Tradução do Conto de Kate Chopin

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Aluno: Francisco Erick M. de Oliveira
Professor: João Luiz Teixeira De Brito
Disciplina: Literatura Traduzida
História de uma hora
Kate Chopin
Sabendo que a Sra. Mallard estava sofrendo de um problema cardíaco, grande cuidado
foi tomado para quebrar a ela o mais gentilmente possível a notícia da morte de seu
marido.
Foi sua irmã Josephine quem lhe contou, em frases interrompidas; dicas veladas que
revelaram em meio escondendo. O amigo de seu marido, Richards, também estava lá,
perto dela. Foi ele quem teve estava na redação do jornal quando a inteligência sobre
o desastre da ferrovia foi recebida, com Brevemente o nome de Mallard liderando a
lista de "mortos". Ele só teve tempo para garantir de sua verdade por meio de um
segundo telegrama, e se apressou em prevenir qualquer coisa menos cuidadosa,
menos amigo carinhoso em levar a triste mensagem.
Ela não ouviu a história como muitas mulheres já ouviram a mesma, com uma
incapacidade paralisante de aceitar seu significado. Ela chorou imediatamente, com
abandono repentino e selvagem, na casa de sua irmã braços. Quando a tempestade de
dor passou, ela foi sozinha para o quarto. Ela iria ninguém a siga.
Ali estava, de frente para a janela aberta, uma poltrona confortável e espaçosa. Nisto
ela afundou, pressionado por uma exaustão física que assombrava seu corpo e parecia
chegar dentro dela alma.
Ela podia ver na praça aberta diante de sua casa as copas das árvores que estavam
todas aquíferas com a nova vida de primavera. O delicioso sopro da chuva estava no
ar. Na rua abaixo de um mascate estava chorando suas mercadorias. As notas de uma
canção distante que alguém estava cantando alcançou-a fracamente, e incontáveis
pardais chilreavam nos beirais.
Havia manchas de céu azul aparecendo aqui e ali através das nuvens que se
encontraram e empilhados um acima do outro no oeste de frente para sua janela.
Ela se sentou com a cabeça jogada para trás sobre a almofada da cadeira, bastante
imóvel, exceto quando um soluço lhe subiu à garganta e a sacudiu, como uma criança
que chorou até dormir continua a soluçar em seus sonhos.
Ela era jovem, com um rosto belo e calmo, cujas linhas denotavam repressão e até
certo força. Mas agora havia um olhar monótono em seus olhos, cujo olhar estava fixo
longe em uma daquelas manchas de céu azul. Não foi um olhar de reflexão, mas sim
indicou um suspensão do pensamento inteligente.
Havia algo vindo para ela e ela estava esperando por isso, com medo. O que foi isso?
Ela fez não sei; era muito sutil e indescritível para nomear. Mas ela sentiu, rastejando
do céu, alcançando ela através dos sons, os cheiros, a cor que enchia o ar.
Agora seu seio subia e descia tumultuosamente. Ela estava começando a reconhecer
essa coisa que estava se aproximando para possuí-la, e ela estava se esforçando para
derrotá-la com sua vontade - como impotente como suas duas mãos esguias e brancas
teriam sido. Quando ela se abandonou a pequenas palavras sussurradas escaparam de
seus lábios entreabertos. Ela disse isso repetidamente sob ele respiração: "grátis, grátis,
grátis!" O olhar vago e o olhar de terror que o seguiu foram de seus olhos. Eles
permaneceram atentos e brilhantes. Sua pulsação batia rápido, e o sangue correndo
aqueceu e relaxou cada centímetro de seu corpo.
Ela não parou para perguntar se era ou não uma alegria monstruosa que a envolvia.
Um claro e a percepção exaltada permitiu-lhe rejeitar a sugestão como trivial. Ela
sabia que ela iria chore novamente ao ver as mãos gentis e ternas cruzadas na morte; o
rosto que nunca olhou com amor para ela, fixa, cinzenta e morta. Mas ela viu além
daquele amargo momento, uma longa procissão de anos vindouros que pertenceria
absolutamente a ela. E ela abriu e estendeu os braços para eles em boas-vindas.
Não haveria ninguém para quem viver durante os próximos anos; ela viveria para si
mesma. Lá não haveria vontade poderosa dobrando a dela naquela persistência cega
com que homens e mulheres acreditam que têm o direito de impor uma vontade
privada a um semelhante. Uma boa intenção ou um a intenção cruel fez com que o ato
não parecesse menos um crime enquanto ela olhava para ele naquele breve momento
de iluminação.
E ainda assim ela o amava - às vezes. Frequentemente ela não tinha. O que isso
importa! O que poderia o amor, o mistério não resolvido, conta em face dessa posse
de auto-afirmação que ela de repente reconhecido como o impulso mais forte de seu
ser!
"Livre! Corpo e alma livres!" ela continuou sussurrando.
Josephine estava ajoelhada diante da porta fechada com os lábios no porta-chave,
implorando por admissão. "Louise, abra a porta! Eu imploro; abra a porta - você vai
ficar doente. O que são você está fazendo, Louise? Pelo amor de Deus, abra a porta."
"Vá embora. Não estou me deixando doente." Não; ela estava bebendo um grande
elixir da vida durante aquela janela aberta.
Sua fantasia estava descontrolada ao longo dos dias à sua frente. Dias de primavera e
dias de verão, e todos os tipos de dias que seriam dela. Ela fez uma rápida oração para
que a vida pudesse ser longo. Ainda ontem ela tinha pensado com um estremecimento
que a vida poderia ser longa.
Ela se levantou por fim e abriu a porta para as importunações da irmã. Houve um
febril triunfo em seus olhos, e ela se portava involuntariamente como uma deusa da
Vitória. Ela agarrou cintura de sua irmã e, juntas, desceram as escadas. Richards
esperava por eles em o fundo.
Alguém estava abrindo a porta da frente com uma chave de bloqueio. Foi Brently
Mallard quem entrou, um pouco manchado pela viagem, carregando com seriedade o
saco de mão e o guarda - chuva. Ele tinha estado longe de a cena do acidente, e nem
sabia que tinha havido um. Ele ficou surpreso com O grito agudo de Josephine; ao
movimento rápido de Richards para protegê-lo da visão de sua esposa.
Quando os médicos chegaram, disseram que ela havia morrido de doença cardíaca -
da alegria que mata.