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1 2 Prólogo O ERÓTICO JUSTIFICADO ― Tire a roupa, Giselle! Fique inteiramente nua! A princípio fiquei fria, atônita, espantada com a estranha ordem do meu companheiro de Resistência. Que espécie de comando era aquele? Que utilidade poderia ter no meu trabalho de patriota francesa contra o exército nazista de ocupação? ― Tire a roupa, já disse! ― insistiu o maquis Paulo Zingg, numa voz que inspirava respeito e medo a um só tempo. Não pude resistir e fui deixando cair, uma a uma, as peças do meu vestuário. A saia rolou-me aos pés. A blusa. Completamente despida, sem o gesto virginal de proteção, aguardei os acontecimentos. O maquis pôs de lado a metralhadora portátil que até então estivera empunhando e acercou-se de mim, examinando detidamente, como se fosse um médico, cada detalhe do meu corpo nu. Apalpou-me as nádegas, os seios e as coxas. Pediu-me que andasse pelo quarto, desse voltas, exibindo-me como uma prostituta. Olhou-me por longos momentos e afinal, puxando uma baforada do seu cigarro Gauloises, sentenciou: ― É, você tem um corpo irresistível. Serve perfeitamente ao que pretendemos fazer... Sua nudez ajudará à nossa causa! * * * A guerra tem estranhos preceitos que a moral dos tempos de paz não saberia aceitar. Admitimos que, em 3 nome da pátria, seja lícito jogar bombas sobre cidades inimigas e matar centenas de pessoas inocentes. Somos forçados a admitir ― e lendo esta história vocês compreenderão ― que uma linda jovem ofereça a beleza do seu corpo nu ao serviço de espionagem. Tudo indica que uma heroína tem o direito de apelar para o erotismo do seu corpo se com esse gesto devolve às suas compatriotas a segurança de se manterem castas e bem vestidas. Os maquis ― bravos soldados dos subterrâneos de Paris ― impuseram a Giselle o dever terrível de oferecer o próprio corpo aos nazistas da ocupação. Só assim poderia ela roubar-lhes os segredos vitais do planejamento do histórico desembarque na Normandia, o dia D que veio libertar a Europa do jugo de Hitler. Estas páginas que se seguem foram escritas por Giselle na prisão de Lys, em velhos papéis de embrulho. O ano era 1941. O general Stupnaggel, preposto de Himmler, comandava o Exército de Ocupação Nazista na França. E a GESTAPO massacrava os heróis da Resistência. Mas Giselle nua era irresistível. Giselle escreve: "Onde fica bem claro que meu destino é o de uma mulher marcada para servir aos apetites bestiais dos adoradores da carne. O vaticínio da cigana... e o meu corpo". Meu nome é Giselle Montfort. Meu pai era escultor e trabalhou com Auguste Rodin. Minha mãe era filha de um parteiro de Cannes e suas últimas palavras foram de preocupação e temor quanto ao meu futuro. Tudo porque uma dessas ciganas errantes, que costumam acampar nos 4 arrabaldes de Paris, lhe disse que havia sangue e terror em meu destino. ― Sua filha é uma mulher marcada! ― garantiu a espanhola morena, de olhos grandes, negros. E o que mais impressionou minha mãe foi a cigana ter partido sem aceitar um franco. Mas isso, há tanto tempo... Hoje, no meio de uma noite fria, escrevo sobre este papel grosseiro, assim mesmo a lápis, na cela úmida, sem luz, abafada. Terá curso minha palavra? Serei lida, algum dia, por alguém neste mundo? Nem sei onde me encontro. Os nazistas me trouxeram de olhos vendados, através de uma longa viagem, e atiraram-me aqui, depois de um simulacro de julgamento em que houve de tudo contra o meu espírito, e principalmente contra o meu corpo. Ah... minha França ocupada! Um nazista imundo no Arco do Triunfo, outro na porta de Versalhes, Nem quero pensar! Meu julgamento... que julgamento! Um oficial jovem, até bonito, de lábios finos e duros, leu a sentença que me condena à morte por fuzilamento, "em vista das minhas comprovadas atividades contra a vida do "führer" do Terceiro Reich e contra a Grande Alemanha". Isso quer dizer que se cumpre de maneira inexorável a profecia da cigana vagabunda. E eu jamais acreditara em profetas... Um guarda noturno me atira a lata de comida malcheirosa por um buraco do meu cárcere. Disse-me ― como quem faz um grande favor ― que ainda não morrerei por estes dias. Querem fazer-me crer que há algum interesse especial em adiar minha execução. Pretendem extirpar-me segredos, os demônios. Faltam-lhes detalhes essenciais para completar o que já descobriram sobre o grupo subterrâneo 5 chefiado por Billy. Esses bravos "maquis" lhes têm dado um trabalho constante. Ah... como gostaria de estar agora novamente entre eles! Resolvi escrever para não pensar na morte ou nas coisas piores do que a morte que certamente me reservam. Facilitaram-me um lápis e alguns papéis de embrulho. O carcereiro fez tudo isso chegar às minhas mãos, fingindo gentileza. Doce ironia: as folhas me recordam as da loja do meu pai, em Cannes. Os pacotes de biscoito, na padaria tranqüila. Minha infância boa... Os nazistas acham que a minha escrita lhes será útil. Acham mesmo ― pois vivem achando ― que possivelmente denunciaria os meus companheiros narrando estes episódios. Que absurdo! Supõem-me tão ingênua depois de me condenar à morte por muito perigosa! Estou usando a linguagem taquigráfica dos sistemas TIFFIN (1750) e LYLE (1762), combinada com a dos sistemas HOLSWORTH & ALDRIDGE (1766), todas inglesas e muito antigas, desconhecidas dos alemães que estão habituados apenas aos sistemas PITMAN e GREGG, mais recentes. Se, porventura ― o que parece sumamente difícil e improvável ― estas páginas forem encontradas pelos libertadores da Europa, talvez cheguem às mãos do meu professor Raymond Pirrier que as decifrará. (1) Seja como for, vou transmitindo aqui todas as lembranças destes dias horríveis, como se estivesse confessando-me a mim mesma. (1) Aquilo que Giselle pensava não ocorreria senão por milagre, aconteceu de maneira bem simples. As forças de libertação, com os "maquis" à testa, soltaram os presos políticos de uma pequena prisão em Lys, entregaram todos 6 os documentos encontrados nos armários e fichários dos nazistas às autoridades aliadas. Entre eles as memórias de Giselle, que despertaram maior curiosidade pelo fato de estarem cifradas em caracteres desconhecidos. Os técnicos em taquigrafia foram chamados. Nenhum sabia do que se tratava. Finalmente o "maquis" Berloz lembrou que Giselle tinha um professor. Pirrier foi localizado e fez a tradução. 1 O MORCEGO E OS TARADOS Ontem à noite foi introduzido um padre na minha cela. Falava excelente francês e apresentou-se, gentilmente, como Monsenhor Goulin. Deve ter notado minha desconfiança, mas procurou convencer-me de que exercia o ofício sagrado de confortar os condenados na hora intensa da morte, levando-lhes a palavra de Deus. E explicou: ― A princípio os alemães não quiseram aceitar as minhas razões. Mas por fim não viram mal algum em que viesse aqui... É verdade que não deixam de me revistar toda vez que entro na prisão, o que é constrangedor para um sacerdote. Aceitaram que eu visite também sua cela. Acredite em mim, filha. Farei tudo para ajudá-la a salvar a alma. Dei uma gargalhada. ― Padre nazista ― berrei-lhe, cuspindo para o lado. Um fulgor estranho veio dos seus olhos. Levantou-se num pulo, já sem aquele ar místico, sem um mínimo de caridade cristã. 7 ― Sua vaca! ― gritou. E agarrando-me com a mão esquerda rasgou-me, com a direita, o vestido de seda que estava em mim desde a prisão, um vestido mais de uma vez profanado pelos oficiais nazistas. Seminua, agachada ao canto da cela onde o falso padre me atirara, vi-o de narinas abertas, ofegante, caminhar na minha direção; sua expressão era a de um fauno ávido. Agarrou-me novamente e despiu-me. Sua boca estava cheia de insultos, ditos em francês legítimo, francês dos becos sombrios de Montmartre.Pensei no que se ia repetir. A posse! Apesar de tudo ainda não me acostumara. Uma jovem mulher, por mais vilezas que experimente, não se pode habituar a servir de pasto aos apetites bestiais dos homens desvairados, Desde a minha prisão, num cabaré em Paris, eu rolara de cama em cama, satisfazendo oficiais nazistas. Embora eu me mantivesse numa indiferença de gelo, não conseguia afetá-los. Possuíam-me, de qualquer maneira, como a um belo cadáver. Preparei-me para o pior. Goulin, o falso padre, já estava bem perto de mim, Eu nua. Ele trêmulo! Só lhe disse isso: ― Você? Um francês traidor! Ele foi embora como uma sombra. Não consegui entender no que as minhas palavras poderiam ter influído para aplacar-lhe os instintos bestiais. Talvez medo dos nazistas. Afinal, viera ali com outra missão, a de me arrancar segredos. Não estava escalado para possuir-me. Foi-se. Fiquei na cela, completamente nua. Meu vestido transformado em trapos. Aquele Goulin filho da cadela!... 8 Os soldados nazistas, beberrões de chope, caras redondas e chapadas, aproximavam-se da janelinha para me ver. Davam gargalhadas, apontando certas partes do meu corpo. Queriam ver-me os seios, que eu procurava cobrir com as mãos. No dia seguinte, como eu teimasse em encolher-me num dos cantos da cela, retraindo-me toda, igual a um caramujo, houve um deles, a que os outros chamavam de Goliath ― por causa de seu tamanho e de suas feições abrutalhadas ― que decidiu obrigar-me a erguer o corpo, para que meus seios fossem vistos por todos. Trouxeram até à janela do cubículo uma grande mangueira e fizeram o esguicho d'água atingir-me em cheio. Pulei, com o impacto frio. Tive que correr, alucinada, pela reduzida cela. Os miseráveis davam risadas lascivas. Diziam coisas bestiais sobre meu corpo. Em certa hora, exausta, caí ao chão. Sobre as minhas costas eles continuavam a manter o jato gelado daquela mangueira. Doíam-me as ancas e as nádegas, O jato parecia de fogo e chumbo. O vozerio, as gargalhadas daqueles brutos insensíveis davam-me tonteiras. Mas fui posta em estado de alerta pelo berro grotesco de Goliath: ― Deixem-me entrar! O brutamontes forçava o carcereiro indeciso. ― Deixa eu botar a mão nesta puta!... Toda molhada, com o rosto colado à laje fria de olhos fechados, eu ouvia os berros como se estivesse noutro mundo. A voz de Goliath, as negativas do carcereiro e a insistência dos outros soldados, apoiando o tarado. Ouvi a chave ranger na fechadura e fiquei esperando. Mas, de repente, tudo cessou, como por encanto. Acordei na enfermaria, com a voz ríspida da enfermeira: 9 ― Ela já está em condições de ir à presença do diretor. UM PORCO A MAIS O diretor da prisão é o pior dos animais desta manada. Tem a agravante de ser imundo (e os alemães, em geral, são limpos). Fala de maneira gutural, come em gestos grotescos, sem um mínimo de civilização, e invariavelmente arrota, de modo lamentável e nojento. Vi tudo isto hoje, quando me levaram, escoltada, à sua presença. Ele pensou que eu não entendesse alemão, quando ordenou aos guardas que se retirassem e ficassem do outro lado da porta. ― Meu amor ― foi ele dizendo, numa tentativa de tornar macio o seu vozeirão bovino ― Eu quero recebê-la aqui como uma grande amiga. Isto não quer dizer que lhe possa prometer a liberdade, ou a comutação da sua pena de morte, mas... Encarei-o, desafiando seu olhar. ― Mas? ― Mas há uma ou outra probabilidade... ― fez ele, com olhar cínico ― dependendo, é claro, da maneira pela qual nos entendermos de agora em diante. Levantou um recipiente de metal e de lá tirou uma coxa de galinha que passou a devorar como se fosse a última porção de alimento da sua vida. Olhava-me impiedosamente. Olhava sobretudo os meus joelhos. Eu estava sentada, com as mãos sobre as pernas, e vestia um capote militar que me emprestaram na enfermaria para cobrir minha nudez, 10 ― Você, Giselle, precisa deixar de ser a gata brava que parece ― disse, procurando outro pedaço de galinha no prato. ― Esse ar selvagem, essa indiferença, essa agressividade de nada lhe servirão. Transformou-se. Brutal, com os olhos injetados, levantou-se e sacudiu-me pela gola do capote: ― Sabe o que você é? Uma rameira à-toa, uma autêntica vagabunda de Paris, pretendendo se dar ares de grande senhora. Eu lhe ensinarei a tratar bem os oficiais alemães. Nós somos os vencedores, entendeu? Nós esmagamos a terra decadente de vocês! Continuou dizendo barbaridades. Comparou-me às messalinas do mundo inteiro. Fez paráfrases à honra e ao caráter. Elogiou, em altos brados, a Grande Alemanha de que ele, com Himmler, Goering e o "führer", era um artífice. De repente, voltou à docilidade, ou ao que lhe deveria parecer gentileza. Chamou-me, então, de espiã linda e segurou-me suavemente, na gola do capote, para abri-lo. Foi então que se deu o inevitável. Cuspi-lhe na cara. * * * O coronel ainda me estava batendo, as mãos sangrando, um olhar de louco, no instante em que os dois guardas entraram ruidosamente. ― Levem esta mulher! ― gritava. ― Levem esta vagabunda antes que eu a mate! Um dos soldados levantou-me pelos pés com a ajuda de outro, que me levantou pelas mãos. Eu já estava insensível à dor e quase não senti quando me atiraram ao fundo do cárcere, como um fardo. ― Ela não passa desta noite ― disse um dos guardas. 11 ― Por quê? ― O coronel vai querer matá-la. O outro guarda olhou longamente nos olhos do que dava a informação de minha morte possível e disse: ― Não creio nisso. Chegou uma ordem do quartel- general de Munique para poupá-la. A Casa Parda acha que ela sabe de muitas coisas. O primeiro guarda estranhou: ― Por que, então, não fazem com que ela vomite o que sabe? A explicação era simples. O coronel tinha ordens de esperar um agente especial. ― O coronel suplicia até matar. E é preciso que o torturador faça seu trabalho sem matar. Os mortos não falam. Os mortos, como se diz na minha terra, têm boca de peixe, E isso não convém, Rudolf. Os dois ainda me olharam um pouco. Eu estava com os olhos bem abertos para eles, ouvindo tudo que conversavam, embora só agora, quando rememoro, posso entender o que diziam. Depois, os dois saíram. Fiquei pensando. Então, era verdade? Viria um técnico em suplício para obrigar-me a denunciar os que estavam comigo, os meus companheiros, os meus amigos? Viria de Munique, seria altamente treinado e saberia como agir comigo? Até onde poderia eu resistir? As torturas usadas pelos agentes da GESTAPO eram terríveis. Algumas ultrapassavam aquele conhecido ponto de resistência humana. Meu Deus, se, num momento de inconsciência, eu revelasse os nomes dos dedicados e valentes rapazes, das mulheres abnegadas que mantinham 12 acesa a flama da resistência, canalizando para a Inglaterra os pilotos britânicos derrubados e os franceses que precisavam unir-se ao exército de De Gaulle? Eles saíam através da Suíça, pois o Canal da Mancha estava sob uma vigilância severa. Eu sabia de tudo isso. Iria dizer o que sabia? Nosso grupo estava organizado em células estanques, é bem verdade. Uma não sabia da outra. Mas, havia a possibilidade de, no momento de desespero ou de inconsciência, eu deixar escapar de meus lábios o nome de Paulo Zingg. E isso era um caminho. Um caminho para muitas outras informações e dores imediatas. Conheci Paulo Zingg alguns meses antes da guerra, quando estive nos Alpes. Ele devia ter um metro e oitenta e cinco, sua família descendia de suíços, seu pai fora um dos mais famosos pintores da França, em certa época, e deixara a Paulo uma apreciável fortuna. A tia de Zingg possuía em São Paulo, no Brasil, terrenos valiosos. Por isso, ele dividia a maior parte de seu tempo entre os esportes de inverno e a direção de dois cabarés um tanto quantoimportantes de Paris. A guerra e a ocupação fizeram com que eu o perdesse de vista, até o dia em que recebi um bilhete com as iniciais PZ. O bilhete me pedia que o encontrasse em certo apartamento da Rua Grouchy. Nunca me esqueci desse encontro. Ele estava sentado, com o rosto voltado para a janela. Deitado, a três passos, um jovem desconhecido, que mal ergueu os olhos para mim. Paulo Zingg, sem se voltar, mandou que eu me sentasse. ― Chamei-a, Giselle, para saber se está disposta a trabalhar com nosso grupo. Sua voz era serena e quente. 13 ― Sabemos que seu pai se encontra na Alemanha e que seu noivo foi fuzilado. Você deve ter motivos suficientes para odiar os alemães. Não respondi. Aquilo parecia tão lógico que nem deveria ser comentado. Paulo compreendeu. Houve um silêncio e ele tornou a falar: ― Sua missão, Giselle, será a mais perigosa de todas as que nós temos. Você vai ficar com o inimigo. Vai tocá-lo com suas unhas. Estará tão perto do fogo que ele pode, a qualquer momento, envolvê-la. Que é que você acha? Paulo se voltou e, pela primeira vez, me olhou de frente, olhos nos olhos. Eu não disse nada. Mas continuei a olhá-lo. Se o meu olhar queria dizer sim, até hoje não sei. Sei que estava disposta a qualquer coisa que fosse útil ao trabalho da Resistência. Sei que desejava vingar-me de tudo que me haviam feito os alemães. Paulo deve ter entendido meu olhar como uma expressão de tudo que me ia na alma. Por isso, não mais tentando ser persuasivo, mas como um sargento que se dirige a um soldado, disse, numa voz seca: ― Tire a roupa, Giselle. Fique inteiramente nua! Aturdi-me. Não esperava aquele convite. Que é que ele queria? Fiquei fria, atônita, espantada. Que espécie de brincadeira era aquela? O olhar de Paulo, entretanto, dizia que não era brincadeira. Por isso, fui tirando, uma a uma, as peças de meu vestuário. Não eram muitas. Eu estava vestida de saia e blusa, uma anágua curta, sutiã e, naturalmente, aquela peça mais íntima e mais difícil de tirar em ocasiões não adequadas, como a que me tinha posto diante de Paulo Zingg. 14 Completamente despida, sem o gesto (clássico) de proteção das virgens, mas numa atitude que, depois, Paulo Zingg classificou de "ligeiramente desafiante e absolutamente cretina, apesar de indiscutivelmente adorável", aguardei a explicação. A pergunta estava em todo o meu rosto. Talvez estivesse em todo o meu corpo nu, se é que a gente pode ter uma expressão de pergunta, por exemplo, nos seios trêmulos, no ventre contraído e nas pernas que procuram proteger-se. Nenhum dos dois disse uma palavra. O que estava deitado, enquanto tirava baforadas do cachimbo, punha os olhos em mim como se avaliasse alguma boa mercadoria exposta à venda por preço altíssimo. Zingg, não. Calmo, sem demonstrar qualquer deslumbramento, levantou-se e me olhou com olho técnico, enquanto rodeava meu corpo. ― Vista-se, Giselle. É só! Eu não estava contente de ter dado aquele espetáculo sem nenhuma explicação. Por que me despira? Para que me pusera nua diante daqueles homens? Que tinha a ver a minha nudez o meu corpo, com meu pai na Alemanha, meu noivo morto, a Resistência, os franceses humilhados? Perguntei: ― Quer explicar o motivo desta cena de "strip-tease"? Paulo disse que não se tratava de "strip-tease". ― A história é bem mais séria ― explicou. ― Sente- se. Sentei-me. Com voz pausada, tranqüilo e senhor de si. Paulo Zingg começou a falar. Precisava de uma mulher que tivesse um corpo alucinante, capaz de deixar os alemães de queixo caído, pelo menos àqueles alemães que interessavam 15 ao trabalho da Resistência. Um corpo impecavelmente belo, que modificasse a natural frieza nazista e aturdisse ao mais rígido oficial prussiano. Era verdade que a prática de Rudolf Hess se alastrara rapidamente entre os mais duros homens da Wehrmacht, dentro do próprio Estado-Maior. Mas se fosse encontrada no meio das jovens parisienses aquela cuja carne e cujas formas tivessem o toque excepcional, o traço de Vênus, quem sabe, haveria uma possibilidade de êxito. Estranho e violentamente real: meu corpo se ajustava com perfeição àquelas normas traçadas pelo chefe da espionagem francesa. Como se fosse uma simples máquina, uma peça de artilharia. Eu não poderia negar que fosse bela. Desde muito nova me habituara a ouvir dos homens, na rua, o comentário nem sempre decoroso sobre a perfeição das minhas ancas, ou a nitidez dos meus seios. Quantas manhãs eu mesma não me havia surpreendido, na cama, a olhar com meus próprios olhos admirados a maciez das minhas próprias pernas indiscutivelmente provocantes. Jamais, porém, me passara pela cabeça que meu corpo devesse ser usado, algum dia, como arma de conquista, numa guerra subterrânea. Zingg continuava explicando: ― Queremos que alguém se infiltre no meio deles. Procuramos dia e noite, em toda Paris sensual e profana, um corpo vivo de mulher bonita. Como o seu, Giselle! Eu jamais a tinha visto despida, mas adivinhava suas formas esculturais através dos vestidos. Além do mais, seus olhos, seus cabelos, seu rosto, são maravilhosos. Agora vejo que, nua, é irresistível. Seu corpo é impressionante. Você vai transformá-lo no símbolo novo do exército clandestino. 16 Você será a Lady Godiva dos franceses, mas de um modo bem mais violento. Sua nudez deslumbrante servirá para conquistar os líderes nazistas. A guerra tem estranhos preceitos que a moral dos tempos de paz não saberia aceitar. Mas na guerra, Giselle, a única coisa que não se pode fazer é perder a guerra. Deixe que profanem seu corpo, mas salve a França. Ofereça sua honra em holocausto à honra de todas as mulheres de nossa pátria! Zingg nunca fizera um discurso tão longo. Ou assim me parecia. Quando terminou, mostrava-se envergonhado de haver falado tanto, e com aquelas palavras cínicas, do cinismo da guerra. Baixou a cabeça e ficou em silêncio. Nada acrescentou, Mas via-se, eu estava disposta a servir a ele. Ou à França. Foi assim que me tornei a espiã nua de Paris. * * * Os alemães pediam uma licença que poderiam gozar em Hamburgo ou Bremem, com as famílias, mas vinham a Paris. Queriam ver-me. Durante meses, desfilaram diante de mim aquelas bocas sedentas, aqueles olhos úmidos, enquanto eu exibia minha nudez. ― Cadela! ― disse-me a velha florista parisiense na noite da minha estréia no CHEZ EVE para uma grande platéia de oficiais nazistas. ― Você deve ter nascido em bom lugar e sua mãe talvez se orgulhe da filha que pariu. Vendida aos boches! Ela não sabia de nada. Nem poderia. Ninguém devia saber de nada. Por isso não me incomodei quando cuspiu para o lado e me disse as coisas que me disse. Fiquei fria, embora intimamente constrangida. 17 ― Que é que esta velha está dizendo? ― quis saber o major que me conduzia pelo braço. ― Traduza o "argot" dessa velha. Mandarei castigá-la, se lhe ofendeu. Disse que não. Menti sobre os insultos. Expliquei que se tratava de rixa antiga. ― Devo dinheiro a ela. ― Quanto? ― quis saber o nazista. Inventei uma quantia, e ele pagou. Já no carro o major se dirigiu a mim com palavras muito importantes. ― Quer ir para o meu hotel? ― neste momento nos encaminhamos para o quartel da Gestapo. ― Mas não precisa sobressaltar-se. Nós não a mandaremos para um campo de concentração. Você não! Uma preciosidade como você não pode ter este destino. Giselle, você trabalhará para nós, aqui mesmo em Paris! 2 No pequeno quarto de uma prisão, a memória dos fatos cresce espantosamente. Parece-me estar vendo o capitão inglês Randolph Bryan, oculto numa pequena casa do "Bois". A minha primeira missão foi tirá-lo de Paris e entregá-lo nos Alpes ao homem escalado para fazê-lo atravessar a fronteira. As coisas principiaram a tornar-se difíceis no instanteexato em que pedi a Braun, um dos oficiais do serviço de espionagem nazista, que me arranjasse um salvo-conduto. 18 Esse Braun sempre me tratara com amabilidade, embora deixasse claras as suas intenções: ― Giselle, gosto da quentura de suas mãos... ― dizia- me o animal. Parecia um porco doméstico. Encostava-se a mim até que eu o afastasse. Pior do que isso: sabia do interesse de seu superior hierárquico por mim. E se humilhava. Queria as sobras... ― Sou da Baviera, Giselle ― dizia-me. ― Lá os homens são pacientes. Lá os homens sabem esperar. No dia em que você for abandonada, lembre-se de mim. Estarei esperando por você. Ora, dado esse devotamento, que ele próprio fazia questão de dizer que não era "apenas" sexual, eu tinha razões para acreditar que Braun me atenderia na primeira ocasião, ao meu primeiro pedido. Depois do que me tinha dito o major que saíra comigo, este era o meu passo inicial com a espionagem nazista. Era o passo inicial no sentido, vamos dizer assim, profissional, porque o resto tinham sido contatos no campo amoroso, se é que houve amor alguma vez. Mas, quando fiz o pedido, Braun, macio e primário, transformou-se. Olhou-me duramente, com um ar de desconfiança que eu nunca lhe vira antes no rosto. ― Para que você quer o salvo-conduto? ― Pretendo sair de Paris por uns dias. ― Aonde vai? Que vai fazer? Braun me lançava estas perguntas num tom profissional. Tive de procurar toda a malícia feminina que havia em mim, essa malícia que leva a gente a dizer a um homem que o ama sem o amar. ― Vou descansar na Província! ― afirmei. 19 ― Por quê? ― Estou cansada, meu amor. Mas se há tanta dificuldade, fique com seu salvo-conduto. Vou pedi-lo a quem tenha mais autoridade. Braun percebeu a alusão. E queimou-se. Senti que não admitia a superioridade hierárquica quando se tratava de me fazer um favor. Ah... ele era capaz de esperar até que eu fosse abandonada por seu superior. Influência não tinha para disputar-me o favor do corpo. Mas vi que mantinha sua vaidade intacta. E fiz meu jogo. Quando ele disse: ― Deixe de arrogância. Temos de adotar certas precauções! Respondi, pondo na voz o maior charme do mundo: ― Não comigo, chéri... Mas o desgraçado continuou durão: ― Você é uma francesa. Por que não haveríamos de ter precauções com você? Resolvi aí arrasá-lo de vez. E acrescentei: ― Porque sou alugada a vocês, dos pés à cabeça. Braun então riu. Um riso bobo, mas franco. Certamente lembrava-se de coisas. Das suas tentativas de me levar para a cama. ― “Alugada a vocês”, diz você! Mas a verdade é que você é alugada ao coronel, não a mim. Passou os olhos sobre meu corpo, de alto a baixo. Parecia querer fecundar-me com a vista. Pensei fosse ficar nisso, nesse olhar concupiscente. Mas Braun me tocou com as pontas dos dedos, um ponto do meu ombro esquerdo, próximo ao pescoço e experimentou a maciez e o calor da minha pele. Fui deixando. Desceu, escorregando a parte 20 externas dos dedos pelo colo, afundando-se pelo decote, para dentro da minha blusa, pela maciês da minha pele. Quando tentou avançar um pouco mais, quase a tocar o bico do seio esquerdo, dei um passo atrás. Ele reagiu: ― Esquivando-se, heim, Giselle? Você tem esse corpo, essa beleza de corpo, essa exuberância de forma. Por que se faz tão difícil? ― Que imagina você, capitão Braun? Que eu vá me entregar a todo o Exército Alemão? ― Não estou dizendo isso. Nem eu desejava que você se transformasse numa propriedade da Wehrmacht. Francamente, Giselle, detesto as mulheres públicas... Em todo caso, acho que você devia ser mais condescendente comigo. Principalmente se deseja o salvo-conduto. Senti que tinha ganho a parada. ― Giselle ― disse ele ― levarei o salvo-conduto ao seu quarto, esta noite. Depois da meia-noite... Um "frisson" me percorreu o corpo. Santo Deus, eu teria que suportar aquela figura animalesca, aquele brutamontes horrível, aceitar os seus galanteios e os seus carinhos, para cumprir a minha missão? Não me faltava vontade de lhe dizer tudo que pensava de sua barriga, de seu nariz vermelho, de sua cara de bolacha. A voz de Paulo Zingg, porém, quente e persuasiva, soava aos meus ouvidos como uma advertência vinda de longe: "Giselle, o seu corpo já não lhe pertencerá. Você sabe que eu o adoro. Que ele, para mim, é um santuário, o lugar de minhas orações, o centro de todos os meus desejos. Giselle, seu corpo é um hino de beleza, um poema de carne e o lugar-comum de todos os poetas. Eu o conservaria 21 para mim o resto da minha vida, adorando-o. Mas, Giselle, o seu corpo é a melhor arma, a única arma de que dispomos. Ele salvará muitos de nossos companheiros. Sou o primeiro a lhe dizer que use o seu corpo. Satisfaça com ele os apetites desses brutos. Deixe que eles profanem com suas mãos imundas a sua carne. Entregue-se, Giselle, durma com os alemães, deixe que eles se fartem." Os olhos de Paulo Zingg, lembro-me bem, estavam vermelhos quando me disse estas coisas. Mas brilhavam, quando acrescentou: ― Giselle, o seu corpo pertence à França! Naquela noite, quando o Capitão Braun deixou o serviço, eu estava no meu quarto, à sua espera; à espera do salvo-conduto. O amor enxundioso daquele homem pelo meu corpo é algo que conservo até hoje na lembrança, como qualquer coisa de repugnante e rude. Braun era pegajoso. Tinha limo. Betume sobre a pele. Quando, antes, na fúria de seus beijos (que eu tinha de suportar de lábios cerrados, dura e fria) resvalava sobre ele, sentia algo parecido com lama. As frases de amor que soltava vinham misturadas com suor e um cheiro acre de axilas. Ele me sussurrava promessas, que eu sabia, e ele sabia, nunca seriam cumpridas. Isso tinha outro cheiro. Muito pior. De repente, a porta se abriu violentamente. Cinco oficiais fardados cravaram os olhos em cima de nós. Eu estava completamente nua. O capitão Braun puxou o lençol, com esse pudor característico dos saxões, e ficou esperando. Não disse nada. Mas eu sentia suas pernas tremerem. Estava lívido e acovardado. À frente do grupo, o coronel, meu 22 amante oficial, não dizia uma palavra. Um tenentezinho é que deu o primeiro passo à frente e falou: ― Capitão Braun, por ordem do coronel, tenha a bondade de nos acompanhar. Só então Braun pareceu estar vivo. Respondeu: ― Não têm o direito de me prender só porque estou com uma mulher. O coronel, até então calado, tomou a palavra, com os lábios quase cerrados, naquela maneira de um alemão dar ordens que eu iria conhecer depois através de muitas e muitas oportunidades. ― De acordo. Mas, se você fornece salvo-conduto sem autorização do Estado-Maior, torna-se passível de punição. Acompanhe o tenente. Tudo isso se passou enquanto eu, sob um lençol que puxara também, dominada, como é lógico, por um medo terrível, escutava em silêncio. Vi o capitão Braun vestir-se e sair. Nesses poucos minutos, as palavras de Paulo Zingg voltaram-me a apontar o caminho: "Giselle, sempre que você se encontrar numa situação difícil, pense. Procure raciocinar e agir com calma. Encontrará uma porta. Mesmo quando todas parecerem fechadas." Dominei-me. O coronel avançou em direção à cama. Vinha pálido e enfurecido. Seus olhos pareciam do chumbo, duros e opacos. Foi nesse instante que me lembrei de minha arma, aquela arma secreta e clandestina, arma irresistível para os homens, de que me havia falado Paulo Zingg. Puxei o lençol e atirei-o para longe. Nua, inteiramente nua, levantei- 23 me e fiquei à sua espera. Ele se deteve. A porta se fechara sobre o último guarda. No quarto, estávamos nós dois apenas. Ele, todo oficial, de quepe, revólver na cintura, e eu, toda mulher, com a pele que Deus me deu. Um vento frio entrava pela janela. * * * Escrevo apressadamente porque as lembranças seamontoam em meu cérebro e a morte se aproxima. Será hoje? Amanhã? Daqui a uma semana? Quando chegará a madrugada em que terei de ser levada ao muro de fuzilamento e o coronel Oetting, com aquela barriga de chope, adotará a pose de um general, apenas para dar a ordem de fuzilamento ao pelotão? Ontem, fui conduzida a uma cela da ala esquerda, cujas grades dão para o pátio de execuções. Sob o pretexto de que a minha antiga prisão fosse lavada, queriam que eu assistisse ao massacre de um grupo de franceses. Percebi isso. Os miseráveis acreditavam que o medo acabaria por derrubar todas as paredes da minha resistência. Mas, se eles soubessem o que me vai por dentro! Se soubessem as forças que tenho em minha alma! Mesmo assim, permaneci na abertura, olhando, através das grades, o espetáculo degradante. ― Um! ― Dois! ― Três! O pelotão se deteve. Reconheci o tenente que o comandava. Ernst era o seu nome. Uns trinta prisioneiros (tentei contar), de punhos atados, aspectos cadavéricos, mal se sustinham sobre as pernas. Dez soldados alemães vinham depois, numa formação militar rígida. O tenente Ernst se 24 aproximou do coronel Oetting. Pude ouvir perfeitamente o diálogo. ― Meu coronel, aqui existe um problema de ordem técnica. ― Vamos resolvê-lo. ― Os condenados sobem a trinta. Eu não estava errada. ― Os fuzis não passam de dez. Como vamos matá-lo? ― O jeito será executá-los em três turmas. ― Nós podemos também usar a metralhadora. Um soldado fará todo o serviço. ― Não convém esbanjar munição. Divida os soldados. Divida também esses porcos franceses. Dê mais balas aos soldados e mataremos a todos. O tenente ficou pensando um pouco e depois falou: ― Sei que há problema de levar os cadáveres ao forno crematório. A segunda turma levará para o forno os cadáveres da primeira. A terceira levará os cadáveres da segunda. Mas quem levará os cadáveres da terceira? E riu com sua piada imbecil. O tenente não riu. O tenente tomou seu posto e, em tom seco, sem levantar a voz, deu a ordem. Fez aquilo com absoluta naturalidade. Dez prisioneiros foram separados do grupo e levados ao muro. O coronel Oetting se sentou na cadeira que a ordenança lhe trouxera ― porque ele gostava de dar ordem de fogo e assistir aos tiros de misericórdia confortavelmente. Mandou que certo prisioneiro fosse trazido à sua presença. Tratava- se de um rebelde que não consentira em ser fuzilado pelas costas nem de olhos vendados. Os soldados não tinham conseguido dobrar a sua coragem. O coronel ofereceu-lhe 25 um cigarro. O "maquis" (era um "maquis") não se mexeu. Apenas seus lábios formaram a palavra que eu pude ler e não posso reproduzir. Digo, entretanto, que era aquela mesma palavra que Cambronne disse aos ingleses. ― Ele fica para depois. Terei uma sessão especial com ele. Esforcei-me do fundo de meu peito para assistir a todo o espetáculo. Vi os fuzilamentos das três séries. Queria mirar-me naquele exemplo. Nem um dos condenados se acovardou. Os vinte e nove homens e mulheres gritaram, "Viva a França!", logo após a ordem de fogo, e caíram secos, na laje do pátio. O coronel aproximou-se da fileira de corpos e, aqui e ali, como quem se desobriga de um serviço de rotina, distribuiu tiros de pistola nos crânios dos agonizantes. Por fim, quando todos estavam mortos, os dez soldados com o oficial à frente deixaram o pátio, enquanto os guardas conduziam o único sobrevivente. Isso foi tudo. Certo dia, um bando de mulheres alemãs, todas jovens e rosadas, entrou no pátio da prisão. Vinha à frente, com um sorriso de inefável felicidade nos lábios, o mesmo tenente Ernst que chefiara o pelotão da morte. As moças se aproximaram da grande cela, onde uns duzentos homens se amontoavam como sacos, pois não havia espaço para sentar ou deitar. O jeito era ficar de pé, dia e noite, encostados uns aos outros. Alguns morriam de pé. ― Espia aquele moço! ― apontou uma das prostitutas ambulantes do Grande Reich. Todas elas eram isso. Acompanhavam as tropas, como se fizessem parte dos mantimentos. Havia necessidade de 26 sua presença para que os soldados alemães tivessem convívio de mulheres. (E nem todas as mulheres do país ocupado se recusavam aos seus pedidos!) Eu não sabia disso então. Soube depois. Soube que aquelas pertenciam à equipe ambulante, vamos chamar assim, das meretrizes a soldo da Wehrmacht. Sua missão era acompanhar a tropa e satisfazer as necessidades dos soldados. Na França, eram absolutamente necessárias, pois muitas mulheres francesas preferiam contaminar-se com enfermidades humilhantes a se deitarem com os soldados e oficiais alemães. Só umas poucas consentiam nisso, e os soldados, esses, não tinham nenhuma possibilidade de possuí-las. Essas vivandeiras amorosas do nazismo não se compunham apenas de alemãs. Muitas eram austríacas, outras polonesas, outras tchecas. Todas incorporadas a esse exército não regular. Não se fazia questão absoluta de raça. Os médicos especializados em "dèlivrances" se encarregavam das complicações que, por acaso, viessem a correr. Pois bem. Chegaram. Estavam a dois metros das grades da cela. Apesar dos guardas armados de metralhadoras, que as protegiam, elas tinham medo dos rostos contraídos, do ódio concentrado nos olhos daqueles prisioneiros. O coronel Oetting fez seu aparecimento no pátio, acompanhado por seus cães de fila. ― Bertha, não fique aí. Esses homens há meses não vêem mulher. Bertha era bonita. Uma espécie de "vamp"' nazista, de acordo com os padrões eugênicos do alto Reno. ― Você deixa esses homens loucos, Bertha ― continuou Oetting, com um estranho sorriso nos lábios. ― 27 Não acha que seria um espetáculo monumental se pudesse- se fazê-la entrar na cela, nua, e obrigar esses homens a ficarem parados sob metralhadoras? Bertha notou a mudança no olhar do coronel Oetting entre a recomendação de ela sair de perto daqueles homens e, quase sem interrupção, a sugestão para o que chamou de "espetáculo monumental". ― Quer experimentar hoje à noite? Ela quis. A MENSAGEM Esse coronel Oetting é um tipo estranho. Esta noite, voltou à minha cela. Não o tinha visto mais, desde o nosso ruidoso encontro. Embora fosse de esperar que tornasse à carga, a verdade é que não houve nada disso. Parecia ter desistido de tudo. Sem que a princípio eu compreendesse por que tinha dado aquela ordem, o certo é que me deixaram nua na cela. Ordem do coronel. Não me forneceram um vestido, um cobertor, um pedaço de pano, qualquer trapo com que me cobrisse. ― Ficará nua enquanto estiver na cela e morrerá nua ― disse-me um oficial, reproduzindo suas palavras. Hoje, Oetting fez o seu reaparecimento. ― Giselle ― disse-me ele ― esta é a sua última oportunidade. Quer deitar-se comigo esta noite e contar o que sabe? ― Coronel, o senhor está perdendo o seu tempo ― respondi-lhe. ― Não quer revelar os nomes? 28 ― Vocês todos estão enganados a meu respeito. Era incrível: o coronel Oetting não tinha ainda percebido que minha boca permaneceria fechada, bem fechada, pela minha vontade e pelo compromisso que me ligava aos meus companheiros. ― Esta é a sua última palavra? ― É a verdade. O coronel ensaiou sair de minha cela, parou quase à porta, voltou-se e disse, com voz dura: ― Você será fuzilada amanhã, ao alvorecer. Depois da meia-noite, o carcereiro me trouxe o que seria a minha última refeição: um prato de sopa e metade de um pão. Olhou-me bem no fundo dos olhos com um jeito que eu, a princípio, julguei fosse de piedade. Mas, depois, vi que não era. Queria dizer-me alguma coisa. Vi que ele era um dos nossos. Não podia falar, porque o guarda nos observava. Mas quando abri o pão achei um bilhete de Paulo Zingg: "Denuncie o Espanhol, o Charles e a Marie. Já estão a salvo, Procure poupara sua vida, que nos é indispensável, ceda até o limite do possível." Engoli o papel e fiquei imaginando o que fazer, durante algum tempo. Depois, chamei o guarda e lhe disse: ― Quero falar com o coronel Oetting. 29 3 Paris. A velha. A querida. A minha Montmartre. Meus amigos que jamais tomarei a ver: Jacques, Pierre Dalloz, Christine... As lembranças iam desfilando no meu cérebro, enquanto o coronel Oetting não chegava. Viria, afinal? Ou toda promessa de liberdade não passava de uma farsa? Seria mais uma farsa? Os nazistas são assim. Desconcertantes. Imaginosos na arte de amedrontar. Gostam de ver os prisioneiros com o medo estampado no rosto. Fiquei pensando de que maneira esses vermelhões da Wehrmacht se portariam na presença da morte. Várias vezes eles simularam um fuzilamento apenas para gozar a expressão de pavor dos homens no momento do disparo. ― Veja o velho! Vai precisar de outras calças! Os miseráveis achavam graça nessas coisas horríveis. No meu devaneio, eu os punha na situação de vencidos. Imaginava a cara do tenente Ernst, geralmente tão orgulhoso, no instante em que fosse levado para a forca. Via, em pensamentos, a expressão de terror que teria o coronel Oetting, um gozador vulgar, na hora de morrer. Ele adulava os jovens da guarda, acariciando-os mansamente, e, ao mesmo tempo, não podia ver mulher. Tinha um profundo e incomparável amor pela vida. ― As três coisas que mais amo no mundo ― costumava dizer, quando estava bêbado ― são Hitler, a vida e eu. No íntimo, eu me comprazia em imaginar como ele se comportaria no instante de perder essas três coisas de uma 30 só vez. De repente, porém, meus pensamentos foram cortados. Guardas se aproximaram da porta da cela. A fechadura rangeu e um deles atirou um capote militar aos meus pés. ― Vista-se. Vesti-me e deixei-me levar. Dois minutos depois, entramos na sala de Oetting. O coronel lia uns documentos e, sem levantar a cabeça, mandou que os guardas se retirassem. Só quando a porta se fechou é que ele ergueu os olhos e murmurou com voz engasgada: ― Giselle! Não baixei o olhar. Fixei-o. O coronel Oetting saiu de onde estava, rodeou a cadeira que um dos guardas empurrara para mim e pôs a mão dentro do casaco que me cobria, acariciando-me. O seu rosto no meu pescoço era áspero e eu sentia a respiração quente passeando pelo meu colo. Os lábios pareciam ventosas. A impressão que eu tinha era de que ele babava, como certos epilépticos. ― Giselle! Fria, hirta, como a própria estátua do sacrifício, eu o deixava fazer o que bem entendesse. Já não me importava o capote que, a princípio, tentara segurar, num movimento de defesa. Via o ar de louco, a expressão alucinada daquele homem vencido pela carne e dominado pelo sexo. O coronel Oetting era um lúbrico, um tarado, um anormal, que me agarrava e me amassava com seus beijos e seus abraços. Minha vontade era a de cuspir-lhe outra vez na cara, empurrá-lo para longe; mas as palavras de Paulo Zingg me impediam: "Sua vida, Giselle, nos é indispensável." 31 Acima de todos os meus escrúpulos, de minha vida e de meus amores, acima de meu asco e de minha revolta, acima de tudo estava a França que eu precisava ajudar. E por isso, apenas por isso, suportava as carícias desordenadas daquele porco nazista. Foi assim que passei a ser a companheira das noites de insônia e de insânia do coronel Oetting. A princípio, obtive uma liberdade relativa. Saia com ele, de automóvel, pelos arredores. Nunca mais voltei à cela, desde aquele momento chamado assim, ironicamente, de "a rendição de Giselle". Deixei que me supusesse rendida. Mas como é difícil agüentar as carícias de alguém que nos inspira repugnância! O amor, pelo que pude perceber, fazia o coronel suar. Não o esforço com que, por acaso, ele tivesse de enfrentar uma ou outra resistência minha. Mas a simples excitação sexual. E isso deixava a sua pele oleosa e o seu contato mais nojento ainda. Era um suor frio que contrastava com sua respiração ofegante e quente. As suas mãos, nessas horas, se punham nervosas e, embora macias algumas vezes, freqüentemente estavam crispadas e duras. Tudo isso contribuía para que eu inconscientemente assumisse uma atitude de retração. O coronel Oetting percebia esse movimento e, daí, alegrar-se quando lhe parecia que eu vibrava sob suas carícias. Paulo Zingg recomendava que houvesse de qualquer maneira retribuição ao amor que o coronel nazista despendia em mim. Todas as minhas forças, toda a minha vontade consciente só punham a serviço dessa recomendação. O coronel Oetting se entusiasmava: ― Consegui, Giselle! Consegui tocar em você! 32 A sua teoria, para quem, como eu, conhecia claramente toda a mentira atrás do motivo que o punha satisfeito, tinha um pouco de ridícula. ― Giselle ― dizia ele ― eu sou o bruto, a fera, o selvagem que você odeia. Mas ninguém pode controlar a força do sexo. E você se deixa arrastar, Giselle! Aos poucos, fui aceitando a minha missão. Procurava palestrar amigavelmente com ele. Buscava tirar partido, sem deixar perceber a minha verdadeira intenção. O coronel Oetting, até certo ponto, colaborava. Mas o fato de eu ter pertencido a um movimento clandestino francês e ajudado muitos oficiais ingleses a deixar a França aparecia como um obstáculo quase intransponível. Na verdade eu desconfiava: o coronel não me libertara apenas porque me queria junto dele, para satisfação de seus apetites sexuais. Devia haver, acima disso, algum plano da Gestapo. Dias seguidos fiquei pensando que plano poderia ser esse. Que queriam eles de mim? Como iriam utilizar-me para obter os segredos que considerassem importantes? A resposta veio na noite seguinte, quando estávamos, eu e o coronel Oetting, sozinhos, frente a uma lareira. Ele me ofereceu uma camisola de dormir, dizendo que "era herança de uma condessa pouco amável". ― Essa condessa não nos queria em sua residência, veja você... Quando chegamos à sua casa, nos gritou: "Vocês são o que há de mais vil sobre a Terra!" e bateu com a porta em nossa cara. Fomos obrigados a forçar a entrada. Dei carta branca aos meus soldados. O coronel ria, enquanto contava a história. Claro, eu não sabia. Minha imaginação, apesar de acostumada a supor 33 tudo desses monstros, não chegava a me indicar nada. O coronel, sempre com um meio sorriso nos lábios, se levantou, pôs a mão sobre a mesa e contou: ― A mesa era parecida com esta. Estenderam sobre ela a mulher, depois de tirarem toda a sua roupa. Ela quis bancar a forte, cometer seu heroísmo e deixou-se trabalhar sem dizer palavra, apenas com os olhos postos no soldado mais próximo. Sentei-me numa cadeira e fiquei olhando o espetáculo. Um a um, os meus homens a possuíram. Os mais apressados não chegavam nem mesmo a tirar a farda. Era um espetáculo estupendo! Aos poucos, a condessa foi deixando pender a cabeça, os seus olhos perderam o brilho duro do começo e ela desmaiou. Aquela vaca aprendeu a receber alemães em sua casa! De pé, estendeu-me a camisola. ― Esta é uma lembrança da condessa. Você é digna de usá-la. O coronel Oetting me olhava. Eu sabia que ele estava fazendo mais uma de suas experiências comigo. Queria observar minhas reações ante o fato monstruoso. Mas, preparada para isso, fingi não ligar e aceitei o presente, ― Quero que a vista. Agora mesmo. Tirei minha roupa, usando cada gesto como uma provocação. Só depois de nua e de ter-me espreguiçado como Vênus se espreguiçaria para conquistar os favores do Olimpo, é que vesti a camisola. O coronel abraçou-me pela cintura. E apagou a luz. Nessa noite, senti que ele se estava lembrando da condessa e de todos os seus soldados. Tinha a fúria de um exército. * * * 34 ― Você hoje vai para a Capital ― disse-me ele, na manhã seguintea essa noite desvairada. ― Aguarde-me no endereço que lhe vou dar. Ficarei em Paris algumas semanas. Suas últimas instruções foram pronunciadas em tom frio e categórico: ― Lá, você deve entrar em contato com seus antigos camaradas. Isso nos facilitará a tarefa, Giselle. Mostre que, de fato, é uma das nossas, ou já sabe o fim que a aguarda. Mostre que é inteligente. Embarquei para Paris. Nessa cidade que eu amo, fiquei instalada na Rua de Bac, à espera do coronel. Não podia fazer muita coisa. Sabia que meus passos, todos os meus passos, eram vigiados dia e noite, pela Gestapo. Mas Paulo Zingg, que tomou conhecimento de minha chegada, conseguiu furar o bloqueio da vigilância e mandou um bilhete em que dizia: "A Gestapo ronda sua casa. Veja se nos informa." Utilizei a mesma mensageira que entrara em contato comigo, disfarçada em moça procurando trabalho, e contei o que se passava comigo e quais os planos do coronel Oetting. Aconselhei a todos do grupo que não se aproximassem de mim, pois corriam perigo. Achei que essa era a melhor solução, o caminho verdadeiramente indicado pelo bom-senso. Por isso, fiquei surpresa com a resposta de Paulo Zingg: "Três elementos suicidas do grupo clandestino vão procurá-la" ― escreveu ele. ― "Você deve acolhê-los e, sem demora, denunciá-los ao coronel. Será essa a única maneira de ganhar rapidamente a confiança da Gestapo." 35 As palavras de Paulo Zingg me deixaram chocada. Na verdade, a guerra me estava ensinando muitas coisas a respeito dos homens. Então, era assim que se dispunha da vida de três pessoas? Na situação em que me encontrava, qualquer suspeito entrando em contato comigo tinha declarada sua sentença de morte. Eu estava em Paris para atrair o grupo clandestino a que pertenci e o simples fato de um "maquis" me ter procurado iria catalisar todas as suspeitas da Gestapo. Seria um homem morto. Paulo Zingg, entretanto, falava de "elementos suicidas" como se falasse de tanques, fuzis ou qualquer outra coisa sem alma. Não eram homens. Eram pré-fantasmas. E eu devia utilizá-los, utilizar as suas vidas, para que o coronel Oetting e a Gestapo abrissem um crédito mais largo de confiança nessa sua "agente". Isso me aturdia. E me deixava indecisa quanto à importância de viver. 36 A MANIA DO CORONEL O coronel Oetting, por sua vez, era uma surpresa diária para mim. Ontem mesmo, me contaram mais uma de suas estranhas manias. Registro aqui. Ele servia numa missão militar nas Antilhas. Seu hábito semanal era o de ocultar-se num pavilhão com seis mulatas novas, todas em legítima "première" sexual. Naturalmente, esse prazer custava caro ao então capitão Oetting. Punha as mulatas dentro do pavilhão, trancava-as e surrava uma a uma. Depois, mandava que elas o amarrassem e o surrassem também. Somente dessa maneira atingia o grau necessário de excitação. Ao voltar para a Alemanha, depois de um caso nas Antilhas que deu muito que falar, foi internado num sanatório militar onde passou largo período de readaptação. Foi esse o nome que deram ao tratamento a que ele foi submetido. Precisava readaptar-se. E, passados os meses, os médicos lhe deram alta. Estava readaptado. Eu, porém, que tenho convivido com ele, noto que já estão despertando as suas velhas anomalias. Por exemplo: ele me pede para passear à sua frente nua, com turbante vermelho, e de sapatos de salto alto. Outro exemplo: manda que eu fique de pé, imóvel, enquanto ele, sentado numa poltrona, passa meia hora de olhos postos em mim, aqueles olhos amarelos de tigre na véspera do salto, sem dizer uma palavra, sem esboçar um gesto, apenas olhando. Não faz nada. Depois diz, cansado, que eu me vista e eu me visto. Ele deita a cabeça para trás e fecha os olhos. Fica pensando. * * * 37 Era meia-noite. (Lembro-me bem da hora porque as batidas na porta soaram quase ao mesmo tempo que o carrilhão da sala, grave e sinistro carrilhão roubado a um castelo normando pelo coronel Oetting). Pois à meia-noite, Max Jacob apareceu. O poeta surgiu com aquela expressão suave que eu adorava, nas noites do tempo de paz nas "Follies Bergères". “Meu Deus! ― pensei comigo mesma. ― O pobre Max se ofereceu como suicida e vem entregar-se à Gestapo!” Eu sabia que todo o quarteirão estava sendo vigiado e que a entrada de Max no meu apartamento não poderia ter passado despercebido. No próprio apartamento, disfarçado em mordomo, dormia um agente do Serviço Secreto Alemão. ― Ma petite, Giselle! ― disse Max Jacob abraçando- me enternecido. Fiz-lhe um sinal com o dedo nos lábios para que ele ficasse calado. Max fingiu não perceber nada. -Giselle adorada! ― tornou ele. ― Você está sempre divina, sempre maravilhosa! Que perfume de mulher bonita, Giselle! A vida lhe tem sido boa, não? Seu lápis deslizava sobre um jornal aberto, enquanto falava. O que escrevia era isso: "Giselle, sei que nos estão ouvindo. Quando sair daqui vão seguir-me, certos de que descobrirão nosso quartel- general. Isso faz parte do nosso plano." 38 O contraponto entre o que escrevia no jornal nas partes brancas das margens das folhas, e o que dizia em voz alta revelava um clandestino altamente treinado. ― Minha querida, vou dormir esta noite em sua casa ― falou. "Responda-me que é impossível" ― escreveu. Obedeci. ― Ora, vá dormir onde quiser, Max. Não tenho lugar no meu apartamento. O tom de voz com que Max me falava mudou de repente. Tornou-se irônico: ― Por que, Giselle? Você alugou os quartos de seu apartamento aos alemães? Oh, minha querida, você se vendeu depressa, heim? O lápis desmentia a voz: "Perdoe, minha querida. Insulte-me." Insultei-o. ― Escute aqui, Max. Por que você não vai para sua casa? Essa história de que me vendi aos alemães é conversa fiada. Continuo francesa, amiga de meus amigos e leal ao meu grupo. ― Quem mantém esse luxo todo, então? ― Eu trabalho, ora essa! ― Posso saber em quê? ― Estou no câmbio-negro. ― De quê, Giselle? ― De cigarros. Max fez uma pausa. Sorriu, um pouco alto para um sorriso, e comentou: 39 ― Cigarros, minha linda? Cigarros que caem do céu, provavelmente... Os ingleses lhe atiram cigarros de pára- quedas, não é? Ou você os recebe pela fronteira? ― Max ― respondi ― deixe de fazer ironia. Você sabe muito bem que meu tio Etiene tinha uma charutaria. Eu guardei o estoque. ― Aqui? ― Sob uma laje da adega. Max Jacob pareceu mudar de atitude. Sua voz (que grande artista ele era!) revelava confiança na farsa que representava. ― Giselle, posso acreditar na sua sinceridade? ― Eu sou francesa, Max... ― Laval é francês também. ― Mas Laval é um francês degenerado. ― Max ― interrompi ― qual o motivo de sua desconfiança? ― A sua libertação inesperada. ― Max, minha libertação não foi tão inesperada assim. Depois, foi feita porque os nazistas não tinham nada contra mim. Nenhuma prova. ― Ah, foi? Os nazistas já estão exigindo provas? Eles sempre condenaram sem julgamento. ― Bom, mas houve outra ajuda. ― Posso saber qual? ― Isto ― respondi e, com um gesto que mostrava meu corpo de alto a baixo, pus-me de pé. Nessa noite, eu vestia um "deshabillé" extremamente simples, que primava pela sua quase transparência. O coronel Oetting adorava o tom azul do tecido. E o tom de pele que ele percebia sob o tecido. Pensei, enquanto olhava 40 Max Jacob. Nossa vida corria perigo. Nossos planos estavam ameaçados, a cada instante, de ruir de maneira inexorável. Vinha agora Max Jacob, poeta e esforçado lutador da Resistência, meter-se na boca do lobo. Qual seria a intenção de Paulo Zingg? ― Giselle, vou embora. Tenho um encontro com nossos companheiros. Voltarei dentro de uma semana para acertarmos um plano de ação. ― Está bem, Max. Ele se aproximou de mim, seguroumeu queixo com sua mão firme e grande. Não tremia um pouco sequer. ― Giselle, se você nos trair... Bateu-me suavemente no pescoço, como quem acaricia sinistramente uma vítima, e falou duro: ― Eu a enforcarei com o meu próprio cinto, Giselle. Palavra de honra! Tal era o brilho de seus olhos nesse instante que eu fiquei sem saber se a advertência era séria ou se destinava- se apenas ao ouvido da Gestapo. Uma hora depois que Max Jacob saiu, o coronel Oetting chegou. Eu estava deitada e lia um livro sobre Wagner. Oetting bisbilhotou as primeiras páginas. ― Onde você aprendeu alemão, Giselle? ― Estudei na Baviera. Cinco anos. ― Na Baviera? ― Sim. Meu pai foi embaixador em Berlim. Matriculou-me num colégio de freiras na Baviera. (Tudo isso era mentira. Meu pai não passava de um escultor sem renome). 41 Com os olhos pregados nos meus, Oetting fez a pergunta que desejava fazer desde o primeiro momento. ― Você gosta da Alemanha, Giselle? Sem esperar um segundo, respondi: ― Não, coronel. Detesto a Alemanha. Detesto os alemães, inclusive o senhor. Ele se abriu num sorriso completo e absolutamente idiota: ― Se você dissesse o contrário, Giselle, eu saberia que estava mentindo. Leio em seus olhos, nas suas atitudes, nas suas palavras mais simples, que você detesta os alemães e a mim. Subitamente, irritou-se. Sua voz adquiriu o tom rouco que anunciava tempestade. ― Sua cadela ordinária! Quem é você, uma meretriz desclassificada, para falar dessa maneira dos alemães? Deitada na cama, eu descansava as costas num travesseiro. O coronel Oetting puxou-me pelo "deshabillé" e deu-me uma bofetada. Sua boca espumava insultos. Sem uma palavra, desci do leito. Ele me acompanhava com os olhos. Fui até o guarda-roupa, apanhei um quimono pesado e ia vesti-lo, quando o coronel se atirou como uma fera sobre mim. ― Que vai fazer? ― Vou vestir-me, ora essa! ― Por quê? É uma represália, não é? Pois vou ensiná- la a receber castigos sem pensar em represálias. Encarei-o duramente, os olhos nos olhos. Havia aço na minha voz quando lhe disse: 42 ― Coronel, se me trata como um animal, eu o receberei como um cadáver. Não imagine que eu retribua mais as suas carícias. Não existirá força no mundo que me obrigue a acariciá-lo. Já lhe disse que não o suporto. Tudo que tenho feito é procurar me acostumar a satisfazer os seus caprichos. Por que não me trata de outra maneira? Se quer meu corpo frio, inerte, hei-lo. Despi-me. ― Exijo boas maneiras. Não gosto de ser chamada de cadela nem de ordinária. Se quiser, pode me mandar de volta para a prisão. Desafiava-o com o olhar. ― Tem coragem? Meu corpo estava inteiramente nu. E trepidava! O coronel Oetting parecia não suportar por mais tempo. Olhava-o de alto a baixo e o suor, aquele suor que eu conhecia de tantas noites, caía em bagas pelo seu rosto. Pus a mão instintivamente sobre um dos meus seios e verifiquei que estava duro e trêmulo. Corri até a cama e caí de bruços, como se fosse chorar. Todo o meu dorso, que tantos garantiam ser perfeito, estava à disposição do olhar daquele nazista louco. Fiz um ligeiro movimento com as ancas, deixei que a fêmea dentro de mim se revelasse. O coronel não tinha caráter para resistir a tanto. Aliás, segundo o próprio Zingg, nenhum homem teria. 43 4 À hora marcada, Max Jacob se ajoelhou perto de mim, na Igreja de Notre Dame. As palavras foram sussurradas mansamente. Eu deveria procurar obter um carro oficial dos alemães sob qualquer pretexto. Alegasse, por exemplo, a necessidade de sair de Paris. Alegasse qualquer coisa. Mas não deixasse de aparecer com o carro ao meio-dia de segunda-feira. Era um domingo. Isso fazia parte de um plano do grupo de "maquis" a que ele, Max, pertencia. ― Esta é a última vez que falo com você, Giselle. ― Você será preso? ― Ainda hoje, minha querida. Você não deve esperar um minuto. Denuncie-me logo que chegar ao apartamento. ― Isso é inevitável, Max? Foi a primeira vez que vi o rosto de Max ficar triste. ― Giselle ― disse-me ele ― estou marcado há muitas semanas. Eles me seguem dias a fio, noites seguidas, e estão a par de minhas atividades. Não posso fugir. Quando Zingg falou da necessidade de três ou quatro voluntários suicidas, para que a "missão Giselle" pudesse ir adiante, apresentei- me. Quiseram recusar, dizendo que eu era demasiado importante para ser sacrificado. Tudo bobagem. De qualquer maneira, eu já estava condenado. Philippe e Jacques também. ― Quer dizer que isto é um adeus, Max? ― Sim. Um adeus definitivo. Max ficou em silêncio por algum tempo e, com a mesma voz sussurrada, traçou o plano: ― Quando você 44 estiver com o coronel Oetting, dê-lhe nosso endereço. Eu, Jacques e Philippe os esperaremos. Você então terá dado uma prova fulgurante de honestidade na defesa dos interesses alemães. Parou novamente, voltou o rosto para mim e estendeu a mão. Era a mesma mão firme de sempre. ― Adeus, Giselle. Honre o nosso sacrifício. Cumpra sua missão. Lembro-me bem de seus passos dentro da igreja. E me lembro também de cada minuto daquele 24 de fevereiro em que denunciei Max Jacob, esse grande poeta de França, aos alemães. Uma denúncia que não era tão criminosa assim, de vez que o próprio Max e seus companheiros sabiam das condições em que o velho e sentimental amigo se encontrava, Estava sendo vigiado e, de uma hora para outra, seria preso. Considerou-se de maior utilidade a sua inclusão dentro do que tomara o nome de "missão Giselle". ― A confiança dos alemães é o que você precisa obter, Giselle ― mandou-me dizer Paulo Zingg, em repetidas mensagens. Pois bem, apesar de saber que Max Jacob estava perdido, sem qualquer possibilidade de salvação, doeu-me a consciência. Quando, numa das farras loucas que o coronel Oetfing organizava em meu apartamento para os seus colegas de armas, entreguei a ele um papel com o endereço de Max Jacob, em Saint Benoit. ― Quer assistir à prisão, Giselle? Eu não achava conveniente. Ponderei que, assim, logo todos saberiam que eu estava trabalhando para os alemães. 45 ― Ora, nós faremos crer que você nos está traindo. Segurou-me pela cintura, na sua atitude favorita, e cravou-me os olhos, acrescentando: ― E não será isso verdade? Sustentei o olhar. Convinha desconcertá-lo. ― Coronel, é preciso não esquecer que sou francesa. Se houver uma oportunidade, saberei aproveitá-la. Na manhã seguinte, cerca das 11 horas, fomos até Saint Benoit. A Gestapo já invadira a casa de Max Jacob. Mas nos informaram que somente à noite o levariam para Orleans. O coronel sorriu e disse: ― Entremos. Vejamos o que diz o trovador de França. Max Jacob estava sentado e tranqüilo, enquanto um oficial nazista examinava gavetas. Revistaram tudo. O coronel Oetting cumprimentou-o delicadamente. Max não respondeu. Foi então que o nazista, irônico, me apresentou: ― Senhorita Giselle Montfort. Max Jacob mal pousou os olhos sobre meu rosto. Sua atitude era de desprezo, nojo e, ao mesmo tempo, piedade. Senti que minha face ficava vermelha, apesar de compreender que ele representava seu papel. Por fim, Max falou. Em tom baixo, sem erguer a voz durante todo o tempo: ― Giselle, você é uma infeliz. Causa-me pena. É uma boa mulher para os alemães. Uma companheira de cama, uma fêmea sem pudor, que perdeu os últimos vestígios de dignidade. Você venderia sua própria mãe. Você se vende todas as noites. Então, é verdade que foi você quem me denunciou? Acha que isso tem alguma importância para 46 mim? Mais cedo ou mais tarde eles me pegariam. Mas porque veio assistir ao resultado do seu trabalho? Parou um pouco e balançou a cabeça. ― Não, Você está certa, Você é uma profissional. Trabalha até o fim. Mas quero contar-lhe uma história.Um dia destes, eu estava num café e um cidadão francês elogiava os nazistas. Fui ao seu encontro, apertei a mão do homenzinho e disse-lhe: "Permita-me cumprimentá-lo, amigo". Todos me olharam revoltados. Acrescentei: "E que Deus o perdoe!" Max se levantou, parou à minha frente, pôs as mãos nos meus ombros e repetiu: ― Que Deus a perdoe, Giselle. Estava na minha frente um dos maiores poetas de França. Eu iria saber depois que ele, de Orleans, tinha sido removido para a prisão de Muetta, em Draney, perto de Paris. Uma prisão úmida e miserável. Uma escuridão total marcou, desde então, os seus dias. Depois que deixamos Max Jacob, voltamos para nosso apartamento. Haveria uma das festas de oficiais nazistas que o coronel Oetting promovia de quando em quando. Essas festas eram verdadeiras bacanais. Um espetáculo de doidos. E note-se que nelas não eram admitidos senão de capitães para cima. Nem aos tenentes era possibilitada a freqüência ao meu apartamento. O que havia de menos desagradável nelas é que todos os convivas chegavam banhados e de roupa limpa. Aquele cheiro de trincheira tinha de ser arrancado da pele à custa de muito sabão e de muita escova. Eles chegavam, eram polidos, vinham sóbrios. 47 Tudo começava como se fosse uma distinta reunião social de tempo de paz. Os primeiros drinques rodavam e os pequenos grupos que se formavam entretinham palestras agradáveis sobre os mais diversos assuntos. Por vezes, amigos de outros tempos se encontravam. E confraternizavam. Tinham suas recordações. Conversavam sobre colegas de colégio que nunca mais haviam visto. Posso dizer mesmo que, nesses poucos instantes de começo de farra, os alemães eram simpáticos, como, fora os nazistas e fora a guerra, os alemães de um modo geral o são. De repente, um grupo começava a cantar. Copo na mão, velhas canções alemãs estimulavam toda a sala. E vinha a farra propriamente dita. Várias moças colaboravam nessas festas. Não muitas, por que os grupos formados pelo coronel Oetting geralmente eram de dez ou doze oficiais nazistas apenas. Elas se espalhavam pela sala, conversavam, bebiam com os homens e riam. Algumas tentavam, na hora das canções, cantar também. Atrapalhavam-se com as palavras (eram francesas) e gargalhavam para desculpar-se. Vi muitas dessas moças. Olhei muito os seus rostos. Inutilmente procurei descobrir, sem dizer nada, se alguma delas estava na minha situação. Se tinha uma missão também junto aos alemães. Mas nunca pude perceber nada. Ao contrário disso, quando estive com elas no banheiro, ouvi expressões de satisfação e felicidade: ― Aquele com quem estou é formidável, não é? ― Você viu o meu? É o tipo do homem macho. Um lourão impossível! Na verdade, sempre me pareceu que eu estava sozinha em minha missão. Todas as outras queriam divertir-se, 48 conseguir os favores dos que dominavam nossa cidade, obter alimentos, dinheiro, vestidos e prestígio como se o destino da França não fosse o seu destino. Certo dia, alguém, que eu nunca soube quem foi, descobriu uma francesinha quase criança e levou-a para uma dessas festas. Em tempo de paz aquela garota deveria estar cursando os primeiros anos escolares. No máximo, teria doze ou treze anos. Por mais incrível que pareça, aqueles homens, vindos da guerra, a cercaram com um interesse jamais demonstrado pelas mulheres mais velhas e mais experientes. Despiram-na e eu pude ver que os primeiros pêlos da puberdade ainda começavam a sombrear seu sexo e suas axilas. Os seus seios eram apenas flores. E seu corpo um pouco anguloso como os das crianças. Os homens a disputaram. O coronel Oetting, com a sua autoridade de anfitrião, gritou uma ordem, quando começou a balbúrdia: ― Parem com isso. Vamos disputá-la nos dados. Eu fui ao quarto, trouxe dados e os oficiais jogaram a meninota, que sorria nua a um canto, sem nenhuma expressão. Para ela, tanto fazia um como outro dos nazistas o vencedor. Na verdade, seus olhos se fixavam nos dados, ela própria toda entregue à sorte dos números. Não via quem jogava os dados. Finalmente, um major magro e alto conseguiu onze pontos. Ganhou. O coronel Oetting segurou o braço da garota e entregou-a ao major, à semelhança de um troféu. ― Pronto, major. Ela é sua. E sorrindo com o canto da boca: ― Agora queremos assistir esse espetáculo. 49 Todos se sentaram e o major, olhando em volta com o ar superior de um verdadeiro "conoisseur", despiu-se lentamente. Deitou a francesinha no tapete da sala e, quando ia possuí-la, gritou: ― Mas ela é virgem! A gargalhada foi geral. A cara do major era de espanto e queria dizer que aquela criança, sendo virgem, não podia ser possuída. Um capitãozinho de cabelo aparado e sorriso cínico deitou-se sobre a jovem, vestido como estava, levantou-se daí a pouco e disse, sempre sorrindo: ― Pronto, major, agora ela não é mais virgem! Lá para o meio da festa, os oficiais bêbados se despiam e dançavam uns com os outros. Chamavam a isso o baile dos "sans culottes". Eu era respeitada. Minha atuação vinha sempre quando a festa estava no fim. Dançava o "Pecado Original", tema que o coronel Oetting, possuído de imaginação coreográfica, criara para mim. Eu aparecia toda nua, apenas tentando proteger-me com as mãos. Em gestos rápidos, elevava os braços e voltava a cobrir-me. Os nazistas gritavam de entusiasmo. Os meneios de meu corpo eletrizavam a sala. Os olhos de todos os homens se cravavam em mim. Pareciam de fogo. ― Que mulher! ― dizia um. ― Que corpo! ― dizia outro. Os que estavam mais sóbrios elogiavam o bom-gosto do coronel Oetting. De repente, a coreografia do "grande artista" me obrigava a deitar-me de ventre para cima, com as pernas dobradas e os joelhos ligeiramente afastados. Eu acompanhava o ritmo sensual da música com movimentos 50 de ventre que se aproximavam dos gestos de uma mulher em pleno êxtase sexual. Nessa hora, um capitão, certa vez, se atirou sobre mim, agarrando-me e beijando-me escabrosamente. O coronel Oetting, refeito da surpresa, puxou-o pela gola, enquanto o capitão baixava a cabeça e pedia desculpas. ― Meu coronel, eu venho da Normandia. Lá as mulheres fogem de nós ou se contaminam para que não as queiramos possuir. Estive muitas semanas na Polônia e, depois, vim direto para a Franca. Não tive sequer um pequeno período de licença. Minha tropa é tropa de elite. Há meses que não sei o que é mulher, meu coronel. E esta me deixou louco. ― Qual é a sua divisão? ― Divisão Hitler, meu coronel. Eu estava parada, na mesma posição em que a dança se interrompera, quando ouvi, inesperadamente, a resposta do coronel Oetting. ― Tome-a. Ela é sua por esta noite, capitão. * * * Livrei-me do irrequieto capitão ― um fauno sem grandeza ou flauta ― que tentava arrastar-me em direção ao quarto. Fui colocar-me face a face com o coronel Oetting. Os outros oficiais, deitados sobre o tapete ou sentados nos divãs e nas poltronas, com suas ninfetas ou com seus companheiros de farda, tinham silenciado. Queriam prestar maior atenção à cena, esperando, quem sabe, uma tirada wagneriana. 51 ― Coronel ― fui dizendo ― se imagina que me vou transformar em depósito de imundície do exército alemão, está muito enganado. Ele escutava calado. Prossegui: ― Se esse aflito capitão, cujo nome ignoro, veio mesmo do front, onde esteve tantos meses invicto de mulheres, se ele necessita de emoções revitalizantes, se é um herói nazista, se pertence à Divisão Hitler, isso não me diz respeito. Por que não lhe oferece as cortesãs da casa? Há muitas aqui, para sua escolha. Com a mão apontei as doidivanas, inteiramente embriagadas, que divertiam ― ou tentavam divertir ― os oficiais. Chamei uma delas. ― Seu nome? ― Heléne. ― Quer ficar com este capitão indócil? ― E o outro?― ela quis saber. ― Quer este? ― Tanto faz. Chamei outra: ― Você aí. Seu nome? ― Delly. ― Está muito magra, mas tem um belo corpo e um sorriso bonito. Agrada-lhe, capitão? O huno não abria a boca. Só me espiava, com um jeito de cão faminto e despeitado. ― Delly, prefere o capitão? ― Não faço questão de posto. ― Faz questão de quê? 52 A cínica fez com os dedos um sinal muito antigo. Dinheiro era a solução. ― O capitão paga mais. Fique com ele. Chamei outras três. Era impressionante vê-las assim, tão disponíveis na sua honra. Heloise, Marly e Dora, esta uma espanhola morena, conversadora. Quando o quadro ficou completo, ofereci-o ao capitão, como uma feitora de bacantes: ― Estão às suas ordens para fazê-lo esquecer da guerra, capitão. Eu prefiro me abster da honra. Cheguei mais perto do coronel. Senti que ele estava feliz com a minha atitude. Tratava-se de outra experiência sua. ― Muito bem, Giselle. Sou forçado a admitir que você está magnífica. Tem a facilidade de expressão de um Goebbels. Pousei minha mão sobre seu braço. ― Estou quase me acostumando com sua personalidade, coronel. Voltei os olhos para o capitão ávido. Ele estava no meio das cinco fêmeas, já sem dólmen, em manga de camisa, contando a passagem do Reno por sua Divisão Blindada. O coronel se divertia, talvez sem saber bem por quê. O GOLPE TRAIÇOEIRO Amanheceu, e, como sempre, Oetting roncava. Seria o ronco noturno uma reminiscência da bestialidade dos homens? Não pensei muito sobre isto, porque o telefone 53 soou, estupidamente, e o brutamontes saltou da cama, assustado. Depois de atender ao chamado deixou que sua face granítica assumisse uma expressão de alegria. ― Giselle, descobrimos um dos quartéis dos "maquis". Vou assistir ao cerco. Meu coração estremeceu, mas não me deixei perturbar. Perguntei, à queima-roupa: ― Posso ir com você? Ele mostrou-se receoso: ― Não acho conveniente para uma mulher. Voltarei ainda hoje, com certeza. Saiu sem dar qualquer indicação sobre o reduto que a Gestapo descobrira. E eu fiquei apavorada. Era preciso avisar Zingg, mas como? Se a vigilância ainda era severa? De qualquer maneira, vesti-me e saí às pressas. Fui parar no Quartier Latin. Entrei no restaurante "Capoulade". Percebi que um carro me estava acompanhando e que dele saltara um homem de preto. Ficara defronte.à casa de refeições, na esquina da rua Soufflot com o Boulevard Saint Michel. Através do vidro do restaurante eu podia observá-lo. Procurei uma das mesas no canto e o garçom se aproximou. Fingindo que estudava o cardápio disse-lhe que mandasse Bebert Vogel falar comigo. ― Ele foi deportado, senhora. ― E Jean Labrit? ― Não está. Se quiser algum recado... ― Diga-lhe apenas que Giselle está aqui para avisar que a Gestapo descobriu um dos nossos redutos. Não sei qual. Pode ser este ou qualquer outro. 54 O garçom se afastou. Minutos após veio com pratos que eu não escolhera. Falou mansamente: ― Labrit já sabe. Foi o grupo do padre Corentin. Acabaram com ele. E em tom alto: ― Mais alguma coisa, senhora? Enquanto comia, observava o homem de preto. Ele disfarçou durante alguns minutos mas por fim entrou no "Capoulade" e sentou-se numa das mesas próximas à minha. Terminei a refeição e saí. Ele veio atrás. Seguiu-me até a porta do edifício. À noite, Oetting entrou. Vinha eufórico. Da nossa desgraça se compunha a alegria dos nazistas. Agora tudo era motivo para um sorriso seu, ou um gracejo. ― Pobrezinha da Giselle. Ficou o dia inteiro em casa? ― Não. Saí. Almocei fora. ― Onde? ― No "Capoulade". Com este racionamento é onde se pode comer alguma coisa. O coronel se despiu rapidamente, vestiu o pijama e deitou-se. ― Quer saber o que aconteceu hoje, Giselle? ― Se quiser me contar. ― Quero contar, sim. embora saiba que você detesta essas nossas caçadas humanas. Há de convir que é a luta pela sobrevivência. Não foi um general francês que disse: ― "Na guerra, como na guerra"? ― Prossiga! ― Calma! Você chegou a conhecer, em seu tempo perdido de "maquis", o tal padre Corentin Cloarec? 55 ― Não. ― Aquele do convento que fica ali no 14.° distrito, à rua Rose? ― Não conheço. ― Ele recebia os "maquis" feridos e transformava o convento em hospital. Preparava-os para voltarem à luta. Tinha sabotadores, terroristas, assassinos sob custódia. Sabe o que fizemos? Seu sorriso era revoltante, mas sincero: ― Um de nós, que fala o francês, sem sotaque, bateu à porta. O grupo conduzia um homem ferido. ― Oetting imitou a voz do comandante: ― "Trata-se de um maquis que está morrendo, padre Corentin!" ― esclareceu o que dominava o idioma, acrescentando detalhes sobre a perseguição nazista a fim de remover do espírito do sacerdote qualquer suspeita. ― Sem demora ele abriu a porta. Você vê... os franceses não são tão maliciosos quanto se imaginam. Nossos homens caíram de punhais sobre ele. Barbaridade? Talvez. Mas dentro da semântica de guerra eu chamaria a isto de simples punição. O padre cozinheiro veio aos gritos saber do que se tratava. Queriam matá-lo também, mas não deixei. Fiz uma sinal de indiferença com os ombros. ― Está triste, Giselle? ― concluiu Oetting. Ele mudou de assunto: ― Antes de você, vinha aqui uma artista de cinema, Corine Luchaire. E fez uma revelação que me deixou fria: ― Tenho um filho com ela. 56 5 Como não podia deixar de ser, a minha casa se tornou, em pouco tempo, o ponto preferido de reuniões profanas dos oficiais graduados da Wehrmacht. O fato de que eu servira no movimento clandestino francês passava agora quase despercebido, ante a circunstância valiosa da denúncia que fizera, enviando Max Jacob ao muro de fuzilamento. Tornei-me, para todos os efeitos, uma deles. O sigilo natural dos membros do Estado-Maior alemão que me freqüentavam foi pouco a pouco sendo negligenciado. Discretamente eu me ia insinuando na sua intimidade. Falava em estratégia. Procurava interessar-me no seu "heroísmo". Um dia, já depois da segunda garrafa de champanha, o major Grung, responsável pelo suprimento de munições aos aquartelamentos de Léon, deixou escapar esta frase: ― Os Aliados são uns bobocas, Respeitam a velha igreja de Santo Agostinho ao sul de Lyon. Nem uma bomba cai sobre ela. Mas lá guardamos coisa muito boa. Uma semana depois este local foi pesadamente bombardeado pela RAF. Era com efeito um imenso depósito de munições. A mensagem aos ingleses, apontando o objetivo, transmiti-a eu, através dos amigos do "Capoulade". É bem verdade que eu temia ser descoberta, mais tarde ou mais cedo. A qualquer momento um passo em falso poderia denunciar-me. Mas os oficiais que iam à minha casa estavam de tal maneira embrutecidos pela carne 57 que não sabiam desconfiar. Só lhes interessava o sexo, o prazer, a loucura fácil do vinho. Na minha presença esqueciam completamente as regras prussianas pelas que se deveriam pautar se quisessem vencer a guerra. Mandavam a disciplina às favas. ― Isto até parece a casa de Funk! ― disse-me, certa noite, um oficial prussiano, alto, magro, cara-de-pau. ― Casa de Funk? ― perguntei, intrigada. ― Sim. Vou explicar. Em Hamburgo vivia um camarada de nome Hans Funk. Toda a sua família se dava, sem reservas, ao culto do amor profano. A esposa, as duas filhas. Funk também. ― E daí? ― Um dia, na praça que fica bem na extremidade de Ripperbank, dois namorados se amavam, descaradamente, ao pé da estátua de Bismarck. O Chanceler de Ferro, lá do topo do seu monumento, abaixou a espada, saiu da sua incômoda posição e perguntou: "Vocês estão pensando que isto aqui é a casa do Funk?" 58 A DANÇA E AS VIOLETAS Pela madrugada apareciam no meu apartamento os tipos mais exóticos do oficialato
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