OBSESSÃO EM PARIS

Enri Basto

27/06/2021

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Obsessão em Paris � Veronique Gris

Obsessão em Paris
Trilogia Paris – Livro Um

Todos os direitos reservados e protegidos por lei
Nº 9610 de 19 de fevereiro de 1998.

É proibida a reprodução total ou parcial, por quaisquer
meios, sem a autorização prévia por escrito do autor. Os
infratores serão processados na forma da lei.

Responsabilidade pela revisão: o autor.

Capa: Imagem disponibilizada no Google.
Domínio Público.

G 150 d GRIS, Veronique
Obsessão em Paris/Veronique Gris
Porto Alegre: Ed. Autor, 2010

Registrado no EDA
Fundação Biblioteca Nacional - 2010

1. Romance Brasileiro – literatura romântica. I. Título.

CDD: C 455.5
CDU: 455.0 (51)-51
Obsessão em Paris � Veronique Gris

Leitura On-Line

TRILOGIA PARIS

Obsessão em Paris – Livro Um

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Luxúria em Paris – Livro Dois

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Paris Meu Amor – Livro Três

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A partir de setembro de 2011, novo endereço para
baixar e-books VG
Momentos Sensuais
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Obsessão em Paris � Veronique Gris

Autora

Veronique Gris

Eu já publiquei livro impresso (com o meu nome verdadeiro),em 2009.
Como mudei o gênero literário, achei melhor mudar também o meu nome.
Escrevo novelas (histórias curtas, como a extinta coleção Momentos Íntimos) e
romances. Minha linha é a romântica sensual, com muita ação e conflito
dramático. Nasci e vivo em Porto Alegre, tenho 2 filhos e já morei em todas as
regiões do Brasil, menos no nordeste. Sou libriana e gremista.

Sintam-se à vontade para escreveram para mim nos comentários:
Facebook: veronique gris
Twitter: @veroniquegris
E-mail: vgveronique@hotmail.com.

Blog
http://veroniquegris.blogspot.com/

Obsessão em Paris � Veronique Gris

Sinopse

AMANDA ROSSI por anos alimentou a ideia de viver um conto de fadas em Paris. Aos
vinte e três anos, ela enfim deixa o Brasil e parte para uma aventura na França. A cidade que
lhe promete o amor também lhe proporciona perdas. Sem dinheiro para manter-se, tem de
vender seu pequeno tesouro da adolescência, os discos do Queen. Cinco anos depois, ela é a
assistente-executiva de JULES BRIENNE, presidente de uma grande empresa de
computadores, um workholic cuja esposa encontra-se em estado de coma após acidente
automobilístico. Ela torna-se seu braço-direito. Jules é um homem de olhar sério e poucas
palavras. Alguém que aceita a personalidade impetuosa e explosiva da latina. Alguém que a
protege e é protegido por ela. Alguém que deseja vingança. Ao lado de Jules, Amanda vive
um caleidoscópio de emoções e sensações. Principalmente, quando se torna vítima do maior
inimigo de seu chefe. E descobre que toda a proteção tem o seu preço. Toda a paixão tem
vestígios de obsessão. Todo o prazer, insanidade. Todo o amor, medo. Ela está enlouquecida
de desejo por aquele que lhe tem na palma da mão.

ELE PODE LANÇÁ-LA A UM VOO ALTO E SEGURO.
ELE PODE ESMAGÁ-LA A QUALQUER MOMENTO.

ELA AMA-O LOUCAMENTE. E PAGARÁ UM ALTO PREÇO POR ISSO.

Obsessão em Paris � Veronique Gris

Capítulo I

O espelho que forrava parcialmente a parede lateral do restaurante enquadrava em
seu perímetro, pelo menos, três mesas pequenas, retangulares, revestidas por toalhas de
linho e ornamentadas, cada uma, com um delicado vaso de flores. Debaixo da iluminação
indireta, estrategicamente disposta ao longo do teto, podia-se ver um casal conversando
quase em sussurros, ladeados por uma mesa com um grupo de executivas. No canto, numa
terceira mesa, protegida pelo próprio espaço junto à parede, uma mulher de cabelos escuros
e curtos. Um penteado sofisticado para alguém que aparentava pouco mais de vinte e seis
anos. Ela aparentava, também, certa apreensão e nervosismo, expressos nos olhos grandes
que acompanhavam a movimentação dos garçons e clientes, no maneirismo de cruzar e
descruzar as mãos sobre a mesa e no gesto de mordiscar o canto esquerdo do lábio inferior.
Certamente, a moça esperava por alguém. E esse alguém estava atrasado.
Amanda olhou novamente para o relógio no seu pulso e constatou que já era hora de
retirar-se do local. Fez um gesto discreto com a mão chamando o garçom de sua mesa e,
quando este se aproximou elegante e solícito, pediu-lhe a conta. Havia levado um bolo, um
bolo de um homem que jamais vira na vida. Sentia-se entre aliviada e feliz, por mais incrível
que isso parecesse. Desde que fora praticamente obrigada por Dorian - sua amiga e uma das
duas secretárias da diretoria da empresa em que Amanda trabalhava havia cinco anos – a
dar uma “chance ao destino” (como ela mesma dizia) e conhecer alguém fora do trabalho.
Dorian acreditava que Amanda era uma compulsiva por trabalho, como o seu próprio chefe.
Assim, nada melhor que um encontro às escuras com um brilhante contador que fazia o
Imposto de Renda de celebridades. Amanda desconfiava que talvez esse encontro
promovido por Dorian, fosse para limpar-lhe a barra com o tal contador e ex-namorado.
Afinal, a loira sedutora havia-o despachado há poucos meses com a desculpa de sempre
(que, no caso de Dorian e Amanda eram verdadeiras): excesso de trabalho e falta de tempo
para viver. Mas o plano da amiga esvaíra-se ralo abaixo, pois desde que Amanda aceitara a
contragosto participar do encontro (ou teatrinho), sentia-se dominada por uma péssima
sensação chamada obrigatoriedade. Praticamente fora obrigada a aceitá-lo e somente o
fizera para livrar-se de amolações futuras. Agora, observando o ponteiro dos minutos
afastar-se lentamente do horário combinado, ela aproveitou a deixa do destino e avançou
algumas casas no tabuleiro, na verdade, para fora do tabuleiro.
Ao passar pelo hall de entrada do restaurante, teve um leve sobressalto e tentou
esconder-se por detrás de uma planta frondosa. Não sabia como era o contador. O máximo
que Dorian havia-lhe dito era que passava dos quarenta anos, moreno e elegante. Não
acrescentara, por exemplo, que usava um relógio do tamanho de um melão, que era calvo e
arrogante. Quando ela saiu do esconderijo rumo à porta de saída, ouviu-o falar à
recepcionista para que ficasse de olho nos manobristas porque não se encontravam
“Mercedes em qualquer esquina” e “que não caíam de árvores”. Amanda nem quis saber a
resposta da morena sofisticada que, provavelmente, fora contratada de uma agência de
modelos. De cabeça baixa e o ar preso nos pulmões, encaminhou-se rapidamente para a rua
a fim de conseguir um táxi. E encontrar um táxi em Paris às oito horas da noite era uma
façanha ainda maior do que fugir de um encontro às escuras. Sentia-se em apuros, mas tinha
vontade de rir, de gargalhar, de enfiar as unhas no rosto maquiado de Dorian. Ora, bolas!
Obsessão em Paris � Veronique Gris

Como se ela gostasse de homens arrogantes e prepotentes! Como se ela precisasse de um
homem para viver. Desde a adolescência sempre fora independente e madura, jamais se
apaixonara ao ponto de entregar-se sem medidas. Dava um passo em frente ao outro,
tomando cuidado para não se trair. O que lhe importavam na vida, realmente, era o trabalho
como assistente pessoal de Jules Brienne, presidente-executivo da Societé Brienne
d’Ordinateurs – uma das maiores empresas de fabricação, venda e distribuição de
computadores e hardwares do continente europeu – e o seu lar, um apartamentinho
decorado com objetos compradosem várias partes do mundo, já que, como secretária
particular de Jules Brienne, tinha de acompanhá-lo nas inúmeras viagens pelas demais
empresas do grupo.
Trabalhar para um alto executivo não era tarefa fácil; e, assessorar o presidente de
uma grande companhia, workaholic até o último fio de cabelo, a dificuldade acentuava-se
ainda mais. Agressivo nos negócios; sério e introspectivo como pessoa, ele alimentava a
imaginação de concorrentes e invejosos de plantão. A bem da verdade, Amanda sabia que
para agradar o chefe bastava apenas entregar a alma à empresa. Nada menos.
Desde a sua contratação, Amanda jamais vira um sorriso iluminar o rosto
circunspecto de Jules Brienne. No escritório, comentavam à boca pequena que ele nunca
mais sorrira desde o acidente com a esposa havia cinco anos e que a tornara praticamente
um vegetal, definhando lentamente ano após ano, num quarto totalmente preparado para
mantê-la em sua casa. Havia uma equipe de médicos, enfermeiros e fisioterapeutas de
plantão à sua disposição e que praticamente moravam com ela, já que, devido as muitas e
intransferíveis viagens de negócio, era inviável a presença do marido junto ao seu leito.
Amanda perguntava-se se a vontade de monsieur Brienne não era a de jogar tudo para o
alto, entregar a presidência ao vice e viver ao lado da jovem esposa inconsciente. Por outro
lado, ele tinha apenas 37 anos e todo um mundo para conquistar.
O mais estranho e injusto de tudo era que, no mundo empresarial, ninguém se
importava com o que se passava na vida das pessoas, se eram felizes ou se o amor de suas
vidas morria em vida, o que contavam eram os rótulos e a produtividade. E o rótulo de Jules
Brienne era o de insensível, o homem de gelo. Tal apelido espalhara-se rapidamente até
mesmo pelos corredores, salas e elevadores da sede das Corporações Brienne. O homem de
gelo que jamais sorria. E de poucas palavras.
A noite estava fria e úmida. As nuvens encobriam o céu e o vento gemia por entre os
galhos mais finos das árvores. Amanda encolheu-se dentro do casaco, apertou a bolsa contra
o corpo e correu em direção ao meio-fio da calçada. Nada a faria perder o táxi que se
aproximava. Esticou o braço com os olhos fixos no automóvel, mas, em seguida e de forma
violenta, viu mesmo foi o chão.
Morri e estou no céu!, ela quase deixou escapar ao aceitar a mão estendida do
desconhecido. Se lhe tivesse dito isso, talvez não contivesse uma crise de risos, porém, de
fato, se aquele loiro de olhos azuis não era um anjo, estava bem perto de sê-lo. Aceitou
tocar na palma daquela mão macia, de dedos longos e tépidos. E, já de pé, observou que ele
era alto, pouco mais de 1.80, um corpo esguio protegido pelo casaco azul marinho que
combinava com a coloração clara e suave de seus olhos. Amanda já havia visto aquele tipo
de homem, bonito, bem vestido, extremamente cheiroso e irresistível: seu chefe. Mas não
foi por isso que ela sentiu as pernas moles e trêmulas. Na verdade, o estranho acabou
decifrando a charada ao dizer-lhe apontando para algo no chão:
-Acho que é o salto do seu sapato. –agregou à informação um meio sorriso de
congelar todos os eventos maléficos no mundo.
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Ele é um príncipe dinamarquês, pensou debilmente, fitando o lugar onde o regente
havia apontado. O pedaço do seu sapato era a coisa mais fascinante do universo. Nesse
ponto, olhando para o salto quebrado, ela percebeu que o seu cérebro estava girando mais
devagar. Mas o resto do corpo não. E como era uma moça educada, disse espontaneamente:
-Merda de sapato!
O estranho riu e dois sulcos acentuaram-se ao redor dos lábios. Havia algum defeito
nesse espécime masculino? Impossível, concluiu Amanda.
- Desculpa... eu estava tão concentrada em não perder o táxi... é tão difícil... -
começou sentindo a bochechas quentes.
-O táxi com passageiros? –indagou com expressão divertida.
-Oh, merda... quer dizer, droga, ah, pardon...
Os olhos azuis brilhavam divertidos, o sorriso era aberto e franco, transmitia calor,
aconchego. Ele estendeu-lhe novamente a mão e disse:
-Jacques Rodin.
Era agradável tocar naquela mão e ela aproveitou novamente a chance.
-Amanda Rossi. Posso pagar-lhe um café?
Assim que a frase escapou-lhe dos lábios, ela sentiu uma quentura forte no rosto. Era
a primeira vez que cantava alguém de forma tão direta. Normalmente, quando o homem lhe
interessava insinuava uma brincadeira tola, fazia charminho ou dava a deixa para ELE
arriscar uma aproximação. Jamais dava a cara à tapa. Naquele momento, diante de um
desconhecido com a sobrancelha alçada num gesto de surpresa, Amanda havia retirado do
campo todos os zagueiros e chamado para o jogo os seus melhores atacantes, somente os
craques.
-Um café e um punhado de histórias? – perguntou inclinando ligeiramente o corpo
para frente, um sorriso amistoso e um convite implícito.
-A gente pode revezar as narrativas. –disse sorrindo, enquanto abaixava-se para
pegar o salto.
Jacques segurou-lhe pelo antebraço a fim de lhe dar suporte enquanto ela tentava
prender novamente o salto ao sapato. O problema era que Amanda somente sentia uma
parte do corpo, o antebraço. Desistiu de grudar madeira na madeira, sem cola. Ninguém
precisava dizer-lhe que era uma missão impossível. Voltou-se desanimada para Jacques e
ensaiou uma despedida:
- Infelizmente, teremos que deixar o café e as histórias para outro dia.
Num instante, Jacques tomou-lhe nos braços levantando-a do chão. Soltou uma
sonora gargalhada ao vê-la assustada.
-Acha mesmo que um simples sapato arruinará meus planos?
-Monsieur Rodin, a vida não é um conto de fadas, e eu certamente não sou Cinderela.
– riu-se.
-Mas quem disse que sou aquele príncipe apatetado? Ele ficou com o sapato na mão
enquanto eu, bem, estou com a princesa nos braços. -brincou.
Adorável! A palavra nascia e explodia dentro de bolhas com cheiro de morango. Ele
era a- do-rá-vel! E cheirava a colônia cítrica.
Talvez tenha sido nesse momento, quando seus olhos se encontraram por vários
minutos, que percebeu que estava completamente encantada por ele, numa calçada
pública, sem metade de um sapato e vendo passar bem pertinho de si um contador
arrogante xingando baixinho Dorian.
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No café, ele disse que era advogado, trabalhava para algumas corporações
estrangeiras na França, morava em Montmartre e estava sozinho no momento, já que a
“mulher da sua vida” ainda lhe era apenas um sonho. Um sorriso cativante que formava
sulcos ao redor dos lábios, dentes perfeitos, olhos azuis claríssimos na tez ligeiramente
dourada. Cabelos loiros, fios irregulares, selvagens, que não se ajeitavam de jeito nenhum
no hábito que tinha de ará-los com os dedos toda a vez que ficava sem jeito, ou fingia ficar
sem jeito.
Entre um gole e outro de café com uísque, Amanda viajou em pensamento para o seu
apartamento de solteira-sozinha-sem-muitos-romances. Palavras como frio, silêncio e chá
morno ressoaram-lhe na mente. Ela não queria voltar. Pelo menos, sem uma companhia
masculina. E era incrível a sincronia da existência, pois assim que tal ideia perpassou-lhe pela
cabeça, Jacques alçou uma sobrancelha em desafio e sorrindo – Oui, monsieur, ele sorria
mel quente – foi direto ao ponto:
- Quero dormir com você. – ronronou com olhos de predador.
Ela também queria. O seu corpo o queria. A sua liberdade e independência de mulher
adulta em Paris o queria. E simplesmente imaginar aquela boca carnuda que exibia a ponta
dos dentes na sua, sim, queria muito.
Desceu do táxi e esperou por Jacques enquanto pagava ao motorista. Apertou-se no
casaco longo, mas não sentia frio. Apesar da neve intensa, dos flocos caindo-lhe sobre a
roupa e o cabelo, ela não sentia frio. Virou-se para o homem que estava encurvado ao lado
da janela do taxista e deu uma boa olhada no seu traseiro, pequeno, duro, estufado contra o
jeans. Voltou-se fingindo importar-se com as luzes dos apartamentose edifícios. O motor do
táxi chamou-lhe a atenção e ela se virou para ver Jacques guardando a carteira no bolso
interno do casaco, um sorriso frágil, os olhos baixos numa atitude de quem está pensando
sobre os próximos passos. E ela também olhou; não para o chão nem para a camada de neve
que se avolumava na calçada e alcançava o meio-fio. Ela olhou para o volume entre as
pernas do francês. Sentiu uma fisgada na barriga e as mãos tremerem. Podia desistir e
inventar que era casada, que a mãe estava hospedada em seu apartamento, que era
lésbica... Podia fugir, se quisesse. Entretanto, mais do que fugir, ela o desejava.
Principalmente porque não fazia ideia de quem era ele. A excitação de fazer sexo com um
completo desconhecido. Uma fantasia antiga.
Quando a alcançou quase próximo à entrada de seu prédio, Amanda observou o
quanto ele era alto em relação a ela, forte, ombros largos, viril, o quanto ele era charmoso e
sedutor. Irradiava uma simpatia que transmitia confiança e acolhimento. Sua última relação
fora há dois anos, quando conhecera um rapaz de vinte anos, durante uma visita ao Louvre.
Uma tarde de descobertas. Duas horas de sexo e conversa fiada. Ele pedira-lhe o telefone e,
para variar, Amanda rabiscou o número de uma creperia. E agora, o loirinho, de pálpebras
relaxadas e insolentes.
Girou a chave na fechadura da porta de entrada e a empurrou. O cheiro típico da
alvenaria antiga, úmida e morna parecia uma benção diante do frio glacial da rua. Ela entrou
seguida por ele. Caminhavam lado a lado sem se tocarem, porém conscientes demais um do
outro. Eles sabiam que logo estariam nus na cama. Não havia pressa. Não antes de subirem
os degraus da escada até o andar de Amanda. À porta, ela foi abraçada por trás enquanto
tentava enfiar a chave no buraco da fechadura. Não conseguia. Cônscia de seus braços fortes
apertando-lhe ao redor da cintura e trazendo-a ao encontro da rigidez de seu corpo.
Impossível abrir a porta. Ele enfiou a língua na parte detrás da orelha de Amanda, que usava
o cabelo curto e a nuca exposta. O contato quente e molhado traçou-lhe pelo pescoço e
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nuca rastros de sensações quentes que, imediatamente, conectaram-se ao seu sexo.
Continuou o passeio até alcançar o lóbulo da orelha e mordiscá-lo ferindo-o levemente,
provocando dor para atrair o prazer. Ela gemeu quando as mãos de Jacques, acompanhadas
pela boca entreaberta e voraz no seu pescoço, avançaram por debaixo do casaco e da blusa
fina de lã, descobrindo a renda suave do sutiã. No minuto em que se apossou do bico,
apertou-o entre dois dedos, puxando-o suavemente e o soltando. Esfregou o pau duro,
inchado dentro da calça, contra o corpo magro e pequeno dela. Amanda espalmou as mãos
contra a porta, como se tentasse empurrá-la para abri-la. Tencionava, outrossim, não se
estatelar no chão. Principalmente, quando ele fez um movimento atrás dela - sem deixar de
segurar-lhe um seio com a mão cheia e fechada sobre ele, tomando-o todo possessivamente
– e em seguida, flexionou os joelhos ao mesmo tempo em que lhe erguia a saia e enfiava
entre suas coxas o pau grande e duro. A quentura do membro entre suas pernas, excitou-a
de tal forma que teve sua calcinha umedecida. Aproveitando-lhe a fraqueza, ele ajeitou a
cabeça do pau por baixo da calcinha dela, na divisão entre as nádegas. Deslizava-o para cima
e para baixo, observando o corpo da mulher ajustar-se ao seu, voltando-se para trás,
modelando-se ao vaivém que o seu corpo impingia.
-Você é gostosa... gostosa demais...- gemeu-lhe ao ouvido numa voz abafada pelo
rouco de sua respiração irregular. – Abra a porta, ma petit, senão vou gozar aqui mesmo. –
pediu.
Na terceira tentativa, ela conseguiu destrancar a porta, e eles entraram meio
abraçados, meio tropeçando. Com um chute poderoso e agarrado à Amanda, Jacques
fechou-os no apartamento, no centro da pequena sala. Ela ainda tentou desvencilhar-se a
fim de oferecer-lhe um café ou convidá-lo diretamente para o seu quarto. Mas o homem
não lhe dava chance alguma, a boca colada a sua, a língua sugando a sua com desejo, com
urgência. Desabaram sobre o tapete. Roupas arrancadas. Dois anos sem sexo era tempo
demais, era falta demais. Sentou-se sobre ele e mordiscou-lhe o tórax com a ponta dos
dentes, aprisionando um mamilo entre os lábios e sugando-o como uma gatinha sedenta.
Desceu os beijos pelo seu corpo firme e musculoso, aspirando-lhe o odor cítrico misturado à
delicada camada de suor que fazia sua pele brilhar, detendo-se pelo caminho, encontrando
um atalho aqui e ali, um abdômen malhado com pelinhos aloirados, um par de coxas duras,
um vale com tufos castanhos que emolduravam o pau grande, erguido para trás, pronto
para disparar.
- Tente não me matar... – ela gemeu abocanhando-lhe o membro e masturbando-o
com a boca. Ouviu murmurar algo indefinível, já que todos os seus sentidos despertavam-se
após dois anos adormecidos, e o cérebro descansava em algum compartimento secreto do
organismo. Francês, nesse momento, não era uma nacionalidade, e sim um homem com as
pernas abertas sendo chupado com voracidade, um país secreto desbravado por uma
selvagem, um navio no porto entre suas pernas, um animal a ser cavalgado.
- Quero muito de comer, Amanda – afirmou, mas parecia implorar.
Ela puxou a alça da bolsa sobre o sofá para o chão, abriu-a e retirou a embalagem
com preservativo. Fêmea precavida que era, cortou uma ponta com os dentes e deu-o para
o homem fazer a sua parte. O pênis não era dela. Depois ele puxou-a para debaixo de si e,
pegando o pau na mão, guiou-o para dentro dela, enfiando sem rodeios. Amanda sentiu-o
como se um cilindro de energia e carne fosse-lhe enterrado na vagina, uma britadeira no
asfalto quente. A cada arremetida, ela lançava gritinhos, as unhas arranhando-lhe as costas,
as pernas cruzadas ao redor do quadril dele. Debaixo das suas pernas, percebia a
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musculatura do traseiro de Jacques sendo forçada, exigida a cada estocada violenta, a cada
bombeada que alcançava até o fundo dela e voltava à borda, à entrada encharcada e ardida.
De repente, Jacques fechou a mão e puxou-lhe um punhado de cabelo, fazendo com
que ela gemesse e lhe segurasse o pulso com força.
- Aiii – gritou.
- Pardon, ma petit, pardon... – soltou-lhe o cabelo e observou-lhe a feição constrita
de dor. – É uma garota sensível. – ironizou lambendo-lhe a ponta do nariz. – Sabe o que é
uma dor de verdade? – perguntou-lhe numa respiração rápida e rouca.
Amanda balançou a cabeça negando. Tarde demais, percebeu que era uma pergunta
retórica. Num gesto brusco e inesperado, ele retirou o pau da vagina e o enfiou com tudo
atrás, arrancando-lhe um grito de susto e dor ao sentir a queimação, como se estivesse
sendo penetrada por uma lança de fogo. Tentou escapar, porém isso só aumentou a
excitação do homem que, após três ou quatro bombeadas firmes, gozou abraçando-se a ela
com força.
- Muita dor, passion? – sussurrou numa voz trêmula e cansada.
Amanda engoliu em seco. Havia sido estuprada por trás?
- Sim, muita. – respondeu estreitando olhos, intrigada com a mudança brusca de seu
comportamento; antes acolhedor e em seguida, agressivo. Mal conseguia se mexer, ardida
em brasa. Temia que ele tivesse lhe ferido de fato.
Jacques levantou a cabeça e a encarou, sorriu-lhe de forma travessa:
- Tem lubrificante? Da próxima vez, você vai gostar e depois vai implorar para eu te
comer por trás.
Ela desconfiou das palavras dele.
- Nem pense em tornar a fazê-lo. – ameaçou-o, alçando uma sobrancelha de forma
superior.
Por um momento, ele fitou-a em dúvida, desgostoso com o tom usado por ela;
entretanto, tinha muita lenha ainda para consumir naquele fogo. Numa fração de segundos
sua expressão mudou e o sorriso bonito e acolhedor voltou-lhe à face. Amanda constatou
três coisas: primeiro, Jacques era instável, um caleidoscópio de emoções e sensações;
segundo, eraum homem para uma aventura erótica e nada além e, terceiro, uma aventura
erótica de curta duração.
- Valeu a pena esperar. – murmurou ele, enigmaticamente.

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Capítulo II

À mesa da cozinha, Amanda tomava o café aos golinhos observando Jacques fazer o
mesmo. Ambos tinham de trabalhar e encarar a vida que haviam deixado fora do
apartamento dela. Ele piscou-lhe o olho enquanto entornava a caneca, parecia sossegado e
bem disposto. Talvez tivessem dormido por duas ou três horas. Amanda sentia-se exausta e
descansada, esgotamento sexual, por certo, sorriu consigo mesma. E admirando o homem à
sua frente, de cabelos molhados, dividindo a mesa consigo e paquerando-a
descaradamente, ela pensava em coisas como “masculinidade”, “beleza” e “fogo”.
Imaginava também que naquele instante, o chefe estaria encaminhando-se ao escritório. No
entanto, quando ressoou Killer Queen no celular, percebeu que seus pensamentos eróticos
dissiparam-se por completo. Jacques fitou-a interrogativamente sem esconder o interesse, e
Amanda acabou sentindo-se obrigada a dizer que era o toque que escolhera para as
chamadas do seu chefe. Ele riu com vontade.
- Bonjour, monsieur Brienne. –disse de olho no relógio da cozinha. Eram 7 horas, o
expediente na empresa começava às 9 h, e o dela, como assistente pessoal do presidente: a
qualquer momento.
- Está atrasada, mademoiselle. – constatou num timbre de voz baixo e incisivo.
Amanda buscou na mente motivos para tal observação, levantou-se lentamente e,
antes de sair da cozinha, percebeu a expressão ainda divertida nos olhos do amante.
-Desculpe, monsieur... mas...- foi então que a ficha caiu!, merda! Havia esquecido que
deveria passar primeiro em sua casa antes de ir à empresa. Era de praxe que às segundas-
feiras ambos encontravam-se para organizar a agenda da semana. Ocupavam o escritório,
no segundo andar, ao lado do quarto da madame Brienne cujas portas sempre estavam
fechadas. Amanda sentava-se diante da mesa de Jules, abria o Excel do seu notebook e
listavam todos os compromissos e eventos pessoais e profissionais do chefe. Os
compromissos profissionais eram repassados às secretárias da presidência e ficava a cargo
delas contatarem os envolvidos. Quanto à parte pessoal, cabia a Amanda resolver. Desde
buscar o terno na lavanderia até a compra de novos aparelhos celulares para ele ou para a
governanta, Annie, ou a organização de um jantar beneficente. Tarefas múltiplas e variadas.
Quase como um casamento, sem sexo.
-Alô?
-Pensei em ir à sua casa perto das oito horas, não sabia que monsieur já estava me
esperando...
Mentira, ela sabia que Jules Brienne acordava às seis horas da manhã. E mais,
caminhava na esteira por trinta minutos; tomava uma ducha quente às 06h30min; tinha o
café preto sem açúcar servido às 06h35min; lia, pelo menos, três jornais durante o desjejum;
vestia a roupa, escolhida por Amanda, depositada num pequeno sofá no closet quilométrico
(aliás, a escolha das roupas a serem usadas por ele, ao longo da semana, era determinada
nas reuniões de segunda-feira; roupas essas para todo e qualquer evento público) e dirigia
seu Citroën até a empresa. Quando viajavam a rotina era outra; mas ainda assim, uma rotina
a ser seguida.
- D’accord, venha agora.
E desligou.
Obsessão em Paris � Veronique Gris

Ela ainda ficou por um tempo fitando o celular. Um pensamentinho teimoso latejava-
lhe dentro da mente: será que lhe faltava ambição? Contentar-se em ficar à sombra de um
homem poderoso, mas à sombra, era tudo o que mais queria na vida? Não, claro que não.
Ela também queria casar e ter filhos. Quase gargalhou. Amanda Rossi, você está regredindo
anos-luz, censurou-se divertida.
À porta, um semideus do Olimpo varria-lhe com o olhar. Ele desencostou-se
preguiçosamente do batente e, caminhando devagar, cobriu o espaço entre ambos. Usando
o próprio corpo, empurrou-a contra a parede sem deixar de desafiá-la silenciosamente.
Parecia um felino encurralando a presa. Entretanto, a presa precisava imediatamente fugir,
porque outro felino esperava por ela. Tentou desvencilhar-se dos braços de Jacques sem
demonstrar grosseria. Na primeira tentativa, ele apenas sorriu e alçou a sobrancelha num
tom de surpresa. E era como se lhe dissesse: “O que?, acha que pode comigo?” Mas ela não
estava brincando ou medindo forças, queria realmente encerrar o maravilhoso final de
semana com um longo beijo e troca de telefones. Jacques, no entanto, tinha outras ideias.
Prendeu-a contra a parede com o próprio corpo, soltou o nó do cinto ao redor do robe de
seda e, num movimento ágil, pôs uma mão debaixo de sua coxa e ergueu-a o suficiente para
que seu pênis a penetrasse. Enquanto ele a penetrava, Amanda tentava desvencilhar-se do
abraço apertado que os mantinham grudados. Sentia o corpo quente, fraco e trêmulo. A
selvageria de Jacques excitava-a. Mas a sua cabeça já não estava mais no ato, e a obrigação
profissional clamava urgência. Estranhamente, queria soltar-se do homem que havia pouco
se entregara de forma apaixonada. Novamente, não obteve sucesso. Ouvir a voz do chefe
serviu-lhe como um banho frio. Voltava agora a ser disciplinada, pragmática e responsável.
Essa era ela, e não a mulher inconsequente que convida para sua casa um estranho que
conhece na rua.
-Preciso trabalhar, Jacques. –murmurou, procurando escapar do abraço firme e
desvencilhando-se do corpo dela.
-É o que realmente quer fazer? – afastou-se para fitá-la e completou: - Não devo me
intrometer na sua vida, Amanda, mas esse seu chefe já ultrapassou o limite do bom senso. –
afirmou, ajeitando o pau duro e inchado dentro da cueca. Fez um careta quando soltou a o
cós da cueca em torno da cintura, o membro comprimido projetando-se no tecido.
Amanda não gostou de ouvi-lo falar mal do chefe. De fato, concordava com Jacques.
O problema era que ele não conhecia Jules Brienne o suficiente para fazer tal observação.
Soltou-se dele com um gesto brusco, procurou disfarçar a irritação com um sorriso forçado:
- Nossa dinâmica de trabalho é bastante peculiar. Bom, tenho que trocar de roupa e
sair. Quer me deixar seu telefone?
Ele sorriu com charme e beijou-lhe a ponta do nariz.
- Dei-me o seu, chèri. – esperou que ela o ditasse, mecanicamente, e rabiscou uns
números no bloco de notas que Amanda deixava ao lado do telefone. Dessa vez, o número
correto. – Se quiser, podemos jantar logo mais. Que tal? Espero que não seja aquele tipo de
mulher cheia de regras e que se faz de difícil... – piscou-lhe o olho e brincou: – Sou muito
preguiçoso.
-Oh, sim, fui muito difícil mesmo. – debochou.
No fundo, não estava satisfeita com o seu comportamento. Praticamente jogara-se
para cima de Jacques. Que dificuldade ele tivera para conquistá-la? Por outro lado, quando
lhe fora realmente difícil conseguir sexo? E para quê tantas regras de conduta e
comportamento, se o objetivo final era apenas: sexo. Desencana, Amanda, alertou-se
Obsessão em Paris � Veronique Gris

prontamente. Como era mesmo que sua irmã lhe dizia antes de lhe roubar o namorado e
casar-se com ele? Enquanto o homem certo não chegar, divirto-me com os errados...
- Ah, puritanismo démodé... –riu-se de forma afetada. - Bien então a gente logo se
fala... se o seu patrão permitir, claro. –concluiu, dando-lhe as costas e indo para o quarto
vestir-se.

Parou o automóvel em frente ao portão de ferro e esperou que um dos seguranças
acionasse-o pelo controle. Cumprimentou o rapaz ruivo, vestido num terno escuro e entrou
na estrada de pedras, ladeada por um pequeno bosque, até a entrada da mansão.
Estacionou, desligou o motor e pegou a pasta. Ao descer do automóvel, deu uma boa olhada
ao redor e disse a si mesma que jamais se cansaria daquele panorama. Não era a imponência
ou a riqueza daquela construção; era mais a beleza de uma arquitetura antiga e tão bem
preservada, como quase tudona França. Desde que chegara a Paris, vinda de Porto Alegre,
deslumbrara-se com a história entalhada nas paredes dos lugares, como se num dado
momento fosse possível apoderar-se de uma máquina do tempo e visitar outros séculos,
tanto para o passado quanto para o futuro. E a prova era a mansão do século XIX à sua
frente, que tinha como proprietário um homem da Era Cibernética. Mas o mais belo naquele
lugar era a natureza, o bosque, as flores no jardim e o espaço organizado ao redor do
chafariz antigo com cadeiras e estátuas. Havia cinco anos, pelo menos, que a decoração
devia ser assim. Amanda presumira ao chegar que madame Brienne fora a responsável pela
decoração.
Suspirou profundamente e olhou para o céu azul. Frio e céu azul, novembro em Paris
prometia castigar a pobre latina. Ajeitou-se no casaco, espichou o tecido da saia justa até os
joelhos e observou se havia algum fio corrido da meia-calça 7/8 de seda. Usava sapatos cujos
saltos, invariavelmente, tinham 10 cm. Precisava dessa altura já que seguia por toda a parte
um homem com quase um metro e noventa. Olhou-se no reflexo do vidro do carro e viu que
seus lábios estavam inchados, as pálpebras semicerradas com languidez e os olhos
brilhavam como se tivesse com febre. Tinha a expressão de uma fêmea bem servida. Sorriu
consigo mesma e pensou: Ah, como é bom ser mulher!
Seu ânimo mudou radicalmente, quando a governanta abriu a porta. Era incrível, mas
Amanda sentiu uma borrifada de ar frio na face e um espasmo entre as vértebras. Toda a
beleza externa desaparecia dentro daquele sepulcro de móveis escuros e pesados, nos
tapetes persas, no tecido do papel de parede e nas próprias paredes. O ambiente era
sofisticado e impessoal. Amanda não lembrava, ao longo desses cinco anos trabalhando para
Jules Brienne, as vezes que entrara ali. Porém, sempre sentia a mesma sensação: frieza. O
lugar parecia-se mais com um cenário de filme no qual os móveis e os ornamentos eram
montados e desmontados todos os dias. Estava longe de se parecer com um lar. E a
atmosfera, úmida e sombria. Talvez até doente. Era como se Rochelle Brienne estivesse em
cada peça, em cada cômodo como um fantasma que se esquecera de morrer, um fantasma
vivo preso a tubos.
Annie conhecera Rochelle antes do acidente. Fora trabalhar com os Brienne assim
que se casaram, havia sete anos. A governanta era uma mulher que um dia fora bonita e o
tempo ou a vida se incumbira de marcar-lhe a face. Solteira, na faixa dos cinquenta, cabelo
grisalho e longo, sempre preso num coque. Comandava a dezena de empregados
distribuídos em várias tarefas na mansão. Era uma mulher simpática, doce e metida à mãe
de todos. Usava sempre um vestido azul marinho, justo, até os joelhos e sapatos de saltos
Obsessão em Paris � Veronique Gris

baixos, porque – segundo ela – “não lhe atacavam a coluna.” Os demais empregados usavam
uniformes beges.
-Como vai tudo por aqui, Annie?
Chamar-lhe diretamente pelo primeiro nome fora um avanço. Os franceses não eram
tão comedidos e, como não dizer, retraídos como os ingleses, mas também prezavam a
distância segura entre subalternos.
- Esse frio endurece as minhas juntas. -reclamou ao lado de Amanda enquanto
subiam os degraus da escadaria acarpetada que levava até o segundo andar, onde ficavam
os quartos, o escritório e o terraço.
Ao passar pela porta fechada do quarto onde ficava o leito hospitalar com madame
Brienne em coma, Amanda sentiu um aperto no estômago. Num impulso, virou-se e
perguntou a Annie:
-Há alguma chance de madame Brienne sair do coma?
Annie parou no corredor e, com um gesto discreto, olhou ao redor antes de
responder-lhe num tom baixo:
-Cinco anos em coma profundo, os médicos não são muito otimistas. Se ela voltar,
jamais será como antes.
-Annie, por que monsieur Brienne nunca entrou nesse quarto?
Custava-lhe compreender um marido que mantinha tamanha distância da mulher
doente. Ele havia gasto uma fortuna em equipamentos modernos e numa eficiente e
caríssima equipe médica e de enfermagem. No entanto, não se aproximava. O simples gesto
de girar a maçaneta da porta e entrar, não era feito. Que tipo de marido agia assim?
- O que mantém aquele corpo vivo é o coração, não o cérebro. E monsieur Brienne é
um homem racional que tem plena consciência de que está fazendo o melhor que pode.
Independentemente de sentimentalismos inúteis, pode-se dizer que ele é o melhor marido
do mundo.
Um marido sensível que evitava ver a decadência da esposa ou um marido frio que
cumpria com suas obrigações morais? Será que monsieur Brienne pensava em ter seus
próprios filhos um dia? Mas, como, se era casado com alguém que já não pertencia mais ao
mundo, conscientemente?
Consultou o relógio de pulso e pelo horário concluiu que o encontraria no escritório.
Annie indicou-lhe o terraço e declarou:
- Hoje o expediente começou bem mais cedo, ele mal tocou nos croissants. Isso é
raro, vindo de alguém que gosta de comer.
Maus pressentimentos.
-É a síndrome de segunda-feira, dia em que os workaholics sentem-se compelidos a
compensar o pecado de existir o domingo. –brincou.
Annie pôs as mãos na cintura roliça, franziu as sobrancelhas e disse com aquele jeitão
de mama italiana que nasceu na França:
-Fiquei aqui este fim de semana, e monsieur Brienne saiu do escritório apenas para
almoçar na cozinha comigo. E ainda assim barbeou-se e vestiu uma camisa social para não se
sentir tão deslocado num domingo em casa.
Era impossível não rir.
Annie deu-lhe um tapinha amistoso no ombro e voltou ao seus afazeres, deixando-a
em frente às portas duplas, de vidro, fechadas do terraço. Abriu-as e atravessou o espaço,
tomado por inúmeras plantas em vasos de cerâmica, alcançando a mesa redonda para
quatro lugares onde estava o chefe. Concentrado diante da tela do notebook, Jules Brienne,
Obsessão em Paris � Veronique Gris

em princípio, não lhe percebeu a presença. O cabelo preto, úmido do banho, estava
impecavelmente cortado, com a nuca exposta e as mechas lisas e curtas dando-lhe um
aspecto do que realmente era, um executivo. A pele nívea pouca vezes recebia o sol e, na
altura dos maxilares, a eterna marca azulada de quem teimava com a própria barba. Tinha
um nariz reto que encimava lábios duros, o inferior ligeiramente mais carnudo que o
superior; abaixo, o queixo másculo. Seu chefe era belo? Sim, sem dúvida. Seu chefe era
sexy? Amanda procurou varrer tal ideia da mente, mas quando ele desviou os olhos sérios e
compenetrados do que lia e endereçou-os a ela, numa espécie de interrogação sutil, teve
certeza de que aquele olhar arrancava alguns vestidos do corpo.
Por um momento ficaram se olhando, como se alguma coisa estivesse fora do lugar.
Ela até pensou se a sua maquiagem estava borrada ou inadequada para o horário e isso foi o
suficiente para abalar-lhe a autoconfiança. O estranho era que o chefe parecia esquadrinhar-
lhe o rosto como se a investigasse ou procurasse algo. Saberia que ela havia transado feito
uma doida no final de semana? O sangue subiu-lhe à face.
-Faça reservas para hoje à noite, em um restaurante discreto, no centro. Mesa de
canto e longe de tumultos. - começou a distribuir tarefas: - Busque o meu terno na
lavanderia. Preciso de colônia e outro par de sapatos, o tamanho é...
- 42, monsieur. Cítrica ou amadeirada?
Deu de ombros, voltando-se novamente para o computador.
-A de sempre.
Anotação: Blend amadeirado. Ainda escrevendo, perguntou-lhe com naturalidade,
apesar de detestar improvisos e imprevistos:
-Esse jantar é novidade, digo, tão em cima da hora. Eu não o tenho agendado... -
folheou as páginas da agenda.
-Não é um jantar profissional. Vamos nos encontrar com o homem que me ajudou no
início da SBO...
- François Roche. – interrompeu-o, sorrindo.
Jules levantou a cabeça e disse com uma dose de ironia, que ela não pôde deixar de
observar:
-Pelo visto, fez o dever de casa, mademoiselle Rossi.
Ele não era um homem irônico.Tudo o que tinha de falar, dizia claramente, sem
meias-verdades, sem diplomacia ou eufemismo. A ironia surgia-lhe quando estava de mau
humor.
-Mesa para três? – Sempre se sentia compelida a lhe fazer tal pergunta, caso ele
decidisse levar alguma amiga. No entanto, era ela quem tinha de acompanhá-lo, mesmo
num evento pessoal. Era uma espécie de acordo tácito entre ambos, a assistente não
perguntava o porquê e o patrão não lhe explicava a necessidade de sua presença. Na
verdade, uma dinâmica bastante peculiar, como Amanda havia dito a Jacques.
-Non, ele levará a esposa. – respondeu com naturalidade e disposto a encerrar o
assunto jantar. Antes de voltar-se para o computador, fez um gesto com a mão indicando-
lhe a cadeira à sua frente.
Amanda abriu os primeiros botões do casaco, sentou-se e pôs a agenda sobre a
mesa. Percebeu que o chefe bebia apenas café preto e, se dependesse dele, ficaria por isso
mesmo. Pegou uma torrada integral, depositou uma camada generosa de geleia de cereja e
serviu-lhe no pratinho ao lado de sua xícara.
-Essa será sua única refeição até às 14 horas. Coma pelo menos uma torrada. –
sugeriu.
Obsessão em Paris � Veronique Gris

Já estava acostumada a pensar pelos dois e nem precisava mais de permissão para
determinadas coisas, como, por exemplo, servir-se de café à mesa do patrão, ou abrir as
gavetas e o guarda-roupa dele a fim de fazer um levantamento das roupas para caridade e
as que deveriam ser substituídas. E, mais do que isso, tinha total liberdade para comprar um
guarda-roupa inteirinho para ele e para si mesma, caso quisesse. Ela, andando ao lado do
presidente da empresa, era o cartão de apresentação da SBO e tinha todas as suas despesas
com lojas e cosméticos pagas pelo seu empregador. E não podia ser de outro jeito, dado o
padrão altíssimo de Jules Brienne.
Ele mordeu a torrada sem deixar de se comunicar com a subsidiária de Roma, através
do serviço de mensagens instantâneas, no notebook. Deu cabo dela rapidamente, parecia
faminto, mas paralisado diante do computador. Será que se alimentava de trabalho? Serviu-
se de café e observou as anotações na sua agenda, precisava de algumas decisões:
-Devo confirmar sua presença no jantar de mademoiselle Geneviève?
Um grupo de senhoras da sociedade havia-o convidado a participar de um centro
social para vítimas de violência doméstica. Jules enviara-lhes um cheque pessoal bastante
polpudo. Agora, as socialites queriam-no como presidente de honra, e ele tentava escapar a
todo o custo. O jantar beneficente seria na sexta-feira e o valor de cada mesa era
simplesmente astronômico. No entanto, tal dia entrava em conflito com uma reunião no La
Coupole com um grupo de americanos.
-Mande outro cheque para mademoiselle Geneviève, valerá bem mais que a minha
presença. – afirmou taxativo.
-Aliás, hoje, às duas horas, monsieur almoçará com...- ela leu com certa dificuldade o
nome finlandês que fora anotado, - monsieur Jarkko Koskinen. Fiz reserva no Les Ombres.
Caso queira trocar-se, levarei outra camisa para seu escritório.
- D’accord. Se tiver tempo, compre aspirina. – mandou sem tirar os olhos do
computador.
-E faça uma tomografia. – completou ela com naturalidade, sem desviar os olhos do
que escrevia na agenda.
Ele fechou o notebook, guardou dentro da pasta executiva e voltou-se curioso:
-Como...?
Até onde você pode ir com esse atrevimento?, censurou-se.
-Em vez de tomar aspirina, por que não vai ao médico?
Jules Brienne não estava acostumado a ser questionado. Era visível que a indagação o
incomodara, mas sendo um homem educado, preferiu contornar a situação a fim de evitar
constrangimentos.
-Aspirina e café resolvem o problema. – disse categórico; em seguida, emendou de
forma mais suave: - Agradeço a atenção, mademoiselle. Agora, vá ter com Annie, s'il vous
plaît. Encontramo-nos no escritório.
Menos de dez passos, ele atravessou o terraço e saiu. Viu a xícara de Jules vazia.
Lembrou-se do que ouvira no Brasil, que se bebesse no copo ou na xícara de alguém saberia
os seus segredos. Riu-se dos próprios pensamentos. Santa bobagem!, diria Robin, pensou
Amanda dando de ombros jocosamente
Evitou olhar para a porta fechada do quarto de Rochelle Brienne. Podia-se ouvir o
barulho dos aparelhos que a mantinham viva. Não devia ser fácil conviver com esses sons
todos os dias. E ainda estranhavam o fato do executivo não sorrir. Encontrou a governanta
dando ordens às camareiras e recebeu de suas mãos uma lista de compras. Sim, Amanda
teve de ir ao mercado fazer compras.
Obsessão em Paris � Veronique Gris

Capítulo III

Dorian possuía estatura mediana, muito magra, fumante e usava o uniforme da SBO,
criado por um estilista argelino de 20 anos. Um tailleur cinza-chumbo, que favorecia a
silhueta das magras e também das que não o eram. Os homens, terno e gravata. Somente o
alto escalão corporativo estava livre para desfilar seus ternos escuros, sobretudo cinza ou
preto e, constantes e variados, cachecóis. As executivas, saias justas até os joelhos, calças de
costura reta e casaquinhos. Parecia que feminilidade rimava com fragilidade e, grande parte
delas, escondia as curvas. Amanda exibia-as sem descuidar da elegância e discrição.
Pisou no acelerador e adentrou no subsolo, onde se localizava o estacionamento da
empresa. Quando entrou no elevador panorâmico e apertou o botão da cobertura – o andar
com a sala da presidência e o auditório para as conferências – viu-se refletida no espelho.
Quase gritou. Como não havia percebido o chupão quase arroxeado no pescoço? Levou a
mão à mancha e esfregou-a como se fosse uma sujeira qualquer. Doce ilusão. Só fez irritar a
pele deixando-a vermelha ao redor do hematoma. Estava tão encantada com a aventura
erótica com Jacques Rodin, que diante do espelho de casa só vira o que lhe interessara.
Annie vira o chupão. Que vergonha! Fechou os olhos para apagar a imagem na mente. Quem
mais? Quem mais? Quase gritou, histérica. Jacques (que ficara quietinho e não lhe avisara), o
porteiro de seu prédio (que era meio míope e, mesmo se não fosse, discreto como era, nada
comentaria, nem sequer uma piadinha), os seguranças da mansão de seu chefe... e... o seu
chefe? oh, céus, por isso aquele olhar estranho, longo e investigativo quando ela entrou no
terraço! Amanda tinha um outdoor no pescoço gritando: fui chupada, vejam!
A latina que caminhava sobre saltos altos exalando cheiro de primavera e remexia o
quadril ligeiramente como se o mesmo tivesse sido deslocado ao nascer, mesmo discreta,
daria material para as fofoqueiras da rádio-corredor.
Quando as portas do elevador abriram, Amanda vislumbrou o topo da cabeça de
Dorian por detrás do balcão alto, de cedro. Bateu com a chave do carro sobre a madeira, e a
secretária deu um pulo e arregalou os olhos:
-Nossa, Amanda, se você fosse uma cobra me picava...
-E se eu fosse o nosso VP? – questionou com a sobrancelha erguida.
O vice-presidente da SBO chamava-se Victor Marcell Touleause, tinha 44 anos,
graduado na Sorbonne, casado com uma estilista de moda, três filhos e uma vocação incrível
para sermões moralistas. Ele exigia a perfeição de todos. Ou seja, devia ter algum problema
psicológico...
- Nem me fale!, com a sorte que tenho seria ele mesmo.
-Calma, Dorian, monsieur Touleause está em Roma e há pouco conversava com o
monsieur Brienne. Agora, olha bem pra mim...
A secretária parou de digitar e fitou a colega de trabalho. Num minuto, surgiu-lhe na
face um olhar malicioso acompanhado por um sorrisinho safado:
- Qual o nome dele? Calogero?
Amanda sentiu as bochechas pegarem fogo. Ignorou a brincadeira da outra, deu a
volta no balcão e pegou-a pelos ombros:
-Preciso de base, pó compacto, quero dizer, pancake! Balde de tinta também serve!
Obsessão em Paris � Veronique Gris

A secretária revirou o bolsão de couro que deveria conter inclusive sua mobília.
Depois de muito “escavar”, estendeu à Amanda abase líquida, com protetor solar, para
peles de loiras quase transparentes. O que não era o caso da tez dourada de Amanda.
Agradeceu e enfiou-se no banheiro de sua sala que, mesmo anexada à de Jules Brienne,
possuía banheiro próprio e uma outra entrada, lateral, que, caso a porta de comunicação
entre os dois escritórios estivesse fechada (e isso raramente acontecia), ela não seria vista
entrando. E nem teria visto a personagem alta, sofisticada, com um longo pescoço e imensos
olhos verdes, sentada em frente à mesa do chefe. Entretanto, mesmo quase trocando as
pernas e segurando o pancake como uma menina inocente segura o “sagrado” anel de
noivado, com sua visão periférica, percebeu o ataque felino àquele que, como sua assistente
pessoal, deveria zelar, proteger e preservar.
Depositou uma farta camada de maquiagem sobre o hematoma e, sem cronometrar,
concluiu que levara vinte segundos para a operação. Ajeitou o cabelo e estufou os peitos. Já
não era a primeira vez que enfrentava uma mulher com segundas intenções burlar-lhe a
segurança. A talzinha não aceitava uma negativa em relação ao cargo oferecido a Jules, não
aceitava apenas o polpudo cheque, ah, não... Vinha pessoalmente revirar-lhe os bolsos? Ou,
melhor, tirar-lhe as calças?
Entrou na ampla sala, de móveis modernos, com poltronas em vez de cadeiras, em
frente à mesa de vidro e aço e observou algumas irregularidades. Primeiro, as cortinas ainda
estavam cerradas, a máquina do expresso desligada (detalhe: logo que começava o
expediente, Jules Brienne nem precisava pedir para que ela preparasse o seu expresso. Ele,
sozinho, nem ligava a máquina) e as canecas de cerâmicas com restos de café do dia
anterior, esquecidas sobre a estante que ladeava uma imensa planta verde, para variar.
Antes de qualquer intervenção na cena, Amanda observou os personagens em
questão. A linguagem corporal falava tudo e era a comunicação mais verdadeira que existia.
Monsieur Brienne, sentado e com as costas relaxadas contra o encosto da poltrona, exibia a
atitude de quem ouve um palestrante. Havia em seu rosto uma expressão de alheamento
lutando bravamente com a concentração, mais como um gesto de educação e polidez do
que fingimento. A face estava relaxada, sem os sulcos entre os olhos quando os mesmos
revelavam tensão e reflexão, era mais como se seus pensamentos estivessem brincando no
playground mas, a qualquer momento, seriam chamados ao trabalho duro. Fosse pelo o que
a loira tivesse falado anteriormente, ele parecia esperar pela parte “séria” da conversa e
talvez isso realmente significasse a visita dela logo pela manhã. Os lábios contraídos, o
queixo duro e os olhos sérios e sagazes investiam diretamente no rosto de Geneviève, sem
desviar, sem descer para as pernas ou para o notebook aberto à sua frente.
Amanda podia morar num apartamento de quarto-e-sala, do tamanho de uma
ervilha, dirigir um automóvel popular russo, ralar num emprego sem direito à liberdade
condicional, vir de família simples, ter nascido no terceiro mundo, etc., mas ela sabia o que
tinha de fazer e como fazer. E fez:
-Bonjour, mademoiselle Geneviève – disse com um sorriso profissional, sem mostrar
muito os dentes e sem ser arrogante (por um triz!).
A outra quase pulou da cadeira ao ouvir-lhe a voz, estava tão concentrada na Arte de
Conquistar que se dissociou do resto do mundo. Ajeitou-se na poltrona, descruzou as pernas
e adquiriu uma postura mais fechada, ou seja, retraiu-se na expressão de impessoalidade.
No entanto, ela não sabia que a assistente do presidente já lhe havia pego em flagrante.
O chefe, por outro lado, parecia aliviado com a sua entrada. Olhou-a de cima a baixo
e, num gesto silencioso porém bastante significativo, desviou para a máquina do expresso.
Obsessão em Paris � Veronique Gris

Amanda assentiu e ligou-a. Ouviu o cumprimento baixo de Geneviève, abriu as cortinas e
retirou as xícaras usadas. Ao voltar, parou entre ambos e indagou à fulana se gostaria de um
café.
- Merci. –emendou com um sorriso educado.
Boa forma de espichar uma visitinha supostamente profissional.
Deixou-os por um momento, pois precisava buscar novas xícaras no refeitório, no
quinto andar. Passou por Dorian e endereçou-lhe um sorriso amarelo. A moça aproveitou
para chamá-la até o balcão:
-Dizem que essa aí será a futura madame Brienne. –depois brincou: - Seja boazinha
com ela, oui!
- Duvido, ele não gosta de mulher fútil.
-Não se engane pelas aparências, Amanda. Mademoiselle Geneviève criou esse
centro social a pedido de monsieur Brienne. Parece que a mãe dele apanhava do marido,
que, na verdade, era-lhe o padrasto. Ele cresceu vendo a mãe levar uns tabefes, coitado, e
ainda por cima era filho único.
-E depois dos 17, completamente órfão. – completou Amanda que sabia, aos
pedaços, algumas coisas sobre Jules Brienne. Lembrava que sua mãe morrera num acidente
aéreo, e quem o acolhera em sua casa e lhe pagara a faculdade fora François Roche e sua
mãe, amiga de Vivien Brienne, mãe de Jules. Vinte anos de diferença entre François e Jules, e
fora o primeiro que dera todo o suporte para que o segundo se iniciasse no ramo de
computadores. Amanda sabia também que François era casado havia uma década e meia
com uma professora universitária.
- A moça já conseguiu estabelecer um vínculo com monsieur Brienne e quer estreitá-
lo ainda mais.
- Quanto tempo tem esse centro social?, dois ou três meses, não é? Está me
parecendo um vínculo bastante recente. - comentou com desdém.
-É, pode ser, mas alguém tem que dar o primeiro passo. A bem da verdade, Amanda,
monsieur Brienne não tem ninguém há cinco anos. Ele é homem, um macho alfa, precisa de
uma fêmea, non? – indagou sorrindo, divertida.
Amanda não estava gostando do rumo da conversa, deu de ombros e disse já se
afastando do balcão em direção a um dos elevadores:
- No momento, ele precisa mesmo é de cafeína, Dorian. – encerrando o assunto.
Quando voltou, preparou os dois cafés e depositou a xícara na mesa do “macho alfa”;
em seguida, entregou a outra à Geneviève, que mexeu os lábios simulando um sorriso
polido. Com aquela aparência e pose podia bem ser a nova madame Brienne. Além do mais,
o chefe, agora, parecia mais interessado na conversa (ou em Geneviève) e, provavelmente,
devido ao café forte e quente, uma aura de suavidade atenuava-lhe a feição circunspecta.
Talvez quando Amanda descera ao quinto andar, a conversa tenha se encaminhado para
algo mais íntimo. O fato era que ela sorria mais e ele, mesmo sem sorrir, apresentava visível
prazer em sua companhia.
Amanda voltou à sua sala, pegou alguns papéis que precisavam da assinatura do
executivo e não se surpreendeu ao ouvir de lá:
- Não acredito! Abrirá uma filial em Helsinque? Faz uma semana que voltei da
Lapônia, esquiei até quase acabar com meus joelhos. – era Geneviève.
-A Finlândia sempre me interessou, mas somente agora surgiu a oportunidade de ter
uma subsidiária num país escandinavo. Há um rapaz de lá, Jarkko Koskinen, que fará a ponte
entre Paris e Helsinque. –disse, bebendo o restinho do café.
Obsessão em Paris � Veronique Gris

- Você precisa passar, pelo menos, um final de semana na Finlândia, mas a passeio.
Podemos combinar e irmos juntos, seria bom relaxarmos um pouco. Aliás, Sonia e François
também poderiam ir.
A mocinha quase bateu palmas, parecia que tinha treze anos de idade. Jules sorriu
polidamente, pois sua atenção desviava-se de Geneviève para Amanda, já que a última
acabava de voltar à sala segurando apenas duas folhas timbradas com o monograma da SBO.
-E a aspirina, mademoiselle Rossi?
Amanda girou nos calcanhares e fitou-o como quem diz: o que eu tenho a ver com
isso? Mas como ele a olhava duramente, sentiu-se na obrigação de informar que não havia
comprado os comprimidos. Geneviève, por sua vez, mexeu-se na poltrona ensaiando uma
retirada.
-E por que, non? – insistiu, desconfiado.
-Já disse: faça a tomografia e eu compro aspirinas.Meu tio tinha dores de cabeça
quase todos os dias e acabou sofrendo um derrame cerebral aos 45 anos.
Jules Brienne estreitou os olhos e moveu o lábio inferior ligeiramente para baixo,
numa expressão de menosprezo, os sulcos entre as sobrancelhas acentuaram-se. O corpo
não mexeu um músculo, tenso, preparado para ordenar, ignorava a visita e o fio de sol
riscando-lhe parte do maxilar. Amanda lia tudo isso, porque o conhecia e sabia até onde
podia ir. Mas tal conhecimento a respeito da sua personalidade não a impedia de fazer o que
considerava correto.
- Mademoiselle Rossi, compre as aspirinas agora. – disse com estudada calma.
- Não quero ser responsável pelo seu derrame cerebral, monsieur Brienne. Caso
pretenda ser irresponsável para com sua própria saúde, que o faça por si mesmo, sem
cúmplices. – rebateu com calma, como se falasse com uma criança teimosa.
Geneviève agitou-se, cruzou e descruzou a pernas, empertigou-se na poltrona
visivelmente desconfortável. Do outro lado da mesa, uma fera silenciosa e engravatada
erguia-se sem tirar os olhos da assistente. Ops!, havia ultrapassado a fronteira, Amanda
concluíra ao perceber que Jules Brienne digeria com dificuldade a insubordinação.
- Desde quando é a guardiã da minha saúde? – a voz era baixa, controlada.
- Há cinco anos ouço a mesma bobagem, “cadê a aspirina”?, e há cinco anos sugiro a
monsieur que faça uma tomografia. Por acaso é uma queda de braço? – ela não só jogou as
palavras na cara dele, como também empinou o nariz e deu dois passos para frente, em sua
direção.
-Cinco anos com dores de cabeça, é perigoso, Jules. – afirmou Geneviève com a voz
sumida, tentando amainar o felino preparado para pular no pescoço da assistente.
Ele era um executivo, e não um menino birrento. Trabalhara duro para erguer um
império que alcançava oito países europeus. Era experiente, culto, pragmático e tinha quase
quarenta. Amanda provocava-o deliberadamente, porque às vezes precisava polir o SEU
orgulho, o SEU ego e mostrar-lhe os motivos pelos quais ela ainda trabalhava ali: jamais
abaixara a cabeça para quem quer que fosse. Além disso, era uma mulher de princípios. E
Jules Brienne tinha de fazer uma tomografia cerebral antes de merecer um frasco de
aspirinas, ora!
De repente, ele desceu os olhos dos seus e contemplou descaradamente o
hematoma mascarado com o pancake. Um brilho de sarcasmo serpenteou os olhos escuros
e tão cheios de severidade, havia neles, também, um misto de exasperação. Parecia que ele
mesmo estava no seu limite e nada tinha a ver com aspirinas e tomografias. Por quê?, ela
Obsessão em Paris � Veronique Gris

perguntava-se sem deixar de enfrentá-lo. Num minuto, admirou a própria derrocada. Ele
apertou o interfone e ordenou:
-Compre dez vidros de aspirinas, mademoiselle Cuvier.
Por um segundo ou dois, Dorian não compreendeu a ordem. Entretanto, quando deu
por si já sabia que o chefe havia discutido com a subordinada.
Geneviève aproveitou a deixa e uma vez que Jules estava de pé, fez o mesmo e
estendeu-lhe a mão.
-Jules, foi um prazer. Espero a sua visita no nosso centro social, viu?
Ele apertou-lhe a mão e com um gesto de cabeça assentiu. Resmungou algo e
indicou-lhe a porta de saída. Amanda acompanhou-a controlando uma crise de risos. Jules
comportara-se como um menino desafiando a autoridade e, em seguida fora mal-educado
com Geneviève. Aguentara mais de quarenta minutos de conversa sendo polido para,
depois, quase jogar a mulher para fora de seu escritório.
Ao voltar-se o encontrou ainda de pé, a cara amarrada de sempre, os lábios
constritos.
-Foi o bom senso que lhe deixou essa marca no pescoço? –apontou-lhe o pescoço.
Um buraco, por favor!
-Fui ferida gravemente, monsieur. – mentiu fingindo-se ofendida.
-Você representa a presidência e não é nem um pouco sensato de sua parte trabalhar
com um hematoma sexual na face. –afirmou com um leve tom de desprezo.
Hematoma sexual?
-Pardon, mas isso é um ferimento causado por...por... -gaguejou e esqueceu todas as
palavras do vocabulário francês. A única expressão que lhe vinha à mente era “je suis
désolé”. Hã? Por fim, suspirando exasperada, disse: - Se quiser emborcar os dez vidros de
aspirina, eu posso ajudá-lo com prazer.
Dito isso, girou nos calcanhares e encaminhou-se para a sua sala. Sentia todos os
músculos das suas costas latejarem e era como se os olhos de Jules Brienne os apertassem
um a um. Fogo na nuca, ácido no estômago, garganta seca. Não era uma mulher covarde, e
tampouco uma Joana D’Arc. Defendia a si mesma e os seus valores, apenas isso. Havia cinco
anos que eles discutiam e faziam as pazes sem precisarem pedir desculpas... Epa!, sem que
ELE pedisse desculpas. Assim, ela voltou à sala do chefe para lhe falar e o encontrou tirando
o paletó:
-Retiro o meu pedido de desculpas, monsieur Brienne.
-Pedido aceito, mademoiselle Rossi.
Ora, bolas! Alguém ali falava grego?
Ele ficou um tempo com o paletó na mão, perdido, olhando para os lados. Amanda
não resistiu, deixou a irritação de canto e aproximou-se:
-Dê-me aqui, tem um cabide no armário para guardá-lo.
Como ele podia saber?, Amanda pensou. Toda a vez que chegavam ao escritório pela
manhã, retirava o paletó, estendia para a assistente que o guardava no armário. Às vezes,
ela tinha até que ajeitar-lhe a gravata.
Parecia sem jeito quando lhe indagou:
-Comprou a colônia certa, pelo menos?
- Oui, monsieur.

Obsessão em Paris � Veronique Gris

Capítulo IV

O Les Ombres era sofisticado e tinha como um dos atrativos, a vizinhança. Ao seu
lado, a Torre Eiffel. E esta era admirada através do teto disposto num trançado de ferro e
vidro e nas paredes envidraçadas. Outro atrativo localizava-se abaixo dele, o Museu Quai
Branly cuja fachada exibia um dos mais famosos jardins verticais do mundo, Le Mur Vegetal
,concebido por Patrick Blanc, com mais de cento e cinquenta mil plantas de diversas partes
do mundo. Diversidade essa que se via também entre as pessoas que frequentavam o
restaurante na cobertura do museu. Mesas pequenas e quadradas, poltronas confortáveis
no lugar de cadeiras e atendimento algumas vezes lento. Mas não naquele início de tarde.
Numa mesa próxima à parede envidraçada, longe de tumultos (como dizia Jules),
estavam uma brasileira, um francês e um finlandês. Todos degustando a badalada cozinha
francesa regada por um bom vinho.
Jarkko Koskinen aparentava uns trinta anos, porém, sendo escandinavo, poderia ter
vinte e poucos. O cabelo era loiro, cor de trigo, a pele avermelhada e os olhos incrivelmente
azuis. Parecia-se muito com o chef inglês bonitinho, o Jamie Oliver. Vestia-se com discrição,
nada mais que um terno cinza quase azul. Comia como um viking, apesar de ser magro. Era
um homem simpático, comunicativo e inteligente. Anos atrás, começara uma empresa de
criação e venda de software, vendera a sua parte ao sócio para disputar o rali Paris-Dakar.
Agora, voltava ao mundo dos negócios na mesma área que tanto conhecia.
Amanda prestava a atenção em tudo que se dizia nos almoços e jantares. Quando
Jules esquecia-se de alguma informação ou detalhe, perguntava-lhe e ela o informava sem
pestanejar. Era por isso que ele levava-a a todos os eventos pessoais e profissionais
possíveis. No momento, entretanto, mal ouvia a conversa dos dois, tinha algo a ver com
mercado, bolsa de valores e impostos. Típica conversa de negócios, só mudava o país, a
burocracia era a mesma.
Faltavam os sapatos. Pela manhã, Jules havia-lhe pedido que buscasse seu terno na
lavanderia e que lhe comprasse um par de sapatos.
- Caso ainda tenha alguma dúvida sobre o potencial do mercado finlandês que, bem
ou mal, acaba influenciando o sueco e o russo, volta comigo para Helsinque. Fica um tempo
conosco, conheça os executivos de lá e estude as pesquisas mercadológicas mais recentes.
Jules assentiu levemente com a cabeça, e Amanda quase podia ver-lhe os
pensamentos rolando dentro da mente comobolas de bilhar. Por fim, ele tomou mais um
gole de vinho, olhou ao redor à procura do garçom e disse:
-Você quer sobremesa ou café, mademoiselle Rossi?
Antes que respondesse o finlandês sorriu e comentou:
-Nunca vi um povo que gosta tanto de açúcar como o francês. –em seguida, ainda
sorrindo voltou-se amistosamente para Jules – Sabe o que podemos fazer? Uma reunião
entre os executivos escandinavos e o senhor, como uma espécie de dinâmica de
reconhecimento e troca de experiências.
No fundo da sua memória, uma burguesia enjoada chamada Geneviève batia palmas
dizendo: vamos, vamos!
- Como está minha agenda para os próximos dias?
Folheou algumas páginas e constatou que a partir do final da semana, haveria
brechas disponíveis para novos eventos. Jules observou os comentários de Amanda, voltou-
Obsessão em Paris � Veronique Gris

se para Jarkko e confirmou a ida para Helsinque em três dias. Endereçou um rápido olhar à
assistente e pediu:
- Reserve duas passagens na primeira classe para Helsinque, na sexta-feira. –
voltando-se para Jarkko, indagou: - Até quando fica em Paris?
-Amanhã pela manhã. Mas tudo estará pronto para quando chegar. Não se preocupe
com as reservas no hotel, mademoiselle Rossi, eu mesmo as farei.
-Merci, monsieur Koskinen. –agradeceu incluindo um sorriso. –Agora, devo ir,
monsieur Brienne.
-D’accord. –concordou Jules. Fez um sinal com o dedo indicador apontado para baixo
e avisou-lhe quase num murmúrio: - Italiano, oui?
Assentiu com a cabeça, pegou a bolsa e saiu do restaurante, desviando das mesas,
cadeiras e garçons. Temia que a boutique onde sempre comprava os sapatos, meias e
gravatas preferidas do chefe, já estivesse fechada. O proprietário sofria de transtorno
bipolar; assim, abrir a loja para ele não era tarefa fácil. Dependia, obviamente, de seu
humor. Despediu-se dos homens, partiu em disparada e alcançou a calçada entupida de
gente. Constatou que eram quase três da tarde e não era preciso agitar-se tanto. O
problema era que ela queria o sapato CERTO, do jeito que escolhera todos os outros, pois
sempre acertara a preferência do patrão.
Comprou o sapato, passou na casa de Jules e o deixou com Annie. Estava exausta e já
passava das seis. Às nove horas seria o jantar com os Roche. Teria tempo para tomar um
banho, arrumar-se e dirigir até o Marais. Cansava-se só de pensar nessa maratona. Tudo o
que ela mais queria era ficar em casa à noite, sossegada, com a mão no controle remoto da
tevê e as pernas espichadas no sofá.
Preparou para si um longo banho de banheira com sais perfumados. Na verdade, a
banheira era praticamente do tamanho de uma bacia plástica, já que boa parte de suas
pernas ficavam para fora do aparelho sanitário. Enxugou-se e foi à cozinha com as
dimensões de um minúsculo banheiro, preparar algo leve e rápido. Abriu o congelador e
selecionou uma das dez caixas de comida congelada. Ligou o micro-ondas e voltou ao quarto
para vestir-se. Havia um tipo de roupa que raramente deixava uma mulher na mão: o
tubinho preto anos 60. Jogou-o por sobre a cama e escolheu a meia-calça 7/8, de lã; botinha
preta com salto de 10 centímetros (se monsieur Brienne encolhesse, ela pararia de andar
sobre andaimes...), uma bolsa de couro, pequena, e um par de brincos de pérola. Diante do
espelho, retirou o robe, sugou e soltou o ar seguidas vezes, analisando o efeito da gravidade
nos seios e da comida congelada no abdômen. É, teria de malhar para reduzir uns
pneuzinhos. Girou lentamente sobre os calcanhares e avaliou o bumbum gordinho. Era uma
batalha perdida! A tecnologia evoluía tanto que um dia bem que poderia criar um
photoshop fora do papel, uma máquina na qual se entrava com o bumbum avariado e saía-
se perfeita, refletiu Amanda ajeitando a calcinha. Deslizou a meia-calça pela perna esquerda
e antes que completasse o mesmo gesto com a outra, a companhia soou veemente e o
micro-ondas apitou.
Num átimo e com a prática de um piloto de testes, puxou a meia-calça rapidamente
para cima, na outra perna, saindo do quarto, aos pulinhos e trombadas. Abriu a porta e
sentiu o ar frio do corredor eriçar os pelinhos de sua nuca. Apertou-se no robe de seda que
nada adiantou, pois o tecido delicado também estava por demais gasto. Tentou sorrir e até
se encantar. Tentou mesmo. No entanto, só conseguiu pensar nos motivos que o traziam à
sua porta mais uma vez. E mesmo ele sendo lindo, sedutor e com um sorriso espetacular,
não podia supor que Amanda amava os homens com a profundidade de uma poça d’água.
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-Hummm, esqueceu o nosso jantar? Ou o final de semana inteiro?
Jacques Rodin estava escorado no batente da porta com um cachecol ao redor do
pescoço, o cabelo loiro bagunçado pelo vento, os olhos interrogativos e os lábios num
sorriso provocador. Amanda havia esquecido aquela beleza toda, o timbre rouco da voz, o
sotaque ligeiramente arrastado, o cheiro de limão e floresta orvalhada ao amanhecer que
era exalado de sua pele. Seu corpo ainda o desejava; a alma, não mais.
-Salut, ma petit brésilienne! –brincou; em seguida, passando por ela e instalando-se
confortavelmente no sofá, disse: - Liguei para você. Achei que havia acontecido algo, já que
não retornou minha ligação.
-Ligou? Quando? – ainda segurava a porta.
-Hã, deixe-me ver... Ah, perto das quatro. Onde você estava, bébé? –sorriu, batendo
no sofá chamando-a para perto de si.
Ela conseguiu soltar a porta e fechá-la, porém manteve-se de pé. A qualquer
momento teria de sair, jamais se atrasara a um compromisso com o chefe. Pediu licença e
foi buscar o celular na pasta. Voltou lentamente encontrando-o com as pernas cruzadas
displicentemente.
-Acho que perdi meu celular. – balbuciou.
Provavelmente, deixara-o sobre a mesa do Les Ombres, ou, na pior das hipóteses,
perdera-o na rua, na lavanderia, no corredor da empresa, no elevador, no quinto andar,
debaixo do banco do seu carro, do carro do chefe, pois foram no mesmo automóvel almoçar
com Jarkko. Tantos lugares. Anotação mental: comprar imediatamente um celular.
Enquanto ela pensava no celular perdido, Jacques levantou-se e pulou em seu
pescoço, literalmente, mordendo-lhe de forma sensual. Tentou impedi-lo empurrando-lhe o
tórax com as mãos. Desviou o rosto dos seus lábios, virou a cabeça ostensivamente e cerrou
os lábios com força. Jacques afastou-se alguns centímetros avaliando-lhe a expressão.
-Tenho um compromisso, Jacques. Você precisa sair.
-NÓS temos um compromisso. – enfatizou, as sobrancelhas alçadas num tom de
escárnio. – Tenho de lembrá-la do nosso jantar? Ou já quer a sobremesa?
- Por favor, saia da minha casa. – pediu em voz baixa, controlada.
- O que foi, Amanda? O que a fez mudar em menos de vinte e quatro horas?
Ele parecia realmente perplexo, como se não estivesse acostumado a ser
despachado. E era óbvio que não estava. Um homem bonito como Jacques estava
acostumado a deixar as mulheres, a abandoná-las, a ferir sentimentos e autoestimas.
Amanda conhecia o tipo, serviam para uma noite, duas, no máximo. Para companheiros de
vida, jamais. Empurrou-o mais uma vez, impondo força o suficiente para afastá-lo.
- Já lhe disse, tenho um compromisso... profissional.
- Ah, entendi, o chefinho controlador, o dono da sua vida? Como se submete a isso? –
indagou com cinismo.
- Ei, moço, a gente se conhece há três dias...
-E eu já sei muito sobre você, o suficiente para afirmar que não passa de uma
inocente idiota que idolatra um assassino. Como pode servir a um homem que perseguiu a
esposa e a fez sair da estrada, capotando um milhão de vezes até ter a coluna estraçalhada?
E sabe por quê? Olhe para mim, não tente tapar os ouvidos! Eu sei tudo sobre aquele verme.
Eu estava com ela minutos antes do desgraçado arruinar-lhe a vida. Ele não ligava a mínima
para Rochelle, a mínima! Obcecado pelo trabalho, o filho da puta. Já viu um workaholic ter
ereção? Claro que non. Rochelle era o meu amor, a minha vida – riu-se,irônico. – Escute,
Amanda, você é descartável, um móvel do escritório que será descartado quando não mais o
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convier. Me diga, quantas horas por dia você realmente vive e quantas você está servindo-o?
Salve-se enquanto ainda pode.
Amanda viu uma intensa dor nos olhos de Jacques, como se dez, vinte anos de sua
vida fossem-lhe postos nos ombros. Não sabia como reagir, o que dizer, o que sentir. Logo
que entrara na SBO havia especulado acerca do acidente da esposa do presidente e lera nos
jornais que fora automobilístico e causado por ela mesma, pois trafegava em alta
velocidade, à noite, numa estrada perigosa devido às curvas e iluminação escassa. Se Jules a
perseguira até tirar-lhe da pista, isso, de fato, jamais fora comentado na empresa por
ninguém... Mas a empresa era dele. Quem arriscaria o emprego ou até mesmo um processo
por calúnia e difamação?
-Você tem inveja de Jules Brienne. – disse num fiapo de voz.
Ele riu com vontade e abriu-lhe o cinto do robe. As mãos deslizaram-lhe por entre as
pernas de Amanda até encontrar a carne macia e quente de seu sexo.
-Oui, morro de inveja de um assassino. Ele só não foi preso, porque é rico. Mas eu
ainda o porei entre as grades, com certeza. –murmurou junto à sua orelha: - Além do mais,
Rochelle ainda voltará a si e me ajudará na condenação do canalha.
Afastou-lhe as mãos do corpo. Inutilmente. Empurrando-a contra a parede, arrancou-
lhe a roupa e enfiou a mão por entre seus cabelos. Amanda gritou. Jacques puxou-lhe ainda
mais os fios, fazendo-a curvar-se diante dele e gemer de dor.
-Essa sua lealdade é nojenta!
-E você é um doente, precisa de camisa-de-força! Desde quando me vigia? Aquela
noite... sábado...estava me esperando, seu psicopata?
Com a mão livre, Jacques a esbofeteou e jogou contra o chão, ajoelhando-se ao seu
lado.
-O que acha? Que sua aparência bizarra me atraiu? Não faz ideia dos sacrifícios que
fiz, ao longo desses cinco anos, para levantar informação e material contra Jules. Sabe sua
amiga Dorian? Pois é, somos amantes. A recepcionista da SBO? Hummm, deliciosa, um
pouco histérica, mas transamos sempre que preciso saber quem foi demitido ou admitido,
um trabalho de networking, entende, non? Só não traço as mulheres da diretoria, porque
não caem com facilidade na minha conversa de Don Juan e, como lhe avisei antes, sou
preguiçoso. Amanda Rossi, ma chérie, esperei o momento certo para me aproximar... Mas
você me surpreendeu, pensei que fosse me ajudar, afinal cinco anos lambendo os sapatos
do patrão poderiam ter-lhe afetado a dignidade. – gargalhou e emendou: - E qual é a minha
surpresa?! Você não tem dignidade! –desferindo-lhe outra bofetada no rosto.
Sentia a face ferver de dor, enquanto o cérebro girava à procura do entendimento,
do que estava acontecendo e de como poderia livrar-se do perigo, e o perigo era o
desconhecido transtornado pelo ressentimento que o tornava um monstro. Teria de forçá-lo
a bater-lhe ainda mais. A única chance que tinha era fazer com que Jacques se afastasse,
mas ele somente o faria caso a deixasse desmaiada. A não ser que sua teoria estivesse
errada e o objetivo do outro lhe fosse tirar a vida para respingar um pouco de sangue em
Jules Brienne.
-Como pôde suportar que Rochelle preferisse Jules a você? Ela era ca-sa-da com ele e
você...um amantezinho de quinta! –gritou com desprezo.
-Vagabunda!
Amanda esperava por mais uma bofetada, porém surpreendeu-se com a força do
golpe. Um punho cerrado acertou-lhe o maxilar. Não foi preciso que simulasse o grito rouco
de dor, e tampouco a batida da cabeça contra o piso acarpetado. Deixou-se ficar, inerte, de
Obsessão em Paris � Veronique Gris

olhos fechados, esperando que ele se afastasse o suficiente para poder fugir e trancar-se no
quarto. Respirava devagar como alguém inconsciente e via a escuridão dentro de si,
desprotegida. Pressentiu que ele se erguia, ouviu seus passos distanciando-se. Teria de
esperar alguns segundos. Nada de precipitação. A dor havia desaparecido. Seus instintos
estavam em alerta como um animal diante de outro animal, lutando não pela sobrevivência
e sim pelo controle da situação. Escutou a porta abrir e fechar-se discretamente. Ele não
queria chamar a atenção da vizinhança. Foi então que tudo mudou.

Obsessão em Paris � Veronique Gris

Capítulo V

Vestiu o robe e apertou com força o cinto ao redor do corpo. Correu para a cozinha,
abriu a primeira gaveta do balcão, pegou a faca de cortar pão e saiu para o corredor vazio do
prédio. Barulhos típicos do cotidiano, televisão, criança chorando, reclamando, ruídos de
talheres e cachorros latindo. Tudo abafado pelas paredes. Desceu os degraus sem acender a
luz, segurando-se no corrimão. Aspirava o cheiro dele e já não era mais agradável ou
sedutor. Era um odor de doença, de obsessão em metástase. Apenas dois andares, cerca de
vinte degraus, e encontraria Jacques. Apertou o cabo da faca, engoliu a vontade de chorar e
o medo. Medo de deixá-lo solto pela cidade tal qual se deixava um cão com raiva. Medo que
voltasse a sua casa. Medo que a loucura o tornasse um homicida. A qualquer momento,
Jacques de fato atingiria Jules. O cerco começara havia cinco anos, logo após o coma de
madame Brienne, sua amante, pelo visto. Seduzira as funcionárias da empresa e, agora,
agredia a assistente pessoal que poderia denunciá-lo à polícia. E talvez fosse isso mesmo que
ele quisesse. Uma denúncia que chamasse a atenção da mídia e, por sua vez, desenterrasse
a história do acidente envolvendo o presidente-executivo da SBO e sua jovem esposa.
Destruir a imagem pública do homem e o seu trabalho. Manipular versões a fim de
transformar-se no mocinho e Jules, o vilão. Mas o mocinho não batia em mulheres - Amanda
pensou com os lábios cerrados de ódio e as lágrimas jorrando livremente pelo rosto – o
mocinho lutava ao lado da heroína para combater o vilão. E a heroína, para se defender e
defender o mocinho caçava, na escuridão da escadaria entre o segundo andar e o térreo, o
príncipe que se transformara em sapo.
Quando as lâmpadas do corredor acenderam-se e Jacques Rodin surgiu diante de si
sem lhe dar chance de raciocinar ou piscar os olhos, atirou-se contra ele e, gritando como
nunca havia gritado na vida, enfiou a faca... no ar. A agilidade do homem pegou-a de
surpresa e, num gesto rápido e preciso, tirou-lhe a faca da mão para, em seguida, sacudir-lhe
os ombros. Não adiantava mais lutar. Desde a adolescência sabia que nascera para perder,
para querer e perder, para admirar e não ter. Possuía um instinto persistente, uma
obstinação que a compelia a desejar viver, fosse como fosse. No entanto, numa situação
extrema e violenta como a que vivia em nada adiantava ser forte, porque Jacques, agora,
não precisaria usar os punhos.
A batalha não estava perdida. Desvencilhou-se das mãos que lhe apertavam os
ombros e, com a fúria de uma mulher machucada, desferiu um soco acertando-lhe o queixo.
Sentia os cílios pesados de água, uma cortina de lágrimas turvava-lhe a visão, os espasmos
do choro sacudiam-lhe os ombros. Acertara o desgraçado. Ouvira-o gemer e descer alguns
degraus de costas. Aproveitou para chutar-lhe entre as pernas, mas ele foi mais rápido,
agarrou-a pela cintura e a pôs no ombro. Amanda esperneava e tentava mordê-lo no braço,
no pescoço, na nuca, enquanto ele procurava esquivar-se de seus ataques, subia
rapidamente a escada e entrava no apartamento. Não se entregaria tão fácil. Os soluços
escapavam-lhe dos lábios, intermitentes, roucos. Numa das investidas de seus dentes no
pescoço do homem, captou o cheiro familiar que lhe acionou na mente palavras como
segurança e proteção. A fragrância amadeirada avisou-lhe que estava salva. Deitou a cabeça
em seu ombro, no casaco úmido e gelado, e esvaziou o peito da dor. Sentiu uma mão
acariciando-lhe suavemente