01 - Codinome Villanelle

Prévia do material em texto

direito autoral
Os personagens e eventos deste livro são fictícios. Qualquer semelhança
com pessoas reais, vivas ou mortas, é coincidência e não é pretendida
pelo autor.
Copyright © 2017 por Luke Jennings
Design da capa por Gregg Kulick
Fotografias de capa: Kristina Hruska / Millennium Images (mulher);
Howard Kingsnorth / Getty Images (cidade)
Direitos autorais da capa © 2018 by Hachette Book Group, Inc.
O Hachette Book Group apoia o direito à liberdade de expressão e o
valor dos direitos autorais. O objetivo dos direitos autorais é
incentivar escritores e artistas a produzir obras criativas que
enriquecem nossa cultura.
A digitalização, upload e distribuição deste livro sem permissão é um roubo
da propriedade intelectual do autor. Se você deseja permissão para usar
material do livro (exceto para fins de revisão), entre em contato com
permission@hbgusa.com. Obrigado por seu apoio aos direitos do autor.
Livros da Mulholland / Little, Brown and Company
Hachette Book Group
Avenida das Américas, 1290, Nova York, NY
10104 mulhollandbooks.com
twitter.com/mulhollandbooks
facebook.com/mulhollandbooks
Primeira edição norte-americana do e-livro: abril de 2018
Originalmente publicado na Grã-Bretanha por John Murray
(Editores), agosto de 2017
Mulholland Books é uma marca da Little, Brown and Company, uma
divisão da Hachette Book Group, Inc. O nome e o logotipo da
Mulholland Books são marcas comerciais da Hachette Book Group,
Inc.
O Hachette Speakers Bureau fornece uma ampla gama de autores para
eventos de palestras. Para saber mais, acesse hachettespeakersbureau.com
ou ligue para (866)
376-6591.
O editor não é responsável por sites (ou seu conteúdo) que não
são de propriedade do editor.
ISBN 978-0-316-51251-0
http://www.mulhollandbooks.com/
http://twitter.com/mulhollandbooks
http://facebook.com/mulhollandbooks
E3-20180202-JV-PC
Conteúdo
Cobrir
Folha de rosto
direito autoral
Capítulo 1
Capítulo 2
Capítulo 3
Capítulo 4
Sobre o autor
Também por Luke Jennings
boletins informativos
Ebook gratuito em: vietlib.vn
http://vietlib.vn/
1
O Palazzo Falconieri fica em um promontório em um dos pequenos lagos
italianos. É final de junho e uma brisa leve toca os pinheiros e ciprestes que se
aglomeram como sentinelas ao redor do promontório rochoso. Os jardins são
imponentes, e talvez até bonitos, mas as sombras profundas conferem ao
local um ar ameaçador, ecoado pelas severas linhas do próprio Palazzo.
O edifício fica de frente para o lago e é encimado por janelas altas
através das quais são visíveis cortinas de seda. A ala leste já foi uma sala
de banquetes, mas agora funciona como uma sala de conferências. No
centro, embaixo de um pesado lustre art déco, há uma mesa comprida
com o bronze de uma pantera Bugatti.
À primeira vista, os doze homens sentados ao redor da mesa
parecem bastante comuns. Bem sucedido, a julgar por suas roupas
silenciosamente caras. A maioria tem entre 50 e 60 anos, com o tipo
de rosto que você esquece instantaneamente. Há uma vigilância
constante sobre esses homens, no entanto, o que não é comum.
A manhã passa em discussão, realizada em russo e inglês, os
idiomas comuns a todos os presentes. Em seguida, um almoço leve -
antepastos, truta do lago, vinho Vernaccia gelado, figos frescos e
damascos - é servido no terraço. Depois, os doze homens se servem
de café, contemplam a extensão brisa do lago e caminham pelo
jardim. Não há pessoal de segurança, porque nesse nível de sigilo,
eles mesmos se tornam um risco. Em pouco tempo, os homens
voltaram para seus lugares na sombria sala de conferências. A
agenda do dia é simplesmente intitulada "EUROPA".
O primeiro orador é uma figura sem idade, bronzeada, com olhos
profundos . Ele olha em volta. “Hoje de manhã, senhores, discutimos o futuro
político e econômico da Europa. Conversamos, em particular, sobre o fluxo de
capital e como isso pode ser melhor controlado. Hoje à tarde, quero falar
sobre uma economia diferente. A sala escurece e as doze voltam-se para
fique de frente para a tela na parede norte da sala, mostrando uma
imagem de um porto mediterrâneo, de navios porta-contêineres e
guindastes de pórtico de navio para terra .
“Palermo, senhores, hoje o principal ponto de entrada da cocaína
na Europa. O resultado de uma aliança estratégica entre os cartéis de
drogas mexicanos e a máfia siciliana. ”
"Os sicilianos não são uma força gasta?" pergunta um homem
corpulento à sua esquerda. "Fiquei com a impressão de que os
sindicatos do continente administravam o comércio de drogas
atualmente."
“Esse costumava ser o caso. Até dezoito meses atrás, os cartéis
lidavam principalmente com os 'Ndrangheta, da região sul da Itália da
Calábria. Mas nos últimos meses estourou uma guerra entre os
calabrianos e um clã siciliano ressurgente, os greci. ”
Um rosto aparece na tela. Os olhos escuros friamente vigilantes. A
boca uma armadilha de aço.
“Salvatore Greco dedicou sua vida a ressuscitar a influência de sua família,
que perdeu seu lugar na estrutura de poder da Cosa Nostra nos anos 90, após
o assassinato do pai de Salvatore por um membro da família rival Matteo. Um
quarto de século depois, Salvatore caçou e matou todos os Mattei
sobreviventes. Os Greci, e seus associados, os Messini, são os clãs mais ricos,
poderosos e temidos dos sicilianos. Sabe-se que Salvatore assassinou
pessoalmente pelo menos sessenta pessoas e ordenou a morte de centenas a
mais. Hoje, aos 55 anos, seu domínio sobre Palermo e seu comércio de
drogas é absoluto. Suas empresas, em todo o mundo, movimentam entre vinte
e trinta bilhões de dólares. Senhores, ele é praticamente um de nós.
Uma leve onda de diversão, ou algo que se aproxima, corre pela
sala.
"O problema com Salvatore Greco não é sua predileção por tortura e
assassinato", continua ele. “Quando os mafiosos matam os mafiosos, é
como um forno autolimpante . Mas recentemente ele começou a ordenar
o assassinato de membros do establishment. Até o momento, sua
contagem é de dois juízes e quatro magistrados seniores, todos mortos
por carros-bomba, e um jornalista investigativo, que foi morto a tiros no
mês passado fora de seu apartamento. A jornalista estava grávida no
momento de sua morte. A criança não sobreviveu.
Ele faz uma pausa e ergue o olhar para a tela com a imagem da
mulher morta, espalhada na calçada em uma poça de sangue.
“Escusado será dizer que não foi possível implicar diretamente o Greco em
qualquer um desses crimes. A polícia foi subornada ou ameaçada,
testemunhas intimidadas. O código do silêncio, ou omertà , prevalece.
O homem é, para todos os efeitos, intocável. Há um mês, enviei um
intermediário para marcar uma reunião com ele, pois achava que
precisávamos de algum tipo de acomodação. Suas atividades neste
canto da Europa tornaram-se tão excessivas que ameaçam impactar
nossos próprios interesses. A resposta de Greco foi imediata. No dia
seguinte, recebi um pacote selado. A imagem na tela muda.
“Continha, como você pode ver, os olhos, ouvidos e língua do meu
associado. A mensagem foi clara. Nenhuma reunião. Sem discussão.
Sem acomodação.
Os homens ao redor da mesa olham para o quadro sombrio por
um momento, depois voltam o olhar para o interlocutor.
“Senhores, acho que precisamos tomar uma decisão executiva
sobre Salvatore Greco. Ele é uma força perigosamente incontrolável e
fora do alcance da lei. Suas atividades criminosas e o caos social que
elas provocam ameaçam a estabilidade do setor mediterrâneo.
Proponho que o removamos permanentemente do jogo.
Levantando-se da cadeira, o orador se dirige para uma mesa lateral,
retornando com uma caixa lacada antiga. Pegando uma sacola de cordão de
veludo preto, ele derrama seu conteúdo na mesa à sua frente. Vinte e quatro
peixes pequenos de marfim, doze deles com um amarelo suave, doze deles
manchavam um vermelho escuro de sangue. Cada homem recebe um par de
peixes contrastante.
A bolsa de veludo percorre a mesa no sentido anti-horário. Quando faz
uma revolução completa, é passado ao homem que propôs a votação. Mais
uma vez, o conteúdo da bolsaé derramado sobre a superfície pouco brilhante
da mesa. Doze peixes vermelhos. Uma sentença unânime de morte.
É tarde, quinze dias depois, e Villanelle está sentado em uma mesa do
lado de fora do Le Jasmin, um clube privado para membros no Décimo
Sexto Arrondissement de Paris. Do leste, vem o murmúrio do tráfego no
Boulevard Suchet, a oeste estão o Bois de Boulogne e o autódromo de
Auteuil. O jardim do clube é cercado por uma treliça pendurada com
jasmim em flor, cujo perfume infunde o ar quente. A maioria das outras
mesas está ocupada, mas a conversa é silenciosa. A luz desaparece, a
noite espera.
Villanelle toma um longo gole de sua vodca Grey Goose Martini e
examina discretamente os arredores, notando particularmente o casal na
mesa seguinte. Ambos estão na casa dos vinte anos: ele elegantemente
desgrenhado, ela é felina e requintada. Eles são irmão e irmã? Colegas
profissionais? Amantes?
Definitivamente não é irmão e irmã, decide Villanelle. Há uma
tensão entre eles - uma cumplicidade - que é tudo menos familiar.
Eles são certamente ricos, no entanto. Seu suéter de seda, por
exemplo, seu ouro escuro combinava com seus olhos. Não é novo,
mas definitivamente Chanel. E eles estão bebendo Taittinger vintage,
que não sai barato no Le Jasmin.
Ao chamar a atenção de Villanelle, o homem levanta a taça de
champanhe um centímetro ou dois. Ele murmura para sua
companheira, que a encarou com um olhar frio e avaliador.
"Você gostaria de se juntar a nós?" ela pergunta. É um desafio,
tanto quanto um convite.
Villanelle olha de volta, sem piscar. Uma brisa estremece o ar perfumado.
"Não é obrigatório", diz o homem, seu sorriso irônico em desacordo
com a calma de seu olhar.
Villanelle se levanta, levanta o copo. “Eu adoraria acompanhá-lo. Eu
estava esperando uma amiga, mas ela deve ter sido detida.
"Nesse caso ..." O homem se levanta. Sou o Olivier. E essa é Nica.
Villanelle.
A conversa se desenrola convencionalmente o suficiente. Olivier, ela
aprende, lançou recentemente uma carreira como comerciante de arte.
Nica trabalha intermitentemente como atriz. Eles não estão relacionados,
nem em uma inspeção mais detalhada dão a impressão de serem
amantes. Mesmo assim, há algo sutilmente erótico em sua cumplicidade
e no modo como a atraíram para sua órbita.
"Sou comerciante do dia", Villanelle lhes diz. "Moedas, futuros de
taxas de juros , tudo isso." Com satisfação, ela observa a diminuição
imediata do interesse em seus olhos. Se necessário, ela pode
conversar por horas sobre o dia de negociação, mas eles não querem
saber. Em vez disso, Villanelle descreve o apartamento iluminado pelo
sol do primeiro andar em Versalhes, do qual ela trabalha. Ela não
existe, mas ela pode visualizá-la nos rolos de ferro da varanda e no
tapete persa desbotado no chão. Sua história de capa é perfeita
agora, e o engano, como sempre, lhe proporciona uma onda de prazer.
"Adoramos seu nome, seus olhos, seus cabelos e, acima de tudo,
seus sapatos", diz Nica.
Villanelle ri e flexiona os pés no Louboutins de cetim com tiras.
Ao chamar a atenção de Olivier, ela deliberadamente espelha sua
postura lânguida. Ela imagina as mãos dele se movendo com
conhecimento e possessividade sobre ela. Ele a veria, ela adivinha,
como um objeto bonito e colecionável. Ele pensaria estar no controle.
"O que é engraçado?" pergunta Nica, inclinando a cabeça e acendendo
um cigarro. "Você é", diz Villanelle. Como seria, ela se pergunta, se
perder
naquele olhar de ouro? Sentir aquela boca esfumaçada na dela. Ela
está se divertindo agora; ela sabe que Olivier e Nica a querem. Eles
acham que estão interpretando ela, e Villanelle continuará deixando
que pensem assim. Será divertido manipulá-los, ver até onde eles irão.
"Eu tenho uma sugestão", diz Olivier, e nesse momento o telefone
na bolsa de Villanelle começa a piscar. Um texto de uma palavra :
DEFLECTAR. Ela se levanta, sua expressão em branco. Ela olha para
Nica e Olivier, mas em sua mente eles não existem mais. Ela saiu de lá
sem dizer uma palavra e, em menos de um minuto, está entrando em
um fluxo de tráfego para o norte em sua Vespa.
Faz três anos desde que ela conheceu o homem que lhe enviou a
mensagem. O homem que, até hoje, ela conhece apenas como
Konstantin. Suas circunstâncias, então, eram muito diferentes. O nome
dela era Oxana Vorontsova e ela foi oficialmente registrada como
estudante de francês e linguística na Universidade de Perm, na Rússia
central. Dentro de seis meses, ela deveria participar das finais. No entanto,
era improvável que ela entrasse na sala de exames da universidade, pois,
desde o outono anterior, estava inevitavelmente detida em outro lugar.
Especificamente, no centro de detenção de mulheres de Dobryanka, nas
montanhas Urais. Acusado de assassinato.
É uma curta viagem de carro, talvez cinco minutos, de Le Jasmin ao
apartamento de Villanelle, perto da Porte de Passy. O edifício dos anos
30 é grande, anônimo e silencioso, com uma garagem subterrânea
bem protegida . Depois de estacionar a Vespa ao lado de seu carro,
um rápido e anônimo Audi TT Roadster cinza prateado , Villanelle pega
o elevador para o sexto andar e sobe o pequeno lance de escadas até
seu apartamento na cobertura. A porta da frente, apesar de ter o
mesmo painel dos demais do edifício, é de aço reforçado e o sistema
de travamento eletrônico é feito sob medida.
No interior, o apartamento é confortável e espaçoso, até um pouco gasto.
Konstantin entregou a Villanelle as chaves e títulos de títulos há um ano. Ela
não tem
ideia de quem morava lá antes dela, mas o lugar estava
completamente mobilado quando ela se mudou, e a partir dos
utensílios e acessórios de décadas , ela acha que era alguém idoso.
Desinteressada em decoração, deixou o apartamento como o
encontrou, com seus quartos desbotados em verde-mar e
azul-francês e suas pinturas pós-impressionistas indescritíveis .
Ninguém nunca a visita aqui - suas reuniões profissionais acontecem
em cafés e parques públicos, suas ligações sexuais são realizadas
principalmente em hotéis - mas, se o fizessem, o apartamento exibia sua
matéria de capa com todos os detalhes. No estudo, seu computador, um
top-of-the-range wafer de aço inoxidável, é protegido pelo software de
segurança civil que um hacker metade qualificados rapidamente desvio.
Mas uma varredura de seu conteúdo revelaria pouco mais do que os
detalhes de uma conta de troca de dia bem - sucedida , e o conteúdo do
arquivo é igualmente sem compromisso. Não há sistema de música. Para
Villanelle, a música é, na melhor das hipóteses, uma irritação sem sentido
e, na pior, um perigo letal. Em silêncio, está a segurança.
As condições no centro de detenção eram indizíveis. A comida era pouco
comestível, o saneamento inexistente e um vento gelado e entorpecido do rio
Dobryanka penetrava em todos os cantos desanimadores da instituição. A
menor infração das regras resultou em um período prolongado de shiza , ou
confinamento solitário. Oxana estava lá há três meses quando recebeu ordens
de sua cela, marchou sem explicação para o pátio da prisão e recebeu ordens
de subir em um veículo todo-o-terreno danificado. Duas horas depois, nas
profundezas do Krai de Perm, o motorista parou por uma ponte sobre o rio
congelado Chusovaya e, sem palavras, a levou a uma unidade pré-fabricada
baixa, ao lado da qual estava estacionado um Mercedes preto com tração nas
quatro rodas . Dentro da unidade, havia espaço suficiente para uma mesa,
duas cadeiras e um aquecedor de parafina.
Um homem de casaco cinza pesado estava sentado em uma das
cadeiras e, para começar, ele apenas olhou para ela. Vestiu o
uniforme esfarrapado da prisão, as feições magras, a postura de
desafio sombrio. "Oxana Borisovna Vorontsova", disse ele,
consultando uma pasta impressa sobre a mesa. “Idade, 23 anos e 4
meses. Acusado de homicídio triplo, com várias circunstâncias
agravantes. ”
Ela esperou, olhando pela janela um pequeno quadrado de bosque nevado.
O homem era bastante comum, mas ela soube rapidamente que aquilo era
não alguém que possa ser manipulado."Dentro de quinze dias você será julgado", continuou ele. “E você será
considerado culpado. Não há outro resultado concebível e, em teoria, você
pode ser condenado à morte. Na melhor das hipóteses, você passará os
próximos vinte anos de sua vida em uma colônia penal que fará Dobryanka
parecer um resort de férias. Os olhos dela permaneceram em branco. O
homem acendeu um cigarro, uma marca importada, e ofereceu-lhe um. Teria
comprado uma porção extra de comida por uma semana no centro de
detenção, mas Oxana recusou-a com um movimento quase imperceptível de
a cabeça.
Três homens foram encontrados mortos. Um com a garganta cortada até
os ossos, dois baleados na cara. Não é exatamente o comportamento
esperado de um estudante de lingüística do último ano da melhor
universidade de Perm. A não ser, talvez, ela passou a ser a filha de um
Spetsnaz close-trimestre instrutor de batalha.” Ele pegou o cigarro. - Que
reputação ele tinha, sargento sênior Boris Vorontsov. Não o ajudou, no
entanto, quando ele se desentendeu com os gângsteres pelos quais estava
fazendo luar. Uma bala nas costas e deixada para morrer na rua como um
cachorro. Dificilmente um final adequado para um veterano de Grozny e
Pervomayskoye.
De debaixo da mesa, pegou um frasco e duas xícaras de papelão.
Derramou devagar, de modo que o cheiro de chá forte infundiu o ar
frio. Empurrou um dos copos para ela.
“O círculo dos irmãos. Uma das organizações criminosas mais
violentas e implacáveis da Rússia. ” Ele balançou sua cabeça. "O que
você estava pensando exatamente quando decidiu executar três de
seus soldados de infantaria?"
Ela desviou o olhar, sua expressão desdenhosa.
"É tão bom que a polícia encontrou você antes dos irmãos, ou eu
não estaria falando com você agora." Ele largou a ponta do cigarro no
chão e a pisou. “Mas tenho que admitir que foi um trabalho eficiente.
Seu pai te ensinou bem.
Ela olhou para ele novamente. Cabelos escuros, altura média,
talvez quarenta anos. Seu olhar estava nivelado e seus olhos eram
quase, mas não completamente, simpáticos.
“Mas você negligenciou a regra mais importante de todas. Você foi pego."
Ela tomou um gole exploratório de seu chá. Estendeu a mão sobre
a mesa, pegou um dos cigarros e acendeu. "Então quem és tu?"
“Alguém diante de quem você pode falar livremente, Oxana Borisovna. Mas
primeiro, por favor, confirme a verdade do seguinte. ” Ele pegou um maço de
papéis dobrado
do bolso do casaco. “Sua mãe, que era ucraniana, morreu quando você
tinha sete anos, de câncer de tireóide, quase certamente como
consequência de sua exposição à radiação após o desastre do reator de
Chernobyl, doze anos antes. Três meses após a morte de sua mãe, seu pai
foi enviado para a Chechênia, quando foi levado para os cuidados
temporários do orfanato Sakharov em Perm. Você passou dezoito meses
no orfanato, período em que a equipe notou suas habilidades acadêmicas
excepcionais. Eles também identificaram outras características, incluindo
o hábito de fazer xixi na cama e uma incapacidade quase total de formar
relacionamentos com outras crianças. ”
Ela exalou, a fumaça uma longa pluma cinza no ar frio, e tocou a
ponta da língua em uma crista de tecido cicatricial no lábio superior. O
gesto, como a própria cicatriz, era quase imperceptível, mas o homem
de casaco viu e notou.
“Quando você tinha dez anos, seu pai foi destacado novamente, desta vez
para o Daguestão. Você voltou ao orfanato Sakharov, onde, após três meses,
foi descoberto incendiando o bloco do dormitório e transferido para a unidade
psiquiátrica do Hospital Municipal Número 4, em Perm. Contra o conselho do
seu terapeuta, que o diagnosticou com um distúrbio de personalidade
sociopata, você foi devolvido ao seu pai. No ano seguinte, você iniciou seus
estudos na escola secundária de Industrialny District. Aqui, mais uma vez,
você ganhou elogios por seus resultados acadêmicos - particularmente por
suas habilidades no idioma - e mais uma vez observou-se que você não fez
nenhuma tentativa de fazer amigos ou formar relacionamentos. De fato, está
registrado que você esteve envolvido e suspeito de instigar uma série de
incidentes violentos.
- No entanto, você fez um apego à sua professora de francês, Miss
Leonova, e ficou extremamente agitada quando soube que ela havia sido
submetida a um grave ataque sexual enquanto esperava um ônibus tarde da
noite. Seu suposto agressor foi preso, mas depois libertado por falta de
provas. Seis semanas depois, ele foi descoberto em uma floresta perto do rio
Mulyanka, incoerente com choque e perda de sangue. Ele foi castrado com
uma faca. Os médicos conseguiram salvar sua vida, mas seu atacante nunca
foi identificado. Na época desses eventos, você estava chegando ao décimo
sétimo aniversário.
Ela pisou o cigarro no chão. "Isso está levando a algum lugar?"
Ele quase sorriu. “Eu poderia mencionar a medalha de ouro que
você ganhou pelo tiro de pistola nos Jogos Universitários em
Ekaterinburg. No seu primeiro ano de graduação. ”
Ela deu de ombros e ele se inclinou para frente em sua cadeira.
“Apenas entre nós. Aqueles três homens no Pony Club, o que você
sentiu quando os matou?
Ela encontrou o olhar dele, sua expressão em branco.
“OK, hipoteticamente. O que você pode ter sentido?
“Na época, eu poderia ter sentido satisfação em um trabalho bem
feito. Agora ... Ela encolheu os ombros novamente. "Nada."
"Então, por nada, você está olhando vinte anos em Berezniki, ou em
algum lugar semelhante?"
"Você me trouxe até aqui para me dizer isso?"
“A verdade, Oxana Borisovna, é que o mundo tem um problema com
pessoas como você. Homens ou mulheres que nascem, como você, sem
consciência ou capacidade de sentir culpa. Você representa uma pequena
fração da população como um todo, mas sem você ... Ele acendeu outro
cigarro e recostou-se na cadeira. “Sem predadores, pessoas que podem
pensar o impensável e agir sem medo ou hesitação, o mundo fica parado.
Você é uma necessidade evolutiva. ”
Houve um longo silêncio. Suas palavras confirmaram o que ela
sempre soube, mesmo em seu ponto mais baixo: que ela era
diferente, que ela era especial, que ela nasceu para voar. Ela olhou
através da janela para o veículo que esperava e os guardas batendo
os pés na neve. Mais uma vez, a ponta da língua momentaneamente
sondou seu lábio superior.
"Então, o que você quer de mim?" ela perguntou.
Konstantin disse a ela, sem poupar detalhes do que estava por vir.
E ouvindo-o, era como se tudo em sua vida tivesse levado a esse
momento. Sua expressão nunca tremeu, mas a emoção que a rasgava
era tão ávida quanto a fome.
Sobre Paris, a luz está desaparecendo. De uma gaveta na
escrivaninha de seu escritório, Villanelle pega um novo laptop da
Apple em caixa e o desembala. Logo, ela está conectada a uma conta
do Gmail e está abrindo uma mensagem cujo assunto é Jeff e Sarah -
fotos de férias . Existem dois parágrafos de texto e uma dúzia de
imagens JPEG de um casal que explora locais turísticos no Cairo e
nos arredores.
Olá a todos!
Tivemos o melhor momento de todos. Pirâmides incríveis, e
Sarah montou um camelo (veja fotos em anexo)! De volta ao
domingo, o pouso 7.42, deve estar em casa às 21h45. Muitas
felicidades - Jeff.
PS, observe o novo e-mail de Sarah SMPrice88307@gmail.com
Ignorando as letras e as palavras, Villanelle extrai as figuras. Eles formam
uma senha de uso único , que permite acessar os dados compactados
incorporados nas imagens JPEG de aparência inocente . Ela lembra as
palavras do designer de sistemas indiano que ensinou sua comunicação
secreta: “As mensagens criptografadas estão muito bem, mas mesmo que
sejam completamente inquebráveis, elas atraem atenção. Muito melhor
garantir que ninguém suspeite da existência da mensagem em primeiro
lugar. ”
Ela se vira para as fotografias. Por serem altamente detalhados,
com excelente resolução, podem transportar uma carga útil
significativa de dados. Dez minutos depois, ela extraiu todo o texto
oculto, que ela combina em um único documento.
Um segundo e-mail com o celular de Steve tem uma mensagemmais curta, apenas um único número de telefone e seis imagens JPEG
de um jogo de futebol amador. Villanelle repete o processo anterior,
mas desta vez extrai uma série de retratos fotográficos. Eles são
todos do mesmo homem. Seus olhos são escuros, quase pretos, e a
boca está dura. Villanelle olha para as fotos. Ela nunca viu o homem
antes, mas há algo em seu rosto que ela reconhece. Uma espécie de
vazio. Ela leva um momento para se lembrar de onde ela viu esse olhar
antes. No espelho. Aos seus próprios olhos. O documento de texto é
intitulado Salvatore Greco .
Um dos atributos únicos que recomendou Villanelle aos seus atuais
empregadores foi sua memória fotográfica. Demora trinta minutos para ler
o arquivo Greco e, quando termina, consegue se lembrar de todas as
páginas como se a estivesse segurando na frente dela. Selecionado de
arquivos policiais, registros de vigilância, registros judiciais e declarações
de informantes, é um retrato pessoal exaustivo. Tudo considerado, porém,
é frustrantemente breve. Um cronograma da carreira de Greco até o
momento. Um perfil psicológico do FBI. Um colapso, em grande parte
hipotético, de sua situação doméstica, hábitos pessoais e tendências
sexuais. Uma lista de propriedades mantidas em seu nome. Uma análise
de seu conhecido
disposições de segurança.
O retrato que emerge é de um homem de gostos austeros.
Patologicamente avesso à atenção do público, ele é extremamente hábil em
evitá-lo, mesmo em uma era de comunicação de massa. Ao mesmo tempo,
seu poder decorre em grande parte de sua reputação. Em uma região do
mundo onde tortura e assassinato são rotineiros, a ferocidade de Greco o
diferencia. Quem ousa atrapalhar ou questionar sua autoridade é eliminado,
geralmente com crueldade espetacular. Rivais viram suas famílias inteiras
baleadas, informantes descobertos com suas gargantas cortadas e suas
línguas esticadas através das feridas abertas.
Villanelle tem vista sobre a cidade. À esquerda, a Torre Eiffel é
mostrada em silhueta contra o céu noturno. À direita está a massa
escura do Tour Montparnasse. Ela considera Greco. Define seu
refinamento pessoal contra o horror barroco de suas ações e
comissões. Existe alguma maneira de ela tirar essa contradição em
seu proveito?
Ela relê o arquivo do documento, examinando cada frase em busca de
uma possível entrada. A residência principal de Greco, uma fazenda em
uma vila nas colinas nos arredores de Palermo, é uma fortaleza. Sua
família mora lá, protegida por uma equipe leal e vigilante de guarda-costas
armados. Sua esposa, Calogera, raramente sai de casa; sua única filha,
Valentina, vive em uma vila vizinha, onde é casada com o filho mais velho
do consigliere de seu pai . A região tem seu próprio dialeto e uma história
de hostilidade obstinada a pessoas de fora. Aqueles que Greco deseja
conhecer - membros do clã, associados em potencial, alfaiate e
barbeiro - são convidados para a fazenda, onde são revistados e, se
necessário, desarmados. Quando Greco sai de casa para visitar sua
amante em Palermo, ele é invariavelmente acompanhado por um
motorista armado e pelo menos dois guarda-costas. Parece não haver um
padrão previsível para essas visitas.
Um documento em particular, no entanto, interessa a Villanelle. É uma
reportagem de cinco anos do jornal italiano Corriere della Sera que relata
um acidente quase fatal sofrido por um dos jornalistas do próprio jornal
em Roma. Segundo Bruno De Santis: “Eu estava saindo de um restaurante
em Trastevere quando um carro veio correndo na minha direção do lado
errado da rua. A próxima coisa que soube foi que eu estava no hospital,
com sorte de estar vivo.
A sugestão não muito sutil de De Santis é que essa tentativa de sua vida
seja consequência de uma peça que ele escreveu para o Corriere um mês
antes, sobre uma jovem soprano siciliana chamada Franca Farfaglia. Na peça,
ele criticou Farfaglia por ter aceitado uma doação para seus estudos no La
Scala
Academia de Teatro de Milão, de Salvatore Greco, "o notório chefe do
crime organizado".
É um jornalismo corajoso e talvez imprudente, mas Villanelle não está
interessado em De Santis. Em vez disso, ela se pergunta o que inspirou a
generosidade de Greco em relação a Farfaglia - não que ele não pudesse
pagar uma infinidade de gestos desse tipo. Era um amor pela ópera, o
desejo de ajudar uma talentosa garota local a alcançar seu potencial ou
um desejo completamente mais básico?
Uma pesquisa na Internet produz uma riqueza de imagens de Farfaglia.
Comandante na aparência, com traços orgulhosos e severos, ela parece
ter mais de vinte e seis anos. Várias das imagens reaparecem no site da
cantora, onde há um histórico de sua carreira até o momento, uma
seleção de análises de desempenho e sua programação para os próximos
meses. Percorrendo os compromissos, Villanelle faz uma pausa. Seus
olhos se estreitam, e ela toca a ponta do dedo na cicatriz no lábio. Depois,
clicando no hiperlink, ela abre o site do Teatro Massimo em Palermo.
O treinamento de Oxana levou a maior parte de um ano.
O pior veio primeiro. Seis semanas de treinamento físico e combate
desarmado em um trecho solitário e coberto de vento da costa de Essex.
Ela chegou no início de dezembro. O instrutor era um ex-instrutor do
Serviço Especial de Barcos chamado Frank, uma figura complicada e
taciturna de cerca de sessenta anos, com um olhar tão frio quanto o Mar
do Norte. Seu traje habitual , usado em todos os climas, era um agasalho
de algodão desbotado e um par de tênis velhos. Frank era impiedoso.
Oxana estava com baixo peso e em péssimas condições após seus
meses no centro de detenção de Dobryanka, e durante a primeira quinzena
as corridas intermináveis pelos pântanos, com o granizo chicoteando seu
rosto e a lama costeira gordurosa sugando suas botas, eram torturas.
Determinação a manteve indo. Qualquer coisa, até a morte por exposição
nos lodaçais, era melhor do que retornar ao sistema penal russo. Frank não
sabia quem ela era e não se importava. Seu resumo era simplesmente levá-la
a combater a prontidão. Durante o curso, ela morou em uma cabana Nissen
sem aquecimento, em uma ilha de lama e cascalho ligada ao continente por
uma calçada de 400 metros de comprimento . Durante a Guerra Fria, o local
havia sido um posto de alerta precoce, e algo de seu propósito apocalíptico
sombrio permaneceu.
Na primeira noite, Oxana estava com tanto frio que não conseguia dormir,
mas a partir de então
a exaustão tomou seu pedágio, e ela foi embrulhada em seu único cobertor e
morta para o mundo às 21h. Frank chutou a porta de ferro corrugado todas as
manhãs às 4 da manhã antes de jogá-la nas rações do dia - geralmente uma
cantina plástica de água e algumas de latas de carne e legumes processados
- e deixá-la vestir sua camiseta, calça e botas de combate, sempre ainda
encharcadas do dia anterior. Por duas horas, eles percorreram repetidos
circuitos da ilha, através dos lodaçais cinzentos escorrendo ou ao longo da
linha gelada, antes de retornar à cabana Nissen para preparar chá e aquecer
uma bagunça de rações em um pequeno fogão de hexamina. Ao nascer do
sol, eles estariam do lado de fora de novo, batendo nos lodaçais até Oxana
vomitar de fadiga.
À tarde, à medida que a escuridão se aproximava, eles trabalhavam em
combate corpo a corpo. Ao longo dos anos, Frank pegou elementos de ju-jitsu, 
luta de rua e outras técnicas e os refinou em uma única disciplina. A ênfase
estava na improvisação e na velocidade, e as sessões de treinos eram
frequentemente conduzidas até os joelhos no mar, com a lama e a telha se
movendo traiçoeiras sob seus pés. Percebendo que seu inglês era ruim, Frank
ensinou por exemplo físico. Oxana pensou que sabia algo sobre duas lutas,
tendo aprendido o básico do Systema Spetsnaz com o pai, mas Frank parecia
antecipar todos os movimentos que ela tentava, desviando os golpes com
facilidade casual antes de jogá-la novamente na água gelada do mar. .
Oxana não achava que ela já odiava alguém tanto quanto odiava o ex-
instrutor da SBS. Ninguém, mesmo no orfanato dePerm ou na unidade de
prisão de Dobryanka, a menos que a depreciou e humilhou. O ódio tornou-
se uma raiva fervente. Ela era Oxana Borisovna Vorontsova e vivia de
acordo com regras que poucos começariam a entender. Ela venceria esse
angliski ublyodok , esse burro-filho da puta, se a matasse.
No final de uma tarde da última semana, eles estavam circulando um ao
outro na maré que chegava. Frank tinha uma faca Gerber com uma lâmina de
oito polegadas , Oxana estava desarmada. Frank se moveu primeiro,
balançando a lâmina oxidada tão perto de seu rosto que ela sentiu a brisa
passar e, em resposta, ela se agachou sob o braço da faca e deu um soco no
braço dele nas costelas. O deteve por um segundo e, quando o Gerber voltou,
ela estava fora de alcance. Eles dançavam de um lado para o outro, e Frank
pulou em seu peito. Seu corpo ultrapassou seu cérebro. Girando meia, ela
agarrou o pulso dele, puxou-o na direção em que ele já estava comprometido e
arrancou as pernas dele. Quando Frank caiu de costas na água, braços
agitados, ela já estava
erguendo o joelho para bater a mão da faca na telha - “Controle a arma,
então o homem”, seu pai sempre lhe dissera - e, quando o instrutor soltava
involuntariamente o Gerber, caiu para prendê-lo debaixo d'água. Montando
nele, ela forçou a cabeça dele para trás com a palma da mão, e observou o
trabalho agonizado de seu rosto quando ele começou a se afogar.
Era interessante - até fascinante -, mas ela queria que ele vivo
reconhecesse seu triunfo, então o arrastou para a praia, onde ele rolou
de lado e vomitou água do mar. Quando ele finalmente abriu os olhos,
ela estava segurando a ponta da faca Gerber na garganta.
Encontrando os olhos dela, ele assentiu em submissão.
Uma semana depois, Konstantin veio buscá-la, olhando-a de cima
a baixo com aprovação silenciosa enquanto esperava, a mochila
pendurada frouxamente sobre um ombro, na trilha lamacenta que
levava à calçada. "Você parece bem", disse ele, seu olhar plano
absorvendo sua postura recém-confiante e feições queimadas pelo
vento, com bolhas de sal .
"Você sabe que ela é uma psicopata do
caralho", disse Frank. "Ninguém é perfeito",
disse Konstantin.
Dois dias depois, Oxana voou para a Alemanha durante três semanas de
treinamento de fuga e evasão na escola de guerra nas montanhas de
Mittenwald. Ela estava ligada a um quadro das Forças Especiais da OTAN e
sua matéria de capa era que ela estava destacada em uma unidade de
combate ao terrorismo do Ministério do Interior da Rússia . Na segunda noite,
enquanto cavava na neve profunda, ela sentiu dedos furtivos no zíper de sua
bolsa dobrada. Uma luta silenciosa, mas furiosa, eclodiu na escuridão, e no dia
seguinte dois soldados da OTAN foram de helicóptero para fora da montanha,
um com um tendão cortado no antebraço, o outro com uma facada na palma
da mão. Depois disso, ninguém a incomodou.
Imediatamente após Mittenwald, ela foi levada de avião para uma
instalação do Exército dos EUA em Fort Bragg, Carolina do Norte, onde foi
submetida a um avançado programa de Resistência à Interrogação. Este foi
um pesadelo calculado e projetado para induzir o estresse e a ansiedade
máximos em seus sujeitos. Logo após sua chegada, Oxana foi despida pelos
guardas do sexo masculino e marchou para uma cela iluminada e sem janelas,
vazia, exceto por uma câmera de circuito fechado montada no alto de uma
parede. O tempo passou, hora após hora sem fim, mas ela recebeu apenas
água e, sem instalações sanitárias, foi forçada a usar o chão. Em pouco
tempo, a cela fedia e seu estômago estava revirando de fome. Se ela tentasse
dormir, o celular reverberaria com ruído branco ou com sons eletrônicos.
vozes repetindo frases sem sentido no volume de fazer o som dos ouvidos .
No final do segundo dia - ou poderia ter sido o terceiro -, ela estava
encapuzada e levou a outra parte do edifício onde foi interrogada, em russo
fluente e por horas a fio, por interrogadores invisíveis. Entre essas sessões,
nas quais lhe foi oferecida comida em troca de informações, ela foi forçada a
adotar posições de estresse agonizantes e humilhantes. Faminta, privada de
sono e severamente desorientada, ela entrou em um estado de transe , no qual
os limites entre seus sentidos se turvavam. Ela conseguiu, no entanto, se
apegar a algum senso vestigial de si e ao conhecimento de que a experiência
chegaria ao fim. Por mais aterrorizante e degradante que fosse, era preferível
à vida na ala segura de uma colônia penal nos Montes Urais. Quando o
exercício foi oficialmente declarado encerrado, Oxana estava começando, de
uma maneira profundamente perversa, a se divertir.
Mais cursos seguidos. Um mês de familiarização de armas em um
campo ao sul de Kiev, na Ucrânia, seguido por mais três em uma escola de
franco-atiradores russa. Este não era o estabelecimento de alto nível nos
arredores de Moscou onde os destacamentos Spetsnaz Alfa e Vympel
treinavam, mas uma instalação muito mais remota perto de Ekaterinburg,
administrada por uma empresa de segurança privada cujos instrutores
não fizeram perguntas. Estar de volta à Rússia parecia estranho para
Oxana, mesmo sob a falsa identidade fornecida por Konstantin.
Ekaterinburg, afinal, estava a menos de duzentas milhas de onde ela havia
crescido.
Não demorou muito, porém, antes que o engano começasse a lhe
dar uma certa satisfação inebriante. "Oficialmente, Oxana Vorontsova
não existe mais", informou Konstantin. “Um certificado emitido no
Hospital Regional de Perm indica que ela se enforcou em sua cela no
centro de detenção de Dobryanka. Os registros do distrito mostram
que ela foi enterrada às custas do público no cemitério Industrialny.
Confie em mim, ninguém sente falta dela e ninguém a procura.
A escola de atiradores urbanos Severka foi construída em torno de uma
cidade deserta. Nos tempos soviéticos, abrigava uma comunidade próspera
de cientistas estudando os efeitos da exposição à radiação; agora era uma
cidade fantasma, povoada apenas por bonecos em tamanho real,
estrategicamente situados atrás de janelas de vidro e nas rodas de veículos
esqueléticos e enferrujados. Era um lugar misterioso, silencioso, exceto pelo
vento que assobiava entre seus prédios vazios.
O treinamento básico de Oxana foi com o Dragunov, de
edição padrão . Logo, porém, ela se formou no VSS, ou Special Sniper
Rifle. Com a sua
excepcionalmente leve e silencioso integral, era a arma urbana ideal.
Quando deixou Severka, disparara milhares de tiros sob uma variedade de
condições operacionais e, em menos de um minuto, conseguiu chegar a
um ponto de tiro com o VSS em sua caixa de poliestireno, montar a arma,
zerar a mira, calcular velocidade do vento e outros vetores e aperte uma
cabeça letal ou um tiro no corpo ("um tiro, uma morte", nas palavras de
seu instrutor) a uma distância de até quatrocentos metros.
Oxana sentiu-se mudando, e os resultados a agradaram. Sua capacidade
de observação, habilidades sensoriais e velocidade reativa foram
extraordinariamente aprimoradas. Psicologicamente, sentia-se invulnerável,
mas sempre soube que era diferente das pessoas ao seu redor. Ela não sentiu
nenhuma das coisas que eles sentiram. Onde outros experimentariam dor ou
horror, ela conhecia apenas um desapego congelado. Ela aprendera a imitar as
respostas emocionais dos outros - seus medos, suas incertezas, sua
necessidade desesperada de afeto - mas nunca as experimentara
completamente. Ela sabia, no entanto, que, para escapar da observação no
mundo, era essencial usar uma máscara de normalidade e disfarçar a
extensão de sua diferença.
Ela aprendera, muito jovem, que as pessoas podiam ser manipuladas.
O sexo era útil nesse sentido, e Oxana adquiria um apetite voraz. Não
tanto pelo ato em si, embora isso tivesse suas satisfações, mas pela
emoção da busca e da dominação psíquica. Para os amantes, ela gostava
de escolher figuras de autoridade. Suas conquistas incluíam professores
de ambos os sexos, uma colega de Spetsnaz de seu pai, uma jovem de
uma academia militar em Kazan contra a qual ela estava competindo nos
Jogos Universitáriose, o mais satisfatório de tudo, o psicoterapeuta a
quem ela se referia. avaliação em seu primeiro ano na universidade.
Oxana nunca sentira a menor necessidade de ser apreciada, mas dava
uma profunda satisfação a ser desejada. Ver o olhar nos olhos de sua
conquista - aquele derreter final da resistência - que lhe dizia que a
transferência de poder estava completa.
Não que isso fosse suficiente. Porque, apesar de toda a sua excitação
feroz, esse momento de submissão invariavelmente marcou o fim do
interesse de Oxana. A história era sempre a mesma, mesmo com Yuliana,
a psicoterapeuta. Ao ceder a Oxana, ao renunciar ao seu mistério, ela se
tornou indesejável. E Oxana simplesmente seguiu em frente, deixando a
mulher mais velha desprovida, sua auto-estima pessoal e profissional em
frangalhos.
Após o curso de atirador, ela aprendeu sobre explosivos e toxicologia em
Volgogrado, vigilância em Berlim, condução avançada e
bloqueio de fechaduras em Londres e gerenciamento de identidade,
comunicações e codificação em Paris. Para Oxana, que nunca havia
deixado a Rússia antes de sua consulta com Konstantin na ponte
Chusovaya, as viagens internacionais eram estonteantes. Cada curso
foi ministrado na língua do país em questão, testando sua aptidão
linguística até o limite e, mais frequentemente do que não, deixando-a
mentalmente e fisicamente esgotada.
Ao longo de tudo, paciente e imperturbável à margem, foi Konstantin. Ele
mantinha uma distância profissional entre ele e Oxana, mas simpatizava com
ela nas poucas ocasiões em que a pressão se tornava excessiva, e ela exigiu,
friamente, ser deixada em paz. "Tire um dia de folga", ele disse a ela em uma
ocasião em Londres. “Vá e explore a cidade. E comece a pensar no seu nome
de capa. Oxana Vorontsova está morta.
Em novembro, seu treinamento estava quase no fim. Ela estava
hospedada em um hotel de uma estrela no subúrbio de Belleville, em
Paris, e viajava todos os dias para um prédio de escritórios anônimo em
La Défense, onde um jovem de origem indiana estava lhe ensinando os
pontos mais delicados da esteganografia - a ciência da ocultar
informações secretas em arquivos de computador. No último dia do
curso, Konstantin apareceu, pagou a conta do hotel e a acompanhou até
um apartamento no Quai Voltaire, na margem esquerda.
O apartamento do primeiro andar era mobiliado com peças
sobressalentes e minimalistas. Seu ocupante era uma mulher
minúscula e de aparência feroz , com cerca de sessenta anos, vestida
completamente de preto, que Konstantin apresentou como Fantine.
Fantine olhou para Oxana, pareceu não se impressionar com o que
viu e pediu-lhe para andar pela sala. Autoconsciente em sua camiseta
desbotada , jeans e tênis, Oxana obedeceu. Fantine a observou por
um momento, virou-se para Konstantin e deu de ombros.
E assim começou o estágio final da transformação de Oxana. Ela se
mudava para um hotel quatro estrelas a duas ruas de distância, e todas as
manhãs se juntava a Fantine para o café da manhã no apartamento do
primeiro andar . Às nove horas da manhã, um carro os procurava. No primeiro
dia, foram às Galeries Lafayette, no Boulevard Haussmann. Fantine marchou
com Oxana pela loja de departamentos, ordenando que ela experimentasse
uma sucessão de roupas - roupas diurnas, casuais, à noite - e as comprasse,
quer Oxana gostasse ou não. As roupas apertadas e chamativas para as quais
Oxana foi atraída Fantine descartaram sem olhar.
“Estou tentando te ensinar o estilo parisiense, chérie , não como se vestir
como uma
Streetwalker de Moscou, o que você obviamente já sabe fazer.
No final do dia, o carro estava cheio de sacolas de compras, e Oxana
estava começando a desfrutar da companhia de seu mentor cruel e
crítico. Durante a semana seguinte, visitaram lojas de calçados e casas de
moda, desfiles de alta costura e pré-à-porter , um empório vintage em St.
Germain e o museu de figurinos e design do Palais Galliera. Em cada um
deles, Fantine ofereceu um comentário imparável. Isso era chique,
inteligente e elegante; isso era grosseiro, sem gosto e irremediavelmente
vulgar. Uma tarde, Fantine levou Oxana a um cabeleireiro na Place des
Victoires. Suas instruções para o estilista deveriam proceder como ela
escolheu e ignorar qualquer coisa que Oxana sugerisse. Depois, Fantine a
colocou na frente de um espelho, e Oxana passou a mão pelos cabelos
curtos e sem corte . Ela gostou do olhar que Fantine montou para ela. A
jaqueta de motoqueiro de grife, a camiseta listrada , o jeans baixo e as
botas de tornozelo. Ela parecia ... parisiense.
No final da tarde, eles visitaram uma boutique que vendia perfume
na rue du Faubourg Saint-Honoré. "Escolha", disse Fantine. "Mas
escolha bem." Por dez minutos, Oxana seguiu o elegante andar da
loja, antes de parar em frente a um armário de vidro. O assistente a
observou por um momento. - Vous permettez, mademoiselle ? ele
murmurou, entregando-lhe um frasco de vidro fino com uma fita
escarlate no pescoço. Cautelosamente, Oxana tocou o perfume
âmbar em seu pulso. Fresco como um amanhecer de primavera, mas
com notas de fundo mais escuras, ele falava com algo
profundamente dentro dela.
"Chama-se Villanelle", disse o assistente. “Era o perfume favorito
da condessa du Barry. A casa de perfume adicionou a fita vermelha
depois que ela foi guilhotinada em 1793. ”
"Vou ter que tomar cuidado, então", disse Oxana.
Dois dias depois, Konstantin veio buscá-la no hotel. "Meu nome de
capa", disse ela. "Eu escolhi."
Enquanto atravessa a Piazza Verdi, em Palermo, com os calcanhares batendo
levemente nas pedras, Villanelle olha para a imponente fachada da maior casa
de ópera da Sicília e, na verdade, da Itália. Palmeiras erguem-se da praça, suas
folhas sussurrando fracamente na brisa quente; leões de bronze ladeavam a
ampla escada da entrada. Villanelle está usando um vestido Valentino de seda
e luvas de ópera Fratelli Orsini até o cotovelo. O vestido é vermelho, mas tão
sombreado como
ser quase preto. Uma bolsa de ombro espaçosa da Fendi está
pendurada por uma corrente fina. O rosto de Villanelle está pálido à
luz do entardecer e seu cabelo está preso com um grampo longo e
curvo. Ela parece glamourosa, embora menos vistosa do que as
socialites de Versace e Dolce & Gabbana que lotam o hall de entrada
espelhado. As primeiras noites no Teatro Massimo são sempre uma
ocasião, e a oferta desta noite é Tosca de Puccini , uma das óperas
mais populares de todas. O fato de o papel-título ser cantado por uma
soprano local, Franca Farfaglia, torna a ocasião imperdível.
Villanelle compra um programa e passa pelo hall de entrada até o
vestíbulo. O lugar está enchendo rápido. Há um burburinho de conversas, o
tilintar suave dos óculos e um aroma de perfume caro. Ornamentados
de parede luzes de pintar as decorações de mármore com um fulgor limão
macio. No bar, ela pede água mineral e percebe que está sendo observada por
uma figura magra de cabelos escuros .
"Posso pegar algo mais ... interessante?" ele pergunta, enquanto
ela paga por sua bebida. "Uma taça de champanhe, talvez?"
Ela sorri. Ele tem trinta e cinco anos, ela adivinha, mais ou menos
um ano ou dois. Boa aparência saturnina. Sua camisa cinza prateada
é impecável e seu blazer leve se parece com Brioni. Mas o italiano
dele tem o tom da Sicília, e há uma ponta de ameaça em seu olhar.
"Eu não vou", diz ela. "Obrigado."
"Deixe-me adivinhar. Você obviamente não é italiano, mesmo que
fale o idioma. Francês?"
"Tipo de. É complicado."
"Você gosta de óperas de Puccini?"
"Claro", ela murmura. "Embora La Bohème seja o meu favorito."
"Isso é porque você é francês." Ele estende a mão. “Leoluca
Messina. Sylviane
Morel.
- Então, o que o leva a Palermo, mademoiselle Morel?
Ela é tentada a encerrar a conversa. Abandonar. Mas ele pode
seguir, o que pioraria as coisas. "Eu vou ficar com os amigos."
"Who?"
"Ninguém que você conhece, eu tenho medo."
“Você ficaria surpreso com quem eu conheço. E confie em mim,
todo mundo aqui me conhece.
Girando, Villanelle deixa um sorriso repentino iluminar seu rosto. Ela acenaem direção à entrada. - Com licença, signor Messina. Meus amigos
estão aqui." Isso foi menos do que convincente, ela se reprova
enquanto atravessa a multidão. Mas há algo em Leoluca
Messina - um longo relacionamento com a violência - que a faz querer
que ele esqueça seu rosto.
Greco virá, Villanelle se pergunta, movendo-se através da multidão
com um objetivo vago, examinando os rostos ao seu redor enquanto
caminha. De acordo com contato local de Konstantin, que teve vários
da frente-de-house equipe discretamente subornado e interrogado, o
chefe da máfia vem a maioria dos importantes primeiras noites. Ele
sempre chega no último momento e pega a mesma caixa, que ocupa
sozinha, com guarda-costas estacionados do lado de fora. Se ele
realmente reservou para vir hoje à noite tem sido frustrantemente
impossível estabelecer. Mas seu protegido Farfaglia está cantando o
papel principal de soprano. As chances são boas.
A um custo considerável, o pessoal de Konstantin garantiu a caixa vizinha
àquela que Greco prefere. É no primeiro nível, quase diretamente adjacente ao
palco. Faltando dez minutos para a cortina e com a caixa à esquerda ainda
desocupada, Villanelle entra no ninho de pelúcia vermelha. A caixa é ao
mesmo tempo pública e privada. Na frente, empoleirado em uma das cadeiras
douradas, com o trilho estofado escarlate ao nível do peito, Villanelle pode ver
e ser visto por todos no auditório. Se ela se inclinar para frente após a
partição, poderá olhar para a frente das caixas de cada lado dela. Com as
luzes da casa apagadas, no entanto, cada caixa se tornará um mundo secreto,
seu interior invisível.
Na escuridão daquele mundo secreto invisível, ela tira a bolsa do
ombro e pega uma pistola automática Ruger leve com um supressor
Gemtech integrado e insere um clipe de balas de baixa velocidade de
22 mm . Devolvendo a arma para a bolsa, ela a coloca no chão, na
base da divisória, separando-a da caixa à esquerda.
Nos nove meses seguintes ao seu renascimento como Villanelle, ela matou
dois homens. Cada projeto foi iniciado por um texto de uma palavra de
Konstantin, seguido pela transmissão de documentos detalhados - clipes de
filmes , biografias, relatórios de vigilância, cronogramas - de fontes
desconhecidas para ela. Cada período de planejamento durou cerca de quatro
semanas, durante o qual ela estava armada, informada de qualquer apoio
logístico que pudesse esperar e forneceu
com uma identidade apropriada.
O primeiro alvo, Yiorgos Vlachos, comprara cobalto-60 radioativo na Europa
Oriental, com uma perspectiva provável de detonar uma bomba suja em
Atenas. Ela colocou uma bala de SP-5 no peito dele enquanto ele trocava de
carro no porto de Pireu. O tiro, tomado com um VSS russo em uma faixa de
325 metros, envolveu um todo-noite mentira-up sob uma lona em um telhado
do armazém. Mais tarde, revivendo o evento na segurança de seu quarto de
hotel, Villanelle sentiu uma intensa e emocionante alegria. O estalo seco do
relatório suprimido, o cheiro distante do impacto, a figura em colapso no
escopo.
O segundo alvo era Dragan Horvat, um político dos Balcãs que dirigia
uma rede de tráfico de seres humanos. Seu erro foi levar seu trabalho para
casa com ele, na forma de uma bonita e viciada em heroína de
dezessete anos de idade de Tblisi. Inexplicavelmente, ele se apaixonou
por ela e começou a levá-la a caronas de compras caras nas capitais
europeias. Londres era o destino de fim de semana favorito do casal e,
quando Villanelle esbarrou nele em uma rua lateral de Bayswater, tarde da
noite, Horvat sorriu com indulgência. Ele não sentiu imediatamente a
facada na parte interna da coxa que rompeu sua artéria femoral e,
enquanto morria sangrando na calçada, sua namorada georgiana o
observava com olhos espaçados , torcendo distraidamente a pulseira de
ouro que ele havia comprado para ela. naquela tarde em Knightsbridge.
Entre as mortes, Villanelle morava no apartamento de Paris. Ela
explorou a cidade, experimentou os prazeres que tinha para oferecer e
desfrutou de uma sucessão de amantes. Esses assuntos sempre
seguiram o mesmo rumo: uma busca inebriante, alguns dias e noites
devoradores, o término abrupto de todo contato. Ela simplesmente
desapareceu de suas vidas, tão rápida e misteriosamente quanto
entrara nelas.
Corria no Bois de Boulogne todas as manhãs, participava de um dojo
de ju-jitsu em Montparnasse e praticava sua pontaria em um clube de tiro
de elite em Saint-Cloud. Enquanto isso, mãos invisíveis pagavam seu
aluguel e gerenciavam suas atividades comerciais, cujos recursos eram
depositados em uma conta corrente na Société Générale. "Gaste o que
quiser", Konstantin disse a ela. “Mas fique sob o radar. Viva
confortavelmente, mas não excessivamente. Não deixe rastro.
E ela não fez. Ela não fez nenhuma superfície ondular. Tornou-se parte do
exército monocromático de profissionais que se apressavam de um lugar para
outro, com a solidão estampada em seus olhares. Que autoridade impôs as
sentenças de morte que ela executou, ela não sabia. Ela não perguntou a
Konstantin, porque
ela tinha certeza de que ele não diria a ela e, na verdade, ela realmente não
se importava. O que importava para Villanelle era que ela havia sido
escolhida. Escolhida como o instrumento de uma organização
todo-poderosa que havia entendido, como ela mesma sempre entendera,
que era diferente. Eles reconheceram seu talento, a procuraram e a
levaram do lugar mais baixo do mundo para o mais alto, onde ela
pertencia. Um predador, um instrumento da evolução, um daqueles elites a
quem nenhuma lei moral se aplicava. Dentro dela, esse conhecimento
floresceu como uma grande rosa escura, preenchendo todas as cavidades
de seu ser.
Lentamente, o auditório do Teatro Massimo começa a se encher.
Recostando-se na cadeira, Villanelle estuda o programa, o rosto
sombreado pela partição entre a caixa e a próxima. O tempo da
apresentação chega e as luzes da casa diminuem, o barulho da platéia
diminuindo em silêncio. Enquanto o maestro abaixa o arco, para aplaudir
calorosamente, Villanelle ouve uma figura silenciosamente ocupar seu
lugar na caixa ao lado. Ela não se vira e, quando a cortina sobe no primeiro
ato, se inclina para frente para olhar com atenção extasiada no palco.
Minuto sucede minuto; o tempo é reduzido para um rastreamento.
A música de Puccini envolve Villanelle, mas não a toca. Sua
consciência está focada, na sua totalidade, na pessoa invisível à sua
esquerda. Ela se obriga a não olhar, mas sente a presença dele como
uma pulsação, maligna e infinitamente perigosa. Em alguns
momentos, ela sente uma frieza na nuca e sabe que ele a está
observando. Finalmente, as tensões do Te Deum desaparecem, o
primeiro ato termina e a cortina vermelha e dourada cai.
Enquanto as luzes da casa acendem e a conversa aumenta no
auditório, Villanelle fica imóvel como se estivesse hipnotizado pela
ópera. Então, sem olhar de soslaio, ela se levanta e sai da caixa,
observando com sua visão periférica a presença de dois guarda-
costas que estão relaxados, entediados, mas vigilantes, no final do
corredor.
Movendo-se sem pressa para o vestíbulo, ela caminha até o bar e pede um
copo de água mineral, que ela segura, mas não bebe. No outro extremo da
sala, ela vê Leoluca Messina se movendo em sua direção. Fingindo que não o
viu, ela se transforma na multidão, ressurgindo perto da entrada do vestíbulo.
Lá fora, nos degraus da ópera, o calor do dia ainda não diminuiu. O céu é
rosa-de-rosa sobre o mar, uma sobrecarga roxa lívida. Meia dúzia de jovens
que passam por Villanelle assobiam e fazem uma apreciação
comentários no dialeto local.
Ela volta e toma seu lugar em sua caixa momentos antes da cortina
subir no segundo ato. Mais uma vez, ela faz questão de não olhar para a
esquerda em Greco; em vez disso, ela olha fixamente para o palco
enquanto a ópera se desenrola. A história é dramática. Tosca, uma
cantora, está apaixonada pelo pintor Cavaradossi, que foi falsamente
acusado de ajudar na fuga de um preso político. Preso por Scarpia, o
chefe de polícia, Cavaradossié condenado à morte. Scarpia, no entanto,
propõe um acordo: se Tosca se entregar a ele, Cavaradossi será libertado.
Tosca concorda, mas quando Scarpia se aproxima dela, ela pega uma
faca e o mata.
A cortina cai. E desta vez, quando Villanelle termina de aplaudir, ela se
vira para Greco e sorri, como se o visse pela primeira vez. Não demorou
muito para que alguém batesse na porta da caixa. É um dos guarda-
costas, um homem corpulento que pergunta, sem desanimar, se ela
gostaria de se juntar a Don Salvatore para tomar uma taça de vinho.
Villanelle hesita por um momento e, em seguida, educadamente assente
em aceitação. Quando ela entra no corredor, o segundo guarda-costas a
olha de cima a baixo. Ela deixou a bolsa na caixa, as mãos estão vazias e
o vestido Valentino se apega à sua forma esbelta e atlética. Os dois
homens se entreolham conscientemente. É claro que eles entregaram
muitas mulheres ao seu chefe. O homem corpulento aponta para a porta
da caixa de Greco. " Por favor, signorina ..."
Ele fica de pé quando ela entra. Um homem de estatura mediana,
vestindo um terno de linho caro. Um silêncio letal sobre ele, e um
sorriso que não começa a alcançar seus olhos. "Desculpe minha
presunção", diz ele. “Mas não pude deixar de observar sua apreciação
pela performance. Como companheiro de ópera, eu estava pensando
se poderia lhe oferecer um copo de frappato ? Vem de uma das
minhas vinhas, para que eu ateste sua qualidade. ”
Ela agradece. Toma um gole exploratório do vinho frio. Apresenta-
se como Sylviane Morel.
"E eu sou Salvatore Greco." Há uma nota questionadora na voz
dele, mas o olhar dela não pisca. Está claro para ele que ela não tem
ideia de quem ele é. Ela o elogia pelo vinho e diz que é sua primeira
visita ao Teatro Massimo.
"Então, o que você acha de Farfaglia?"
“Soberbo. Uma bela atriz e uma ótima
soprano.
“Estou feliz que você gosta dela. Tive a sorte de ajudar, em pequena escala,
com o treinamento dela. "
"Que maravilhoso ver sua crença nela
confirmada." " Il bacio di Tosca ."
"Desculpe-me?"
“Este é o bacio de Tosca . "Este é o beijo de Tosca!" Suas palavras
quando ela apunhala Scarpia.
"Claro! Sinto muito, meu italiano ...
"É o mais realizado, signorina Morel." Mais uma vez, aquele meio sorriso
gelado .
Ela inclina a cabeça em negação. Acho que não, signor Greco. Parte dela
está conduzindo a conversa, parte dela está calculando maneiras e meios,
tempo, rotas de evasão, exfiltração. Ela está cara a cara com seu alvo, mas ela
está sozinha. E isso, como Konstantin tantas vezes deixou claro, é como
sempre será. Ninguém mais pode se envolver, exceto da maneira mais
periférica e desconectada. Não pode haver backup, desvio gradual ou ajuda
oficial. Se ela for levada, é o fim. Não haverá um funcionário discreto que a
leve da cela, nem um veículo à espera para levá-la ao aeroporto.
Eles falam. Para Villanelle, a linguagem é fluida. Na maioria das vezes,
ela pensa em francês, mas de vez em quando acorda e sabe que sonha
em russo. Às vezes, quase dormindo, o sangue ruge em seus ouvidos,
uma maré incontrolável atravessada por gritos poliglotas. Nessas
ocasiões, sozinha no apartamento de Paris, ela se anestesia com horas de
navegação na web, geralmente em inglês. E agora, ela observa, ela está
jogando mentalmente cenários em italiano infligido pela Sicília . Ela não
procurou o idioma, mas sua cabeça ecoa com ele. Existe alguma parte
dela que ainda é Oxana Vorontsova? Ela ainda existe, aquela garotinha que
ficava noite após noite em lençóis cheios de urina no orfanato, planejando
sua vingança? Ou houve apenas Villanelle, o instrumento escolhido pela
evolução?
Greco a quer, ela pode dizer. E quanto mais ela interpreta a jovem
parisiense bem nascida e impressionável , com o olhar de
olhos arregalados , maior o desejo dele cresce. Ele é como um
crocodilo, observando das águas rasas uma gazela mais perto da
beira da água. Como costuma acontecer? ela imagina. Jantar em
algum lugar que o conheçam bem, com os garçons respeitosos e os
guarda-costas sentados em uma mesa vizinha, seguidos de um
motorista com motorista até algum apartamento discreto da cidade
velha?
"Toda primeira noite, esta caixa é reservada para mim", ele diz a
ela. "Os Greci eram aristocratas em Palermo antes da época dos
Habsburgos."
"Nesse caso, considero-me feliz por estar
aqui." "Você vai ficar para o ato final?"
"Com prazer", ela murmura, enquanto a orquestra toca.
Enquanto a ópera continua, Villanelle mais uma vez olha
rapidamente para o palco, esperando o momento que ela planejou.
Isso vem com o grande dueto de amor, " Amaro sol per te ". À medida
que a nota final desaparece, o público grita aplausos, com gritos de “
Bravi! "E" Brava Franca! Ecoando de todos os cantos da casa. Villanelle
aplaude com os outros, e os olhos brilhando, vira-se para Greco. Seus
olhos encontram os dela e, como se por impulso, ele agarra a mão
dela e a beija. Ela segura o olhar dele por um momento e, levantando a
outra mão no cabelo, desata o grampo longo e curvo, de modo que as
madeixas escuras caem sobre os ombros. E então o braço dela desce,
um borrão pálido, e o clipe dela está enterrado profundamente no olho
esquerdo dele.
Seu rosto empalidece com choque e dor. Villanelle pressiona o
pequeno êmbolo, injetando uma dose letal de etorfina de força veterinária
no lobo frontal do cérebro e induzindo paralisia imediata. Ela o abaixa no
chão e olha em volta. Sua própria caixa está vazia e, na caixa adiante, um
casal de idosos é pouco visível, espiando o palco através de óculos de
ópera. Todos os olhos estão voltados para Farfaglia e o tenor cantando
Cavaradossi, ambos imóveis, enquanto ondas após aplausos surgem
sobre eles. Alcançando a divisória, Villanelle recupera sua bolsa, retira-se
para as sombras e tira o Ruger. O estalo duplo da arma suprimida não é
notável, e as balas de baixa velocidade .22 deixam apenas um fio solto
enquanto perfuram a jaqueta de linho de Greco.
Os aplausos estão diminuindo quando Villanelle abre a porta da caixa, sua
arma escondida atrás das costas e acena com preocupação para os guarda-
costas, que entram e fazem genuflexão ao lado do empregador. Ela dispara
duas vezes, menos de um segundo separando os tiros silenciados, e os dois
homens caem no chão acarpetado. O sangue jorra brevemente das feridas na
parte de trás do pescoço, mas os homens já estão mortos, com o tronco
cerebral disparado. Por vários segundos, Villanelle fica impressionado com a
intensidade dos assassinatos e com uma satisfação tão penetrante que quase
chega à dor. É o sentimento de que o sexo sempre promete, mas nunca
cumpre, e por um momento ela se aperta, ofegando, através do vestido
Valentino. Depois de enfiar o Ruger na bolsa e endireitar os ombros, ela sai da
caixa.
"Não me diga que você está indo embora, signorina Morel?"
Seu coração bate no peito. Andando em sua direção pelo corredor
estreito, com a graça sinistra de uma pantera, está Leoluca Messina.
"Infelizmente sim."
"Isso é ruim. Mas como você conhece meu
tio? Ela o encara.
Don Salvatore. Você acabou de sair da caixa dele.
“Nós nos conhecemos antes. E agora, com licença, signor Messina ...
Ele olha para Villanelle por um momento, depois passa com
firmeza por ela e abre a porta da caixa de Greco. Quando ele sai, um
momento depois, ele está carregando uma arma. Uma tempestade de
Beretta de 9 mm, parte de seus registros enquanto ela aponta o Ruger
na cabeça dele.
Por um momento, eles permanecem imóveis, então ele assente,
estreitando os olhos e abaixa a Beretta. "Guarde isso", ele ordena.
Ela não se mexe. Alinha a previsão de fibra óptica com a base do
nariz. Prepara-se para cortar um terceiro tronco cerebral siciliano.
“Olha, estou feliz que o bastardo esteja morto, ok? E a qualquer
momento, a cortina vai se fechar e todo esse lugar estará lotado de
pessoas. Se você quiser sair daqui, guarde a arma e siga-me.
Algum instinto diz para ela obedecer. Eles correm pelas portas no final
do corredor, descem um pequeno lance de escadas e entram em uma
passagem estofada de vermelhoque circunda as barracas. "Pegue minha
mão", ele ordena, e Villanelle faz. Vir na direção deles é um arrumador
uniformizado. Messina o cumprimenta alegremente, e o arrumador sorri. -
Fazendo uma escapada rápida, signor?
"Algo parecido."
No final da passagem, logo abaixo da caixa de Greco, há uma porta
voltada para o mesmo brocado vermelho que as paredes. Abrindo,
Messina puxa Villanelle para um pequeno vestíbulo. Ele abre uma
cortina em forma de cobertor e de repente eles estão nos bastidores,
no meio escuro das asas, com a música, retransmitida por tannoy do
poço da orquestra, estridente. Homens e mulheres fantasiados do
século XIX nadam para fora das sombras; os ajudantes de palco se
movem com um propósito organizado. Colocando um braço em volta
do ombro de Villanelle, Messina apressa as prateleiras do passado de
roupas e mesas colocadas com adereços e depois a direciona para o
espaço estreito entre o ciclorama e a parede de tijolos. Quando
atravessam o palco, ouvem uma saraivada de fogo de
mosquete. Execução de Cavaradossi.
Então mais corredores, paredes descoloridas pendiam de
extintores de incêndio e instruções para evacuação de emergência da
casa, e finalmente eles estão saindo da porta do palco para a Piazza
Verdi, com o som do tráfego nos ouvidos e o céu roxo vívido no alto. A
cinquenta metros de distância, uma motocicleta MV Agusta prata e
preta está parada em um poste de amarração na Via Volturno.
Villanelle sobe atrás de Messina e, com um rosnado baixo, desliza
pela noite.
Passam alguns minutos até ouvirem as primeiras sirenes da polícia.
Leoluca está indo para o leste, serpenteando pelas ruas laterais, o MV
Agusta responde nervosamente às curvas fechadas. De vez em quando, à
esquerda, Villanelle vislumbra as luzes do porto e o brilho do mar. As
pessoas olham para eles quando passam - o homem com feições lupinas,
a mulher de vestido escarlate - mas este é Palermo; ninguém olha muito
de perto. As ruas estreitam, com a roupa suspensa acima e os sons e
cheiros das refeições da família saindo pelas janelas abertas. E então
uma praça escura, um cinema abandonado e a fachada barroca de uma
igreja.
Balançando a bicicleta em seu suporte, Messina a leva por um beco ao
lado da igreja e abre um portão. Eles estão em um cemitério murado, uma
cidade dos mortos, com túmulos e mausoléus familiares que se estendem
em fileiras escuras pela noite. "É aqui que eles enterram Salvatore quando
eles arrancam suas balas dele", diz Messina. "E mais cedo ou mais tarde,
onde eles vão me enterrar."
"Você disse que estava feliz em vê-lo morto."
“Você me salvou o trabalho de matá-lo eu mesmo. Ele era um
animal . Fora de controle."
"Você vai tomar o lugar dele?"
Messina encolhe os ombros.
"Alguém vai." "Negócios,
como sempre?"
"Algo parecido. Mas você? Para quem você
trabalha?" "Isso importa?"
"Importa se você virá atrás de mim em seguida." Ele tira a pequena
Beretta do coldre de ombro. "Talvez eu deva te matar agora."
"Você pode tentar", diz ela, desenhando o Ruger.
Eles se encaram por um momento. Então, sem abaixar a arma, ela
dá um passo em sua direção e pega o cinto dele. "Trégua?"
O sexo é breve e selvagem. Ela segura o Ruger por toda parte. Depois,
colocando a mão da pistola no ombro dele para se equilibrar, ela se limpa com
o
rabo de sua camisa.
"E agora?" ele diz, observando-a com repulsa espantada e
observando como, à meia-luz, a inclinação assimétrica de seu lábio
superior a faz parecer não sensual, como ele havia imaginado
anteriormente, mas fracamente voraz.
"Agora você vai."
"Vou ver você de
novo?" "Ore para que
você não faça."
Ele olha para ela por um momento e se afasta. O MV Agusta entra
em ação com um rosnado e desaparece na noite. Escolhendo seu
caminho ladeira abaixo entre os túmulos, Villanelle encontra uma
pequena clareira em frente a um mausoléu com pilares. Da bolsa de
ombro da Fendi, ela pega um isqueiro Briquet, um vestido de algodão
azul amassado, um par de sandálias finas como bolacha e um cinto
de dinheiro para lingerie . O cinto de dinheiro contém 500 em dinheiro,
uma passagem aérea e um passaporte e cartão de crédito que a
identificam como Irina Skoryk, uma nacional francesa nascida na
Ucrânia.
Trocando rapidamente de roupa, Villanelle faz uma pira do vestido
Valentino, todos os documentos relacionados a Sylviane Morel e as
lentes de contato verdes e a peruca morena que ela está usando. O
fogo queima brevemente, mas intensamente, e quando não resta
mais nada, ela varre as cinzas para a vegetação rasteira com um
ramo de cipreste.
Continuando ladeira abaixo, Villanelle encontra um portão de saída
enferrujado e um caminho que desce degraus até uma pista estreita. Isso
dá para uma estrada mais ampla e movimentada, que ela segue para o
oeste em direção ao centro da cidade. Depois de vinte minutos, ela
encontra o que estava procurando: uma grande lixeira com rodas atrás de
um restaurante, cheia de lixo da cozinha. Puxando as luvas de ópera, ela
olha em volta e certifica-se de que não é observada. Então ela mergulha
as duas mãos na lixeira e tira meia dúzia de sacolas. Desatando uma, ela
enfia a bolsa de ombro Fendi e a Ruger na bagunça fedorenta de conchas
de mariscos, cabeças de peixe e borra de café. Devolvendo a bolsa para a
lixeira, ela empilha as outras por cima. Os últimos a desaparecer são as
luvas. Toda a operação levou menos de trinta segundos. Sem pressa, ela
continua caminhando para o oeste.
Às 11 horas da manhã seguinte, o agente Paolo Vella, da Polizia di Stato,
está parado no bar de um café na Piazza Olivella, tomando café com um
colega. Foi uma longa manhã; desde o amanhecer, Vella está com o
cordão na entrada principal do Teatro Massimo, agora uma cena de crime.
A multidão, em geral, tem sido respeitosa, mantendo distância. Nada foi
anunciado oficialmente, mas todo Palermo parece saber que Don
Salvatore Greco foi assassinado. As teorias são abundantes, mas a
suposição geral é de que isso é negócio da família. Há um boato de que o
golpe foi realizado por uma mulher. Mas sempre existem rumores.
"Você vai ver isso", respira Vella, todos os pensamentos sobre o
assassinato de Greco temporariamente banidos. Seu colega desvia o
olhar do café para a rua movimentada, onde uma jovem mulher de
vestido azul - turista, evidentemente - parou para assistir à subida
repentina de um voo de pombos. Seus lábios estão separados, seus
olhos cinza brilhar, na manhã luz de seu close-cropped cabelo.
"Madonna ou prostituta?" pergunta o
colega de Vella. "Madonna, sem dúvida."
"Nesse caso, Paolo, bom demais para você."
Ele sorri. Por um momento, na rua ensolarada , o tempo pára.
Então, enquanto os pombos circulam a praça, a jovem continua seu
caminho, longos membros balançando e se perde na multidão.
2
Villanelle está sentado em uma janela na ala sul da galeria de arte do
Louvre, em Paris. Ela está vestindo um suéter de cashmere preto, saia de
couro e botas de salto baixo . A luz do sol do inverno penetra pela janela
abobadada, iluminando a estátua de mármore branco à sua frente.
Em tamanho natural, e intitulado Psyche Revived by Cupid's Kiss , foi
esculpido pelo escultor italiano Antonio Canova nos últimos anos do
século XVIII.
É uma coisa linda. Psique, despertando, alcança seu amante alado, seus
braços emoldurando seu rosto. Enquanto isso, Cupido apóia com carinho a
cabeça e o peito. Todo gesto fala de amor. Mas para Villanelle, que tem
observado os visitantes ir e vir há uma hora, a criação de Canova sugere
possibilidades mais sombrias. Cupido está atraindo Psyche para uma
sensação de falsa segurança para que ele possa estuprá-la? Ou é Psique que
o manipula sexualmente, fingindo ser passivo e feminino?
Inexplicavelmente, os transeuntes parecem levar a escultura pelo seu
valor romântico. Um jovem casal imita a pose, rindo. Villanelle observa
atentamente, observa como o olhar da menina se suaviza, como a
agitação de seus cílios diminui, como seu sorriso se transforma em uma
tímida parte dos lábios. Virando a sequência em sua mente como uma
frase em um idioma estrangeiro,Villanelle a arquiva para uso futuro. Ao
longo de sua vida útil de 26 anos, ela adquiriu um vasto repertório de tais
expressões. Ternura, simpatia, angústia, culpa, choque, tristeza ...
Villanelle nunca experimentou essas emoções, mas pode simular todas
elas.
"Querida! Aí está você."
Villanelle olha para cima. É Anne-Laure Mercier. Tarde, como de
costume, com um largo sorriso de desculpas. Villanelle sorri, eles se
beijam e caminham em direção ao Café Mollien no patamar do
primeiro andar da galeria . "Tenho um segredo para contar",
confidencia Anne-Laure . "E você não deve contar para uma alma ."
Anne-Laure é a coisa mais próxima que Villanelle tem de um amigo. Eles
conheceram,
um tanto absurdo, no cabeleireiro. Anne-Laure é bonita, extrovertida e
mais do que um pouco solitária, tendo trocado a vida em uma
movimentada empresa de relações públicas por casamento com um
homem rico dezesseis anos mais velho. Gilles Mercier é funcionário
sênior do Tesouro. Ele trabalha horas extraordinariamente longas, e suas
maiores paixões são sua adega e sua pequena mas importante coleção
de relógios de ormolu do século XIX .
Mas Anne-Laure quer se divertir, uma mercadoria que infelizmente
falta na vida que ela compartilha com Gilles e seus relógios. Agora
mesmo, antes mesmo de chegarem à escadaria curva de pedra até o
restaurante, ela está revelando os detalhes de seu último caso, com
uma dançarina brasileira de dezenove anos no cabaré Paradis Latin.
"Apenas tenha cuidado", Villanelle a adverte. “Você tem muito a
perder. E a maioria dos seus chamados amigos iria direto para Gilles
se pensassem que você estava brincando.
"Você está certo, eles fariam." Anne-Laure suspira e passa o braço
pelo de Villanelle. “Você é tão doce, sabia disso? Você nunca me julga
e está sempre tão preocupado.
Villanelle aperta o braço da outra mulher. "Eu me preocupo com
você. Não quero ver você se machucar.
Na verdade, atende aos propósitos de Villanelle de passar tempo
com Anne-Laure. Ela está bem conectada, com acesso privilegiado às
coisas boas da vida. Shows de alta costura, mesas nos melhores
restaurantes, filiação nos melhores clubes. Além do que ela é uma
empresa pouco exigente, e duas mulheres juntas atraem muito menos
atenção do que uma mulher sozinha. No lado negativo, Anne-Laure é
sexualmente imprudente, e só pode ser uma questão de tempo até
que alguma indiscrição seja trazida à atenção de Gilles. Quando isso
acontece, Villanelle não quer dar a impressão de que é cúmplice da
infidelidade de sua esposa. A última coisa que ela precisa é da
atenção hostil de um funcionário público sênior.
"Então, por que você não está vendendo o Nikkei Share Index ou o
que os comerciantes do dia fazem?" Anne-Laure pergunta, quando
eles finalmente são instalados em uma mesa.
Villanelle sorri. “Até os super capitalistas precisam de um dia de folga.
Além disso, eu queria ouvir sobre esse seu novo cara. Ela olha em volta
para a prata brilhante e os objetos de vidro, as flores, as pinturas, a
lavagem dourada das luzes. Do lado de fora, além das janelas altas, o céu
se desvaneceu,
cinza carregado, e os Jardins Carrossel estão quase desertos.
Enquanto comem, e Anne-Laure fala sobre seu novo amor ,
Villanelle faz barulhos atentos. Mas a mente dela está em outro lugar.
Belas-vivos e roupas de grife são todos muito bem, mas é meses
desde a operação de Palermo, e ela precisa desesperadamente de
sentir seu coração disparar com a perspectiva de ação. Mais do que
isso, ela quer confirmação de que é valorizada, que a organização a
considera um ativo primordial.
Ela ainda pode ver, a meio mundo de distância, a expansão
sombria do centro de detenção de Dobryanka. Valeu a pena?
Konstantin havia perguntado a ela. Jogando sua vida fora para vingar
seu pai, ele próprio um homem que tinha ido para o mal. Posto assim,
é claro, não valia a pena. Mas, dado seu tempo novamente, ela sabia
que agia exatamente como agira naquela noite.
Seu pai havia sido um instrutor de batalha perto do quarto antes de
começar a trabalhar como freelancer no Círculo dos Irmãos. E embora
Boris Vorontsov não tivesse sido o pai ideal, dado a prostituição e bebida
pesada, e largando Oxana no orfanato sempre que ele partia em serviço
ativo, ele era sua carne e sangue, e tudo o que ela tinha após a morte de
sua mãe.
Não houve muitos presentes de aniversário ou de Ano Novo, mas seu
pai a ensinou a se defender e muito mais. Houve dias memoráveis na
floresta, lutando na neve, atirando em latas com sua velha pistola de
serviço Makarov e cortando troncos de bétula com seu facão Spetsnaz .
Ela odiava o facão a princípio, achando-o pesado e pesado, mas ele a
ensinou como tudo estava no tempo. Que, se você acertar, o peso da
lâmina e o arco do balanço fizeram o trabalho para você.
Ela descobriu com facilidade o suficiente quem o matou. Todo
mundo sabia; esse era o ponto. Boris tentou, desajeitadamente,
fraudar os Irmãos, e eles atiraram nele e deixaram seu corpo na rua.
Na noite seguinte, Oxana entrou no Pony Club em Ulitsa Pushkina. Os
três homens que ela estava procurando estavam em pé perto do bar,
bebendo e rindo, e quando ela caminhou até eles, sorrindo
sugestivamente, eles ficaram em silêncio. Em sua jaqueta
excedente do exército e jeans de supermercado, ela não se parecia
muito com uma shlyukha , uma prostituta, mas ela certamente estava
agindo como uma.
Oxana ficou ali por um momento na frente deles, olhando de cara a cara
com olhos divertidos e provocadores. Então ela agachou-se, os braços
estendendo as costas para trás, entre as omoplatas, em busca do facão no
coldre de cinto e dirigiu-se pelos joelhos, como o pai lhe ensinara.
Meio quilo de aço com acabamento de titânio embaçava o ar, a ponta
do cinzel passando sem controle pela garganta do primeiro homem
antes de se enterrar bem abaixo da orelha do segundo homem. A mão
do terceiro homem mergulhou na cintura, mas tarde demais: Oxana já
havia largado o facão e puxado o Makarov. Ao seu redor, ela estava
vagamente consciente da respiração em pânico, gritos reprimidos,
pessoas se afastando.
Ela atirou nele pela boca aberta. O relatório foi ensurdecedor no
espaço fechado e, por um momento, ele ficou parado olhando para
ela, sangue e matéria cerebral derramando de uma aba branca e
espinhada de osso na parte de trás da cabeça. Então suas pernas
foram, e ele bateu no chão ao lado do primeiro homem, que de
alguma forma ainda estava de joelhos, uma grosa desesperada, um
borra de milkshake, emitida pelo corte borbulhante sob seu queixo. O
terceiro homem ainda não havia terminado. Em vez disso, ele estava
deitado em posição fetal no lago vermelho que se espalhava, os pés
trabalhando fracamente e os dedos puxando o facão embutido no
ângulo da mandíbula.
Oxana os observava, irritados com o fracasso em morrer. Foi o homem
ajoelhado que realmente a enfureceu, fazendo aquele barulho doentio de
Strawberry McFlurry. Então ela se ajoelhou ao lado dele, encharcando seu
jeans Kosmo em sangue. Seu olhar estava falhando, mas os olhos ainda
tinham uma pergunta. "Eu sou filha dele, seu filho da puta", ela sussurrou
e, pressionando o cano do Makarov na nuca, apertou o gatilho. Mais uma
vez, a detonação foi assustadoramente alta e o cérebro do homem foi
para todo lado, mas o barulho da sucção parou.
" Chérie !"
Ela pisca. O restaurante nada de volta ao foco. "Desculpe, eu
estava a quilômetros de distância ... O que você disse?"
"Café?"
Villanelle sorri para o garçom pairando pacientemente ao seu lado.
"Pequeno café expresso, obrigado."
“Honestamente, querida, às vezes me pergunto aonde você vai nesses
seus devaneios. Você está vendo alguém que não me contou?
"Não. Não se preocupe, você seria o primeiro a saber.
“Melhor eu ser. Você pode ser tão misterioso às vezes. Você
deveria vir comigo com mais frequência, e não quero dizer compras
ou desfiles de moda. Quero dizer ... - ela puxa a ponta do dedo pelo
caule gelado da taça de champanhe. “Mais coisas divertidas .
Poderíamos ir para o Le Zéro Zéro ou L'Inconnu. Conheça algumas
pessoas novas.