tinha para 
oferecer, mesmo Jane reconheceu que não era nem de perto o que o homem estava acostumado. 
Tem mais alguma coisa pra fazer? — 
 — Não, obrigado. Eu chamarei se precisar de ajuda. 
 Jane puxou a tela ao redor da sua cama, tentando proporcionar ao homem um pouco de isolamento. 
Notícias viajavam rápido ao longo das enfermarias, e não existia nenhuma dúvida de que as notícias de um 
aristocrata tendo chegado depois de ser atacado e inconsciente seria forragem para eles e suficientemente 
boa para espalhar a palavra. Muitos dos pacientes, Jane sabia, arriscariam sua própria saúde para deixar 
suas camas, se para nada além de um vislumbre do homem. Jane estava determinada a mantê-lo seguro e 
quieto, e não um espetáculo em exibição para os outros se divertirem. 
Quem é você? — 
Ela perguntou quando colocou um cobertor, cobrindo seus ombros. 
 — E onde você pertence? 
 — Quem é você? As palavras queimaram seu cérebro, que pulsava como uma tatuagem inflexível 
contra seu crânio. Ele tragou, saboreando bílis, e sabia com a certeza repugnante que a voz viria 
novamente, não importa o quão duro ele tentou empurrar isto de lado e sufocar isto até que ele não 
pudesse ouvir mais. 
 — Quem é você? 
 — Seu escravo. 
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As palavras estouravam em sua mente. Palavras ditas em sua voz. As palavras que abriam as comportas 
da repulsão. O medo e pânico incharam quando ele sentiu as mãos varrerem sobre seu tórax. 
Ele deitou quieto e silencioso, saltando as palavras e memórias enfraquecendo, junto com o toque, mas 
elas apressaram de volta, sufocando-o. 
 Seu coração estava acelerando, sua pele suando, e ainda se sentia gelado quando as memórias odiadas 
voltaram. 
 — Você sabe isso é tudo que você é. Bom para foder. 
 Não. Ele tentou dizer isto, gritar isto em sua mente, mas nenhum som saiu de seus lábios. 
Você gosta disto. Se você não gostasse, você não estaria duro. Não estaria vazando seu sêmen, — 
antecipando o que nós vamos fazer um com o outro. 
 Ele agitou sua cabeça negando. Odiando que a verdade não pudesse ser escondida. Mas ele não podia. 
Seu pênis estava duro e pulsando, gritando para lançá-lo, e que começou a almejar com assustadora 
regularidade. 
 — Abra seus olhos e me olhe. 
Não, ele não podia. Estava sujo. Pecador. Antinatural. 
 Mas se sentiu malditamente bem, a desviada pequena voz em sua cabeça sussurrava. E ele fez. Não 
importa o quão vergonhoso era, ele nunca sentiu qualquer coisa tão boa. E se ele mantivesse os olhos 
fechados, ele não tinha que ver o que estava acontecendo. Não tinha que assistir a pessoa entre suas coxas, 
chupando seu pênis no fundo de uma boca quente que sabia como o fazer culminar toda vez. 
 Ele estava tão perto, ele podia sentir isto no modo que suas bolas apertaram sobre a palma da mão que 
lidava com elas. Ele sentiu no modo como sua semente correu até seu eixo. E então parou. Aquela boca 
quente chupando e a língua curiosa o abandonando abruptamente. 
Ele gritou e agarrou seu pênis , segurando , oferecendo-se, pleiteando e ofegando enquanto acariciava 
seu pênis inchado com sua mão. Até com seus olhos fechados ele podia sentir aqueles olhos lascivos 
assistindo ele se masturba. Mais duro. Ele podia ouvir a palavra sussurrada em uma grosa dura de excitação 
crescente. Sim. Ele gostou disto duro, e sua amante gostava de assistir executar rapidamente com puxões 
ferozes, espalhando sua semente ao longo da palma de sua mão. 
 — Implore para eu tomar você em minha boca. 
 Não. Ele não faria isso. Mas o sussurro de, por favor, foi puxado de seus lábios antes que o pudesse 
deter. Ele ficou humilhado por demonstrar tal debilidade e necessidade de tal perversidade com esta 
pessoa. No entanto, apesar disto, ele queria a boca nele, acabando com ele, o bebendo abaixo e seco. 
 Ele sentiu o golpe de uma língua quando ele continuou a afagar-se, a língua que o provocava com seu 
toque enganoso. 
 — Você não vai contar. Não é? 
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 Era uma demanda, não uma pergunta. Não. Ele não iria falar. Não podia. Ele se odiou pelo que estava 
fazendo. Odiou a pessoa que estava uma vez mais puxando seu pênis tão fundo, chupando ele até que ele 
nada tivesse a dar. 
 — Ninguém acreditaria em você se você o fizer, sabe. Eles acreditariam em mim, não em você. 
 Sim. Ele sabia disso. Ninguém acreditaria nisto, ninguém entenderia. 
 — Abra seus olhos. 
A voz exigia. 
Ele se recusava a fazê-lo, confrontar a maldade e a vergonha que disseminava entre suas coxas 
espalhadas. Mas ele estava à mercê daquela boca, e as mãos que prendiam suas nádegas, prendendo-as 
separadamente para saquear com a boca seu pênis. Um dedo escorregou pra dentro, ao mesmo tempo em 
que seu pênis foi arrancado profundamente, e o primeiro jato atirado de seu pênis. 
 Suas pálpebras voaram, e seus olhares satisfeitos se encontraram. Ele estava chocado com o que viu 
olhando nele. Apesar de todas as vezes que estiveram juntos, a imagem ainda o atordoava. A indignidade o 
inundou, misturando com o prazer que ele sentiu em ver seu pênis sendo chupado sofregadamente 
enquanto ele continuou empunhando com sua mão de cima abaixo sua seta inchada, apertando. 
Sujo e antinatural. Um escravo do desejo. Um prisioneiro em uma prisão que ele mesmo fez. 
 — Você quer vir, não é? 
 Ele queria, mas desprezava admiti-lo. 
 — Você me odeia pelo que eu faço para você, mas você não pode resistir, não é? Você não pode se 
obrigar a pôr fim a nossas reuniões ilícitas porque você gosta do que eu faço para você. Você gosta dessas 
lições que eu estou ensinando a você. 
Ele arquejava de raiva e desejo que enrolavam dentro dele. Eu odeio você, eu odeio você, eu odeio 
você, ele cantou em sua mente enquanto uma língua quente deslizada acima da cabeça inchada de seu 
membro. 
 Ele odiava isto, encontrando-se aqui à mercê de seu pênis, mas ele não podia se afastar, sabendo como 
se sentiria degradado depois. Ele não podia pensar sobre isso agora. Tudo que ele podia pensar era sobre o 
estava vindo e explodindo tudo, fazendo o seu pecado, a amante secreta sentindo uma medida de 
degradação em sua mão. 
Ele veio, pulsando em longos jatos poderosos. O gemido baixo de uma voz inflamada, mas irritou-o. Sua 
amante devia ter se sentido desonrada pelo que ele fez, mas ao invés o ato a despertou. 
 — Minha vez. 
 Ele achou seu corpo manipulado, movendo para sua amante como o desejou. Seus lábios estavam 
contra um sexo extenuado que apertou contra sua boca aberta. Ele lambeu e chupou como havia sido 
ensinado, escutando os sons crescentes de prazer. Seu pênis estava duro novamente, e sua amante 
trabalhava nele, arrastando e puxando duro. 
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 Ele sentiu os olhos nele, assistindo-o. Sentindo aquele avaro olhar devorador de seu corpo. Uma mão 
estapeou sua nádega,picando-lhe um dedo localizando sua abertura, e mergulhando dentro. 
Você é um menino sujo, pecador. — 
Sua amante gemeu. 
 Ele mordeu bravo e mortificado. Ele sentiu sua amante se quebrar e ele veio mais uma vez, esvaziando 
em uma mão que recusou a liberar seu pênis. 
Obsceno. Pecado. Ele nunca poderia apagar a mancha. O sufocava sentir seu corpo sendo consumido 
por sua luxúria antinatural, com suas perversões doentes. 
 Ele tinha um segredo. Um segredo que devia esconder. Um segredo que ele desejou que ele pudesse 
esconder dele mesmo. 
Água. — 
A voz sussurrada do anjo, afugentando as memórias velhas. Ele sentiu sua cabeça sendo erguida e 
embalada em um braço flexível como algo apertado suavemente contra seu lábio, que sentiu inchado e 
rachado, e estremeceu. Imediatamente sua cabeça começou a pulsar em uma pulsação inexorável. 
Desorientado, incapaz de ver, ele escapou do abraço e segurou sua boca fechada. Onde estava ele? Ele 
lutou para soltar as palavras, mas elas terminaram em um grunhido que era incompreensível. 
 — Você está seguro. É só hidratação. 
 A voz era suave, lírica, com uma pitada de sensualidade. Era uma voz de mulher, gutural e acenando, 
ainda com uma medida de autoridade que o forçou a engolir a água tépida. 
 Ela tentou convencê-lo a beber mais, mas ele se recusou, e finalmente ela o liberou de volta contra o 
travesseiro. O odor de sua afobação acima dele quando ela curvou abaixo, afofando o travesseiro e 
puxando para cima o lençol em seu peito. Sabão. Ele inalou novamente, descobrindo a essência, o gosto 
dela. Cheirava a limpeza, pureza. Não dominando como tantas mulheres faziam, com seus óleos e 
perfumes florais. 
Ele gostou do modo como esta mulher cheirava. Simples, mas sedutora. 
 Quando ela estava prestes a se afastar, ele agarrou seu pulso, segurando-a ainda contra ele. Ele ouviu 
seu suspiro, sentiu seu pulso acelerado em baixo de seu dedo polegar. 
 Por um momento ele deu boas-vindas à sensação dela, o calor de seu corpo muito perto do seu, seu 
cheiro. Que novidade, pois ele odiava a sensação de ser sufocado por outro. 
 — Senhor, você prejudica a si mesmo. 
 A voz, ainda suave e sinalizando , era atada com uma rouquidão que desmentia suas palavras. 
Onde eu estou? — 
Ele perguntou enquanto lambeu seu lábio seco. 
 — Hospital de Academia de Londres. 
Ela respondeu enquanto ela tentou se soltar da sua mão. 
 — Quem você é? 
Ele agarrou seu braço mais apertado, puxando ela abaixo até que ele pudesse cheirar a goma em suas 
roupas e o odor delicado de suor feminino em baixo do odor dela rebatendo sabão. 
Jane. — 
A palavra explodiu em seu cérebro. Uma palavra tão simples. Um nome tão claro. Ainda por toda sua 
simplicidade e suas sílabas únicas, Matthew não podia mais que repetir isto em seus pensamentos e se 
maravilhar no quão exótico e sensual seu nome podia soar em sua língua. 
 — Jane… Ele murmurou o nome, preferindo a ressonância quando murmurado em sua voz profunda. 
Ele gostou da sensualidade de que disse em um sussurro escuro de desejo. Jaaaane... Que Ele tirou a sílaba, 
permitindo a ele ecoar dentro do confim de seu cérebro dolorido. 
 — Qual seu nome? 
Ele lutou através da névoa, tentando reproduzir os eventos da noite, e ao invés disso ele se perdeu em 
sua voz uma vez mais, tropeçando junto em sua cegueira e névoa mental, esperando ouvi-la falar com ele. 
Qual é seu nome, senhor? Você não pode se lembrar disso? — 
Lambendo os lábios mais uma vez, ele saboreou o jeito se sua voz limpa sobre seu corpo como mel que 
goteja de uma colher, lentamente, dourada, hipnotizando regatos, desvendando em ondas calmantes. 
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Cristo, o que diabos eles lhe deram para fazê-lo pensar tais pensamentos estranhos? 
 — Senhor? Ela perguntou, a preocupação tomando conta da sensualidade que ele ouviu. 
 — Matthew. 
Ele finalmente admitiu. Ele ouviu sua respiração parar por um minúsculo segundo. Ela sabia. Ele não era 
simplesmente um homem, mas um aristocrata. Nenhum aristocrata dava seu nome de batismo, quando 
sua identidade revolvia ao redor um título. Ele não sabia por que não deu seu título. A névoa, ele pensou, 
isso era a razão que ele não estava pensando claramente. Talvez, entretanto, ele quisesse ser outra 
pessoa—qualquer outra—aqui com esta mulher de quem o nome só o despertou. 
 — Matthew, você me soltará? Minhas costas estão machucando. 
Foi o choque que a livrou. Ele não ouviu seu nome de batismo em anos. Ele tinha talvez uns dez à última 
vez que alguém o chamou assim. Ele sempre tinha sido só Wallingford, ou meu senhor. Nunca Matthew. A 
intimidade o balançou, o despertou até que ele sentiu seu pênis mexer, o enchendo com desejo. Ele a 
soltou como se ela fosse fogo e ele foi queimado. 
Você levou um golpe muito ruim na cabeça. Você lembra qualquer coisa sobre seu ataque? — 
 — Eu recordo sua voz. 
Ele murmurou. Intimidade crescendo mais uma vez entre eles, e ele procurou por sua mão que provê as 
rugas do lençol. 
 — Você falou comigo. 
 — Sim, quando o doutor estava examinando você. 
Venha para mais perto. O desejo fez sua voz espessa. — 
 — Você está muito longe. 
 Ele sentiu o colchão abaixar ligeiramente, ouviu a ruga de tecido e as mãos dela organizando suas saias. 
Ele sentiu o peso de todo aquele tecido quando apertou contra sua coxa. 
 — E agora, está melhor? 
 — Não. 
 Ele a agarrou, puxando-a por seu pulso até que ele sentiu a extremidade de seu decote em seu peito. O 
calor de sua pele encontrou a sua , e ela ofegou, apoiando-se com sua mão contra seu ombro. 
Ela estava muito resistente, seu cérebro foi advertido, mas seu corpo predominou o pensamento lógico, 
e ele queria seu corpo mais perto, até que seus seios foram esmagados contra ele, e sua boca foi 
enterrada em sua garganta. 
 — Senhor, largue-me. 
 — Jane… 
Ele ergueu seu braço, posicionando sua mão, conectando com o que sentiu ser uma bochecha suave, 
rechonchuda. Ela teve muito tempo para se afastar dele, mas até com sua cegueira, ele podia ver que ela 
moveu mais próximo. 
 — Jane… Ele murmurou novamente, não entendendo esta fascinação estranha com seu nome, ou o 
som de vindo de sua boca. Ela ficou quieta, embora ele ouvisse sua mudança de respiração de lenta e 
afiançou para limas rasas, instáveis quando ele acariciou sua bochecha, a ponta de seu nariz, sua boca cheia 
que o inflamavam. 
Ele a descobriu com as suas pontas do dedo, pintando-a em sua imaginação. Suas bochechas estavam 
cheias, seu rosto estreito e seu nariz pequeno, a ponta ligeiramente apontada. Sua pele era lisa, como 
manteiga morna, seu total de lábio e fazendo beicinho. Ele moveu sua mão para cima, localizou os 
contornos de suas pálpebras, mas ela afastou, evadindo seu toque, que expôs sua garganta e a inchação de 
seus seios. Sua mão caiu longe de seu rosto e deslizado abaixo em sua garganta para o ápice de seu 
coração, que batia furiosamente em baixo do tecido duro de seu vestido. Seus seios eram altos, cheios, 
suaves, e o som que ela fez parte grito, parte rendição, o tiveram ativo em baixo dos lençóis. 
Você… você teve um dano. — 
Ela gaguejou quando ele localizou os contornos de seu seio sobre seu vestido. 
 — Você está confuso. 
 Sim. Ele estava confuso. Ele queria tocá-la. Para conhecê-la, e sua forma luxuriante. Ele queria que ela o 
tocasse apesar dele odiar ter sua carne afagada. Ele queria ficar assim, com sua mão vagando sobre ela. 
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 — Matthew. Ela ofegou, se afastando. — Isto é muito impróprio. 
 — Fique, Jane. 
Um golpe de silêncio sussurrou entre eles. 
 — Certo. Mas você deve prometer que você dormirá. 
 — E se eu sonho com você? 
Ele perguntou quando ele procurou por sua mão, e achou seus dedos tremendo. 
 — Você não irá. Ela disse em uma voz baixa que ela sabia que ele não deveria ouvir.